Introspección V.

¡Qué ganas de no tener ganas!, piensa Emiliano, de estarse en casa con Josefa sin hacer nada. Ganas de volver, de amar, de no ausentarse. Ganas de morir, combatiendo por dos aguas encontradas que jamás han de istmarse.
Emiliano no posee besos para amortajar la vida, sólo agonía ardiente, suicida, ¡qué ganas de no tener ganas!
Fragmentos con que inicia el capítulo V de la novela Zapata de Palou. Palabras que duelen. Estoy seguro que en el momento en teclear esta frase Pedro deseaba dejar la novela. Qué necesidad de ser Zapata cuando se es uno mismo. Cuántos admiradores del Atila del Sur después de leer esta obra seguirán sintiendo lo mismo y qué otros se agregarán y enarbolarán la lucha aún vigente de Emiliano.
El silencio gobierna mi vida en estos momentos, tal vez lo esté repitiendo. No sé. No me importa. La vida es una constante repetición. Ha llovido de manera fuerte, canicas han caído del cielo así como escupitajos certeramente divinos. Así los recuerdos y los pensamientos del porvenir nadan por mi mente. Ya dije, tengo silencio en mi vida, no hay espacio para hablar, ni escuchar. Sólo para pensar y re-pensar.
Ojalá y fuera miércoles ya, para saber que dirá el TRIFE, qué dictaminará la Fundación para las Letras Mexicanas y para ver a Pedro –mi mentor y amigo- embestido nuevamente como escritor en su natal ciudad.
Entre este silencio por una vertiente se escapa un ruido agradable, en la hermana República de Chile, se encuentra una estudiante ya de Maestría, Xibalba se hace llamar y Sara Reinoso el original, que trabaja sobre los escritores de la Generación del Crack, tan valorados en el extranjero y no tanto en su México. Vaya, un ruido agradable dentro de toda esta estridencia que resuena como la llamada a misa de las seis de la mañana en uno de esos días donde no existen fuerzas para abrir los ojos.
A veces mejor es guardar silencio, esperando a que pase lo ansiado tantas veces en el mejor de los casos, o lo inesperado comúnmente, o simplemente permanecer en resguardo de nada.

Introspección IV.

Sigo avanzando con la novela Zapata, lento pero seguro, ya se ha casado con Josefa. Nuestro caudillo también necesitaba amor, ese que la revolución, las tierras y el luchar por el pueblo no le pueden dar. Era un tipo solitario. Temeroso de todo. Inclusive de que el amor se le acabe. A todos nos pasa o nos ha pasado. A veces unos seguimos en la búsqueda. Gerardo Pablo dice que algunos andamos encadenados sin rumbo, por ahí persiguiendo el Grave, Crecido, Amplio, Mayor, Infarto y Ventajoso amor. Ese amor que calcina y duele en lo más hondo de las entrañas y nos hace viajar por lo más indescifrable del abismo, sin saber por qué, pero siempre encontramos algo: más preguntas alrededor de la primera duda que nos hizo sumergirnos en dicha búsqueda.
Y quien no quisiera de repente soltar todo y largarse, (…). Con amores fugaces e inolvidables, con parasiempres grávidos como espuma. (…). …y soñando que un día serás poeta.
Son días de oír constante el oído esa canción de espera o ese poema de resignación. Momentos de reflexión. Tal vez así como los personajes de Rulfo mi destino sea vivir o amar como un vil fantasma. Un alma en pena.
Duermo, despierto y salgo a caminar solo. Desayuno y como acompañado de un inmenso silencio. Me baño con el triste reflejo que proyecto en un espejo. Un muerto está más vivo que yo.
Silvio lo dijo bien en su canción Quien tiene viejo el corazón:

Dejando su lugar
entre las cosas que se dan amor,
quien tiene viejo el corazón
se va.

Huye a su habitación
llevándose lo que jamás llegó,
lo que ya nunca llegará:
su amor.

Hasta las altas sombras de la noche
la luz de su ventana brilla en vela.
La madrugada, que bien lo conoce,
dice que todo el tiempo sólo espera.

Van la luna y su corte a su guarida.
Canta de horror un pájaro en la güira.
Mira el gato con ojo incandescente.
Se siembra más el corazón de muerte.

La luna saca allí todos sus dientes
con una claridad indiferente.
La luna, la culpable, la viajera,
la luna de una muerta primavera.

Hasta las altas sombras de la noche
la luz de su ventana brilla en vela.
La madrugada, que bien lo conoce,
dice que todo el tiempo sólo espera.

A veces sólo somos canciones, poemas o novelas ya escritas y así actuamos, tal vez esté en nuestro inconciente plasmado, quizá uno se apropie de las historias tanto que con tal de hacerlas cercanas a nosotros buscamos actuar tal cual nos dicta la historia.
Mientras mi bienestar sentimental sufre una batalla Dantesca, mi país vive otra batalla de tipo político. No sabemos que va a pasar. Todo en esta ocasión es inédito: la elección, el movimiento ya social, ya político o mediático, el acto de impedir por primera vez que se diera el tan desgastado informe, por cierto dentro de las normas, aunque algunos escandalizados digan que todo esto es violento. Simplemente es un proceso para lograr la verdadera maduración política que nos pondrá al nivel de otros países. El cambio no consistía en que ganará Fox, va más allá. Todos, incluyendo Calderón y AMLO, sin dejar aun lado a los miles de mexicanos que están en plantón en las calles del DF, están poniendo un granito de arena para la evolución de nuestro México. En fin, dentro todo lo inesperado, cabe recordar la historia como lo hizo hoy en el estrado del congreso Alberto Escobar designado por el partido Verde Ecologista para dar su posición antes del informe no dado de Fox: siempre ha sido así criollos v. s. peninsulares y/o españoles, conservadores v. s. liberales, cristeros v. s. oficialistas, universitarios v. s. gobierno y ahora foxistas v. s. lópez obradoristas, En fin, así las cosas en nuestro México bronco.

Introspección III.

Estar sentado en una noche de nervios esperando a no se quién y por qué. Los fantasmas inclusive se han cansado de velar todas las noches y han preferido ir a dormir, me siento solo. Me siento por primera vez.
Mi estomago se revuelve como si por dentro se desarrollara una revolución o una marcha política exigiendo el voto x voto, casilla x casilla. Pero aquí no hay un microbio, virus, célula o lo que sea capaz de reprimir esa revolución, vaya ni siquiera de dialogar, por ello avanzan como manada arrasando todo a su paso. Es como si estuviera enamorado, sólo que en lugar de mariposas lo que siento son urracas que desesperadas gritan, nadie las escucha. A nadie le importan.
Ayer por la madrugada empecé a leer Zapata la nueva novela de Palou – siempre me he preguntado a qué hora escribe o a qué hora se dedica a vivir mi querido mentor y amigo como cualquier humano -. Lo que llevo es impresionante. Un Zapata no sólo humano sino verdaderamente inesperado. Sufro cuando lo leo y me enamoro más de la imagen que tiene Zapata en este México que aún pelea por aquello por lo que murió el caudillo de Morelos. Un Zapata solo y siempre lo será así. Los héroes como los escritores e intentos de ambos, siempre están rodeados pero solos. Me viene a la memoria fragmentos de Carta a Francia de Delgadillo quien escribe y canta para tanta gente y se pregunta si en verdad están con él, si comparten lo que dice. Todos tenemos esas dudas. Siempre lo pienso y así me siento cada que voy a dormir en un cuarto no pequeño, pero si inmenso para mi, lleno de tantos recuerdos unos sin compartir y otros ya parecen canción trillada. Un cuarto propio es un mundo donde se puede vivir a gusto, pero solo. Nadie alcanzará a descifrar lo que queremos decir y unos cuantos no le darán el significado que esperamos. El recuerdo dicen es una forma de vivir. Mentira. Es una forma de no vivir, los recuerdos duelen y no permiten avanzar. A veces llego a pensar que los enfermos de Alzhaimer son dichosos, luego recapacito y sé que he exagerado en ese pensamiento, porque desgraciadamente sin los recuerdos no somos nada. Por eso las fotos, las amistades, el escribir, queremos dejar huella, queremos que nos recuerden. Sólo nos puede permitir permanecer vivos aunque nuestro cuerpo ese siendo consumido por gusanos.
El escritor sólo sabe escribir. Es solitario y también nómada. Se acostumbra al ruido porque se sabe no parte de ese escándalo. A nadie le importa la vida del escritor, pero curiosamente es buscado y a veces tratado como todo un rockstar. El escritor sabe que a nadie le interesa saber lo que piensa, siente, ama, odia, desprecia o ignora, empero escribe y tiene la osadía de publicar. El leer y el escribir es la cosa más patética del mundo es un oficio para gente sola y sin vida, sin amigos, tal vez sin nadie a quien amar y busca en cada página eso inexistente en vida.
El mundo es raro, los lectores y escritores pertenecen, pertenecemos, a un mundo bien visto y para algunos es inclusive inalcanzable. Es curioso los que leen y escriben, tienen el don de sentir más al mundo, de parecer gente que vive y piensa. En cambio, los que viven su vida, parecen zombies.
Que importa lo que escriba, diga o piensa. Tal vez no lo hago yo, sino un señor que se divierte conmigo, soy su muñeco de acción. Ya lo dijo Sabines y lo recuerda de otra forma el amigo y también mentor Nacho Padilla: Vivimos desde hace siglos en el laboratorio de Dios.
Somos simples marionetas con sentimientos.
A todo esto sigo como Sabina esperando a ver si amanece por fin. Esperando a la chica de mis sueños. No importa que en la espera quede con la frente marchita. La poesía es mi única amante y compañera eterna. Mi condena perpetúa

En el lugar de siempre.

