La "Generación del Crack" y sus logros.

Desde mi trinchera mando mis felicitaciones y aplausos a mis amigos y admirados Ignacio Padilla, Director de la Biblioteca José Vasconcelos; Jorge Volpi, Director del Canal 22 y Vicente Herrasti, Dirección General de publicaciones deL CONACULTA, estos nombramiento son un reconocimiento a su amplia labor y aportación en la cultura mexicana, pues le pese a quien le pese, La Generación del Crack es un referente para la literatura hispanoamericana contemporánea.
Ojalá ese entusiasmo que reflejan al impartir clases o un taller, ese carácter cargado de amplia ironía, sarcasmo que tiene en cada plática y todo lo que les he conocido en el trato, especialmente a Nacho y Jorge, puedan reflejarlo en sus nuevos trabajos y así, de una vez por todas, callen bocas que no son más que voces claras de la envidia y el fracaso.

Sampedro nos acerca a Maffesoli.

Como ya he vuelto costumbre, comparto con ustedes el pensamiento de uno de los editorialistas más importantes de México, quien cada jueves escribe para el Diario Milenio-Puebla. Columna correspondiente al Jueves 25 de enero de 2007.

Paisajes de la Memoria
Juan Gerardo Sampedro

Maffesoli en la UDLA-P

La propuesta de una socialidad modernista se caracterizó por su misma mecánica, al pensarse como una gran estructura compuesta de individuos preparados y determinados para interactuar de manera contractual. En cambio, la socialidad posmoderna, tan compleja como esencialmente orgánica, se refiere a la continua interacción de personas y tribus a partir de la diversidad de sus actividades cotidianas. El laborioso Prometeo cobijaba lo social moderno. La socialidad posmoderna se desarrolla y se vive bajo la sombra de Dionisio y se afirma por medio de una centralidad subterránea.”El comentario anterior es una cita del texto de la presentación que escribió Laurence Le Bouhellec para el libro “Posmodernidad” de Michel Maffesoli, libro que inaugura la colección Cátedra del catálogo de publicaciones de la Universidad de las Américas-Puebla. Michel Maffesoli es un pensador francés. Estudió en la Universidad de Grenoble, donde obtuvo dos doctorados, en ciencias humanas y sociología (1973 y 1978). Director de las revistas "Sociétés" y "Cahiers de ’Imaginaire", actualmente dirige el Centro de Estudios sobre lo Actual y lo Cotidiano (CEAQ) en La Sorbona. Recibió el premio de ensayo André Gautier y el Grand Prix de Ciencias Humanas de la Academia Francesa. Su obra más reciente en español es "La tajada del diablo" (S. XXI, 2005). En abril de 2006 se creó en la Universidad de las Américas-Puebla la Cátedra Michel Maffesoli. El libro “Posmodernidad” es su conmemoración y reúne las conferencias que el investigador dictó en el marco de su fundación.Para Maffesoli, la posmodernidad representa la vuelta a los tiempos. Dice en su intervención: “Cuando hay periodos de mutación, cuando el cuerpo social cambia de piel 'strictus sensus', es importante tener en la mente las reglas colectivas. Alguien decía que cada época está soñando con la siguiente. Al principio y en un momento importante de la modernidad Max Weber decía algo parecido: ‘se puede comprender lo real sólo a partir de lo irreal’”.Y más adelante agrega: “Es muy importante hacer un vínculo entre el futuro y el pasado. En el fondo, lo cotidiano es otra forma de decir el presente; es el punto de paso obligado entre un pasado que nos sirve de humus y un futuro que cristaliza nuestras esperanzas, vemos que hay un ir y venir.”“Posmodernidad” de Michel Maffesoli toca temas importantes para este tiempo convulsionado actualmente: los usos de la violencia, la eternidad en el presente, el problema de la educación ligado a la iniciación, la cultura popular y reencantamiento del mundo y sus apuntes sobre la actualidad.Efectivamente, Maffesoli es un pensador visionario: “la fatiga de una vida demasiado mecanizada engendró las múltiples formas de una razón otra”, y “la apariencia, el sentido común o lo vivido vuelven a tomar una importancia que la modernidad les había negado”. Sin duda, una gran aportación de la Universidad de las Américas-Puebla.

Re-inventando las lecturas.

Recuento de libros.

Libros que he leído de mi pequeña biblioteca:

Pedro Ángel Palou: Pequeño Museo de la Melancolía (Relato)
Pedro Ángel Palou: Los placeres del dolor. (Cuento)
Pedro Ángel Palou: Música de Adiós. (Cuento)
Pedro Ángel Palou: Resistencia de Materiales (Ensayo)
Pedro Ángel Palou: El Último Campeonato Mundial (Novela)
Pedro Ángel Palou: Bolero. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Demasiadas vidas. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Casa de la Magnolia. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Con la Muerte en los Puños. (Novela)
Pedro Ángel Palou: En la Alcoba de un Mundo, Una vida de Xavier Villaurrutia. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Memoria de los Días. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Qliphoth. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Quien dice sombra. (Novela)
Pedro Ángel Palou: El diván del diablo (Novela)
Pedro Ángel Palou: Zapata (Novela).
Ignacio Padilla: Amphitryon (Novela)
Ignacio Padilla: Una forma falsa de verdad. (Selección de textos)
Ignacio Padilla: Las Antípodas y el Siglo (Cuento)
Ignacio Padilla: La Gruta del Toscano (Novela)
Jorge Volpi: A pesar del oscuro silencio (Novela)
Jorge Volpi: El juego del Apocalipsis (Novela)
Jorge Volpi: Sangrar tu piel amarga (Novela)
Jorge Volpi: El temperamento melancólico (Novela)
Eloy Urroz, Ignacio Padilla y Jorge Volpi: Tres bosquejos del mal (Cuento)
Chávez Castañeda, Estivill, Herrasti, Padilla, Palou, Urroz y Volpi (y Tomás Regalado que no es del Crack): Crack. Instrucciones de Uso. (Variado)
Mario Bellatin: Flores (Novela)
Mario Bellatin: La jornada de la mona y el paciente (Novela-Diario)
Luis Humberto Crosthwaite: Instrucciones para cruzar la frontera (Relatos)
Xavier Velasco: Luna llena en las rocas. (Crónicas)
Xavier Velasco: Diablo Guardián. (Novela)
Xavier Velasco: Materialismo Histérico. (Cuento)
Guillermo Samperio: Ellas habitan un cuento. (Cuento)
Roberto Martínez Garcilazo: Responso ante la Ceniza. (Poesía)
Roberto Martínez Garcilazo: Lumbre oscura. (Poesía)
Ignacio Sánchez Prado: Poesía para nada (Poesía)
Alí Calderón: Imago Prima (Poesía)
Beatriz Rivas: La hora sin diosas. (Novela)
Ricardo Cartas Figueroa: La Noche de Karmatrón (Cuento)
Mario Calderón: Vibraciones de la Creación (Poesía)
Mario Calderón: Destino y otras ficciones (Cuento)
Mario Calderón: Donde el Águila paró (Cuento)
Luigi Amara: Envés (Poesía)
Juan Carlos Canales: Teoría. (Poesía)
Juan Carlos Canales: Antología (In) necesaria. (Poesía)
Miguel A. Maldonado: Magia corriente. (Poesía)
Juan Gerardo Sampedro: Ojos de Entonces. (Novela)
Felipe Galván: Autor anónimo. (Novela)
Sandra Becerril: La calle de las brujas. (Novela)
Enrique de Jesús Pimentel: Criatura Tú. (Poesía)
Enrique de Jesús Pimentel: Catacumbas. (Poesía)
Julio Eutiquio Sarabia: Mudar de vida. (Poesía)
Antología de narradores en Puebla: Varios. (Narración)
Insólitos y ufanos, antología de cuento poblano: Varios. (Cuento)
El eco hecho carne: Varios. (Cuento y poesía)
Fronteras del deseo: Varios (Cuento)
Eduardo Casar: Mar privado. (Poesía)
Mempo Giardinelli: Final de novela en Patagonia. (Diario)
Jorge Ibargüengoitia: Los relámpagos de agosto. (Novela)
Juan Rulfo: Pedro Páramo/El llano en llamas (Novela y cuento)
Sergio Pitol: El arte de la fuga (Diario-Ensayo)
Mariano Azuela: Los de abajo (Novela)
José Saramago: El evangelio según Jesucristo. (Novela)
Gabriel Zaid: Los demasiados libros (Ensayo)
José Emilio Pacheco: Los principios del placer (Cuento y Noveleta)
B. Traven: Macario. (Novela)
Gabriel García Márquez: Extraños doce cuentos peregrinos. (Cuento)
Carlos Fuentes: Aura. (Novela)
Enrique Villa-Matas: Bartleby y compañía. (Novela)
Albert Camus: El Extranjero. (Novela)
Milan Kundera: La Insoportable Levedad del Ser. (Novela)
Antonio Tabucchi: La Cabeza Perdida de Damasceno Monteiro. (Novela)
Charles Bukowsky: Poemas de viejo indecente (Poesía)
Truman Capote: Música para Camaleones. (Cuento)
Michael Ende: Momo. (Novela)
Franz Kafka: El Proceso. (Novela)
Franz Kafka: La Metamorfosis. (Cuento o novela)
Lewis Carroll: Alicia en el País de las Maravillas/A Través del Espejo. (Cuento o novela)
V. Nabokov: Lolita (Novela)
V. Nabokov: Desesperación. (Novela)
Hesse: Demian. (Novela)
Hesse: Lobo estepario. (Novela)
Hesse: Bajo las ruedas. (Novela)
Hesse: El último verano de Klingsor (Novela)
Heinrich Böll: El honor perdido de Katharina Blum (Novela)
Robert L. Stevenson: Dr. Jekyll y Mr. Hyde (Novela)
Conrad: El corazón de las tinieblas. (Novela)
F. Nietzsche: Así habló Zaratustra (Filosofía)
F. Nietzsche: El Anticristo (Filosofía)
F. Nietzsche: Más allá del bien y del mal (Filosofía)
Cioran: Adiós a la filosofía y otros textos. (Ensayo-aforismos)
Faulkner, Hemingway, Capote, etc...: El Oficio del Escritor (Entrevistas)
W. Faulkner: ¡Absalón! ¡Absalón! (Novela)
Augusto Monterroso: Movimiento perpetuo.
Gustave Flaubert: Madame Bovary (Novela)
Fedor Dostoievsky: Crimen y Castigo (Novela)
Dante Allighieri: La divina comedia. (Poesía)

En proceso:

Cirlot: Bronwyn. (Poesía)
Julio Cortazar: El perseguidor y otros relatos (Cuento)
Nabokov: Curso de Literatura Europea. (Memorias)
Lev Tolstói: Anna Karénina. (Novela).
Michel Maffesoli: El nomadismo. (Sociología)
Eduardo Montagner: Toda esa gran verdad. (Novela)
Daniel Sada: Luces artificiales. (Novela).
V. S. Naipaul: Leer y escribir (Memorias).
Truman Capote: A sangre fría (Novela)
J. M. Coetzee: Desgracia.
H. Melville: Bartebly, el escribiente y otros cuentos (Cuento)

Me faltan:

Fedor Dostoievsky: EL jugador (Novela)
Fedor Dostoievsky: Los Hermanos Karamazov (Novela)
Dashield Hammett: El gran golpe (Novela)
Heinrich Böll: Opiniones de un payaso (Novela)
Julio Cortazar: Rayuela (Novela)
Jorge Luis Borges: El libro de los Seres Imaginarios
Sergio Pitol: Adicción a los ingleses (Ensayo)
Sergio Pitol: De realidad a la literatura (Cátedra)
Ignacio Trejo Fuentes: El vaquero más auténtico que existió. (Novela)
Carlos Montemayor: Minas del retorno (Novela)
F. Nietzsche: Consideraciones Intempestivas (Filosofía)
F. Nietzsche: Sobre el porvenir de nuestras escuelas (Filosofía)
F. Nietzsche: Ecce homo (Filosofía)
Cervantes: El ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha I y II
Homero: La Iliada
Homero: La Odisea

Estoy atrapado en Fahrenheit 451, ¿qué libro me gustaría llevar?:
Diablo Guardián de Xavier Velasco, Quien dice sombra de Palou García, El arte de la Fuga de Pitol y La Gruta del Toscano de Padilla.

