Sombra eterna

Si estuvieras esta noche
frente a mi, siendo tú,
sin velos que te oculten
ni pretextos que te arropen.

Te diría con exactitud de relojero
sin la prisa que corretea al conejo
del País de las Maravillas,
las noches que he pasado en vela
amándote en silencio,
los días incandescentes de los cuales
me refugiaba con recelo en tu sombra,
imaginando que nos pertenecíamos.

Pero para suerte mía,
lo único que tengo enfrente
es esta maquina donde cada noche
escribo las palabras que jamás
escucharás salir de mi boca;

aunque eso signifique
mi permanencia en las sombra
de tu cuerpo.

Cuento desesperado XVI

Estás sentado en tu sillón de descanso, vistes zapatos negros, bien boleado como te lo ha pedido tu madre cada que se entera de que tendrás una cita con una amiga, has estrenado pantalón nuevo, extrañamente también es del color de tus zapatos, para combinar y rematas con una camisa verde militar. Te has perfumado con la loción que tu padre manda a traer a tu hermana cada que viene de visita, es una loción especial, no importa la marca, sólo la procedencia: París, la ciudad de las luces y la cultura, al menos eso te han hecho creer en tu preparatoria. Mientras esperas en el sillón, observa el reloj, ya se acerca tu momento, lo que tanto esperabas desde que cumpliste los dieciséis. Son las ocho de la noche, te paras del sillón y te ves por enésima y última vez te contemplas en el espejo, una revisión de cuerpo completo, no puedes dejar ir ningún detalle, esta noche debes lucir como todo un galán de hollywood.
Has bajado raudo las escaleras de tu casa, no sin antes hacer una escala en el baño, hay que vaciar todo el miedo y nervios, no puedes equivocarte, no hoy. Es tu día. Ya estando en la puerta, revisas tus herramientas para el día de hoy: las llaves de tu beetle del año, cartera con mil pesos, checas el saldo disponible de tu celular: quinientos pesos, recoges de la mesa las direcciones de tus amigos a los que irás a recoger, que se encuentra a un costado derecho de la puerta que te conducirá a la calle como lo hace todas las mañanas, sólo que esta vez te llevará a un viernes de desenfrene. Abres la puerta, el aire te da, es fresco, como debe ser hoy, subes la vista al cielo y notas a una luna llena, perfecto, esta noche serás un lobo, que se cuide la ciudad, devorarás cada rincón que nunca antes habías visto, tú y tus amigos serán los dueños. Hoy es su noche. Tu noche. Una vez revisadas las herramientas, pasas llave a tu casa y se le dejas encargada a tu fiel pastor alemán: Ferdinando.
Te trepas al beetle, antes bocho, y tomas rumbo a lo desconocido. La noche ahí está, esperando a que tú y tus amigos la tomen por los cuernos. Hoy han llegado a la mayoría de edad, están listos para recorrer juntos las aventuras citadinas que tanto deseaban, las historias que han querido vivir desde los dieciséis años. Atrás quedaron ya: las salidas a centros comerciales, el beber y fumar a escondidas, y las películas porno. Es más hoy la chaqueta dejo de ser su deporte preferido. Es hora de vivir en grande, te dices, mientras llegas a casa del “Spud”, lugar de reunión de tu clan: “Spud”, “Sonric´s”, tú: “Wolfi” y claro, falta uno, haces memoria, no es hombre, pero lo parece: “Invisible”. Los une la patética tragedia de estar sin novia y novio desde los quince años. A otros círculos amistosos los ha unido el amor a un equipo, la pasión por hobbie, cualquier cosa, pero a ustedes los unió la soledad. Nada más trágico que eso. Quizá por eso decidieron autobautizarse como: El club de los dolidos y abandonados. Pero, como ya se ha dicho, hoy es distinto. Lo sabes y estás seguro de ello. Después de treinta minutos de trayecto, llegas a casa de “Spud”. Tocas el claxon de tu carro con la tonada hermosa de la cucacaracha. Si otra cosa los ha distinguido de entre su generación es su escaso miedo al ridículo. En menos de un minuto, salen al encuentro tus dolidos amigos. Esperas a que se trepen y después de recibir miles de preguntas acerca de cómo es que conseguiste el carro, tú, que eres huevón