Hete ahí en el lugar de siempre en la misma ciudad y con la misma gente para que ella al volver no encuentre nada extraño y sea como ayer y nunca más lejano. Esperando a que vuelva, eres todo un faro del romanticismo, de repente alguien te acompaña a hacer guardia mientras te cuenta historias de amor con finales felices, cliché en su máxima expresión. Nadie se atreve a decirte la realidad, es tanto el amor o la lastima que les generas, no quieren cargar con remordimiento de conciencia. Pesa más haber lastimado a alguien profundamente en el corazón que el hecho de asesinar a un inocente o encarcelarlo. Al muerto se le puede llevar flores y al encarcelado al acabar su condena se le puede decir: lo siento. Pero a un herido de corazón es imposible redimirlo no hay novela ni poema que cure dicha pena, menos canción que haga menos dolorosa la pena y desde luego plegaria que sirva. Dicha empresa suele ser tan difícil que la religión católica ha sido incapaz de inventar un Santo de los dolidos y el único candidato posible aún está vivo. Eres tú. La desgracia te persigue tanto que ni siquiera podrían elegirte para tal puesto has cometido tantos pecados como tantas mujeres te han abandonado.
Sabes que ella no regresará. No quieres afrontarlo. Te refugias en la literatura para crear esa historia de amor que jamás existió ni existirá con la mujer de tus sueños.
Acéptalo. Ella jamás te quiso ni te querrá, eres demasiado pobre y demasiado listo para ella. No me vengas ahora con el cuento de que no sabías cómo era ella cuando le hablaste, tú que tanto observas a la gente antes de hablarles, tú que tanto te cuidas de los humanos, son de temer según tu ideología. Tu defecto, creo, es no haber sido un daddy boy y algo pendejo. A ella le gusta mangonear a los hombres. A gente como tú sólo les saca unos poemitas para después cogérselos y abandonarlos. Si fueras digamos el clon humano de Pinky, ella ya hubiera repasado contigo el Kamasutra entero.
Tu abuela decía que a los fantasmas no hay que temerles, no hacen daño, sólo espantan, y que si los escuchas hasta pueden ser buenos amigos. En cambio, los vivos matan, roban, extorsionan, violan y aunque sean tus amigos te pueden traicionar. Eso podría explicar el por qué de todas tus ex-novias, ex-amantes o ex-frees la que más te duele y provocó la estadía que tienes, ha sido para ti como un fantasma, sabemos que existe por lo que nos cuentas pero jamás hemos visto una foto donde salgan juntos y menos los hemos visto caminar por alguna calle de esta ciudad.
Ya déjala ir. Jamás te perteneció ni tú a ella. Es más jamás existieron.
La vida cobra caro nuestros errores. Dejaste ir a dos personas que te amaron, nunca les hiciste caso. No tuviste ojos para ellas y ahora andan penando por los abismos, llorando su amor incumplido, así como tú, hete ahí sentado en el lugar de siempre en la misma ciudad y con la misma gente que presencia como pagas caro tu error, todos los días te escuchan hablar de ella, porque no te pueden ver, pero te sienten como el frió decembrino que cala por las mañanas y mata por las noches. Están hartos de oírte contar la misma historia.
Nadie se atreve a decir lo que sienten y piensan de ti.
Aunque me duela más a mí que a ti, vine a decírtelo para que dejes de causar lastima y pena ajena. Ya acepta que ella sigue viva y nunca te quiso. Déjala ir para que tu alma descanse en paz y puedas ir a donde te corresponde, al mundo de los muertos, deja el de los vivos. Ya no perteneces aquí. Ya pagaste con creces el llorar y narrar tu amor ficticio. Vete y déjanos en paz.
¿Me escuchaste Ignacio? Soy Xavier, ¿aún me recuerdas? Haz un ruido aunque sea para saber que no estuve hablando todo este tiempo solo. Adiós y nos vemos espero no muy pronto.

Llorando a un fantasma.

Permaneces inmóvil ante el silencio que nos gobierna.
No sabemos hacer otra cosa.
Sólo un hola y un adiós cuando llegamos a toparnos, lo demás son conversaciones imaginarias. Mi soledad apesta a carne podrida, pero tu distancia huela a cadáver recién exhumado de su tumba, pero con unos cuantos años ya de pudrición.
Nunca supiste estar sola, tampoco acompañada. Como yo nunca he aprendido a vivir con tu presencia, pero me acostumbre a convivir con tu fantasma, vaya, me enamore de ella, de su olor a viejo y encontré la forma de abrazar la estela que deja al caminar. Cuando te veo ya no busco cambios en tu figura, ni me interesa saber que llevas puesto, si acaso visitaste la nueva tienda de moda para vestirte acorde a los tiempos que vivimos y según los lugares donde acostumbras pasar tu tiempo libre, tampoco me importa como traes el cabello, ya deje de fijarme en el cambio de tus pupilentes. De un tiempo para acá me vale un comino que pasa en tu mente, en tu cuerpo, en tu vida y en tus sentimientos. ¿Acaso no te has dado cuenta como miro con detenimiento hacia donde va tu sombra? Seguramente no. Has de pensar: este idiota otra vez mirándome el trasero, como si nunca lo hubiera visto y tocado.
Ayer me hablaste para reclamarme el hecho de no haberte llamado hoy por la noche, ni ayer, ni anteayer como desde un mes dejé de llamarte, no le encuentro sentido. Nunca me escuchas, siempre hablas y hablas y no parar de hacerlo, jamás has entendido la diferencia entre hablar y conversar. Entre tus quejidos te deje en claro la palabra adiós, explicándote que me iba a otro lugar por no hallarme vivo en este; agregué como argumento que mis amigos han emigrado y dejaron de escribirme, y tú, bueno para que me gasto en explicaciones si no vas a entender. Si la memoria no me falla te comenté: todos tenemos un ciclo en la vida con un principio y un fin, que el mió ya había terminado.
Y ahora estás parada, inmóvil, sin nada que decir, como siempre y como nunca. Sólo tus ojos buscan decir lo que a tu boca se le olvido pronunciar. Te gobiernan muchas preguntas, lo veo en tu cara, me duele no poder resolvértelas. Me quema tener que presenciar como todos aquellos que en vida se olvidaron de mi hoy viene a preguntarse ¿por qué velan a un muerto? Y sin embargo, no se acuerdan de cuando fue la última vez que me vieron.

Introspección II.

Casi las diez de la noche y sigo escribiendo por escribir, no se hacer otra cosa. Se hace el inicio de clases y no tengo ganas de regresar a convertirme preso absoluto de la rutina, del hartazgo y la empatía que gobierna el colegio donde estudio.
Sólo una cosa, mejor dicho, una persona, me mantiene firme para no desistir y abandonar el barco llamado Lingüística y Literatura hispánica, el poder verla y platicar con ella averiguar que pasa en ese su mundo agitado. Todos tenemos un punto débil, un lado por el cual podemos perder. El mío es el presente que quiere salir avante, que busca dejar atrás sus fantasmas, pero el pasado siempre se apodera y convierte a mi vida en una narración imperfecta hecha por Rulfo, imperfecta por tratarse de mi. Escribo y cada tecleo es un clavo terco que se sumerge más y más. Tomo coca-cola para mitigar el dolor, es tanta ya la costumbre orgánica que mi cuerpo tiene sobre la coca-cola que pasa por mi garganta como si fuera un simple vaso de agua o un saludable licuado de chocolate matutino.
Ella se apodera de mi presente, eso intenta, pero otrora, la del pasado, la de siempre, la de antes y la de nunca se aferra a cada parte de mi piel. Entierra sus uñas en mis pulmones. Me baña con sus lágrimas. Sus reclamos de abandono pueblan ambos oídos y se adueñan de mis manos para verter versos inexactos que intentan hablar de amor. Reclamos que reclaman ser víctimas del abandono ejercido por el amante, ese que jamás se atrevió a reclamar a la musa cuando ella decidía emprender rumbo con destino incierto siempre fue una deriva que quiso ser pairo y se extravía continuamente en un mítico triángulo de las bermudas, existente por poético imaginario e inventivo por buscar ser certeza o constancia de los hechos, todos ellos inexistentes.
Ha pasado ya media hora desde que empecé a escribir y ella se ha adueñado de la mitad de mi texto, lo puebla como una enfermedad mortífera y sin cura, a la cual la medicina no ha podido encontrar explicación. Quisiera hablar sobre la otra, la del presente, aquí y ahora, pero la incertidumbre podría ser su nombre. Tal vez por eso su ausencia en este texto.
Bolaño escribió en Los detectives salvajes que los poetas van por ahí muriéndose de hambre, apartándose del mundo sin pedir ayuda, solos por gusto.
Tal vez los que intentan ser poetas estén, estemos destinado a ser fieles a una sola dama: la poesía y ser víctimas de engaños amorosos fraguados por musas, nínfulas, ninfómanas y otro clase de mujeres por enumerar.
Tal vez nuestra única compañía se la soledad.