¿Alguna vez me enamore de algún personaje de ficción?:
Pig y Violetta, Diablo Guardián de Xavier Velasco; Andrés, Qluiphoth de Pedro A. Palou García y Ortega, Quien dice sombra también de Palou.

¿El último libro que compraste fue...?:
V. S. Naipaul: Leer y escribir, Truman Capote: A sangre fría, Coetzee: Desgracia yMelville: Bartleby, el escribiente y otros relatos.

¿El último libro que leíste fue...?:
Los de abajo de Mariano Azuela.

¿Qué libros estás leyendo? :
Voy a leer Los de abajo de Mariano Azuela.

Cinco libros especiales para ti:
Diablo Guardián – Xavier Velasco
Qluiphoth – Pedro A. Palou García
La Insoportable Levedad del Ser – Milan Kundera
Quien dice sombra – Pedro A. Palou García.
Alicia en el País de las Maravillas/ A través del Espejo – Lewis Carroll.
y de pilón: Bronwyn de Cirlot, La Gruta del Toscano de Padilla y Poesía para nada de Ignacio Sánchez Prado

¿Qué libro esperas con ansias?:
El que pienso escribir.

¿Qué libro regalarías?:
Cualquiera de Kundera, de Xavier Velasco, de los de los del Crack y de Pitol.

Juan Gerardo Sampedro y la verdad acerca de Montiel.

La columna que pondré a continuación es de mi amigo Sampedro quien nuevamente toca el tema de nuestro flamante Secretario de Cultura: Alejandro Montiel Bonilla, que birlla por su ausencia e incapacidad para regir nuestros destinos culturales. Esta columna aparece todos los jueves en el Diario Milenio-Puebla. Y este artículo corresponde al jueves 18 de enero del presente año.

Paisajes de la Memoria de Juan Gerardo Sampedro.

Los falsos datos de Montiel Bonilla

No creo definitivamente que tenga yo archienemigos. El último que tuve fue Superman y cada vez que me lo encontraba por mera casualidad en la calle cambiaba de acera o en un acto de “condicionamiento clásico”, siguiendo a los conductistas, reaccionaba con una media vuelta y se iba a revisar los cercanos puestos de periódicos.Yo que había prometido olvidarme de estos asuntillos que me apartan de mis verdaderos quehaceres, retomo el tema porque el amanuense al que compraron por dos pesos y que firma con las iniciales (MHC) en un diario local, dejó asentado que mi “archienemigo” es el Secretario de Cultura. Yo, como lo he afirmado, sólo he dejado constancia de lo que pienso. Conozco bien al Sr. Secretario, sé el trato que da a sus subalternos, sé de su arrogancia, de sus intrigas y de su incapacidad. Nada más. Y sé de su sumisión ante sus superiores. (MHC) se pregunta varias cosas en su nota de “El Palacio de las Intrigas” y, ahora que el Trepador Montiel va a comparecer ante la Cámara de Diputados, creo muy pertinente retomarlas porque seguro estoy que sólo va a exhibir su simulación al frente de la Secretaría de Cultura, tan ajena a él mismo. Y se ufana (MHC) al opinar que el verdadero proyecto de Montiel Bonilla es para cuatro años más. ¿Alguien conoce su gran proyecto? ¿Dónde está? He aquí un recuento de sus yerros, sólo algunos.Hace un año, en su primera comparecencia prometió reestructurar el programa editorial. ¿Cuántos títulos ha publicado hasta ahora la Secretaría de Cultura? Habrá que preguntárselo. Lo anterior viene a colación porque en su segundo informe, el Sr. Gobernador proporcionó el siguiente dato: “Se publicaron 6 libros y se otorgaron 41 apoyos para creadores poblanos....”. Aquí se trata de una alteración de datos que la Secretaría de Cultura proporcionó para el informe del Gobernador. ¿Alguien sabe dónde están esos libros? No los hay. Y si los hay nadie más que el Trepador Secretario de Cultura los ha visto. ¿Qué resultados arrojó el Festival Internacional de Puebla? Sólo pena, desorganización, eventos cancelados, etcétera. El FIP pasó con más pena que gloria. No hay antecedente de un festival tan pésimamente organizado.No dejaré de mencionar aquí también la importante Biblioteca Tola de Habich, misma que sigue abandonada a la humedad y la incuria en el Museo San Pedro. La crisis sin precedente en la que se halla sumida la Secretaría de Cultura tiene un responsable: Alejandro Montiel Bonilla, no hay otro. No es cuestión de buscar archienemigos donde no los hay. Tengo una opinión bien clara sobre este problema y confió en que pronto cambiarán las cosas. Es muy simple: la cultura sigue peligrando en las manos de Alejandro Montiel. No sé quien se esconda en las iniciales (MHC) pero se nota que su autor está muy “apanicado”: pronto perderá sus dos pesos. No hay archienemigos, no. Hay gente que se pregunta, de acuerdo a los datos que proporciona Moisés Ramos en uno de sus últimos reportajes, cómo una persona que se ostenta sin pudor como Secretario de Cultura puede ganar casi un millón de pesos anualmente sólo por leer TV y Novelas. Eso es todo.

Introspección XXIV.

Quiero escribir y me siento incapaz de hilar palabras y darles un valor. Suena difícil de creer viniendo del que esto escribe, pero por vez primera las clases de la Facultad le roban espacio a mis lecturas. Se impone la Didáctica, la Comunicación con tintes semióticos y la Teoría Literaria por encima de Nietzsche.
Pero también está la vida de cada día, aparecen cariños de antaño para robar mi atención afectuosa.
Y hace unas horas en alguna calle del centro de mi ciudad, una amiga, revelaba a otro amigo y a este intento de poeta, parte de su vida, digna de ser una historia para novela escrita por Capote. Dicha historia se vuelto en secreto y para la persona que lo contó, paso del infierno al purgatorio.
Enero está a la mitad de su duración y pronto Revuelta dará su dictamen, ya dejé de creer en la posibilidad de obtener algún premio, pero así como AMLO, la esperanza muere al último. Quizá, si todo me sale mal como a Alex Lora, me declaré novelista legitimo y a otros los nombre escritores espurios, seguro obtengo atención y con ello lectores movidos por el morbo. Otra posibilidad sería hacer maroma y teatro, al estilo Lydia Cacho, ya ven, mejor una dizque periodista, ya publicó una novela, que no es otra cosa, que su libro sobre pederastia practicada en las esferas del poder novelado.
En este periodo post parto de mi poemario y habiendo tanto que decir y muchas formas para hacerlo, me siento vacío, al no poder hacerlo. Tal vez, como dice Nietzsche, aún no me he dado el permiso para tener el talento que dicen que tengo. Pero, seguiré el consejo de mi amigo Pedro Ángel y pondré en mi computadora cada que me siente un letrero que diga: Tú eres el mejor escritor del mundo. Le haré caso a Faulkner y mandaré a la técnica por un tubo, haré de Capote una religión, sobre todo por la frase de mandar al crítico literario al olvido, y como Hemingway buscaré tener mi detector de mierda. Aunque existe la posibilidad de que tanta ausencia de escritura sea producto de la falta de compañía o una mala pesadilla de la que pronto espero despertar

Simple divagación.

Acaso ella no existe.
Acaso la imaginé para escribirla. No es cierto. Su historia se me ha ido imponiendo durante los años. Pero, qué absurdo, no tengo sino retazos, fragmentos dispersos de Alicia. Y una vida es como rompecabezas al que le faltan piezas.

Pedro Ángel Palou, fragmento del relato Pequeño Museo de la Melancolía.

A veces frases como estas, calan profundo y se vuelven certezas de vidas tan particulares y minúsculas como la mía. Y otra ocasiones, sólo queda pensar en volverse vecino de Joaquín Sabina y rentar una casa en la memoriosa Calle Melancolía.

Introspección XXIII (A modo de diario).

El anterior viernes, marcado con el número doce en el calendario para ser precisos, fue el santo de uno de mis nombres: Alfredo. Un santo agradable tuve, Israel vino a tempranas horas a ver películas, claro, antes fuimos al Blockbuster, donde tardamos aproximadamente una hora eligiendo las películas y después de exhausta búsqueda, las ganadoras fueron: Gracias por fumar, la trama recae en un cabildero que se dedica a defender al cigarro y asegurar que este no mata, defiende lo indefendible, con buenos argumentos, dichos son parte de la ideología del personaje: el chiste no es convencer al otro de que tienes la razón, si no, que los demás se den cuenta que el otro está equivocado y uno acertó. Una película que muestra el mundo que existe alrededor del cigarro y todo lo que se hace para que las empresas cigarrera consigan clientes, entre otras cosas. El Decadente, basada en la vida de John Wilmort, segundo conde de Rochester, este personaje alcanzó una gran popularidad, debido a su personalidad y talento; así como por la osadía que presentaban sus textos, logrando así, atraer la atención total de las esferas más altas de su tiempo. Aparte de contar con una espléndida actuación, pulcra y tirando a la perfección de Johnny Depp. Esta película presenta las facetas diversas de las que cualquier ser humano puede ser víctima. El libertinaje y el hambre por conquistar al mundo, son y pueden, según la percepción de cada uno, los móviles que llevan a dicho personaje a la ruina total. Ambas, interesantes y excelentes para pasar un rato sin ser desperdiciado. Muy recomendables.
Ya por la tardes y después de echarnos unos chilaquiles, salimos en búsqueda de libros para después caer en el lugar de siempre: el Collhi. El infierno en vida. Lugar en el que Israel iba a tener el seminario de Narratología llevado por el Dr. Renato Prada Oropeza. Mientras susodicho ser gozaba de su clase, el que esto escribe, disfrutaba de la plática y la compañía de otra amiga, ya entrañable, Magaly. Después de dos horas en las que esperamos la Maga y yo, a que saliera Isra, nos enfilamos a caminar por las calles del Centro Histórico de Puebla con destino a las paradas donde cada uno de ellos toma su microbús que los lleva como todos los días a sus destinos. No existe mejor manera de terminar un viernes que en la compañía de gente valiosa.
Otro de los regalos recibidos, fue ir a Profética y ver que se han vuelto a surtir de Anagrama y con precios más accesibles aún. Espero, pronto comprar uno que otro.
Claro, luego en casa hubo pastel y cena rica: chilatole, en compañía de la familia.En cuanto, a las clases, todo apunta a que será un cuatrimestre de exigencia y aprendizaje valioso, quizá de los pocos que tendré. Lo cual, puede provocar mi escaso tiempo para leer mi cuota de libros propuesta por cuatrimestre: 15, esperemos, lo logre.

Introspección XXII.

Nuevamente he vuelto a la ansiada rutina. La normalidad retorno a mi vida. Vuelvo a las conversaciones diarias con los amigos, regreso a la permanencia en la banca de siempre de mi facultad. Las clases de este nuevo cuatrimestre, me regresaron la esperanza de creer que aún existen cosas rescatables en el Collhi, quizá tuve suerte o elegí bien.
Por el lado sentimental, las cosas siguen igual. Soledad por aquí, por allá y acullá.
Lo bueno de esta nueva etapa, es que ahora las penas, no sólo las podré acompañar con vino, si no, también con un rico té de yerba mate.
En fin, esperemos que antes de mi cumpleaños, deje la soltería y parafraseando a Ale Vergara, una bella amiga en todo la extensión de la palabra, no es que falte una novia, lo que falta es alguien con quién comer quesadillas en el callejón del Carolino y verla como si fuera lo último bello que mis ojos tienen derecho a observar. Falta a quien besar y que ese momento me deje idiota por el resto del día y quizá de la semana. Faltan sobretodo suspiros y caricias. Falta una mano para caminar agarrándola. Falta alguien con quien pueda mandar todo a volar y sentir que me vale un carajo si el mundo se pudre.
A veces, llego a creer que urge, otras tantas me olvido y cuando me acuerdo, me siento a escribir sobre esta soledad en este lugar que a veces la hace de diario y otras de mi libreta de escritos que buscan ser poemas, cuentos y fragmentos de novelas.Y a veces, sólo escribo por el acto de escribir.

