sábado, noviembre 05, 2005

Literatura por internet.

A continuación presento una seria de textos que he publicado en mi columna Inventario Juvenil del Diario Cambio de Puebla, que sale cada semana. Me he dedicado ha rastrear blogs que creo son buenas propuestas o al menos que pertenecen a mi cyber-biblioteca de blogs.

Literatura por Internet.

Temerosos los tradicionalistas acerca del efecto del Internet, tendrán que retroceder. La palabra no ha sido superada por la imagen. La juventud sigue escribiendo y leyendo. Todo gracias al efecto provocado por los blog´s (páginas personales), donde uno como usuario puede expresarse libremente y publicar inmediatamente su pensamiento.
Lógicamente, la apertura de este tipo de espacios crea dos efectos: la expansión de la palabra y la baja calidad de ésta. Existe un blog que se proclama como crítico de la calidad, Blogueratura (http://www.blogueratura.com), La idea es: Blogueratura es nada. Es tan solo un enorme sitio vacío, un aglomerado de referencias sobre la literatura (o intentos de literatura) que se hace y difunde desde los espacios llamados blogs (bitácoras). Utilizando imágenes de la Biblioteca de Babel, Blogueratura es un catálogo de catálogos, un gran libro circular de lomo continuo, un lugar donde se archiva y pretende dar cuenta de los distintos blogs literarios que hay circulando en la red. Estamos conscientes de que en la llamada "blogósfera" pululan quienes algunos suelen llamar "gorilas alfabetizados" o que oficialmente se conocen como "analfabetas funcionales", pero nos preocupa poco su presencia e incluso nos importa un bledo contribuir a su difusión. Lo único que Blogueratura busca es aglutinar las bitácoras/blogs literarios en un solo espacio, desde el cual el lector potencial pueda acceder a ellos y conocer diversos autores, variados textos, para averiguar qué se está escribiendo en los blogs, y apreciarlo, rechazarlo o difundirlo. Al menos eso intenta ser Blogueratura: un referente de todo aquello que quizá se mal pensó podría llegar a ser el futuro de la literatura, pero que al menos tiene una considerable importancia como herramienta de lectura por un lado, para el acercamiento del público a la creación literaria contemporánea (no necesariamente la del main stream, ni tampoco por definición la de vanguardia), y por otro lado como instrumento de publicación -urgida por la vanidad del autor o por su mero desprecio ante lo escrito existente- de textos que quizá jamás podrían ver la luz de no existir este novedoso y directo medio. De cualquier forma, nadie espera descubrir nada.

Aquí uno ejemplo: (http://cuervostristes.blogspot.com):
No necesito barbaridades barrocas/ ni escasas y minimalistas letras./ Solo verter de mi corazón la sangre/ sobre hojas tan blancas/ como maniquíes mancas./ De mis dedosdespegarán iluminados los sueños/ de lógica ilógica extravagante e inusitada./ Daré de comer a las bestias de mi subconsciente,/ aunque me aterren./ Sobreviviré a todas tus muertes,/ y amaré la poesía por siempre.

El arte de bloggear o postear, es infinitamente sorprendente. A continuación tres páginas que visito frecuentemente para leer críticas bastante atractivas, la razón: son hechas por lectores comprometidos y sin otro afán, que no sea el propio. Por cierto, nunca se han bautizado como hacedores de críticas literarias:

1) http: //sendalibros.blogspot.com,
2)  http://vicenteluismora.bitacoras.com
3) http://www.lacoctelera.com/lectorileso

Aquí un ejemplo de uno de estos blogs: http://sendalibros.blogspot.com:
Lo que queda por leer. A veces pienso que aquello que nos conforma como lectores, más que el cúmulo de libros que ya llevamos digeridos, es todo aquello que aún nos queda por leer. O sea: aquellas obras que ya hemos decidido leer algún día (aunque después quizá no lo hagamos nunca, eso es lo de menos) y que, o bien están en la librería de casa esperando turno, o bien en nuestra cabeza como asignatura pendiente. Entre esos libros que conforman mi imaginario futuro los hay de toda índole, ya los voy a listar. Me gusta pensar en ese lector potencial que va saboreando una novela tiempo antes de leerla, a veces durante años. Supongo que la edad es un factor determinante: todavía puedo permitirme el lujo de pensar que todo aquello que compro lo voy a poder leer (¡y releer!) algún día. También merecería una cierta atención la discriminación entre los libros que van directamente a la mesilla de noche y los que engrosan la pila de futuribles: hay obras que se compran para ser devoradas esa misma noche y otras que ya sabemos que deberán reposar, madurar, envejecer, como los buenos vinos…