Unas preguntitas blogueras.

Listo mi querida Erika, antes de lo prometido. Un análisis interesante y divertido.

1) ¿Con qué tres blogueros/as pasarías una noche de locura sexual?
R= Pues en mi caso desde luego serían blogueras y por el momento no tengo ninguna. Sólo una que no bloguea seguido, pero de repente lo llega a hacer: Olga Cuellar.

2) ¿Cuánto tiempo llevas blogueando?
R= Octubre 2005 a Agosto 2006, casi un año, se podría decir.

3) ¿Cómo te enteraste de la existencia de los blogs y te animaste a participar?
R= Pues en una de las tantas platicas con mi mentor literario Pedro Ángel Palou y se me ocurrió que yo también tenía derecho a torturar a la gente.

4) ¿Eres lector anónimo de algún blog?
R=No, no comparto el esconderse en el anonimato.

5) ¿Te has enamorado alguna vez de un bloguero/a? ¿Quienes?
R= Noup.

6) ¿Con qué cinco blogueros te irías de borrachera?
R= Alba Lucía (Negarse), Graciela (Efectos Secundarios), Erika (Instrucciones para llorar), Héctor Pons (El perseguidor) y Don Cadáver muerto (El cadáver muerto); pero también, y a modo de pilón, me gustaría con Alejandra Peart (Opphelia)

7) ¿Has conocido a alguno más allá del teclado?
R= Pues sólo a Alba Lucía en la Feria Internacional del Libro de Guadalajara del año pasado (2005) y claro al poeta amigo Ignacio Sánchez Prado. Sin contar a los amigos poblanos como Isra, Viry, Maribel y etc.…

8) ¿Estas satisfecho con tu blog?
R= Claro es como mi hijo y mi contacto más cercano con gente que aprecio y que también bloguea.

9) ¿Qué blogs consideras de mayor calidad?
R= Si hablamos sólo de chavos y chavas blogers serían: Negarse de Alba Lucía, La tumba del cadáver de Don cadáver muerto, Opphelia de Alejandra Peart, Efectos Secundarios de Graciela, Instrucciones para llorar de Erika, El perseguidor de Pons y Vagabunda perdida de Megara.
Ahora bien si hablamos de los grandes escritores con blogs, tendrían que ser: Pedro Ángel Palou, Jorge Volpi, Cristina Rivera-Garza, Tryno Maldonado, Ignacio Sánchez Prado, Alberto Chimal, los de Federico Campbell y Pablo Boullosa.
Pero realmente todo lo que tengo linkeado es porque siempre lo visitó y se me hace de gran calidad.

10) ¿Algunos autores que te despierten especial simpatía?
R= Pedro Ángel Palou, Jorge Volpi, Ignacio Sánchez Prado, Alba Lucía, Graciela, Erika, Pons, Don Cadáver, Alejandra Peart, Viry, Isra, Maribel, Mauricio Arias y Sandra Becerril.

Elije a entre tres y cinco blogueros para que contesten a estas preguntas en sus blogs.
Alba Lucía
Graciela
Don Cadáver
Alejandra Peart
Viry

Amorosa amnesia.

En la mañana cuando te vi,
ardieron en mi interior
unas locas ganas de besarte,
algo me detuvo:
eras de hueso y carne.

Me acostumbre a amar al fantasma
que me abrazaba en las noches de luna
y besaba debajo de cada balcón
cuando llovía por las tardes.

La intensidad cambio.

Me aferre tanto a tu ausencia
que se me olvido cómo amarte
cuando estamos el uno frente al otro.

Rulfiana existencia.

No es necesario vivir en Cómala
o leer la obra de Rulfo
para conversar con un fantasma
o sentirse uno de ellos.


con amarte  basta.

Balística existencia.

Navego en las penumbras
del abismo que lleva tu nombre,
como una bala que busca donde parar,
tal vez mi pasado material
se remonte a eso,
y no más,
una bala disparada por un sardo
en Tlatelolco, el negro 68.

El hartazgo de la incertidumbre me carcome
la pólvora que me resta para lograr
al menos un impacto decente,
conforme caigo, pierdo toda esperanza,
se me esfuma la pólvora,
no hay lógica para esto.
Tampoco la hubo cuando decidimos
que teníamos la capacidad
para escribir un cuento rosa:
vivieron juntos y felices.

Pero ni juntos ni felices.

Ni la metafísica pudo unir
a tu femenina presencia, encarnada
en la sombra de las calles que visitó
con este común transeúnte.

Mi balístico amor intenta impactarse
en un fantasma sin éxito alguno.
Empiezo a creer que mi profesión
no es la del poeta que evoca,
sino de la de una bala, errante y sin pólvora.

Cita con el destino.

Es difícil no verlo. Los noticieros televisivos, los periódicos impresos y en sus páginas de internet hablan de ello: la guerra entre Israel e Irán. El saldo siempre son muertos inocentes: los que defienden a su País porque así se les exige, así lo sienten. Y desde luego aquellos que sólo estaban de paso o no alcanzaron a llegar a su refugio de guerra. Niños, madres, embarazadas, gente de la tercer edad, etc. La guerra y la muerte son las únicas féminas que no distinguen clases ni color ni religión jala parejo. Aunque irónicamente las causales de este encuentro con la única mujer a la que nadie desea hacerle el amor tan temprano, pueden ser la necesidad de comer o defender aquello que otros intentar robar o imponer. Eso del otro lado del charco.
Pero en esta tierras ancestrales llenas de historias y leyendas; donde alguna vez caminaron grandes pueblos, sabios todos ellos, cercanos a sus dioses y amantes de la sabiduría; se viven tiempos indeseados. El motivo: la lucha por el poder. Los actores principales: Calderón (ultra-derecha) y Obrador (izquierda). Ambos compitieron (aún compiten) por ser Presidentes de México, los separa una mínima diferencia porcentual (.2%) que representa algo así como 200 mil votos, en otros lados donde la democracia ya es un hecho, esto se resuelve con una segunda vuelta o con un nuevo conteo para verificar o cambiar el resultado. Acá lo resuelve un Trife (Tribunal Federal Electoral), el cual ha demostrado una enorme capacidad de decisión y siempre acertada, pero ahora la interrogante es ¿bastará con el dictamen de dicha institución? No se sabe. Es posible todo. El fantasma del intinerato dicen los que saben anda rondando por los aires. Tal vez sería lo mejor y así hacer una probable segunda vuelta en la elección. Pero ¿si nada pasa y Calderón queda al frente de los destinos de este País?
La gente se siente ultrajada en su voto. Huele a fraude por el hecho de un IFE que no supo ser buen árbitro. Permitió la campaña sucia contra AMLO y eso influyo mucho la decisión del votante, así como una grandilocuente bocota de un Presidente, sólo de nombre, que siempre hablaba para desacreditar a un candidato y compararlo con otros políticos del Sudamérica; actos en los que el IFE jamás actuó a tiempo. La gente siente, sabe que su Presidente es AMLO, así lo decían en las calles, lo han afirmado en las marchas y en las varias protestas, pero el IFE nos dice otra cosa. El pueblo no se equivoca, pero si se apasiona. Puede que ahí radique la diferencia para poder distinguir la verdad. Pero también el resultado sea el que todos huelen y presienten: un fraude fraguado desde los pinos con todo el aparato federal. ¿Y si Calderón si gano legalmente y los pobres realmente no son tantos como creemos y por esa extraña razón Calderón gano, según las tendencias los jodidos o medio jodidos votamos por AMLO y los ricos por Calderón? Entonces Fox si cumplió sus palabras y los pobres ya son menos, pero ¿por qué realmente ascendieron o murieron?
Muchas preguntas quedan en el aire. Mientras tanto el domingo que viene hay una cita para apoyar el Voto x Voto. Casilla x Casilla. Espero que como las otras veces la mesura camine entre los que asistiremos, empero AMLO tenga la capacidad para seguir teniendo las riendas de la situación para así evitar un movimiento armado, una revolución, porque también huele a realidad. Muchos no tienen nada que perder y prefieren morir peleando que hambrientos.

Describiéndonos.

Sólo son letras las que te han hecho el amor
y yo
el observador que retrata cada pose en una hoja.

Introspección I.

Acaso ella no existe.
Acaso la imaginé para escribirla. No es cierto. Su historia se me ido imponiendo durante los años. Pero qué absurdo, no tengo sino retazos, fragmentos dispersos de Alicia. Y una vida que es como un rompecabezas al que le faltan piezas.