Introspección XXI.

Por supuesto que faltan muchas preguntas y quizá pocas tengan respuestas, pero querer saber y querer pensar es equivalente a estar verdaderamente vivo
Salmo 90. David.

Es el segundo día del primer mes del nuevo año 2007. La ETA rompió el pacto con Zapatero en España. Calderón lanza el plan de seguridad en la zona norte de México, para combatir el narcotráfico, se dice que, ahora todo México es territorio del narco; Oaxaca sigue en conflicto; los pueblos de Chiapas y algunos otros pueblos indígenas siguen padeciendo la mal estructuración de planes de desarrollo en México; los mineros muertos en Conchos, están siendo rescatados; el PRI analiza una reestructuración y hasta el cambio de nombre. Y mientras, yo, acá sentado, escribiendo.
Ayer, discutía, con alguna amiga muy entrañable, temas como el equilibrio entre el bien y el mal, que si la gente entendía eso, seríamos felices. Que el bien y el mal, pueden convivir sanamente y en paz, etc. Es de esas platicas que a veces, es mejor evitar, o acabas peleado, confundido o contradiciéndote. Y al final, quedas como al principio o peor, con más dudas sin resolver.
Últimamente, he estado hablando de la búsqueda del ser superior, la fuerza creadora, la fe, el Dios, el Señor, el Todopoderoso, como gusten ustedes llamarle. Nietzsche ha sido mi primer paso para cuestionar algunos asuntos referentes a ellos, aún no acabo. Saramago a través de su Evangelio según Jesucristo, ha sido el otro referente cuestionador y las dudas propias, me faltan más vertientes y corrientes, pero estoy iniciando. Escribo todo esto, para intentar comprender, aunque parezcan meras confusiones sin fin.
Saramago en uno sus párrafos en el que escribe sobre un posible conversación entre Dios y Jesús, pone que aquel que anda en la búsqueda de este, que quizá no cree o pertenece a alguna religión, en este caso la católica, también tiene a Dios. No sé, puede que tenga razón o no. Tener un nombre para algo superior a nosotros, no creo sea el objetivo. El fin es que uno pueda tener la capacidad de creer en el humano. Entender que en este está la capacidad de cambiar las cosas para bien. Saber que el mal existe, porque queremos y nadie hace nada para remediarlo. Nos gusta el mal, el bien incomoda. Aprender que lo que se hace en vida se paga en ella. Hacernos responsables de nuestros aciertos, cargar con ellos, así como se hace con las derrotas. Creer que somos capaces de cambiar algo y no es necesario un milagro. Darnos tantito el lugar y dejar de pensar que algo más allá, lo hace por nosotros.
A mi mente viene la escena, en la que Jesús dice: Dejad que los niños vengan a mí, porque de ellos, es el reino de los cielos. No sé, sí exista un reino de los cielos, paraíso o que se yo, o sea una metáfora de Dante y que se apropio la Iglesia por conveniencia. Pero, me atrevo a afirmar que los niños son mucho más superiores que cualquier adulto, siempre están en la búsqueda de la respuesta a sus preguntas, son auténticos y sinceros. Sin, duda debemos aprender mucho de ellos. Lastima que nosotros les enseñamos a mentir, les quitamos la diversión, los torturamos de la misma forma en que fuimos torturados. Si el adulto fuera más niño, sería más feliz. Quizá, por ello, Jesús dijo, que sólo los niños entran directo al cielo. No necesitan de mucho para creer. Conforme crece uno se van las fantasías, las ilusiones, la capacidad de soñar y de creer en algo que no se sabe si existe, se tendrá, se verá o se tocará. La vida golpea tanto que enseña a uno a creer en lo inmediato y palpable. Aprende y aprehende uno a ser “realista”. Realmente sólo se es infeliz. El niño se acuerda de lo bueno, permanentemente, lo guarda, como escribió Nacho Padilla, en un cajón donde nada lo borra. Lo malo también permanece, pero como aprendizaje, no como tortura. El adulto se enseña a añorar lo bueno y a arrastrar con lo malo. Al adulto le preocupa la muerte, le aqueja el presente y le duele el pasado. Que infeliz se es cuando se crece.
El adolescente, no todos, pero sí la mayoría, le vale madre todo. Actúa en automático, no le importa el pasado, le vale madre el futuro y el presente; ese importa. Qué errado se es a esa edad. Si en la escuela se enseñara a tomar la vida como un juego de estrategia; a aplicar el conocimiento y no a memorizarlo; si dejara de obligar y mejor incentivar; si se preocuparán por el yo antes que por el qué dirán; si tuviera clases contra la distinción de clase, preferencia sexual, religión y color de piel; si enseñaran a pensar y no a aprehender; si la lectura fuera premio y no castigo u obligación, y si se educará a ejercer una opinión ante el entorno y una expresión libre de todo prejuicio extremo. Otro gallo nos cantaría. Sería el humano más feliz.
O quizá no, y por eso se sigue el camino de ahora. Tal vez la rutina y lo cotidiano hace al hombre más sano.

Introspección XX (A manera de despedida de 2006 y bienvenida prematura de 2007).

Nunca he sido amigo de los números nones, quizá por eso estoy sentado en vísperas de un año venidero y en agonía de un año que se va, intentando una vez más, escribir por el hecho de escribir.
Pensaba terminar el año con El Evangelio según Jesucristo de Saramago leído, pero ni el tiempo lo permitió y al final yo tampoco lo quise. Creo más coherente terminarlo antes del 6 de enero o ese mismísimo día. Para hacer válido mi búsqueda de algo arriba de nosotros, superior, pero para nada cercano a lo que las instituciones llámense iglesia católica, cristiana o cualquier otra. El peligro para cada religión es que están en poderes de humanos como yo, que con tal de sobrevivir y ejercer un cierto tipo de poder sobre los creyentes, son capaces de alterar las cosas a su conveniencia. La religión es un tipo de poder. Pero también es una prisión. Quizá hasta son un atentado contra la salud de propios y extraños, se privan de tanto, como el sexo, que acaban en perversiones, para muestra el fundador de los Legionarios de Cristo: Marcial Maciel y etc. En fin, esto es tema largo y no quiero meterme en camisa de once varas.
Hablando de la finalización del año, razón por la que me senté a escribir, que efímera es la vida de un año, últimamente, tenemos tan poco tiempo para disfrutarlo que se nos pasa rápido. En un abrir y cerrar de ojos, ya estamos en fiestas decembrinas. El año, no tiene más que 12 meses de vida, 42 semanas, 365 días, y un sin de etcétera. No tiene un cumpleaños, sólo celebramos su nacimiento, ni siquiera su muerte, ni un minuto de silencio guardamos por el año que se va, nos interesa el que viene. No tiene cementerio ni siquiera simbólico. Su anhelo quizá del año, sea que mientras duró nos hayan sucedido cosas interesantes y de recordar, para que así cada que podamos en una plática digamos: te acuerdas de x año cuando x cosa pasó. Caray, pobre año.
Son las ocho de la noche, falta poco para el 2006 pase a mejor vida: el recuerdo. Sí, este es digno de ello. Pero al parecer al gigante que osa jugar con nosotros, ese que alguna vez dijo Sabines como se imaginaba a Dios, reproduzco todo el poema:

Me encanta Dios

Me encanta Dios. Es un viejo magnifico que no se toma en serio. A él le gusta jugar y juega. Y a veces se le pasa la mano y nos rompe una pierna y nos aplasta definitivamente. Pero esto sucede porque es un poco cegatón y bastante torpe de las manos.
Nos ha enviado a algunos tipos excepcionales como Buda, o Cristo o Mahoma, o mi tía Chofi, para que nos digan que nos portemos bien. Pero eso a él no le preocupa mucho: nos conoce. Sabe que el pez grande se traga al chico, que la lagartija grande se traga a la pequeña, el hombre se traga al hombre. Y por eso inventó la muerte: para que la vida -no tú ni yo- la vida sea para siempre.
Ahora los científicos salen con su teoría del Bing Bang... Pero ¿qué importa si el universo se expande interminablemente o se contrae? Esto es asunto sólo para agencias de viajes.
A mi me encanta Dios. Ha puesto orden en las galaxias y distribuye bien el tránsito en el camino de las hormigas. Y es tan juguetón y travieso que el otro día descubrí que ha hecho -frente al ataque de los antibióticos- ¡bacterias mutantes!
Viejo sabio o niño explorador, cuando deja de jugar con sus soldaditos de plomo y de carne y hueso, hace campos de flores o pinta el cielo de manera increíble.
Mueve una mano y hace el mar, mueve otra y hace el bosque. Y cuando pasa por encima de nosotros, quedan las nubes, pedazos de su aliento.
Dicen que a veces se enfurece y hace terremotos, manda tormentas, caudales de fuego, vientos desatados, aguas alevosas, castigos y desastres. Pero esto es mentira.
Es la tierra que cambia -y se agita y crece- cuando Dios se aleja.
Dios siempre esta de buen humor. Por eso es el preferido de mis padres, el escogido de mis hijos, el más cercano de mis hermanos, la mujer más amada, el perrito y la pulga, la piedra más antigua, el pétalo más tierno, el aroma más dulce, la noche insondable, el borboteo de luz, el manantial que soy.
A mi me gusta, a mi me encanta Dios.
Que Dios bendiga a Dios.

Fin de la cita.

Bueno, ese Dios, parece no celebrar año nuevo, el sigue jugando: los gringos han matado a Sadam Hussein, seguramente dirán, porque Dios lo quiso; otra ataque de la ETA ocurrió en España, un ferry se hundió en Indonesia y por supuesto la guerra en Irak sigue, en fin. Claro, sin olvidar, la pobreza de África, los pobres en México que según Fox: no existen tales, el pueblo Chileno sin consuelo porque nadie ha pagado por los muertos ocasionados por el hoy occiso Pinochet, mismo pueblo y gente que ni de ahí son, han deseado el infierno para este señor, no sé, seguramente se lo merece, pero ¿quién chingado soy yo para decidir que se merece otro idéntico a mí? ¿Acaso eso no me colocaría como un monstruo también a mi? No sé, al menos yo no soy nadie para condenar, puedo quizá juzgar, evaluar, protestar, reclamar, pedir, rogar, implorar; pero jamás sentenciar. Sólo soy humano.
En fin, espero el 2007 Dios dejé de ser bélico y ponga a sus muñequitos a recomponer lo destruido. Desde esta trinchera mando un abrazo enorme a Pedro Ángel Palou, Nacho Padilla, Jorge Volpi, Juan Gerardo Sampedro, Roberto Martínez Garcilazo, Juan Carlos Canales, Juan Manuel Servín, Rogelio Villarreal, Xavier Velasco, Mario Alberto Mejía, Ignacio Sánchez Prado, Vero Estay, Jaime Mesa, Eduardo Montagner, Gerardo Oviedo, Javier Palou, Gerardo Pablo, Alejandro Ramírez, Enrique de Jesús Pimentel, Alejandra Peart, Sandra Becerril, Graciela Rodríguez, Erika Pedroza, Héctor Pons, Alejandra Vergara, Mariel Martinez, Beto Espinosa, Alma Flores, Israel Aguilar, Jenny Kim, Conrado Zepeda, Padua Karina Herrera, Ana GSOM, Viry Carreto, Adri Ventura, Emanuelle, Magaly Santiago, Alejandra Hernández, Zul Ariam, Renata, Olga Cuellar, Natalia Escalante, Selene, Alba Lucía, Ricardo Olvera, Gabriel Pablo Zorilla, Clarice Baricco, Eduardo de Gortari, Rosa Silverio, Ana Corvera, Don Cadáver, Josué Barrera, Alí Calderón, Mario Calderón, Yussel Dardón, Jaime Torreblanca, Mario Martell, Mauricio Arias, Oliver, Quique Itt, Sandy, Yoalli Rodríguez, Sara Reinoso, Sara Vega, Abigail Martínez, Michel González, Pame, Citlalin, Carlos Eduardo, Tere Moreno, Alicia, Moni, Moni Gaby, Ingo Escutia, Maribel Vera, Eduardo Romero, Miguel Maldonado, Atala Solorio, Zeus Munive, Arturo Rueda, Diana Hernández, Leo Avila, Indinala, Indiaguman, Elsa, Freyja, Adrián Mellado, Erika Rojas, Héctor Sánchez...y los que me faltan todavía incluyendo a los integrantes familiares de mis dos aposiciones: Godínez y Pérez. Todos guías en mi vida. Luces en la mina.
Gracias por estar un año y lo que nos falta todavía, no?