Los siguientes blogs son de  mujeres jóvenes que nos presentan propuestas interesantes:

Desde Saltillo, Coahuila me salta un blog (http://www.sovka03.blogspot.com) titulado Efectos Secundarios, escrito por Graciela Rodríguez Sena, nació en 1982 es licenciada en Comunicación por la Universidad Autónoma de Coahuila. Le gusta atrapar instantes con su cámara fotográfica; inventar historias...tejer palabras. Les dejo una muestra:
Frío
Llega el frío a mi tierra árida,/ un ejercito de pájaros negros lo acompañan./ Salgo con mi sombra a pasear por los rincones,/ a recorrer largas distancias/ y descubrir recovecos./ Tengo el rostro cristalino,/ los labios secos/ y las manos quebradas./ La noche sin estrellas me agita;/ entre la niebla mis ojos se ponen hambrientos.

Negarse, es el nombre de un blog rico y juvenil, sin ataduras que crea Alba Lucía de 20 años de edad originaria de Hermosillo, Sonora. Aquí una probadita:
Es.tan.do Hoy…Dejémoslo así: Estoy loca. Estoy deprimida. Estoy irremediablemente feliz y sufro de problemas mentales. Me creo una abducida por seres extraterrestres, confío plenamente en que viviré hasta experimentar la desesperación de los seres que me rodean en el fin del mundo, también soy admiradora de Vicente Fernández pero lo prefiero junto a una cerveza para gritar (como él) que también de dolor se canta.
Creo que no hay cura para la locura, aunque la verdad nunca he pedido ser curada. Soy una esfera cambiante envuelta de papel tornasol (la luz determina mi color). Me gusta aventar besitos al aire, me gusta recibir besitos aéreos.
Quiero ser grande y transformarme en ‘Pancho Villa’, en honor (y por joder) a un amigo buenaonda.
Estoy. (Por alguna extraña razón) Felizmente blockeada (y es cuando más escribo). Estoy deseando ser un microbito para estar muy calientita y alimentarme de ti.
Advertirte, junto a una canción de José Fors, que a veces se besa a un príncipe para que se convierta en rana.
Estoy. (Lejos de la conciencia) Mutando, quitándome la epidermis para donársela al hombre araña…Para leer más: http://www.nosehabla.blogspot.com
Los siguientes blogs son de joven ya con una carrera más amplia:

Antonio Marts

Guadalajara, 1976. Es director de la editorial Paraíso Perdido y editor de la revista de literatura La Voz de la Esfinge. Tiene publicados los libros de poemas Antes de Estar (Tierra Adentro, 1998) y La memoria el eco (Ecrits des Forges, 2004). También se dedica a bloggear. http://www.antoniomarts2.blogspot.com
De las cosas que se escapan de tus manos...
Hay sucesos que se escapan de tus manos/ y personas que se empeñan en salir corriendo/ en lugar de enfrentar las tempestades/ A veces la tempestad es apenas/ mansa lluvia primaveral:/ pero al girar por instantes nuestra piel/ se ha convertido en una vorágine de pensamientos y de gritos/ A veces las alas que con tanto dolor se ganan/ se manchan con el lodo que uno mismo expele/ y en lugar de limpiarlas con la delicadeza requerida/ las colgamos del perchero/ esperando que un ajeno -encandilado con su blancura falsa-/ venga a limpiar lo que nosotros mismos/ mancillamos.