Esa frase es de Pedro Ángel Palou y pertenece a su relato Pequeño museo de la melancolía, el cual fue publicado por la BUAP en 1997 dentro de la colección Letras poblanas. Pero cualquier pudo haberla escrito, o al menos, al leerla decir: por qué yo no escribí eso. A todos nos ha pasado algo así. El amor por una mujer o un hombre puede ser tan fuerte como banal, pero jamás se escaparán de provocarnos una melancolía. Amar es un triunfo momentáneo que siempre terminará en una inminente derrota. Auque amar es una excelente forma de perder. La más perfecta.
En la película española El otro lado de la cama que navega en el ámbito de la comedia-musical se puede ver y escuchar el mejor consejo en una de las escenas donde existe una conversación entre hombres en un bar y después del rompimiento de uno de ellos con su amada  la siguiente frase: una novia dura nada, pero una ex-novia te será por siempre; palabras más palabras menos, hay que admitirlo: es un certeza correcta en el terreno de más macabro de la vida de todo ser humano.
No hace mucho Sánchez Prado autor del poemario Poesía para nada, editado por Tierra Adentro a finales del año pasado, llegó a  recomendarme que me siente a definir por qué escribo para poder darle la fuerza necesaria a un poemario del cual estoy cerca de poder concluir. Él, a mi parecer, logra definirse en dos poemas Wishlist I y II. He aquí un ejemplo:

Quiero escribir poemas sin poesía
en los cuales el ritmo y la versificación sea lo de
menos.
Quiero que mi poesía sea otra vez
adolescente y egoísta,
que los cuadernos de la preparatoria
adquieran estatuto estético
y que mis aliteraciones baratas sean apreciadas por
el mundo.
Quiero que mi única lectora seas tú
Ma semblable, ma soeur,
Amada mía,
y que te enamores de mí
simplemente porque pretendo ser poeta.

Aquí, incluso recae la fuerza del propio titulo del poemario. No es poesía. Para nada. Sin embargo, derrama poesía con ritmo. Juega con las formas y las poses clásicas de lo que entendemos por poeta, de lo que nos han hecho entender por poeta: rebuscados, mamones, solitarios, ególatras, barrocos, incomprendidos y con un amor continental sin poder compartir. Nunca existe la adecuada. Por eso a veces el poeta y el escritor toman el atrevimiento de inventar sobre lo ya real, eso que se ha tocado, pero no permanece con nosotros. El poeta y el novelista, seres peleados, aparentemente, empero comparten el amor por lo efímero en la vida y lo eterno en la escritura.

¿Por qué escribo?

Hoy decidí sentarme a escribir,
teniendo como única arma a mi soledad
y de consejera a la radio que en el fondo
sonaba el Quien fuera de Silvio.

Por fin una conclusión en la hoja escribí:

ya derrame versos ínfimos, evocándote.
Es suficiente, nuestro amor fue cosa de un sueño.
Los sueños inenarrables nos hacen caminar
por laberintos sin salida.
Sólo una bala pondría fin a esta pesadilla
de escribir versos a un fantasma decembrino
que osa en robarme las noches y perderme los días.

Pero soy demasiado cobarde,
para buscar un renacimiento
en la muerte.

Escribo para responder lo que el común no encuentra en la vida. Para seguir preguntando ¿de dónde vengo?, ¿a dónde voy?, ¿quién soy y quién no soy?  Para jamás poder responder y si volver a cuestionar. Para enfrentar los demonios, aprender a vivir con ellos como se hace con el volcán o la vecina gritona. Para crear mundos alternos a los que jamás accederé porque en esta vida, la normal, no se me tiene permitido. Quizá para buscar las certezas que Palou no ha encontrado que Prado cuestiona y que muchos otros ni las vieron o si las vieron jamás fueron capaces de expresarlo y callaron. Para imaginar y amar a una sola persona que se vuelve en una amalgama de toda nuestra vida y al final es sólo un espejo de nosotros mismos, es una comunicación entre nosotros con uno y de uno con el mundo.
Escribir es la soledad más acompañada jamás comprendida por otrora.
Y mañana seguramente me arrepentiré de esto. Cambiaré de idea. Me retractaré. Regresaré para después morir sin saber la respuesta.  



      

Noches derramadas.

Cuantas noches de insomnio
transcurren sin poder escribirte
algo digno de ti.

Ayer, me senté con el Bukowsky a la derecha,
el Sánchez Prado a la izquierda,
y en frente tenía a Cirlot.

Consejos les pedí,
para poder crear todo un poemario
que hablara de ti.

La noche avanzó y junto con Sabina,
nos dieron las diez, las once, las doce,
la una, las dos y las tres.
Seguimos sin poder avanzar.
La hoja sigue virgen.

Hoy decidí sentarme a escribir,
teniendo como única arma a mi soledad
y de consejera a la radio que en el fondo
sonaba el Quien fuera de Silvio.

Por fin una conclusión en la hoja escribí:

ya derrame versos ínfimos, evocándote.
Es suficiente, nuestro amor fue cosa de un sueño.
Los sueños inenarrables nos hacen caminar
por laberintos sin salida.
Sólo una bala pondría fin a esta pesadilla
de escribir versos a un fantasma decembrino
que osa en robarme las noches y perderme los días.

Pero soy demasiado cobarde,
para buscar un renacimiento
en la muerte.

      

Placeres sin clamar.

Todo placer es un principio
humano,
y el humano está lleno de placeres.
Por uno de ellos nos condenamos.

La historia marcó a unas caderas
como victimarías de mi género.

¿O ya olvidaste cuando nos expulsaron del paraíso?

Las caderas siguen siendo
nuestra condena,
que arrastramos cada siglo.

No entendimos la lección.

Sigue habiendo poetas
que gastan versos en musas,
pero jamás serán clamados nuestros deseos
y sin embargo ustedes seguirán siendo
dueñas de cada palabra escrita.

A veces no queda más que resignarnos
a seguir siendo engañados por unas caderas,
aunque eso signifique la perdida de la vida.


      

Bloqueo literario.

Sucede que quiero escribir algo donde no seas pronunciada.
Tengo un problema: estoy bloqueado.
Resulta que no puedo escribir sin rememorar aunque sea
al fantasma que amé mientras tu sólo prestabas atención al poema,
menos al poeta.    

Femme fatale in my life.

I
La lluvia resbala
por la pálida imagen
que proyecta la transparencia,
ésta resbala y las costras temporales
se reblandecen,
mitigando las ganas de virar.

II
A lejanías marítimas
una orca llora la pena del poeta
y en la tierra, un jaguar
cuida los pasos grabados por una mujer
en Chichén-Itza.

III
Ya son más de cinco tardes lluviosas
que te me apareces, intempestivamente.
Pero un trueno aparece con intenciones
de deslumbrarme, impidiendo a mis ojos
captar con precisión la imagen que proyecta
tu presencia móvil y libre como gaviota.

IV
Es silencio que cala.
Amanece de noche y la luna
aparece cuando el gallo canta.
No es el circulo polar,
tampoco una pintura surrealista;
es el efecto que provocan
las dudas veraniegas
de tus perturbantes miradas
en inenarrables movimientos.

V
¡Oh, Violetta mía!
Si supieras cuantas de mis
últimas horas,
han sido moribundas.

VI
Exíliame y no me obligues
a hacerte un diario,
donde la cabeza sangrará
por causa de un balazo
y con tinta roja acabaré
escribiendo las reacciones
que en doce minutos, o en
la mitad de cien más tres,
que me provoca
tu mirada indescifrable.

VII
Dante a Beatriz,
Kafka a Milena,
Flaubert a Bovary,
Velasco a Violetta,
Pitol queriendo dominar la divina garza
y Palou con Sofía.
Todas constancias de amor
Y yo ejemplo de pasiones
en víspera

VIII
Y son tantas las cartas,
las dedicatorias y las caricias
que te he entregado metafísicamente
a cambio de una conversación,
que me he acostumbrado a bailar
tango con tu sombra.

IX
Y ¿quién so yo
para adjudicarme el privilegio
de bailar con tu sombra?

X
Y sin embargo la ciudad llora
las vísperas
y mi negra transpira
el antaño, mientras un niño
orina la esquina del café
al que no te he invitado,
tal vez por eso en la iglesia
busqué la respuesta
¿señal divina o urinaria?,
pero es la paleta
la que me dicta la sentencia
de mis días por venir.

XI
La ciudad también grita
su profecía y cuida
cada paso que doy,
sin dejar de convidarme
de sus infortunados muñecos de acción
que dan un deseo
a cambio de un peso o dos.
Pero nadie me asegura
que puedas caminar a mi lado
bajo la lluvia.

XII
Tal vez mis deseos sean la realidad
de una ficción magnánima,
donde el que esto escriben,
ha decidido que mi papel
sea el de un poeta sin amor,
pero todo un docto en el tema.

XIII
Probabilidades existen
y volvemos
a la ecuación intemporal
que después de tantas operaciones
sigue sin descifrar
la incógnita de la x.

Huyendo del verso y el tiempo.

I
Si escribir es la máxima felicidad de la vida
como ha osado en afirmar Kafka,
por qué cada verso que te escribo,
evocándote,
es lo más parecido a enterrar
meticulosamente un cuchillo
en las costras de nuestra historia.

II
Kafka se equivocó.
Escribir es las cura más cara del mundo,
se necesita tener agallas
para poder nadar las veces que
sean necesarias
en los abismos privados.

III
Mallarmé solió explicar que
no leemos a otros, nos leemos en otros,
y con el afirmo que
no escribimos para otrora, nos buscamos en otrora.
Así es como encontré
las caricias extraviadas, los besos perdidos,
las abrazos inconclusos, las rosas sin regalar,
los poemas sin dedicar y las visitas pendientes;
que jamás nos presentaron
cuando decidimos conjugar el verbo amar.
Pasamos a ser parte del conciente imaginario colectivo.
Existe porque te inventé.
Nos amamos porque el lector, así lo desea.