Feliz Navidad 2006!!!!!!!!!!!

Pues sólo para mandarles un fuerte abrazo desde Puebla de los Ángeles hasta donde quiera que estén pasando estas fechas. En verdad, les deseo una linda navidad. Gracias por estar con el que esto escribe.

Un abrazo enorme a Pedro Ángel Palou, Nacho Padilla, Jorge Volpi, Juan Gerardo Sampedro, Roberto Martínez Garcilazo, Juan Carlos Canales, Juan Manuel Servín, RogelioVillarreal, Xavier Velasco, Mario Alberto Mejía, Igancio Sánchez Prado, Vero Estay, Jaime Mesa, Eduardo Montagner, Gerardo Oviedo, Javier Palou, Gerardo Pablo, Alejandro Ramírez, Enrique de Jesús Pimentel, Alejandra Peart, Sandra Becerril, Graciela Rodríguez, Erika Pedroza, Héctor Pons, Alejandra Vergara, Mariel Martinez, Beto Espinoza, Alma Flores, Israel Aguilar, Jenny Kim, Conrado Zepeda, Padua Karina Herrera, Ana GSOM, Viry Carreto, Adri Ventura, Emanuelle, Magaly Santiago, Alejandra Hernández, Zul Ariam, Renata, Olga Cuellar, Natalia Escalante, Selene, Alba Lucía, Ricardo Olvera, Gabrieal Pablo Zorilla, Clarice Baricco, Eduardo de Gortari, Rosa Silverio, Ana Corvera, Don Cadáver, Josue Barrera, Alí Calderón, Mario Calderón, Yussel Dardón, Jaime Torreblanca, Mario Martell, Mauricio Arias, Oliver, Quique Itt, Sandy, Yoalli Rodríguez, Sara Reinoso, Sara Vega, Abigail Martínez, Michel Gonzalez, Pame, Citlalin, Carlos Eduardo, Tere Moreno, Alicia, Moni, Moni Gaby, Ingo Escutia, Maribel Vera, Eduardo Romero, Miguel Maldonado, Atala Solorio, Zeus Munive, Arturo Rueda, Diana Hernández, Leo Avila, Idinala, Indiaguman, Elsa, Freyja, Adrián Mellado, Erika Rojas, Héctor Sánchez...y los que me faltan todavía incluyendo a los integrantes familiares de mis dos aposiciones: Godínez y Pérez.

Feliz Navidad 2006!

Con cariño

Fredo

Pd. No se olviden de pedirle a Santa, una novia guapa e inteligente para su amigo, o sease, yo.

Pd2. El orden de los nobmre no altera la importancia de querencia.

Algo del amigo Sampedro.

A continuación les comparto un artículo de uno de los mejores editorialistas que tiene México, hace años ya que Puebla lo adoptó y quien ha trabajado siempre para la Cultura. Se codea con gente como René Avilés Fabila, José Vicente Anaya, Ignacio Padilla, Pedro Ángel Palou, Jorge Volpi, Daniel Sada, Guillermo Samperio. Es parte de la revista Revuelta, que edita la UDLA-P y no hace mucho publicó su novela Ojos de entonces bajo el sello de Nueva imagen. Es orginario de Zacatecas y pueden leerlo todos los jueves en el Diario Milenio-edición Puebla.

Paisajes de la memoria-Juan Gerardo Sampedro
Radiografía y balance de un trepador

Veámoslo así primero: un “trepador”, según el diccionario Salvat T. 19 se define así, “Díc. de las plantas que se encaraman a un soporte mediante zarcillos, raíces adventicias, etc., o bien enrollándose a él si son volubles. f. pl. Zool. Nombre común de ave del gén. Sitta, o. paresiformes, fam, sítidos. Se caracterizan por su corta cola, aspecto rechoncho y por su capacidad para ascender el tronco de los árboles”.No quiero perder la compostura ni parecer un columnista monotemático, pero el fin de año amerita un balance de la “gestión” del peor secretario de Cultura que ha tenido Puebla en toda su historia. Señalo dos puntos y me detengo en otro: el FIP fue una ventana para mostrar la mediocridad de los organizadores y ha quedado de manifiesto la nula capacidad el tiene el secretario de Cultura para allegarse de los recursos que prometió a través de la Iniciativa Privada. Un ejemplo de cómo se puede ser un trepador. Aquí va:A mediados del mes de octubre, René Avilés Fabila estuvo en Puebla dictando unas conferencias de periodismo. Trató de entrevistarse con el Trepador Montiel y éste sólo fue un rato a la comida, se le vio de mala gana, y se fue porque dijo tener otros compromisos. No sabía ni siquiera ante quien estaba: no conoce lo que es la “Fundación René Avilés Fabila” no sabe de la trayectoria del escritor y periodista. Por la noche, cuando se iba a tratar el asunto de los proyectos propuestos por la fundación, el Trepador mandó a un representante y la cosa no pasó de ahí. Después regresó Avilés Fabila a recibir la Cédula Real del Ayuntamiento y a la inauguración de un coloquio que organizó la UAP en torno a la obra de Elena Garro.En el marco de este último evento, Avilés declaró a la prensa que no había recibido respuesta para que la Secretaría de Cultura se sumara a la creación de un premio literario que llevara el nombre de Elena Garro. Y aquí aparecen los recursos del Trepador: ante las preguntas de la prensa en el sentido que René Avilés no había recibido noticias ni comentarios para el proyecto, dijo un poco al estilo de Porky Pig –no sin antes repetir como Ochenta veces “Voy a hablar con René” y “qué bueno que me lo recuerdas”–, lo siguiente. Transcribo parte de su fluido discurso: “Con René estamos llevando una relación y no solamente va a ser la Tola (?), van a ser otros proyectos (…) Ahorita la cuestión es lanzar una serie de proyectos con René.” Eso es to eso es to eso es todo amigos, le faltó concluir.El señor secretario habla de René Avilés tan familiarmente como si de verdad lo conociera. Muy curioso el comportamiento de los trepadores. Pero René Avilés ya tiene una opinión muy propia de esta especie de aves rechonchas y sin cola. Viene el 2007. Ojalá para la cultura de Puebla el panorama resulte mejor. Deseo que se despejen los caminos y el Trepador vuelva a sus asuntos: a leer "TV y Novelas". Sólo a eso. Ya se le acaba la suerte. ¡Suerte!

Introspección XIX.

Hace no muchas horas me dijeron que con tanta introspección ya debería o debo conocerme muy a fondo. Que esa impresión causo al lector, o puedo causarle al que por este blog pase. Quizá por la mera definición académica, es cierta la afirmación: ya debes conocerte a fondo. Pero que aviente la primera frase aquel ser que se conozca a fondo, son mitos y no más que eso, aquel osado en creer que puede dominar cada acto y sensación, debido a su amplio conocimiento a fondo. Nadie se conoce a fondo. Somos seres cambiantes ante las circunstancias. Tal vez si los seres humanos en su particular se conocieran a fondo, se evitarían muchos problemas a nivel mundial.
Pero estas introspecciones no sólo tienen como objetivo mirar hacía uno, si no, también ver alrededor y como afecta a mi persona, plantearme ante la cotidianidad y ante el otro. Intentan de la misma forma ser una búsqueda y un encuentro al mismo tiempo. Búsqueda en lo vano y complejo, en lo escrito y lo leído. Pero casi siempre, estas líneas quieren ser y no más. A veces parecen bitácoras, otras tantas simples divagaciones. Comúnmente suelen ser reclamos contra uno mismo.
¿Acaso no es esto mismo parte de la literatura? ¿Un sin fin de pretenciones y busca resolver preguntas que el yo se hace y acaba no resolviendo ninguna, pero si saliendo con más preguntas?
Probablemente el día que me llegue a conocer a fondo, entendiendo al entorno y contexto como parte de ello, quizá entonces deje de leer y de escribir.

Introspección XVIII.

El tiempo avanza tremendamente lento. Nadie corretea al conejo relojero. Esta vez, sí tiene tiempo. Son fechas de calma, de paz. Dice el calendario, afirma la sociedad y lo confirma el ambiente que se siente en las casas y en una ciudad como Puebla. Es época de estancia familiar, de dar y recibir, de compartir y agradecer.
Y sin embargo, yo habito en la desesperación. Me deprime la calma. Necesito el ruido, el vaivén citadino.
Antes me faltaba tiempo, ahora que me sobra, no sé que hacer con él.
Mis horas libres, ahora son días enteros. Me está asfixiando la calma. Es más deprimente estar en casa que permanecer sentado en la banca de mi facultad. Aquí, me siento con el León en un zoológico. Me metamorfoseo en algo así como una chacha, me deprimen las novelas, me divierten los programas de chismes y me siento culturizado viendo las noticias.
Mi único escape es este espacio que deambula entre lo personal y lo literario. Aunque no todo es tan malo, he empezado a leer El Evangelio según Jesucristo de José Saramago. Es tremendamente poético. Cansando en cuanto a la estructura pues mezcla en una forma perfecta la narración y el diálogo que llega a existir en esta. Estaba buscando un momento adecuado para acercarme el libro, apenas me acepto y me sentí preparado para tomar la invitación hecha. Una lectura buena para estas épocas navideñas y de mi búsqueda de lo religioso y lo espiritual. Quizá la depresión sólo sea causa de la conclusión de año

Revuelta N° 5.

La revista Revuelta en su nuevo número presenta en su Dossier: Nueva Literatura de extremo Occidente, escriben sobre esto: Gustavo Guerrero: Nueva narrativa del extremo Occidente: la encrucijada de la recepción internacional; Andrés Neuman: Borges y el idioma de los extranjeros; Ignacio Padilla: Los funerales del Alcaraván (Reloaded).
La sección de Presente Perfecto ha sido dedicada a Carlos Monsiváis y se leen textos de Ignacio Sánchez Prado: Instrucciones para leer a Monsiváis; Carlos Pereda: Carlos Monsiváis y la consigna barroca; Ana del Sarto: Subjetividades en tensión en el discurso crítico de Monsiváis.
En Babel aparece Jorge Fernández Granados: Periplo de Poesía en Movimiento (19966-2006); Adrián Curiel Rivera: De carniceros y artistas: a propósito de Thomas de Quincey; Tomás Regalado: Carnaval de ensoñaciones: Sergio Pitol y la escritura de lo grotesco; Eugenio Bunimovich: Dos vertientes de la poesía post-soviética.
Presente continuo, la sección dedicada a las columnas presenta esta ocasión a Carlos Chimal: Ese loco propósito; Déborah Holtz: Sinergia 9/ 11; Ignacio Sánchez Prado: La vuelta al mundo en ocho autores.
En Poesía aparecen textos de Polina Barskova: Coordinación Y; Danila Davidov: Poemas y Vera Pavlova: Poemas.
El cómic de Orlando Larrondo: Nené Gravilis. Así como sus acostumbradas reseñas.
Estos textos y otros más podrá usted leerlos en la revista que seguramente ya encontrará en Profética o Sanborns.
La convocatoria para participar en el Concurso Nacional de Revuelta-Mont Blanc cierra hasta el 31 de diciembre del presente año. No olvide mandar sus textos y recuerde que va dirigido a escritores mexicanos no mayores a los treinta años. Los detalles de la convocatoria puede checarlos en: www.revistarevuelta.com

Introspección XVII (a modo de poema).