Di-verso http://www.di-verso.blogspot.com

En el mundo de lo blogs poblanos hay uno que nos dejo una gran muestra de una reunión de jóvenes poetas, quienes pasaron por la Escuela de Escritores-SOGEM de Puebla y fueron alumnos constantes alumnos de poeta Enrique de Jesús Pimentel a quién debemos estarle agradecidos por haber pulido a tan grandes poetas. Aquí podremos encontrar poemas de Miguel Maldonado, Verónica Estay, Gabriela Puente, Miguel Ángel Andrade y Gerardo Arturo Zepeda Ordorica.
Aquí una probadita:
Origen Aquí comienza el murmullo:/ de la tierra me ha subido a la garganta./ Aún vacila mi voz ante su emergencia,/ leve a veces e impetuosa luego./ Será por eso mi canto áspero,
desnudo quizá como un guijarro,/ opaco como una palabra/ que, recién despierta,/ se sacude el silencio.
Aquí comienza mi mundo, aquí comienzo;/ sólo mi pecho sabe/ qué tan oscuros seremos./ Palmo a palmo iré recorriendo/ la verde extensión de sus valles y montañas,/ la clara soledad de sus estrellas,/ el oleaje manso de sus nostalgias./ Éste es el instante en que se pasma/ el pecho un poco antes del suspiro/ y arrastrando en su caudal la vida entera/ se volcará en el mar que abre sus brazos./ Todo se concentra en la eclosión del silencio./ Emerge desde el centro el fulgor de una palabra,/ aquí viene el sol encendiendo horizontes,/ Ésta es mi voz,/ éste es mi origen,/ aquí comienzo. Verónica Estay.


    

Una diurna para tí.

Tú,
    lejana diurna
yo,
     eterno y cercano cobarde.

Mis ojos artificiales,
son los telescopios con que te contemplo
cuando estás mirando a cualquier planeta.

De día imposible tocarte,
por la noche te recorro con mi fugaz mano,
y miro con detenimiento,
los astros de tu cara.
    

viernes, noviembre 04, 2005

(-A+O)

Llevo horas manejando
este carro de tentaciones,
en el camino, cambie
el oficio de vivir por el de amarte
por las noches.    

A-----O

Soledad es la nota de esta distancia
y una carretera de sueños rotos,
nuestra cuota amorosa.    

^^n^^

Quede solo y confundido, luego
nade en un mar de hojas
y me ahogue con la tinta de una pluma
al intentar escribirte.    

miércoles, noviembre 02, 2005

Aullido.

En las estrellas se apoyan mis ojos
para vigilar cada paso que des.

La luna se esconde entre las nubes,
para que no te enteres que mis ojos
te cuidan cada noche.

Mi instinto licántropo
cada luna llena, te llama
desde la montaña más alta
para que debes en cuando
te enteres, que aún
tengo hambre de ti

Las ruinas.

Cada noche al salir revisa tu puerta,
cada centímetro de ella,
porque en cada línea divisoria,
deambulan las ruinas de las rosas,
que por sentirse opacadas ante celestial presencia,
prefirieron ser tabique y sentir
el paso de tus pies desnudos.

Somos espera.

Siguiendo con los poemas a dos manos, misma cómplice.  

Siempre te miré con la misma intensidad.
Tú siempre hacías caso omiso de mí mirar,
siempre preferiste tu absurda                         soledad
                                              como el caminar que busca hacer
más larga la               distancia        que nunca existió.

Yo siempre te aguarde en aquella misma entrada,
No me importo e s p e r a r        
                                           siglos enteros          
a tu  regreso.

¿Es acaso tu lamento el que se oye al caminar?

¿O es mi alma encendida, reclamándome tus besos?

…somos los dos que nos reclamamos de noche,
lo que no pudimos hacer de día.

¡Oh, eterna espera ya quítate del camino!

A dos manos.

A veces hemos experimentado escribir un texto ya sea narrativo o poético con alguno de nuestros amigos (as). En mi caso, este poema fue concebido a dos teclados uno proviniendo de Cuernavaca, Morelos y el otro (mi teclado) desde Puebla, Pue. Los culpables: el poeta y su musa.
Es un intento y no más.

Mentira Navegante

En tus olas, me sentí tibio,
      tu niebla, me creí atroz,
      tu rastro me arrastró
                                 y en la mañana
                             descansó.