IV
Y volvemos al inicio de tiempos inmemoriales.
Ambos desnudos, solos, sin nada que ganar
y mucho que perder.
Una serpiente todo lo comenzó.
Una manzana la constancia del acto.
Aprendí a obedecerte, y
tú a hinoptizarme con la levedad de tus caderas
y sin embargo, andamos solos, errando,
en busca del beso que todo lo calme.

Imaginándote.

I
Un pequeñísimo silencio se asoma
dentro de mi soledad resonante,
se parece a la calma, se asemeja
a un renacimiento.

II
Insensata imaginación,
provocada por una mirada doble
que promete eternidad.

Dudas de cristal,
voz pasional,
andar presuroso y firme,
son parte de la lista
que define
al motivo de mi constante invención,
a veces inexistente probabilidad.

III
De día suelo imaginar
que con la mirada me buscas,
por la noche el deseo
de pertenecer a una ínfima
parte de tu sueño,
me carcome las ansias.

IV
Ahora por un momento,
tú Imagínate
que desde muy niño
te llevaba flores
te daba mi abrigo.

que soy el amigo
de tu mismo grado
que lleva tus libros.

V
Luego imagínate
los ratos en que suelo evocar
tu ruidoso recuerdo
y verás como
no cuesta imaginar,
pero cansa vivir
en la estadía.


              

3er número de Revuelta.

Revuelta N�3, revista Latinoamericana de pensamiento

Ya ha salido el 3er número de la revista Revuelta. Está ocasión tiene como tema en su sección de Babel: La seducción del terror, donde escriben Santiago Roncagliolo: ¿A qué le tienes miedo?; Ignacio Padilla: Naturaleza muerta con palomas; Miguel Maldonado: Homo Animalitatis, entre otros textos.
En Los días del tiempo, el tema se centra en Latinoamérica: poder y sensatez, escriben: Edmundo Paz Soldán: En la Bolivia de Evo, por nombrar un texto.
Presente perfecto, aportan ideas Guillermo Samperio: El medio campista; Andrés Neuman: En la literatura todos somos pacientes y otros más.
Se agrega una sección de Columnas donde podemos ver a Déborah Holtz: Plegarias no escuchadas (cine); Ignacio M. Sánchez Prado: La vuelta al mundo en ocho autores; Laurence Le Bouhelle: Cátedra Maffesoli y algunas otras.
En el área de Poesía participan: Gabriela Puente, Catherine Bowman, Javier Vargas y Víctor Mendiola.
Se agrega una mini historieta nombrada: Nené Gravilis por Orlando Larrondo.
Y desde luego su habitual sección de Viaje sentimental-reseña crítica con aportaciones de: Adrián Curiel, Carlos A. Alatriste y muchos más.
En fin un rico número que debemos leer.

Pequeña resignación.

Me persigue un fantasma
que adolece todo mi cuerpo,
llenándolo de enorme melancolía.

Mi cerebro se vuelve un museo
y mi cuerpo la ruina que lo envuelve.

A lo lejos la protectora
aparece como posible restauradora
y vigía de mis cimientos.

Cambiar la colección de imágenes,
resulta difícil cuando un maquiavélico amor
se encuentra como la prohibición
ante la posible mi posible fuga.

A veces no queda más que resignación
y conformarse con ser la huella ejemplar
para aquellos amantes ocasionales
que buscan refugio en la inexistencia.
  

Anulación de la tercera persona del plural.

I
Son ya cinco años
y tu recuerdo se ha impostado
en mi vida, no logré impedirlo.

II
Tus ojos son rojas flamas
que queman en lo profundo
de mi imperfecto ser
cuando pides espera
mientras miras a mi ojos.

III
Quisiera que no existieras
y dejarás de ser el fantasma de mis días,
la sombra de mis noches
y el insomnio que me persigue.

IV
Mujeres pasan por mi vida,
pero ninguna ha logrado
borrarte de raíz,
inmune ante los besos de amor,
dominante de las promesas inciertas.

V
Inexistente en verbo,
sustantivo presente.

VI
Tantos versos que hacen el amor,
ocasiones rápidas de toqueteo,
ahora alojadas en el imaginario personal.

VII
Son ya cinco años
y navegas a la deriva
en busca del algún pairo,
siempre aseguras, ese eres tú.

VII
A lo largo del tiempo
hemos sido una eterna conjugación
de yo y tú, anulando a la
primera persona del plural.

El vaso, la dama y una mosca.

I
Un vaso a medio terminar
y una noche que amenaza
con esconder las costumbres
y relucir las perversiones.

II
El uno, el dos y el tres
del candor de las juveniles
caderas de la dama de rosa-café
que se adueñan de la atención de todos
y penetra como rayo en mis pupilas,
la acompañan otros más en la pista,
el vaso se ha vaciado, luce solo.

III
El vaso de vuelve a poblar de líquido
y un continente helado,
al igual que el vacío,
provocado por tu ausencia.

IV
Una mirada que me incomoda,
a lo lejos,
una mosca que sobrevuela mi cabeza
y un olor a alcohol que penetra
hasta los oídos
y la dama rosa-café de largos cabellos
interfieren mi intención de mirar
la seca laguna que ahí habita.

V
Un vaso derramado
y tu recuerdo que se esfuma
al movimiento de las ramas
de un árbol solitario como esta mano
que insiste en buscar algún resto
de tu existencia en absurdas palabras.

VI
La dama ha dejado de mirar,
el acoso se acaba.
Vuelvo a llenar el vaso
y una mosca nada en el líquido negro
que pronto será parte mi cuerpo.

Podredumbre.

Si hay tantas moscas en el aire,
en mi mesa de comer
en la sala de estar
y en sobrevolando mi cabeza;
entonces hay mucho de podrido.

Pero ¿qué se ha podrido?

Además de la fruta de la cocina,
se pudrió tu foto, tu recuerdo,
la religión, las ansias de ver muerto
al régimen conservador religioso,
los deseos de ver un nuevo mundo
y si esto no basta o me falta por en listar más,
puede ser posible que las palabras
también se hayan podrido.  

Algo coherente.

No seré mujer, pero contra las injusticias en este País todos debemos estar unidos. Lo que sigue es una carta publicada en el blog de una de las mejores voces femeninas con las que cuenta la Literatura mexicana en la actualidad, su nombre: Cristina  Rivera Garza y su blog No hay tal lugar: http://www.cristinariveragarza.blogspot.com


LAS MIL MUJERES QUE FIRMAMOS ESTA CARTA

académicas, actrices, bailarinas, científicas, cineastas, diputada, diseñadoras, escritoras, estudiantes, feministas, fotógrafas, médicas, miembros de ONG, museógrafas, músicas, pintoras, periodistas, profesionistas, religiosas, restauradoras, etcétera,

EXPRESAMOS nuestra indignación y horror ante la violencia, los abusos sexuales y las violaciones ejercidos por las policías estatal y federal contra las mujeres detenidas en Atenco el 3 y 4 de mayo. Los testimonios directos recogidos por la CNDH y el centro de derechos humanos PRODH y publicados en la prensa dan fe de una realidad que no se puede aceptar.

Son públicos los testimonios de Valentina Palma, estudiante chilena ilegalmente expulsada, de Cristina Valls y de María Sastres, ciudadanas españolas expulsadas. Las tres declaran que las manosearon, abusaron, golpearon, insultaron y humillaron de todas las maneras. Es público el testimonio de dos estudiantes, todavía detenidas, que refieren lo mismo. Todas dicen que eso les pasó a todas las presas, que lo oyeron y las vieron llegar al penal llorando y con la ropa desgarrada, y contando lo que les pasó. Existe el testimonio de una mujer de 50 años que no está detenida a la que forzaron a hacer sexo oral a tres policías.

Las autoridades, del secretario de Gobernación Carlos Abascal para abajo, han empezado a decir que se trata de mentiras y propaganda, y que como no hay denuncias no se puede investigar. Pero:

1. Sí hay denuncias formales: hasta ahora, 23 casos denunciados de abusos o violaciones, más las tres expulsadas, que también están denunciando formalmente.
2. Aunque no hubiera esas denuncias, estamos frente a la violación tumultuaria por personal policiaco en servicio. Es un delito grave tanto según el código penal federal como en el del Estado de México. Se castiga con penas de 10 a 15 años de prisión (Edomex), o de 12 a 21 años (Federal). Y se persigue de oficio.
3. No se trata aquí que cada una de las mujeres vejadas denuncie. Se trata de que se castigue a todos los responsables.

Nosotras creemos el testimonio de las mujeres violadas. Sabemos lo difícil que es denunciar, que faltan las palabras para expresar lo vivido. Y sabemos que pueden recibir amenazas. Les ofrecemos solidaridad, respeto y apoyo.

Tienen todo el derecho de negarse a ser examinadas por médicos que no son de su confianza, examen que representa una violencia más, y eso no invalida en nada su denuncia. La justicia debería servir para defenderlas y protegerlas, no para exponerlas.