Leer para satisfacer el alma, nutrir el cuerpo y alimentar la mente.
Leer para verte amándome como no podrás hacerlo en vida.
Leer para hacerte el amor de la forma más salvaje o romántica, según lo dicte el escritor.
Leer para olvidarte, olvidarme y olvidarnos.
Leer porque es mejor que caminar en un mundo en ruinas, un país sin rumbo y una humanidad vacía, sin fondo.
Escribir para enfrentar los miedos, enamorarme de mis fantasmas y hacerle el amor a mis sombras.
Escribir para no estar solo, si no para estar.
Escribir porque es lo único que se hacer, o medio hago bien.
Leer y escribir por búsqueda de algo o de alguien. Quizá intente hallarme en alguna página.
Leer y escribir. Escribir y leer. ¿Existe algo más?

Sí, tal vez hay algo más:
tu cuerpo,
tu voz,
tus inquisidoras preguntas,
tu curiosidad infantil,
tu eterna feminidad acompañada de una excéntrica ternura.
Tu lejanía y las imágenes que tengo de ti, cuando sueño o ando por la vida harto de estar acompañado de un palma impaciente de tanta espera.

Y sin embargo, sigo siendo intento
de poeta y amigo,
de admirador y crítico
de tus pasos y tus pronunciamientos.

Y tú, sigues siendo
la mujer que camina,
a prisa y sin atención
de lo que te rodea
y protege de alguna posible caída.

Aviso oportuno (versión desesperada XVIII).

Poeta contrata musa dispuesta a cooperar en todo lo necesario para la elaboración de un poemario.
Requisitos: ser hermosa, inteligente y segura de sí. Disponibilidad de tiempo y atreverse a cualquier cosa.
Enviar foto de cuerpo completo a: alfredogodinez_periodicaliteratura@hotmail.com
Anexar telefóno, dirección, gustos y demás cosas.

Así o más desesperado?...jaja. Favor de notar la necesidad y el exceso de soledad.

Frases de otros.

Un certera frase para tener presente en la vida:

"Dime cuántos enemigos tienes y te diré cuán sólidas son tus convicciones".

El temperamento melancólico. Jorge Volpi

Cuento desesperado XVII

La noche tiene algo diferente, parece que hasta la luna me sonríe. Nunca había imaginada que me iba a volver a sentir así. Al menos, no desde la vez en que estuve con Lizbeth. Fue mágico, pero hoy, lo supera todo.

-Yo que soy un ateo, puedo afirmarte Rogelio, con absoluta certeza que Dios existe. Sí. Hoy estuve con él, fue una noche inolvidable, bah, que digo, insuperable. Ni la resurrección de Jesús en los anales de la historia se puede comparar con lo que me acaba de suceder.
- Otra vez con tus pendejadas. Pinche Roberto. Déjame adivinar, pudiste obtener la playboy donde sale Martha Higareda desnuda o se te hizo que se confirmará un concierto de Alizeé en el Auditorio Nacional. Porque conociéndote vas a salir con algo así. La otra vez dijiste exactamente lo mismo cuando las Chivas quedaron campeonas y cuando el Puebla hizo lo mismo, pero al día siguiente el Barza perdió y renegaste de Dios, ese en el que crees cada que se te hincha la suerte, la gana o lo que sea.
- No, esta vez, tienes que creerme. Es más, si esta vez te salgo con otra pendeja te invito a comer donde se le de la gana a tus pinches antojos de embarazado.
-Mmm…y ¿cómo chingados me lo piensas comprobar?
-Ah, para que veas que pienso en todo y te conozco y sabia que ibas a dudar está vez pase llave a mi puerta para que no se escape.
-No, definitivamente no. Estás más idiota de lo que creí. ¿Cómo esperas que Dios se quede ahí esperando a que regreses con tu pusilánime cuerpo? No mames. Dios, debe ser algo así como un mega mago, por aquí se aparece y cuando menos lo esperas te hace un pinche faena y así como lo viste, se larga. Hasta para inventar ya te estás volviendo pendejo. Y así querías se escritor.
-Mira, deja te explico. Es que se presentó de una forma diferente. O sea no fue una imagen ni nada. Es más ni me habló por el sueño como a Homero Simpson le pasó. A mí me beso y me hizo el amor.
-No, ahora sí debrayas a lo pendejo. Resulta que según tú, ahora Dios es puto. ¿Y qué te hizo el sexo oral más celestial del mundo, no?
-Pues sí, aunque no lo creas. En lugar de estigmatizarme como a la tarada de la película esa. A mí me aplico el Kamasutra entero.
-Bueno, a ver, nada más para reírme en tu cara de lo pendejo que eres. Anda, vamos, llévame a tu pinche cloaca.

Sabía que no me iba a creer, pero yo hablé con ella y le dije que no fuera mala onda. Que se esperara para que le presente a Rogelio mi mejor amigo y el más ateo de todos. Le juré que hasta los dos nos volvíamos creyentes si se dejaba ver ante Rogelio. Nada más falta que haya roto el pacto y seré el hazme reír del clan. Nada más de acordarme, ya me volví a excitar. Fue el mejor sexo de mi vida. Me tocó con una familiaridad que sentí que eran mis propias manos las que me tocaban, cuando en mis tiempos libres o de frió me masturbo pensando en Sophie, la tipa que más estúpido me trajo en la Universidad, pero que por miedo al rechazo jamás le hablé, y cuando lo decidí en la presentación del libro de uno mis amigos escritores, pues me dijo que ya era demasiado tarde, estaba comprometida con ese hijo de la chingada, Federico, al que tanto odie. Y para colmos y hacer mi vida una maldita canción tan repetida que ya parece disco rayado, me dijo: cuando íbamos en la Uni, me moría porque me dieras un beso. Me insinué tantas veces, pero tú sólo tenías ojos para la arrastrada esa.
¡Qué maldita suerte la mía! Pero tarde o temprano algo o alguien me iba a recompensar por tanta espera. Cinco años de soltería se dicen fácil, pero nadie los aguantaría como yo. Más bien, la palabra correcta es Abstinencia.

-Ya verás Rogelio, ahorita que entremos a mi casa la vas a ver. Es una diosa. Ni Alizeé y mucho menos la tipa que nos gustaba de la Uni, esa que se galanteaba ante nuestra pervertida mirada, le pisan los talones.
-Sí tú lo dices…
-¡Ahí está, ante ti sentada en la sala la mujer más hermosa del mundo!
-¡Woooow! ¡Lo sabía! ¡Tú nunca te cansas de alucinar ojete! En verdad ya deja de fumar hongos con la tipa esa de rosa.
-Pero ¿por qué lo dices?
-Y todavía tienes el descaro de preguntar. No seas tan…No hay nada. Absolutamente nada. Bueno sí, unas cuantas revistas playboy y creo dejaste la video encendida. Seguramente te quedaste dormido viendo una de tus pelis y soñaste con una de tus viejas imaginarias.
-Pero…te juro…que si la vi…Vaya hasta me dejo su número. Lo deje en la mesa junto al libro de Nabokov.
-Jajajaja… Pinche Roberto, es el teléfono de de Sibila. ¿Cuándo te llamó o qué onda? Desde la Uni que no la vemos o qué ya no te acuerdas de ella. Es la que siempre quiso conmigo y no le hice caso por andar tras la lunática esa. Qué otra vez me anda buscando o qué.
-Mmmm…No sé. No tengo cabeza para contestar eso. No recuerdo haber atendido su llamada. Ya no me jodas con más preguntas, suficiente tengo con saber que ya hasta mi cabeza me hace bromas de mal gusto.
-Bueno, ya que estoy acá, pues pásame la sección amarilla para ver que voy a comer y pagarás con tu linda tarjetita. Por mentiroso y loser.

Pinche Dios. Siempre me hace quedar mal y me desilusiona. Por algo soy ateo.

Introspección XVI.

El frío me cala los huesos. Aunque a estás alturas ya no distingo entre frío y soledad. A veces parecen lo mismo. He empezado a creer que uno llega junto con la otra. El año se termina y nuevamente llegan los achaques y reclamos de siempre: qué si debo corregir el camino, qué si tengo que cambiar mi forma de ser, qué si debería ser más positivo, qué si debo utilizar mis contactos para ya ponerme a trabajar como la gente normal, qué si debo aprender a apreciar con la gente que no tolero porque no comulgo con su forma de pensar y un sin número etcéteras. Pero sí de algo estoy convencido es de mi forma de ser, aunque a veces a mi mismo me cause conflictos internos productos de mi extraña forma de ser, una reclusión social en convivencia. Sólo soy yo cuando leo en mi cuarto, cuando escribo o simplemente cuando estoy con un amigo (a) que estoy seguro me entiende sin necesidad de entrar en detalles, donde el silencio a veces basta para descifrar muchas cosas, Nietzsche lo dijo y lo hizo bien: Se sabe que se tiene un amigo cuando el silencio entre ambos llega a ser agradable, palabras más palabras menos.
Este año ha sido raro. Catártico en muchos sentidos y sorpresivo en la mayoría de este. Lleno de reencuentros con gente de antaño y de la que volví a saber de ellos a través del arte moderna que es el bloggear, de sembradíos amistosos por este mismo arte y de una convivencia con gente valiosa en el sentido personal y literario que sólo se ha podido mantener gracias al Internet. Una forma de suplir los kilómetros o el escaso dinero.
Pero también ha sido un año de cumplir sueños alargados por el tiempo y la circunstancia, realizados en la complicidad de la amistad, en la alberca del descubrimiento, la incertidumbre y de lo porvenir, pero siempre y como ya es costumbre en el aire a misterio que otorga la condición del secreto, quizá a voces para muchos, pero para otros y los más intolerantes, sigue siendo eso, un secreto, tal vez producto de la ficción propia.
Es tiempo de espera inconmensurable para la realización de proyectos grandes tanto compartidos como personales.
Estas semanas antes de finalizar el año deben ser utilizadas para lo importante, leer lo que me falta de mi biblioteca personal, seguir escribiendo, dos cosas que hago lo mejor que puedo y al menos me salen mejor que la propia vida cotidiana, pero también quizá deban servir para dejar aún lado las quimeras y centrarme en el mundo real.
Por lo pronto tengo la literatura para volar y Volpi me está doliendo con su novela El temperamento melancólico y antes lo hizo junto con Urroz y Padilla en el libro de relatos o noveletas cortas: Tres bosquejos del mal. Una reunión bastante interesante, con perspectivas diferentes de ver el mal y narrarlo, defendiendo ya un estilo en conjunto y propio.
En fin. Hoy a estas horas y aquí, Puebla en este cierre no es la misma. No podré ver a Jenny, mi psicóloga preferida, en estas semanas pues anda con los suyos en Paraguay.

Poema mío en Devrayativa.

El que esto escribe agradece Eduardo de Gortari quien confecciona el blog: devrayativa, sitio de poetas recién horneados de la Ciudad de México y de otros lados, por la publicación de mi poema Sombras eternas.
La dirección de blog es: http://devrayativa.blogspot.com No se olviden de pasar a visitarla.

Introspección XV.