De  la mala costumbre que es recodarte
                   suerte que es vivir sin mí
Porque en las olas están tus manos
                                                        en tu rastro mi amor

Malvada enemiga mía, ¿son tus olas de agua dulce?
¿es tu niebla de vapor?
¿o eres sólo una violeta que va emitiendo un suave olor?

pregunto hincado,
                           desnudo  
                                         postrado antes tus eternas playas.

¡No contestes vida mía!
¡déjame soñar con un canto de sirena
                                            un erizo de mar...!

déjame ser delfín y saltar entre tus olas
            ser tiburón y sumergirme en tus cavernas
            ser alga y postrarme en tus arrecifes
            ser arena y con cada roce sentir que nos amamos
                                                           que esto no es ficticio.

¡Ficticio como todo lo demás!
                                 tus algas y todas tus perlas,
no es ficticio tu sabor a sal.


Tampoco tu lejana cercanía
               ni tu presente ausencia
Ficticio es mi vida sin ti, y tu sin mi
            son los poemas que te escribo.

Ficticio es aún creer en este amor,
pero ficticio sería el olvido,
tu viento me redime
                                    tu energía me asecha,  
contradicción sólo hecha para nosotros.

Asechante alma,
                         ven
                              ráptame
                                           llévame donde el viento sea caricia
                                                                       el olvido se olvide,
y hacerte el amor no sea más una ficción.



Abril 2005- Olga Cuellar y Alfredo Godínez


Recuento de libros.

Libros que he leído de mi pequeña biblioteca:
Pedro Ángel Palou: Los placeres del dolor. (Cuento)
Pedro Ángel Palou: Música de Adiós. (Cuento)
Pedro Ángel Palou: Bolero. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Demasiadas vidas. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Casa de la Magnolia. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Con la Muerte en los Puños. (Novela)
Pedro Ángel Palou: En la Alcoba de un Mundo, Una vida de Xavier Villaurrutia. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Memoria de los Días. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Qliphoth. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Quien dice sombra. (Novela)
Ignacio Padilla: Una forma falsa de verdad. (Selección de textos)
Chávez Castañeda, Estivill, Herrasti, Padilla, Palou, Urroz y Volpi (y Tomás Regalado que no es del Crack): Crack. Instrucciones de Uso. (Variado)
Xavier Velasco: Luna llena en las rocas. (Crónicas)
Xavier Velasco: Diablo Guardián. (Novela)
Xavier Velasco: Materialismo Histérico. (Cuento)
Guillermo Samperio: Ellas habitan un cuento. (Cuento)
Roberto Martínez Garcilazo: Responso ante la Ceniza. (Poesía)
Roberto Martínez Garcilazo: Lumbre oscura. (Poesía)
Juan Carlos Canales: Teoría. (Poesía)
Juan Carlos Canales: Antología (In) necesaria. (Poesía)
Miguel A. Maldonado: Magia corriente. (Poesía)
Juan Gerardo Sampedro: Ojos de Entonces. (Novela)
Enrique de Jesús Pimentel: Criatura Tú. (Poesía)
Enrique de Jesús Pimentel: Catacumbas. (Poesía)
Julio Eutiquio Sarabia: Mudar de vida. (Poesía)
Antología de narradores en Puebla: Varios. (Narración)
Insólitos y ufanos, antología de cuento poblano: Varios. (Cuento)
El eco hecho carne: Varios. (Cuento y poesía)
Fronteras del deseo: Varios (Cuento)
Beatriz Rivas: La hora sin diosas. (Novela)
Eduardo Casar: Mar privado. (Poesía)
Final de novela en Patagonia: Mempo Giardinelli. (Diario)
Ibargüengoitia: Los relámpagos de agosto. (Novela)
B. Traven: Macario. (Novela)
Gabriel García Márquez: Extraños doce cuentos peregrinos. (Cuento)
Carlos Fuentes: Aura. (Novela)
Vila-Matas: Bartleby y compañía. (Novela)
Albert Camus: El Extranjero. (Novela)
Milan Kundera: La Insoportable Levedad del Ser. (Novela)
Antonio Tabucchi: La Cabeza Perdida de Damasceno Monteiro. (Novela)
Thruman Capote: Música para Camaleones. (Cuento)
Michael Ende: Momo. (Novela)
Franz Kafka: El Proceso. (Novela)
Franz Kafka: La Metamorfosis.  (Cuento o novela)
Lewis Carroll: Alicia en el País de las Maravillas/A Través del Espejo. (Cuento o novela)
Nabokov: Desesperación. (Novela)
Hesse: Demian. (Novela)
Hesse: Lobo estepario. (Novela)
Hesse: Bajo las ruedas. (Novela)
Conrad: El corazón de las tinieblas. (Novela)
Cioran: Adiós a la filosofía y otros textos. (Ensayo-aforismos)  
Faulkner, Hemingway, Capote, etc...: El Oficio del Escritor (Entrevistas)
Allighieri: La divina comedia. (Poesía-novela)