A la luz de varios casos anteriores y del muy reciente de Lydia Cacho, contra quien se planeaba una violación “con un palo” en la cárcel de Puebla, parece que violar o abusar sexualmente de mujeres detenidas se está volviendo sistema. Para “defender la ley”, ahora los gobiernos mandan violar mujeres.

Exigimos la liberación inmediata de todas las presas, porque lo que se ha hecho con ellas no es la detención legal de presuntas delincuentes para someterlas a proceso, sino secuestro y tortura. El trato que han recibido vuelve inoperante cualquier proceso en su contra: se trata de víctimas de la violencia impune de quienes dicen defender la ley.

Exigimos castigo a los responsables directos y a sus mandos. Lo exigimos no sólo porque es claramente de justicia, sino porque este creciente empleo del abuso sexual por la policía debe detenerse cuanto antes. No podemos admitir que se vuelva “habitual” y las mujeres en México tengamos que vivir con su amenaza, esa otra amenaza más.
México DF, 13 de mayo 2006

Abaunza Lorena; Adriana Ortega Luna; Aguilar Daniela; Aguilar Rivero Mariflor; Aguilar Zéleny Sylvia; Aguiluz Ibargüen Maya; Aguirre Beltrán Cristina, Mujeres por la Democracia. Puebla ; Al Jerrahi Amina ; Alberro Semerena Anne; Alberro Semerena Sylvie; Alcalde Castro María Antonieta, International Planned Parenthood Federation, NY ; Alcántara Carmen; Alcocer Paulina; Alejandre Ortiz Virginia, San Agustín Etla, Oaxaca; Alejo Medina María de la Luz; Alemán Jasso Gabriela de la Cruz; Almada Alatorre Rossana Andrea; Almada Aletse, Producciones El Globo ; Almanza María; Almeida Lourdes; Almoina del Cueto Yara Helena, diseñadora y artista Puebla; Almudena Torre; Altamirano Allende Nayla; Alva Castro María Isabel; Alvarado María Eugenia CEIICH- UNAM; Alvarado Pilar, El Colegio de Michoacán; Álvarez Cervantes Luisa, UAT, Cd. Victoria ; Álvarez Jiménez Silvia, UdeG; Álvarez Vera, Guadalajara; Álvarez, Patricia ; Amante C. 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Luisa; Torres Arias Ma. Antonieta; Torres Bustillos Rosamaría, UACM; Torres Castro Georgina; Torres Galván María Eugenia ; Torres Martínez Horalia; Torres Villegas María de Lourdes, Puebla; Tort Ortega Silvia; Toussaint Ochoa Marianne; Tubert Mara ; Ubaldini Paula, Argentina; Ubilla Díaz Marisela; Uceta Pilar; Ulloa Ziáurriz, Teresa, Coalición Regional contra el Tráfico de Mujeres y Niñas en AL y el Caribe, y Defensoras Populares; Uranga Maestra Lourdes, Cultura Trabajo y Democracia, AC; Useda Miranda Evelyn; Uzeta Sachiko; Valdés Guadalupe; Valdivieso Ide Magdalena, Venezuela; Valencia Hilda; Valencia Tita; Valenzuela y Gómez Gallardo Malú, Grupo de Educación Popular con Mujeres; Valeria Andrea; Vallarta Vázquez María; Vally Shiraz, Toronto, Ontario; Vanesa González-Rizzo Krasniansky; Vázquez Encarnación; Vega Arvide Virginia; Vega Montiel Aimée, CEIICH, UNAM; Vega Patricia, periodista; Véjar Amarillas Kaarina; Velasco Guadalupe; Velasco Olimpia; Velásquez Ojeda Irma; Velázquez de León G. Yolanda; Vélez Bautista Graciela; Vélez Iglesias Verónica, Mujeres por la Democracia, Puebla; Venecia Mónica; Ventura Carmen, El Colegio de Michoacán; Vera Itzaé G.; Vera Smith Ana María; Verduchi Enzia; Vericat Isabel; Vidriales Chan Myriam, FIL Guadalajara; Vilar Peyrí Eugenia; Villalpando Elisa, Hermosillo; Villaneda Yaneth; Villanueva Camarena Gisela; Villanueva Mónica, Morelia; Villarreal Minerva Margarita; Villaseñor Farías Martha; Villaseñor Parra Genoveva; Villava Claudia M Salazar, UAM-X; Villegas Paloma; Vinós Zelaya María; Viveros Socorro, Cultura Trabajo y Democracia, AC; Vivián Bibliowicz; Vizcaíno Marcela; Washington Valdez Diana; Winocur Mariana; Wise Barbara; Woo Morales Ofelia, UdeG; Wuotto Cruz Susana, Mujeres por la Democracia. Puebla ; Xhrouet Aguilera Adriana; Yrízar Rojas Helen ; Yturbe Corina; Zamarrón Garza Guadalupe; Zamora Elizabeth, UCV; Zamora Galván María Luz; Zapata Maya; Zaslavsky Danielle; Zavala Columba; Zayas López Margarita Laura; Zerón Lina; Zires Margarita

Cruzando los dedos, mientras tomo mi nieve de limón recordando mi mal de amores y quereres.

Buena fecha para leer dos entradas de dos blogs intensos. Se acaba la primavera, adiós a los flechados por Cupido. Si el burro no halló mula se quedó sin festejar a gusto una etapa climática tan rica.

Por donde comienza el inicio.

Erika en su blog (http://mininadiamenetis.blogspot.com)ha hecho una entrada propia de su personalidad, como ya dijo Héctor Pons: sarcástica y divertida. Rescato citas textuales importantes:

Bien, si esto lo declara una mujer puede ser juzgarse como frígida (obvio yo no lo soy) . Y si lo dice un hombre en PRIMERA no le creen. Los hombres piensan en sexo cada 10 mn (no entiendo). Creo que esto es como todo. como cuando te compras unas papas por que se te antojo UNA cuando viste el comercial, a la mitad de la bolsa se los pasas al de a lado...
El sexo ocasional sin mas, si no se le sabe manejar con el adecuado entusiasmo esta condenado al fracaso total. De ahí que las putas cobran por hora. (juar juar...) es por eso que si se va tener sexo ocasional debe de ser así “ocasional” no pensado ni planeado por que una noche antes se te mojaron los calzones.... al día siguiente júralo que ya se secaron...

Continua:

Dentro del disco duro de los hombres tienen insertado “a las mujeres háblales bonito, les gusta” SNIFF.....hey les tengo una noticia. Nadie les cree, por que las mujeres en nuestro disco duro tenemos un: “Todos los hombres son unos pinches mentirosos” . a si es caballeros, esa táctica barata les resulta con las mujeres por que tendemos a ser repetitivas y pendejas. Y si, nos encanta escuchar cosas lindas.
Pero por Dios hay que ubicarse!!!! Te amo........... Jajajajajaja simón!!!

Aquí la parte fuerte, donde asevera a su entender que esto es lo que una mujer actual, desea en una relación:

Yo te ofrezco mi cuerpo, mi atención y el permiso de subirte a mi cintura. Tú ofréceme tu cuerpo, y la sensación de que te importo. A veces sólo requiero saber que importo, aunque sea a alguien como tú (no pretendo sonar despectiva amor, pero a ti no te voy a mentir, hoy no), porque importar de veras me causa conflicto, me quita el sueño.
Te pido aquello que puedes -pretender- darme. Tú pídeme aquello que sabes no te daré, pero pídemelo bonito, como decía mi abuelita, en el pedir está el dar.
Y entonces tómame, embísteme, agárrame por un brazo y estrella mi cuerpo contra la pared. Jala mi cabello, muérdeme un hombro y hazme llorar. Necesito saber que si bien ya no siento nada por ti, de hecho siento algo dentro de mí. Penétrame, pero no se te ocurra tratar de hacerme el amor.
(Muy en el fondo, vuelvo a buscarte porque siendo tan distintos somos increíblemente iguales. Me da tanto asco verte... casi tanto como la náusea que me provoca pensarte sin remedio como si fuera algo especial, algo mágico, como si me quisiera).
No, no voy a decirle, ¿para qué? Él solito algún día se dará cuenta de que a mujeres como yo puedes desearlas, acosarlas, despreciarlas, necesitarlas, puedes vivir obsesionado con poseerlas... pero a mujeres como yo no hay que amarlas, porque no les interesa. (por lo menos tu no me interesas)

Muy bien hasta las citas del texto de Erika que no pude dejar pasar por considerarlas importantes y sustanciales. Para aventurarnos a divagar en un tema tan cochino, ja.

Después el amigo Héctor Pons (http://hectorpons.blogspot.com) dijo lo siguiente:

…la feminidad: todas quieren un hombre de ensueño
Pero los hombres de ensueño no existen. Todos somos iguales. Ya lo dicen ustedes mismas. Aunque, claro, hay algunos que son peores. Los hombres también pensamos de ustedes que “todas son iguales”. Porque todas piden mucho, todas quieren paseos, tiempo, atención, cariño, bla bla bla. Todas quieren todo.