Semanas largas, muy largas las que he vivido en estos días. El tiempo no quiero regresar. No me interesa. A veces dan ganas de adelantar el reloj y esta era una de ellas. Aunque había muchas ganas, tenía que aguantarme iba a resultar algo contraproducente, porque con el término de semestre, llegan también las despedidas. Adriana, la tierna niña que aún se sorprende por cada cosa que ve en cada puesto y a lo que todo le parece bonito, regresa a su natal Chilpancingo, fueron 4 meses que se pasaron como agua, pero me engañaron con su hipocresía cotidiana. Ahora que parte siento que dejo ir a una amiga de años. Esa es la mentira grande del tiempo, lo bueno dura poco tiempo, pero parece algo de siempre y lo malo dura mucho tiempo y tiene tendencia a la repetición. Otra que parte es Emanuelle, la canadiense más mexicana que he conocido. La “Conchita Pérez” de nuestro círculo de amistades. A las dos las voy a extrañar. Se llevan recuerdos y felices momentos. ¡Qué trillado me leo!, pero estás cosas siempre van camino a lo repetitivo.
Alguien que también parte y de retache a sus terruños es Jenny, la paraguaya-brasileña-koreana-mexicana y se me va otra nacionalidad por herencia, más importante que he conocido en mi vida. Mis extremidades. Mi coherencia en mi vida tan caótica. Su partida sólo es vacacional, pero siempre existe la maldita duda del no retorno a Puebla. El tiempo dirá su voluntad.
Mientras mi gente parte, en estos últimos día del año, he recordado una juventud que nunca tuve y que quizá esta lejana de mi persona. Perfecto el cuento de Eloy Urroz: Las plegarias del cuerpo que viene dentro del libro Tres bosquejos del mal, escrito también por Padilla y Volpi, ahora me encuentro navegando un barco, escuchando historias de un amigo que es masón o algo parecido, La imposibilidad de los cuervos, de Nacho es el cuento número 2 y está exquisito. Hasta me están dando ganas de ser Masón. El misterio que de por sí envuelve a este movimiento, lo plasma perfectamente Padilla en el cuento.
Hoy fue un día de despedidas. Mi humor no fue el mejor. A nadie le gusta decir adiós. A mi me causa una transformación tremebunda. Simplemente me convierto en todo lo que crítico. Pero también fue un día de altibajos sentimentales. Ya no sé que quiero. He visto a las dos mujeres que me traen no loco, digamos atento. No supe que hacer. Con una opté por el distanciamiento, la indiferencia, y, con otra por la cercanía y el diálogo.
El año ya casi termina y voy a llegar a creo tres años de soltería o dos, tan patético es la situación que mi orgullo decidió por no tener memoria de mi situación.
Puede que este año mi carta a Santa y a los Reyes sea intempestivo y diga: ¡URGENTE! Pido este año me traigan una novia, de preferencia las dos que tengo en la mira.
Mejor me dedico a dizque seguir haciendo cuentos y poemas.
No se ve tan fatal como esto.

Sombra eterna

Si estuvieras esta noche
frente a mi, siendo tú,
sin velos que te oculten
ni pretextos que te arropen.

Te diría con exactitud de relojero
sin la prisa que corretea al conejo
del País de las Maravillas,
las noches que he pasado en vela
amándote en silencio,
los días incandescentes de los cuales
me refugiaba con recelo en tu sombra,
imaginando que nos pertenecíamos.

Pero para suerte mía,
lo único que tengo enfrente
es esta maquina donde cada noche
escribo las palabras que jamás
escucharás salir de mi boca;

aunque eso signifique
mi permanencia en las sombra
de tu cuerpo.

Cuento desesperado XVI

Estás sentado en tu sillón de descanso, vistes zapatos negros, bien boleado como te lo ha pedido tu madre cada que se entera de que tendrás una cita con una amiga, has estrenado pantalón nuevo, extrañamente también es del color de tus zapatos, para combinar y rematas con una camisa verde militar. Te has perfumado con la loción que tu padre manda a traer a tu hermana cada que viene de visita, es una loción especial, no importa la marca, sólo la procedencia: París, la ciudad de las luces y la cultura, al menos eso te han hecho creer en tu preparatoria. Mientras esperas en el sillón, observa el reloj, ya se acerca tu momento, lo que tanto esperabas desde que cumpliste los dieciséis. Son las ocho de la noche, te paras del sillón y te ves por enésima y última vez te contemplas en el espejo, una revisión de cuerpo completo, no puedes dejar ir ningún detalle, esta noche debes lucir como todo un galán de hollywood.
Has bajado raudo las escaleras de tu casa, no sin antes hacer una escala en el baño, hay que vaciar todo el miedo y nervios, no puedes equivocarte, no hoy. Es tu día. Ya estando en la puerta, revisas tus herramientas para el día de hoy: las llaves de tu beetle del año, cartera con mil pesos, checas el saldo disponible de tu celular: quinientos pesos, recoges de la mesa las direcciones de tus amigos a los que irás a recoger, que se encuentra a un costado derecho de la puerta que te conducirá a la calle como lo hace todas las mañanas, sólo que esta vez te llevará a un viernes de desenfrene. Abres la puerta, el aire te da, es fresco, como debe ser hoy, subes la vista al cielo y notas a una luna llena, perfecto, esta noche serás un lobo, que se cuide la ciudad, devorarás cada rincón que nunca antes habías visto, tú y tus amigos serán los dueños. Hoy es su noche. Tu noche. Una vez revisadas las herramientas, pasas llave a tu casa y se le dejas encargada a tu fiel pastor alemán: Ferdinando.
Te trepas al beetle, antes bocho, y tomas rumbo a lo desconocido. La noche ahí está, esperando a que tú y tus amigos la tomen por los cuernos. Hoy han llegado a la mayoría de edad, están listos para recorrer juntos las aventuras citadinas que tanto deseaban, las historias que han querido vivir desde los dieciséis años. Atrás quedaron ya: las salidas a centros comerciales, el beber y fumar a escondidas, y las películas porno. Es más hoy la chaqueta dejo de ser su deporte preferido. Es hora de vivir en grande, te dices, mientras llegas a casa del “Spud”, lugar de reunión de tu clan: “Spud”, “Sonric´s”, tú: “Wolfi” y claro, falta uno, haces memoria, no es hombre, pero lo parece: “Invisible”. Los une la patética tragedia de estar sin novia y novio desde los quince años. A otros círculos amistosos los ha unido el amor a un equipo, la pasión por hobbie, cualquier cosa, pero a ustedes los unió la soledad. Nada más trágico que eso. Quizá por eso decidieron autobautizarse como: El club de los dolidos y abandonados. Pero, como ya se ha dicho, hoy es distinto. Lo sabes y estás seguro de ello. Después de treinta minutos de trayecto, llegas a casa de “Spud”. Tocas el claxon de tu carro con la tonada hermosa de la cucacaracha. Si otra cosa los ha distinguido de entre su generación es su escaso miedo al ridículo. En menos de un minuto, salen al encuentro tus dolidos amigos. Esperas a que se trepen y después de recibir miles de preguntas acerca de cómo es que conseguiste el carro, tú, que eres huevón y no trabajas; decides por preguntarles si ya pensaron en el primer lugar al cual irán a divertirse esta noche. De pronto un silencio ensordecedor inunda tu automóvil. Pero cómo van a saber a dónde ir, si nunca han salido, te dice “Spud” con absoluta certeza. Cualquier lugar es bueno con tal de divertir, mejor dicho, conocer, agrega “Invisible”. Decides por tomar camino al “Manhattan” tus primos siempre te han hablado muy bien de él. Además matas dos pájaros de un tiro: mientras “Spud”, Sonric´s” y tú observan a las chivas bailar, “Invisible” o consigue chamba o quizá se liga a un solterón atractivo.
En el camino al paraíso decides ir rememorando viejos tiempos y dejar oír en el radio de tu carro al Sabina cantando su himno: Calle Melancolía. Tu carro de pronto se convierte en un coro angelical de dolidos con mucho sentimiento. Sabina se la pasaría feliz con ustedes, comentas en voz alta, pero nadie te escucha, como es costumbre.
Por fin, llegan al dichoso “Manhattan”. Das tu carro al valet parking, siempre quisiste hacer eso. Entran al reino de dios, piden su respectiva mesa y su tequila para amenizar la noche. El vino es para acompañar las penas, el tequila para disfrutar las alegrías, así reza uno de los principios de su patético club.
Una vez instalados en su mesa con vista perfecta a la pista. Escuchan anunciada a la asombrosa “Violetta”, traída desde Brasil. Qué mejor que ver a aun brasileña bailar para ustedes. Se sabe de antemano que Brasil exporta buenos jugadores, excelentes culos que se mueven con gran perfección al ritmo que les pongan. Una perfecta noche para ser el inicio y la primera de tantas.
Y sí “Violetta” se mueve como ni ustedes se podían imaginar. Está como ustedes se imaginaron a la mujer de sus sueños. Han dado los billetes grandes a la chica, se lo gano: ¡cuerpo perfecto!, ¡baile esplendoroso! y ¡caray!, no lo pudieron evitar, tanto que “Invisible” se apeno, a leguas se nota que se excitaron. Pero, hay algo que no entienden. No hay esa satisfacción esperada. Es como un triunfo sin sabor, comentas a “Spud” y el asiente y agrega que siente como si hubiera leído Tolkien pero pirata y “Sonric´s” aumenta a las quejas, que siente como si hubiera hecho una limpia ahuevo.
Por unanimidad democrática y sin tomar en cuenta la opinión de “Invisible” deciden abandonar el lugar, ir en busca de una pizza, tomar rumbo a su cueva de siempre y sintonizar el playboy channel. No es lo mismo que en vivo, pero les causa más satisfacción.
Quizá después de todo, es mejor su vida. O tal vez ha sido tanta la espera y las ansias que esperaban más de lo que realmente es el mundo.
No hay como la rutina, repiten en coro, al menos saben lo que les espera, comenta “Invisible”. Pero ¡qué hueva!, agregas.

Introspección XIV.

Los contrastes no abandonan el entorno en el que uno suele habitar. Un día eres feliz y al otro te inunda la tristeza. Ayer podría jurar que la suerte o ángel o buena vibra que me acompaña me había abandonado, pero de repente vino para darme una mano y de paso recordarme que no siempre estará ahí. Estos días son un caos. No tengo casi tiempo para sentarme a escribir. La espera de recabar todas las opiniones de mi poemario se sigue alargando, siguen faltando las de los amigos ya con larga experiencia en el ámbito de literatura. Hace poco que acabe mi segundo libro sobre Nietzsche: El Anticristo. Las palabras son cortas, vagas y absurdas para plasmar lo que esta lectura creo en mi. Es un libro que debe ser básico en la biblioteca de cada persona. Nos ayudaría a entender muchas situaciones actuales en cuanto al tema del clero y la forma en que estos manejan la religión, toda ella, desprestigiada por los humanos encargados de lograr la eternidad de la palabra de Dios, interpretada al antojo e interés que desean. Esta semana, recién acabe con éste libro de Nietzsche empecé a leer Tres bosquejos del mal, el libro con el cual la prensa mal informada y la crítica simple, asegura que marca el inicio de la Generación del Crack, en esta reunión de cuentos participan Nacho Padilla, Jorge Volpi y Eloy Urroz, cada libro que leo de ellos me hace afirmar con fe ciega que me declaro un seguido del Crack, el más fiel. Cada texto de ellos me sorprende, me duele y me arranca una risa. Y en lo que mi mundo anda entre el blanco y el oscuro, no puedo dejar pasar de largo nuestra situación política.
Este fue viernes inédito como aseguran los expertos de la política mexicana. ¿Inédito? Eso es una exageración, más bien diría: si acaso un viernes de tipo reality show, Tuvo dos restos. El primer reto era físico: tuvo inicio el martes cuándo los diputados decidieron usar el Palacio Legislativo como escenario de luchas verbales y físicas, vi de todo: patadas karatekas, saltos desde lo alto de la tribuna, rape en la tribuna, apuntale a cualquier perredista, en fin. La otra parte del reto era de habilidad en la realización de estrategia, la gente del Estado Mayor debía inventar una forma sorpresiva para abordar la sede de los Diputados y los del PRD tenían que adivinar las posibles estrategias a usar por la gente del Estado Mayor para lograr que Calderón tomara protesta. El premio al ganador de este reality era: si los diputados del PAN ganaban más lugares en la tribuna del Palacio Legislativo tendrían el privilegio de lograr que su militante Calderón, tomará protesta tal como lo indica la Constitución Mexicana y si ganaban más lugres la gente del PRD, logarían que Calderón tomará protesta en un lugar alterno. Para colmo todas las noches desde el martes observe a los diputados pernoctar en las sillas del Palacio Legislativo. El esfuerzo de los perredistas no sirvió. Calderón les comió el mandado. Entro por la puerta de atrás del recinto de San Lázaro, sin duda tenía bien planeada su estrategia. Tomó protesta en el Congreso de la Unión como lo vino anunciando en días recientes. En fin, Calderón se vio abusado e inteligente y les ganó en táctica a la gente del PRD. Espero sea así de listo su sexenio y no deje a este país en la misma espera y promesa como lo hizo nuestro ex-refresquero y ahora ex-presidente Fox.
En tanto lo inédito abunda los encabezados de los principales periódicos mexicanos y hasta internacionales con páginas de Internet y mientras escribo esto, muchos estarán en Guadalajara salieron o quizá todavía escuchando al andaluz más importante: Joaquín Sabina, aunque también hay otros, como el poeta Luis García Montero y más atrás esta Picasso, por nombrar algunos. Buscando en la red otras notas interesantes de la FIL-G 06 leo con agrado que el país invitado para el año que viene será Colombia, tendré que ahorrar todos estos meses para asistir a conocer más del país del cual es originario Gabriel García Márquez, el más destacado de la Generación del Boom.
Son los últimos días del año y uno podría apostar porque serían tranquilos, pero ni el clima ni la situación política lo permiten. Lo cuál permitirá tanto los expertos en la política con en el clima pronosticar un año caótico, inesperado y sorpresivo.
Por lo pronto mi fin de año será distinto, término con dos proyectos en puerta de los cuales espero pronto hablar y una de mis extremidades en estos últimos dos años parte de vacaciones navideñas a su tierra, será extraño no poder hablar con ella el veinticuatro para poder felicitarla. Mi Puebla no será la misma estos últimos días sabiendo que ella andará con los suyos. Sólo queda esperar que los Reyes Magos me la traigan de regreso.