En proceso:
W. Faulkner: ¡Absalón! ¡Absalón! (Novela)
Juan Rulfo: Pedro Páramo/El llano en llamas (Novela y cuento)
Cirlot: Bronwyn. (Poesía)
Nabokov: Curso de Literatura Europea. (Memorias)
Monterroso: Movimiento perpetuo.

Me faltan:
F. Nietzsche: Así habló Zaratustra (Filosofía)
F. Nietzsche: Consideraciones Intempestivas (Filosofía)
F. Nietzsche: El Anticristo (Filosofía)
F. Nietzsche: La Genealogía de la Moral (Filosofía)
F. Nietzsche: Más allá del bien y del mal (Filosofía)
Cervantes: El ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha I y II
Homero: La Iliada
Homero: La Odisea
V. Nabokov: Lolita (Novela)

Estoy atrapado en Fahrenheit 451, ¿qué libro me gustaría llevar?:
Diablo Guardián de Xavier Velasco o Quien dice sombra de Palou García.

¿Alguna vez me enamore de algún personaje de ficción?:
Pig y Violetta, Diablo Guardián de Xavier Velasco y Andrés, Qluiphot de Pedro A. Palou García.

¿El último libro que compraste fue...?:
Bolero de Palou García, Bartleby y compañía de Vila-Matas y Pedro Páramo/ El llano en llamas de Juan Rulfo:

¿El último libro que leíste fue...?:
Bartleby y compañía de Vila-Matas.

¿Qué libros estás leyendo?:
W. Faulkner: ¡Absalón! ¡Absalón!, Cirlot: Bronwyn y Nabokov: Curso de Literatura Europea

Cinco libros especiales para ti:
Diablo Guardián – Xavier Velasco
Qluiphot – Pedro A. Palou García
La Insoportable Levedad del Ser – Milan Kundera
Quien dice sombra – Pedro A. Palou García.
Alicia en el País de las Maravillas/ A través del Espejo – Lewis Carroll.

¿Qué libro esperas con ansias?:
El que pienso escribir.

¿Qué libro regalarías?:
Cualquiera de Kundera, de Xavier Velasco y de Palou García.

Piel de musa.