Luego pasa a citar un ejemplo de lugar común el cual no citare, pero la respuesta a esa cita y con el que concluye y acompleta la teoría de Erika: ¿Qué es lo quieren las mujeres en una relación y en el hombre? Es la siguiente:

Me parece que las mujeres, no importa el discurso manejado, quieren siempre compañía, protección, atención total las 24 horas. Y eso de que “mientras dure” es una falsedad. No nos hagamos. En muy pocos casos las mujeres de esta cultura mexicana no buscan la relación para siempre. Casarse, o vivir con alguien, sentir que “pertenecen”. Eso es lo que siempre quieren, en el fondo. No sé si pretenden engañarnos o si se engañan a ellas mismas, lo cual sería más patético aún.

El cristal con que miró.

Que bien podría ser como veo a la mujer después de haber pasado por cuatro novias distintas pero parecidas y haber sido mandado por un enorme cuadrangular fuera del Estadio donde se jugaba el juego de no estar sola por dos más, que hay que decirlo, eran y son amigas.

Bien Héctor decía y pedía y aseguraba qué sería interesante que un hombre hablará de lo que nosotros queremos en una mujer, es más fue severo: es tan obvio, simple y reducido, que resultaría ridículo. Y sí pero ahí voy, esto me respondió un hombre a la pregunta ¿Qué quieres de una mujer?: que sea honesta, inteligente, con criterio y si se puede con sentido del humor y divertida, además que sea interesante, que haga que la admire, que se gane mi confianza y q sea digna de respeto. El entrevistado podríamos decir que tiene más pegue que uno, que es más relajiento, social, en fin. Un prototipo normal.  

UPS! Problemas serios. Pero a ver. Está declaración da para mucho análisis.
Haber una mujer honesta ¿Dónde?
Inteligente y con criterio. Muy probable.
Divertida y con sentido del humor ¿O sea un hombre?
Interesante. Nos bastan unas bubis y un buen trasero.
Admirable. Bien puede ser Britany Murphy o mi tierna Martha Higareda.
Que se gana mi confianza y digna de respeto. Esta me alarma, suena machista, cierto. Pero es válida.

Un viejo proverbio dice que cuando señales mira como lo haces y es que comúnmente cuando uno señala dos dedos apuntan al otro y tres a uno mismo. La famosa idea del espejo. Del reflejo en el otro.

Otro viejo proverbio dice que más sabe el diablo por ruco que por endemoniado. Ahí va pues. DECÍA antes y talvez por inexperiencia o por tener más de lo mismo, que tengo suerte de toparme con mujeres afectas a la ninfomanía (de 4 mujeres con las k anduve 3 eran de este estilo) y por ende yo sería algo así como un ninfomaníaco. Pues todas en su pasado tenían más hombres recorridos que materias reprobadas. Lugo me puse a analizar la situación y pensé que lo hacían por miedo a estar solas, pues 3 de esas mujeres no gozaban de una figura paternal inmediata y pase a creer entonces que se refugiaban en cualquier hombre para sentir esa figura ausente, la del padre; acá se cumpliría esa idea de Héctor y Erika: las mujeres sólo quieren sentir que pertenecen a algo. La otra novia que tuve era todo lo contrario chica de familia y aplicable en la definición que me dio un hombre de lo que espera una mujer. Pero de lo bonito uno se aburre. En este caso la rutina como todo se apodera de uno y adiós.

Bien a bien nunca llagaremos a definir lo que quieren ambos seres en una relación. Tan simple y sencillo, pero hasta la fecha hay una eterna discusión el hombre para sentir que engaña: necesita estar enamorado de una y enamorarse de la otra; en cambio la mujer con tan sólo saber que se acostó con otro, ya siente que engaño a su novio o marido. En la mayoría de los casos, a veces el asunto se invierte, pero casi siempre es el mismo móvil.

Pero ambos buscan pertenencia en el otro, sólo que como dice Héctor, el hombre busca más a su alrededor y apuesta a todo y no sólo a una cosa, sabe proporcionar. La mujer va por todo en una sola cosa.

Hay dos clichés amorosos, pero creo vigentes: La mujer hazla sufrir y ahí esta, quiérela y se va.  Lo he comprobado, la que quiero sólo anda del tingo al tango, huyendo de uno y suele pasar que cuando uno busca algo mejor, virar el  rumbo, pues puede que ese otro u otra se encuentre en la misma situación: andar detrás del algo sufrible, padecible. Y el hombre una vez que tiene lo que buscaba se aburre, siempre y cuando realmente lo tenga, mientras este inseguro de no tenerlo, ahí estamos. Nos gusta lo prohibido. Amamos lo prohibido. Nos gusta violar la norma.

Hay una canción llamada Cruzando los dedos del amigo Gerardo Pablo, trovador poblano, que bien puede ilustrar esto:

Sin importar como se fueron
-aunque nadie sabe porqué-
casi todos siguen caminando a ningún lado
con las caderas entre los pies.
Persiguiendo al grave amor,
crecido amor,
amplio amor,
mayor amor,
infarto amor,
ventajoso amor.

Hay viejos que lloran hasta su último día
recordando al viejo amor, viejo amor.
Y hay otros que pasan cruzando los dedos.
Tal vez por la mañana les encuentren.
Nadie sabe si tendrán tiempo,
si al verle seguirán igual.
Si sea lo mismo,
si en un beso nuevo
vuelve a ser su pelo
trampa para retener tus dedos


Y cuando nos oyen solamente dicen...
Ay, ay, ay , ay! Si escucharas la almohada,
sabrías que sigo aquí
como un farol, sin condición.
Que en silencio aunque no veas
te ilumina los secretos, más discretos.
Ay!, no me busques afuera, búscame en ti
por lo que fui, por lo que soy
por lo que solo hasta que dejes de buscarme
pueda ser.

Hay quien se cansó de buscarme
y mejor se casó
y otros tantos los evaden  viendo la televisión (televisión)

Y hay otros que pasan cruzando los dedos.
Tal vez por la mañana les encuentren
Nadie sabe si tendrán tiempo.
Si al verle seguirán igual.
Si sea lo mismo,
si en un beso nuevo vuelve a ver su pelo
trampa para retener sus dedos.

En fin, tal vez hasta la fecha lo que ambos están buscando es un poco de comprensión y resguardo en el otro. Tal vez sea cierto y estamos buscando donde somos mejores nosotros mismos al estar con el otro y creemos que la otra persona es la indicada sólo por que nos hace sentir bien.

Lo único certero es la constante búsqueda de estas respuestas y la única derrota es creer que no existe respuesta alguna.




    

Recapitulaciones del teclado.

Estoy sentado frente al monitor con tiempo de sobra y harto de estar harto. Afuera todo es igual. La facultad se vuelve cada vez en un monstruo de mil cabezas que busca sembrar en cada estudiante de la carrera de letras un aletargamiento insoportable. Espera que la rutina o la costumbre tragué a cada uno de nosotros es la solución.
Escribir en el blog se ha vuelto el único divertimento y a veces la mejor manera para coincidir con amigos de años atrás y con amigos actuales. Llego a creer que esta es la única forma de interactuar con los seres queridos.
He estado trabajando con más profundidad en el poemario o en parte de el, para poder presentarlo como proyecto y pedir una beca, jugar a la lotería literaria. Cirlot el poeta del recuerdo que creo todo un ciclo de poemas inspirados en una actriz de una película que vio y cuyo nombre en ella era Bronwyn, dicho libro lo he conocido gracias a la intervención de unos los escritores perteneciente al a generación del Crack. A lo largo de casi un mes, he intentando comprarlo por internet vía una librería española, pero no he podido, primero: fue que el libro no lo tenían ahí y estaban esperando el envió de la librería, y para colmos, ya cuando tenían el libro no aceptaron la tarjeta y ahora tengo que ver otra vías para poder comprarlo. Un libro que se resiste a ser comprado.
Leo en el blog de uno de los mejores cronistas y periodistas de Puebla, Mario Martell, una frase que citó de Antonio Porchia: el escritor es el ser más solitario de los hombres. Uno la lee y no puede más que sentir un frío inmenso en el pecho. Tanta verdad en tan pocas palabras. Por eso escribe lo que son y nos creemos escritores, para inventar mundos alternos donde no estemos solos, donde podamos amar o sentir que nos aman; es el autismo del humano, el escribir y el leer, ambos personajes de este mundo se encuentran buscando o huyendo de algo. Es el único divertimento del que gozan ambas partes.
En este lapso me encuentro leyendo Lolita de Nabokov, sin duda un gran novela, con una prosa excelente. Apenas llevo una cuarta parte y espero nunca acabarla. También me acompañan los poemas del indecente Bukowsky que sin duda me sigue sorprendiendo, espantando, asqueando y arrancado una risa. Pronto espero llegar a su prosa.
Pero no me queda más que seguir  sentado frente al monitor con tiempo de sobra y harto de estar harto. Porque afuera todo es igual. La facultad es cada un monstruo de mil cabezas que busca sembrar en cada estudiante un aletargamiento insoportable. Esperar que la rutina o la costumbre me tragué es la solución.

Y heme aquí.

Y heme aquí: esperanzado,
                       trastocado,
                      solitario,
                      recordando,  
                      esperando,
                      sopesando,
                      muriendo.

Blogeando.

Este cuestionario fue copiado del blog de Erika: http://mininadiamenetis.blogspot.com Que se entretengan.