Sin la FIL, ya nada es igual.

Y cuando me di cuenta, aún seguía aquí y la FIL de Guadalajara ya había iniciado. Qué inféliz soy.
Pero, el siguiente año, ahí estaré.
Espero.
Hace un año estuve y no me lo podía creer.
Conocí de vista a Iwasaki, Antonio Parra y más, y, desde luego estuve donde Palou, Padilla, Volpi y Velasco.
Hoy estoy acá, para mi desgracia.

Introspección XIII.

Es jueves por la noche, el frió me cala los huesos. No me importa. El aire tiene un sabor a marihuana y a cigarro común. Inhalas. Tampoco importa. Sólo interesa el movimiento de mi cabeza de un lado al otro. De arriba hacia abajo. Siempre intentando llevar el ritmo de la música. Son años de la última tocada a la que fui. Ya ni recuerdo cuánto ha pasado entre la última tocada y esta. Las condiciones son distintas, desde el lugar hasta el acompañante. Hoy es Israel y el siguiente concierto, seguro será otro. Yo también soy otro. Mentira sigo siendo el de siempre, el de antes y el de nunca. El eterno oculto a la mirada de otrora.
Todavía no dan las nueve de la noche y la adrenalina ya corre por mis venas de forma intempestiva. Sólo quiero asistir a miles de tocadas y mi vida no vale nada sin el rock.
Se apagan las luces. La banda aplaude porque han visto bajar de una camioneta gris a su líder moral. Al guía del desmadre organizado para pinches locos marihuanos que no saben, sabemos, qué pedo, todos ellos, yo, son, somos pinches lacras de la sociedad.
Faltan como diez minutos para que aparezca el legendario Tri de Lora y la banda se salta la barda. Yo quiero. No me atrevo. Tengo que conservar la postura. ¿Cuál postura? Soy un hipócrita. Sólo me importa estar lo más cerca que sea de Lora.
Por fin sale. En un abrir y cerrar de ojos, también estoy cerca del escenario. Sale Lora con toda la banda del Tri. Los que ahí estamos gritamos. Es un encuentro generacional, hay abuelos, padres e hijos, quizá hasta nietos.
Los pies lo siento hechos hielo. No es para tanto. Aunque así lo fuera. Ahí está. Sólo queda brincar y gritar todo lo que no he podido en años. Eso que la amena trova no hace: desahogarme. Sí. Eso necesito.
Hoy sólo quiero tomar mi ADO e irme a la chingada de aquí. Necesito acordarme que sólo soy un perro negro y callejero, sin hogar, sin hembra y sin dinero. En otras palabras soy un culero.
Y aunque no lo quiera, también recuerdo que inmenso vació que se siente cuando ella no está. Lo peor de todo es que ni siquiera hay alguien. Sólo vagos sueños. Divagaciones de mi mente y deseos de este infructuoso corazón.
No importa, nada. Hoy sé, que la cosa está difícil y es como un juego de ajedrez, todos queremos ponerle jaque al rey, pero no cualquiera la hace. Además, de todos modos, siempre todo lo que hago me sale mal.
Mañana será otro día y siempre las piedras rodando se encuentran. Espero hallar pronto la mía o al menos el camino que me guíe.
Hoy con este frío sin luna ni estrellas sólo me interesa protestar contra todo y nada. Ya mañana volveré al Silvio para seguir soñando con ser poeta algún día, y soltar todo y largarme.

Interpretando a Sandra Becerril.

El texto que sigue es el que tuve honor de leer para la presentación del libro de Sandra Becerril: La Calle de las Brujas, el sábado pasado en la Capilla de los Mixtecos del Convento de Santo Domingo, dentro del 8avo Festival Internacional de Puebla.

Una crackera visión acerca de una calle.

“-Hijo, nunca te fíes de ellas. Todas las viejas son unas brujas, unas desgraciadas hechiceras, te envuelven y luego ni cómo salir de su encuentro. No hay forma. Ella –tomaba el marco de la foto con ternura y melancolía-, era la peor, la más maldita, la más canija de todas. Vieja desgraciada. Por eso la ame tanto. Y por eso sufrí cuando se fue. Extraño sus ternuras”.

I.- El palacio de las impresiones

Son los primeros párrafos de la novela La Calle de las Brujas de Sandra Becerril que en su blog personal se describe como: Escritora, soñadora, nerviosa y obsesiva…Si no escribo no soy. Esta que soy, no puede dormir antes de las 2 am ni despertar antes de las 7 am. Al leer esto me viene a la cabeza la reciente novela de Mario Bellatin: La jornada de la mona y el paciente, donde muestra un ejercicio interesante de autocrítica a su escritura y de búsqueda de las posibilidades reales de la misma.
En la novela de Sandra veo un juego discursivo de tiempos, entre presente y pasado. Crea en el lector una herramienta para adentrarse más en la novela, y a la par un manejo perfecto del ritmo. El personaje principal va contando la historia y la intercala con los recuerdos, el famoso flashback.
Otra cosa interesante en esta obra es la división de los cinco capítulos. Existe un juego de posible independencia entre cada uno.
La novela va mostrando distintos nombres de mujeres/brujas: Cristal, Amada, Celeste, Amarga, Marilú, Alondra, Remedios, Roció, Lira, Sol, Ángel y Ana; todas ellas habitantes de La Calle de las Brujas, metáforas quizás de las distintas definiciones que Sandra tiene de sí misma. Proyecciones que comparte con el lector.
En este viaje entre lo real y lo fantástico, se puede descifrar un retrato del sueño y el deseo, del puede ser, existe (aunque no lo crean todos).
Sandra, me aventuro a afirmar, hace una crítica y revaloración a la condición de la mujer al relacionarse con el otro, donde vemos la fórmula: trucos es igual a encantos y mientras que los poderes malévolos se contrarrestan o desaparecen con el amor que el hombre les da, siempre y cuando sea sincero.
Otro aspecto interesante es la mezcla de escenas de algunos cuentos o textos comúnmente conocidos como infantiles: Alicia en el país de las maravillas, Blanca Nieves, La leyenda artúrica, El Príncipe Encantado, Pulgarcita y, Hansel y Gretel, incluso obras tolkianas. Quizá busca hacer una narración fácil y digerible: no hay que olvidar que escribir sencillo es difícil, lo que hace que una obra sea compleja
Por último esta novela da muchas vueltas de tuerca al posible lector, entre tantas, una de ellas recae casi al final, donde se descubre el nombre del personaje que está narrando la historia.

II.- El cuarto de la interpretación

Es inevitable para mi, tal vez porque es un estigma que yo decidí cargar (puede que hasta resulte un martirio para todo aquel que convive conmigo), pero hay algunas partes del Manifiesto del Crack, en especial, la hecha por Pedro Ángel Palou, donde cabe perfectamente esta novela. Ahí, Palou, habla muy a la manera de esta Generación contestaria de la literatura contemporánea, de las Seis propuestas para el próximo milenio hechas por Italo Calvino, de las cuales, adaptadas por el Crack para este tiempo, se pueden encontrar en La Calle de las Brujas: rapidez sin dejar a lado un texto bien hecho, ahora ya no hay tiempo para las novelas grandes de más de 400 páginas; multiplicidad atrapa al lector, tiene una superposición de mundos y le pide al lector que se hallé en el texto; exactitud ya que pone la palabra precisa que quiere darle al lector.
El inicio de esta novela me recuerda a otro y perdonen el redundante nombre, a una novela de Pedro Ángel Palou: Quien dice sombra, la coincidencia recae en que el abuelo de la novela de Sandra y la de Pedro, dan la frase intempestiva que marcará la obra.
A mitad de la novela la aurora deja ver su influencia que tiene del existencialismo con la siguiente frase: Mentí al principio, mi padre no ha muerto. Murió para mí que es diferente. Y ahora lo extraño tanto…Esta frase, remite al inicio del El extranjero de Camus.
Otro autor que me rememora esta obra sería al inolvidable Hesse en su Demian, ya que habla de la confusión de dos mundos.
Hasta la autora se atreve, pienso, a rendirle un pequeño homenaje a José Alfredo Jiménez. Y por si fuera poco, su viaje, tiene tendencias de corte dantesco y C. S. Lewiscianas, pasando por Narnia y su triología cósmica.
Los citados, me aventuro a afirmar, son un ejemplo de la variedad de estilos que la autora maneja en su obra.

III.- El fin de la locura

Sandra como Mario Bellatin deja ver en su narración el ejercicio de escribir por escribir. No buscan otra cosa más que escribir. Bellatin dice en su libro: Cuando alguien se decide a escribir algo tendrá que escribir sólo y únicamente sobre lo que está escribiendo. Se le está negado el derecho al escribiente de ir construyendo una estructura abierta, interpretativa, para lo cual debe apelar a una serie de subterfugios tales como la asociación libre de ideas, el recuerdo o el uso de las imágenes del inconsciente. No sé puede escribir más de lo que se está escribiendo.
Sandra escribe quizá lo que algún día soñó y se adueño de ella.

A 18 de noviembre de 2006, Puebla de los ángeles, y demonios también.

Introspección XII.

Hace rato que Nietzsche se ha vuelto no sólo mi libro para cargar en el bolsillo de mi saco azul marino ya tan usual en mi como tiempo atrás lo fue mi gabardina o abrigo negro, también se ha vuelto mi martirio constante un enfrentamiento con los temores personales. Padilla cuando presentó el Zapata de Palou, dijo que lo interesante de Pedro es su forma rara de desmexicanizarse para volver a ser mexicano, y sí, su biografía principal para abordar la novela que creo sobre el mítico Zapata tiene muchos libros extranjeros. Así, yo, tomo a Nietzsche para poder acercarme nuevamente al camino quizá religioso o espiritual, hay que destrozar a la imagen sacrosanta e impuesta por varias religiones para retomar la verdadera imagen, la que importa, la propia. Leer a Nietzsche es cosa cuidadosa, debe leerse con cierto recelo. Sin prisa y con atención primordial y única. En cuanto acabe los libros que tengo de este alemán dueño de la filosofía del superhombre, espero tener el atrevimiento de comentar mi experiencia.
Esta semana ha sido interesante, fastidiosa y cambiante. Las cartas me decían una cosa días atrás y ahora me cambian los resultados. Aparentemente la realidad me pinta otra cosa, hablo del tema sentimental, pero a las mujeres está comprobado no se les puede entender ni descifrar sus intenciones y pretensiones.
En otro plano, y no está de más decirlo, Sampedro y yo hemos vuelto a tratarnos como antes y espero siga así y los malentendidos se puedan resolver sin dejar pasar tanto tiempo.
La semana que viene como ya podrán haber leído en anteriores entradas es el FIP en su versión Maruchan, según Sampedro. Pero, dentro de lo deprimente del asunto, lo rescatable desde mi perspectiva sentimental es el presentación de mis amigos el 14 de este onceavo mes del presente año que está por terminar, así como la presentación de libro de Padilla el 15 y la lectura de Blogers/writters el 18, donde por fin conoceré en vivo y a todo color a las bellas y tiernas Sandra Becerril y Alejandra Peart.
Hay muchas cosas que decir, pero aún no halló el modo y otras que quizá serían bueno callar o tal vez convertirlas en ficción. Mientras encuentro la forma y las palabras adecuadas, sigo en espera de los comentarios de Palou, Garcilazo y Sampe acerca de mi poemario.