Está sentado en la misma conferencia, justo frente a ella, que habita como parte del público. Él se entretiene viéndola como deja caer lentamente su cabello sobre el respaldo del asiento, al lado derecho de Claudia se encuentra, Roberto el mejor amigo de Juan y a su izquierda, está Alejandra la eterna amiga de Claudia.
         Juan está nervioso, su poemario es el mejor de estos años, ha dictado la crítica, se tiene piedad y no cree nada de lo que dicen estos sabios de la literatura, sólo son vanaglorias, además sólo le interesa la opinión de ella, con quien nunca ha cruzado una palabra, de vez en cuando él la observa todos los días a las tres de la tarde desde la ventana del dormitorio de la universidad, cuando pasa camino al dormitorio de mujeres.  
         Uno de sus amigos escritores, el connotado premio internacional: Rigoberto Hernández, ha venido a presentarlo, en estos momentos está leyendo la reseña, Juan no pone atención a esas palabras, prefiere ver la pose de atención con la que mira Claudia a su amigo, siente celos, pero también miedo -¿Qué tal si me mira así cuando me toque leer? Me voy a poner nervioso- se pregunta y asevera para sus adentros. Es el turno de su guía intelectual, Héctor García, quien siempre le exigió mas carne en los poemas, ahora después de cuatro años incansables de intentos tras intentos, lo ha logrado, se siente satisfecho, pudo convencer a su crítico más severo, pero Juan sigue sin poner atención, ahora piensa en como sería tocarla, se imagina esa piel blanca y suave, piel de musa; el sudor se adueña del cuerpo, su corazón acelera el ritmo del latido. Sigue pensando en ella, ahora la imagina desnuda. En eso, el sonido anuncia: sedemos la palabra al joven poeta, que nos ha reunido aquí, para presentar su poemario de reciente aparición.  
         No está preparado, el sudor ha inundado su cuerpo, la playera empieza a dejar huella de tal situación. Por eso prefiere ponerse el saco, pretextando que es para ponerse la máscara del poeta y dejar a un lado la humana. Empieza a dar sus impresiones, busca un punto fijo, piensa en Claudia, pero mejor desvía la mirada a otra parte del público, para no ponerse nervioso, quiere acabar, necesita pararse de la mesa para ir a decirle a Claudia: cada poema que escribí, lo hacía después de mirar como pasabas por mi ventana. En ti me inspire, es para ti. Pero es cobarde, jamás lo va decir, se conforma con leer un poema, precisamente uno que se llama: piel de musa.
         Ha acabado el poema, prefiere no leer más, tiene ganas de caminar, de encerrarse a crear otro poema o de ir por una chela con sus íntimos amigos. Sí, sigue viéndola,  jamás recuperara el ritmo de sus latidos. La gente aplaude, pasan a las preguntas, el sólo comenta: que el poemario hable por mí, además la crítica ya hizo bastante; no me gusta develar el como o el porque de mis poemas. Se paran él y sus amigos, destino siguiente sin lugar a duda, será un bar de esos que existen en el centro de la ciudad, donde tantas veces se fue a tomar para olvidar los sentimentalismos que provocan las mujeres que siempre fueron corpóreas en los poemas, pero inexistentes en su realidad, siempre lejanas de las manos y cercanas de su vista.

martes, noviembre 01, 2005

Santo pecado

A lo lejos hay un desierto en la jungla,
aquí habita el árbol del fruto divino.

Escuchaste al corazón,
la manzana probamos,
henos aquí dioses murieron,
y renacieron en guerras,
profetas crucificaron
y se volvieron políticos.

Pero nosotros sólo cambiamos
de cuerpos, sigues oliendo
a mis recuerdos del paraíso:
fresas cubiertas de chocolate.

  

No hagas caso,
aquí nada sucede,
es una simple indigestión
por beberme el atlántico.

Quería ver como es Francia,
tú,
a través del mar.


  

(t) (t) (t)

Busco una mujer que habita
en la espesura de las nubes,
cuando habla los dioses callan,
y las vírgenes le rinden tributo.

Una eternidad tarde encontrarte,
nací y morí setenta veces siete
y sigues blanca, cálida.

Mírame, herido
de manos y costillas,
cúrame con tus caricias
o mátame con un beso.

Pero no me dejes
reencarnar en tú búsqueda,
que siempre habrá un romano
para crucificarme.

Terminemos con esto Magdalena.

(+) (+) (+)

Tú tan adictiva como la coca-cola
cercana a quitarme un riñón,
que más da, si ya
te llevaste mi corazón.

No es necesario ver
y respirar
para saberse vivo.

A veces basta con saber
de tus sentimientos.

De paso

Noviembre lleva dos horas,
sigo esperando la presencia espiritual
de espíritus vigilantes.

Hoy los muertos vuelven,
se alimentan,
luego nada paso.

Una hora más de noviembre,
empiezo a ser digerido
por un túnel luminoso sin final.
Dos presencias, matriarcas
toman mi mano, después no respiro.

No es tu hora.
Sólo queríamos saludar.

domingo, octubre 30, 2005

(o) (o) (o)

Me vienes a la memoria
caminando por los recuerdos
de los momentos inventados.

Antes solías entrar
luego partir,
hoy estancaste tu imagen
y cada que cierro los ojos
veo tu cuerpo desnudo
que nunca vi.

Últimamente decidí
pasar las noches en vela
aunque me ardan los ojos
de ya no verte.