1. Si fueras escritor, ¿qué libro te hubiera gustado escribir y por qué?
R= Se supone que estoy intentando escribir una historia donde la falta de amor en la vida de un escritor sea lo que explique el famoso temor a la hoja en blanco. Algo así.

2. ¿Qué canción te hubiera gustado escribir, por qué y escribe tu frase favorita de ella?
R=Carta a Francia de Fernando Delgadillo. Porque puede resumir la historia de muchos y de pocos. Porque es lo más cercano a mi historia.

Desde el sitio en donde
siempre estoy pensando en ti
con mi eterna obstinación
y anotando lo que siento
que nos pasa aquí
aunque no sea lo mejor.
    
Cómo te extraño
y como tengo miedo
de perder mis pasos,
de extraviar en algún lado
mis promesas y mis sueños

¿Cual será el mejor camino?
todos dicen: éste si te va a llevar.
Cada vez son muchos más
los que se acercan
la gente siempre aplaude
y temo tanto darme cuenta
que tan solo condesciendan
con mi modo de mirar,
sin saber a ciencia cierta
si comparten lo que digo
si en verdad están conmigo.
Si conceden la importancia
y el valor que les concedo yo también.

Hoy necesito toda la noche
para contar lo que escribo
acerca de los que comercian
con la música sencilla y reciclada
y que nunca dice nada,
será que no tiene nada que decir.

Como quisiera, ver que el artista
está buscando la manera
de hablar de todo lo que se ha
vuelto importante
y aún así nunca es bastante,
aun nos falta y vaya si nos hace falta
tanto a que cantar.

En el mundo sólo miro
dos extremos hoy
y tú tan lejos de aquí
la nostalgia se me irá
con el verano
cuando vayas a venir.

Cómo te extraño
y como tengo miedo
de perder los pasos
de extraviar en algún lado
las promesas y los sueños
cuál será el mejor camino?
estoy seguro que dirías
que tome aquel,
el que me lleve más lejos.

No he sabido decir
todo lo que pienso en ti
ni he sabido hablar de amor
tengo tanto que contarte
que he perdido
y que no encuentro
y entre alguna de estas cosas
la frescura con que idee mis planes la primera vez,
he perdido la sorpresa con que descubría en la luna
a mi cabeza si se fue pensando en ti,
y hasta el gusto de ser un irresponsable
cómo pesan las palabras cuando marcha uno detrás
y cuando soy yo quien tiene que decirlas.

Ojalá y que en esta noche
cuando menos me llegara
tu reproche a donde estoy
por si había más que decir
de lo que he dicho
y también por si lo dicho
se pudo decir mejor.

Pero no estás
y los que vienen no están para perdonarme
mis carencias personales
mas bien vienen al concierto de esta noche-e-e
esperando lo mejor.
Y yo tengo la cabeza en tantos lados
canto para tanta gente y ahora pienso tanto en ti
y aún así me alcanza el corazón para sentirlo todo
y hoy que me haces tanta falta
solamente, solamente me he querido repetir:
como te extraño y como tengo miedo de perder tus pasos
de extraviar en algún lado tus promesas y tus sueños
¿cual será el mejor camino?
y al hacerme esta pregunta pienso en tí
y en el camino que te traiga de regreso.

4. Siguiendo ese juego, ¿qué libro te gustaría llevar a la pantalla que aún no haya sido filmado?…
R=Diablo Guardián de Xavier Velasco por ser muy cinematográfica. Quien dice sombra de Pedro Ángel Palou porque es un gran testimonio de una generación y porque puede adaptarse muy bien al cine por usar el recurso del flash-back literario. Además de que me identifico con ambas.

5. Ahora, tu vida es una película, ¿a qué película te recuerda?
R=Ninguna y muchas. Pueden ser: El eterno resplandecer de una mente sin recuerdos, El otro lado de la cama, Forest Gump, La sociedad de los poetas muertos, Un amor inesperado, Los amantes del círculo polar, Amar te duele, Cilantro y Perejil, El ladrón de orquídeas, etc…Todas esas tienen fragmentos que me recuerdan a mi vida.

6. Y como sé que tu vida apesta, ¿qué película te gustaría vivir en la vida real?
R= El luchador, Atrápame si puedes, Amelie y las arriba ya mencionadas.

7. ¿Quién te interpretará en la historia de tu vida?
R=Alguien verdaderamente loco que acepte dejar su vida por adoptar la mía. Lo más saludable sería hacerme un muñeco virtual.

Aclaraciones y especificaciones.

¿Cuantas veces he soñado y nos hemos quedado con las ganas
de que a nuestros sentidos exaltemos,
de que con ojos y manos nos recorramos la carne
hasta que nos hierva la sangre?

Pero hoy haré una excepción.
Con esta mano derecha que ves,
sacaré tus entrañas, para recordar
que existen en ti y mostrarte como
dejaste a las mías, cuando con un beso
me juraste volver y con la cadera me decías: Adiós.

No es venganza, es una igualdad de circunstancias.

(0+0=0)

Tal vez nada se pierde.

¿Qué se puede perder cuándo no se tiene nada?,
sólo kilómetros, historias por concluir, momentos
que siempre quedarán pendientes y besos que
jamás se darán.

Eso se puede perder.



Y en este espacio silencioso se puede convertir.
Para que los recuerdos vaguen y remarquen
las cenizas de un fuego que tal vez jamás debió prenderse,
pero que inevitable era huir de todo hecho.

Tal vez ese era nuestro destino.

Silencios y nada más.

(------)

Porque tú eres la locura que movió al Quijote;
el tiempo que buscaba Proust y la travesía que
recorrió Joyce; la mujer que amo Cirlot y la
cruz en que la que Jesús murió.  

(-----)

Del cuchillo del tiempo, la navaja de la costumbre,
la bala del olvido y el valium de la desesperación;
de eso dudo y eso me causa el temor de
poder declararme muerto, ante aquellos
que mi corazón en llamas han deseado y mi
intempestiva derrota sueñan.

(---)

No dudes de mí. Eres lo que necesito.
Dame un beso y a ti regreso.
Siempre he sido tuya y de nadie más.

Un blog rosamente barroco.

Bueno pues la amenaza se cumplió. La más loca de todas las rosas y la más rosa de todas las locas, ha abierto con insistencia y asesoría privada su propio blog.
Una mujer en todas la palabra con mucho que decir y espero lo diga.
Admiradora de Sor Juana, si el Quijote viviera seguro su amante sería y seguidora indiscutible de The Cure y Coldplay.
Les invito pues a leer dicho blog.
Virypikyu (una vida en rosa) http://virypikyu.blogspot.com

Bukowskyando por un rato.

Ella dijo, “¿te puedo hacer una pregunta?”
Yo contesté,  sí, las que quieras.

“¿Cómo son tu piernas?”, preguntó ella.
Como todas, con huesos cubiertos por músculos
y a su vez por piel, y en ella habitan un montón de bellos.

“No, no es cierto, la otra vez que te vi
el pantalón marco la silueta y se me antojo morderlas,
luego recordé que habías sido futbolista,
entonces se me antojaron tenerlas para mi solita.
Las tienes sabrosas”, dijo ella.
Le pregunté si era caníbal.

“Más bien, soy adicta sexual”, respondió.
¿Y?, cuestioné.
Me guiño el ojo, dio media vuelta
y prometió pasar por mi a las siete en punto a mi casa,
para ir a cenar.

¡Que perro asunto es seguir pensándote!

Las palabras se me acaban,
y las ideas están ausentes.

Todo es espera.

Nada existe en estos momentos.

El silencio es la catedral de mis días.

Hay tanto que no se ha dicho,
pero pocas formas de plasmarlo.
Casi todas lugares comunes son ya.

Flaubert alguna vez dijo:
Que perro asunto es la prosa.
Y hay tantos perros
como ansias de contar, de vivir
y soñar, pero casi siempre
el tiempo falta y los buitres literarios abundan.

Las musas están en huelga,
por falta de versos.

La vida se me esfuma como agua en las manos
y hay tantas cosas que no he hecho.

Empieza a apestar a muerto.

Cenizas son mi futuro cercano.

Nada cambia, todo permanece como siempre
y como nunca.

La poesía me abandona
y sólo vagas palabras salen en mi defensa.

¡Que perro asunto es seguir pensándote!
Hay tanto en que pensar y mucho a que escribir,
sin embargo estos versos siguen siendo tuyos.

Un presente para Erika

En este andar por la lectura del poemario Poemas del viejo indecente, claro de Bukowsky, de quien más. Me encontré con un poema que me recordó a mi amiga Erika, la hacedora de numerosas y sabrosas entrada en su blog: Instrucciones para llorar (linkeado en mi interminable lista).

Aquí el poema:

Pequeña conversación matutina con John Fante.

Él dijo, “trabajaba en Hollywood cuando estaba
Faulkner, y era el peor: siempre estaba
muy borracho, como para levantarse al final de la tarde
y yo le tenía que ayudar a subir al taxi,
día tras día, tras día…

…pero cuando dejo Hollywood, yo me quedé,
y mientras yo no bebía, como tal vez bebí,
debí tener el valor para seguirlo
y salirme de ahí”

Yo le dije, “tú escribes tan bien
Como Faulkner.”
“¿en verdad? Preguntó en la cama
de hospital, sonriendo.


Ojala y te haya gustado el pequeño regalo.