Agradecimiento.

Este blog y este intento de poeta se encuentra tremebundamente agradecido con Sandra Becerril quien se atrevió a ofender la pupila de sus lectores publicando el poema Huyendo del verso y el tiempo de mi propia autoría en su página web (http://www.shamra.com.mx) dentro de la sección Inspiraciones.

Eventos importantes en Puebla para la siguiente semana.

Estos son algunos de los eventos de corte literario de miportancia que se realizarán dentro del 8avo Festival Internacional de Puebla.

Capilla de Mixtecos del Convento de Santo Domingo:

• Viernes 10 de noviembre 18:00 hrs.: Alí Calderón, Álvaro Solís, Antonio Escobar y Guillermo Carrera leerán su formidable poesía.
  
• Domingo 12 de noviembre 18:30 hrs.: Juan J. Ayala, Moisés Ramos, Víctor García y Gerardo Lino harán un Homenaje al poeta poblano Gilberto Castellanos.
  
• Martes 14 de noviembre 18:00 hrs.: Montserrat Morales, Leonardo Ávila, Verónica Xochipiltécatl e Israel Aguilar leerán sus poemas y cuentos, la nueva generación que se encuentra escribiendo de una forma interesante.
  
• Miércoles 15 de noviembre 19:15 hrs.: Ignacio Padilla presentará su reciente novela La Gruta del Toscano, publicada bajo el sello de Alfaguara, en compañía de Roberto Martínez Garcilazo y Ricardo Cartas.
  
• Sábado 18 de noviembre 19:15 hrs.: Sandra Becerril, Alejandra Peart provenientes del D. F., en compañía de Alejandra Vergara, Maryel Martínez, Viridiana Carreto leerán sus textos publicados en sus blog´s o páginas personales, esta nueva alternativa de hacer literatura desde cualquier parte del mundo y además se presentará el libro La calle de las brujas de Sandra Becerril.
  
• Domingo 19 de noviembre 18:00 hrs.:Guillermo Garay y Víctor H. Benítez presentan una de las revistas con mayor arraigo en la comunidad estudiantil del Colegio de Lingüísitca y Literatura Hispánica: El almuerzo desnudo y a las 19:15 hrs.: Se presenta el libro Tus zapatillas suenan a sexo de Ricardo Cartas Figueroa, lo acompañaran Oscar de la Borbolla, Guillermo Samperio y Roberto Martínez Garcilazo.

En paralelo al FIP la BUAP en conjunto con otras universidades y empresas llevarán acabo el Pabellón Universitario, donde podrán ver entre otras cosas el 16 de noviembre al legendario poblano Alex Lora y su Tri con ya 38 años de seguir tocando y los que le faltan todavía...la cita es a las 17:00 hrs., en el Estadio de fútbol de los LOBOS BUAP dentro de las instalaciones de C.U.

El 15 de noviembre a las 19:00 hrs., Ana Colchero estará en Puebla presentando su novela Entre dos fuegos publicada por la editorial Planeta bajo su colección de Autores Españoles e Iberoamericanos. El lugar es el Museo Universitario de Puebla. El mismo día, pero más temprano en el Auditorio Morelos de la Facultad de Derecho y Ciencias Sociales de la BUAP en punto de las 13:00 hrs., se presenta la revista Replicante N° 9, dedicado a los Dioses, santos y demonios. En dicho acto, participarán José Ramón López Rubí, Mario Alberto Mejía (poeta y columnista del Diario Cambio del cual también es director editorial) y Rogelio Villareal, quien dirige los destinos de dicha revista.

Las invitaciones están hechas.

MUERTO POR UN RATO.

AVISO MORTUORIO.

El que esto escribe se encuentra en un periodo de aburrimiento y no sabe nada de la vida. Motivo por el cual no he escrito nada y por lo tanto, este blog es abandonado al olvido, al menos que de repente tenga algo interesante que decir. Pero, al menos creo que los textos literarios han partido a otor lugar y no me avisaron a dónde.

Cambios nuevos al blog.

Bueno ando descubriendo nuevas herramientas y ya le he puesto música a mi blog, la rola ira (espero y si le entiendo a esta onda) variando cada semana, el objetivo sería ir mostrando un poco de mis gustos y alusiones personales, en este inicio estarán escuchando una canción de un trovador poblano cuyo nombres es Gerardo Pablo y la canción se llama Cruzando los dedos, perteneciente a su disco Trago de Ron/Delirio. También se escuchará la canción Neo-Patria del disco Cántaro del mismo cantautor.
Una bella canción que bien puede servir para recordas a los que se nos adelantarón en esta vida o para recordar a todos nuestros seres queridos aún vivos, pero que no frecuentamos mucho y Neo-Patria es una cacnión muy ad-hoc a nuestro México actual.
En fin, espero la disfruten.

Elegía a un pez beta (o canto desesperado a la soledad que me inunda en esta vida y declara mi condición de muerto viviente)

I

Yaces al fondo de un recipiente,
tu pequeño océano,
nadie supo como fue, yo tampoco.

II

¿Por qué todos al perecer
lo hacen con ojos abiertos?
¿Acaso será para poder ver
por donde andarán caminando
en el otro mundo,
desconocido por nosotros,
los que nos decimos vivos?

III

¿Muerte natural o suicidio?

IV

Quizá te mataron mis lamentos,
mis quejas de la vida,
mis llantos sin hombro,
mi gritos pasionales al aire
o mis interminables lecturas en voz alta
para que la escuchases tú y nadie más.

V

¿Existe un cielo de peces?
¿Existe un más allá para los peces?

VI

Fui un mal acompañante,
siempre me quejaba y
tal vez no tuve oído
para escuchar tus reclamos.
Te acostumbré a mi modo de ser,
comer a deshoras,
conciliar el sueño tarde y
despertar muy tarde.

VII

Quizá te mató mi forma de ser.
Quizá tuviste el valor de evolucionar
y entender que en este mundo,
sólo andamos por mero tramite burocrático.

Descanse en Paz.

Ayer por la noche, cerca de la una de la madrugada el que esto escribe se dio cuenta que su pez beta, el cual nunca tuvo nombre, dejo de existir en este mundo.
Ya me quede sin pez beta.

Mi cuarto una vez más luce sólo.

Introspección XI.

Me siento a escribir una hora antes de que acabe el sábado, normal como todos, quizá, pero tuvo un detalle íntimo y añorativo. Familiar.
El viernes pasado, la aposición paternal que lleva mi nombre y quizá desafortunada porque un personaje bastante estúpido de la tele lleva ese nombre, ¡maldito seas chespirito, con todo respeto!; tuvo doble festejo: el cumple número… de mi madrina Licha, la única que sabe hacer el huevo revuelto de tal manera que se ve amarillo y blanco y no queda tan salado; y su hijo, mi primo, que se dice ya capaz para recetar drogas permitidas por el sistema de salud de nuestro decadente México. Ya es Lic. en Medicina, esa ciencia de los nombres raros con medicaciones que parecen ofensas en otro idioma. Lo que me autoriza a apodarle hijo de su socrática o guevárica suerte. Bien, ahora sólo necesita agarrar su motocicleta treparse en ella, enseñarme a conducirla y perlarnos juntos a conocer de Puebla para abajo hasta llegar a la república hermana de Borges y Maradona. Un festejo que se volvió un regresar en el tiempo, mientras platicaba con ese galileo de mi apreciación de la literatura actual y atrasada, del fenómeno Peje-FeCal que aún sigue afectando el conciente e inconciente colectivo de este país en ruinas; a la mente me venía las veces que en casa de Salud nos sentamos a escuchar al desafinado Lora y su trascendental Tri, o cuando nos sentamos en su casa antes de dormir a escucharlo hablarme de los Scouts y su fundador, o de las culturas mesoamericanas y él y nadie más que él tiene la culpa de que descubriera la trova, también de Paty, pero acá el protagonista es un matasanos; en fin. No se pueden objetar mis paseos por los Fuertes de Loreto y Guadalupe con él o por los Ferrocarriles, quizá sin quererlo el me amoló y acabe siendo un intento de literato, un poeta según afirman algunos, pero como Sabines, prefiero ser un peatón. Sin duda, los recuerdos aparecieron con la intensidad que el vino tinto -argentino y patrocinado por otro de los culpables de mi acercamiento a los libros: mi padrino Agustín- nadaba por mi boca y Luis Javier, mi sobrinito y la neta del planeta, la sabiduría que no alza la voz y opta por el juego, golpeaba intensamente mi estómago.
Entre tanto ir y venir de la mente y con una coca-cola con hielos aún lado, me asaltó Salud y sí, había que decir salud por el galileo ya oficial, por los exactos de la familia que recaen en Paty, Miguel y Magguie (¿cómo los Simpsons?), por los analistas de la mente representados en Gaby, por la proliferación de triunfos en lo exacto que recae en los cercanamente-lejanos primos como Israel, Areli o del atrevimiento de hacer cultural el noticiero deprimente de Valerio y que recae en Mryam. Y por qué no salud por Neto el que no habla nunca, pero aguas si habla de deportes, no hay quien lo calle, por Gemita, otra callada, pero dicen que si le dan un lápiz es capaz de hacer que la Arquitectura no sea tan dura. Salud por el más inteligente de todos Luis Javier y su grandilocuente niñez, no le importa otra cosa que no sea jugar, gritar, brincar, desobedecer y decir lo que piensa como se debe: directo y hasta de forma tierna.
Salud porque en sábado como este, olvide que AMLO perdió el camino, que FeCal es eso y no más, que el PRI no veo para cuando pueda sacar la iglesia y la empresa como las dueñas de los destinos de mi México, olvide lo tanto que odio la Lingüística y deje de añorar esas quesadillas de quesillo bien derretido con tortilla de maíz que podía comer cada miércoles o viernes antes de ir jugar fútbol. Salud por Salud y lo digo con una coca-cola con hielos porque así se le debe recordar a Salud y dar la bienvenida a los triunfos nuevos de esta familia en la que caí por accidente.
Otra de vino tinto, por favor, porque hoy me re-invente y el niño, el sabio, no soy yo si no mi sobrino. Y una coca-cola de tres litros por el historial y significado que carga mi aposición paternal desafortunada por la burla de chespirito, pero enorme por todos los seres que componen esa familia.
Y una de vino blanco, porque algún día mis jefes entenderán mi forma de ser y mi hermana aprenderá y aprehenderá mi extraña y a veces fría forma de ser.

Introspección X.

Es viernes casi ya con frontera del sábado y no encuentro otra cosa que hacer, sólo esta: escribir. Quizá porque no se hacer nada más que esto. Es final de semana y no tengo a donde ir, me la pase dando de vueltas en la cama, buscando un espacio donde no me diera el sol y el aire me refrescará. De repente veía la hora, no sé para qué si no iba a salir ni nada, quizá esperaba una llamada sorpresa que me dijera: voy a tu casa o ven te invito a comer, a dar la vuelta, a platicar o a ir por un café; tal vez me estaba buscando en cada segundo que no aparece marcado en el reloj de mi celular.
Qué deprimente es mi vida. Hoy me la pase viendo cuanta novela pude, es el colmo, casi lloro con una y suspiro con otra. Al apagar la televisión y sentarme frente al monitor de la computadora esperando ver si se conectaba x o y persona, entendí una cosa, una misiva es la que mi mente me dictó: que solo estás.
Ya ven, no tengo mucho que decir. Tanta palabrería para mostrar mi inmensa soledad. Hasta un poemario escribí y aún no sé la opinión de más de la mitad de los consultados.
En la espera leo la novela de un maestro del Collhi, Felipe Galván y se titula Autor anónimo, habla sobre el 68, voy a casi la mitad, espero acabarla en este fin para empezar con el análisis de la de Sandrita Becerril, pero por lo que he ojeado y hojeado, se ve bastante bien y suficiente para aseverar que será una voz narrativa muy fuerte en los próximos años.