y no trabajas; decides por preguntarles si ya pensaron en el primer lugar al cual irán a divertirse esta noche. De pronto un silencio ensordecedor inunda tu automóvil. Pero cómo van a saber a dónde ir, si nunca han salido, te dice “Spud” con absoluta certeza. Cualquier lugar es bueno con tal de divertir, mejor dicho, conocer, agrega “Invisible”. Decides por tomar camino al “Manhattan” tus primos siempre te han hablado muy bien de él. Además matas dos pájaros de un tiro: mientras “Spud”, Sonric´s” y tú observan a las chivas bailar, “Invisible” o consigue chamba o quizá se liga a un solterón atractivo.
En el camino al paraíso decides ir rememorando viejos tiempos y dejar oír en el radio de tu carro al Sabina cantando su himno: Calle Melancolía. Tu carro de pronto se convierte en un coro angelical de dolidos con mucho sentimiento. Sabina se la pasaría feliz con ustedes, comentas en voz alta, pero nadie te escucha, como es costumbre.
Por fin, llegan al dichoso “Manhattan”. Das tu carro al valet parking, siempre quisiste hacer eso. Entran al reino de dios, piden su respectiva mesa y su tequila para amenizar la noche. El vino es para acompañar las penas, el tequila para disfrutar las alegrías, así reza uno de los principios de su patético club.
Una vez instalados en su mesa con vista perfecta a la pista. Escuchan anunciada a la asombrosa “Violetta”, traída desde Brasil. Qué mejor que ver a aun brasileña bailar para ustedes. Se sabe de antemano que Brasil exporta buenos jugadores, excelentes culos que se mueven con gran perfección al ritmo que les pongan. Una perfecta noche para ser el inicio y la primera de tantas.
Y sí “Violetta” se mueve como ni ustedes se podían imaginar. Está como ustedes se imaginaron a la mujer de sus sueños. Han dado los billetes grandes a la chica, se lo gano: ¡cuerpo perfecto!, ¡baile esplendoroso! y ¡caray!, no lo pudieron evitar, tanto que “Invisible” se apeno, a leguas se nota que se excitaron. Pero, hay algo que no entienden. No hay esa satisfacción esperada. Es como un triunfo sin sabor, comentas a “Spud” y el asiente y agrega que siente como si hubiera leído Tolkien pero pirata y “Sonric´s” aumenta a las quejas, que siente como si hubiera hecho una limpia ahuevo.
Por unanimidad democrática y sin tomar en cuenta la opinión de “Invisible” deciden abandonar el lugar, ir en busca de una pizza, tomar rumbo a su cueva de siempre y sintonizar el playboy channel. No es lo mismo que en vivo, pero les causa más satisfacción.
Quizá después de todo, es mejor su vida. O tal vez ha sido tanta la espera y las ansias que esperaban más de lo que realmente es el mundo.
No hay como la rutina, repiten en coro, al menos saben lo que les espera, comenta “Invisible”. Pero ¡qué hueva!, agregas.

Introspección XIV.

Los contrastes no abandonan el entorno en el que uno suele habitar. Un día eres feliz y al otro te inunda la tristeza. Ayer podría jurar que la suerte o ángel o buena vibra que me acompaña me había abandonado, pero de repente vino para darme una mano y de paso recordarme que no siempre estará ahí. Estos días son un caos. No tengo casi tiempo para sentarme a escribir. La espera de recabar todas las opiniones de mi poemario se sigue alargando, siguen faltando las de los amigos ya con larga experiencia en el ámbito de literatura. Hace poco que acabe mi segundo libro sobre Nietzsche: El Anticristo. Las palabras son cortas, vagas y absurdas para plasmar lo que esta lectura creo en mi. Es un libro que debe ser básico en la biblioteca de cada persona. Nos ayudaría a entender muchas situaciones actuales en cuanto al tema del clero y la forma en que estos manejan la religión, toda ella, desprestigiada por los humanos encargados de lograr la eternidad de la palabra de Dios, interpretada al antojo e interés que desean. Esta semana, recién acabe con éste libro de Nietzsche empecé a leer Tres bosquejos del mal, el libro con el cual la prensa mal informada y la crítica simple, asegura que marca el inicio de la Generación del Crack, en esta reunión de cuentos participan Nacho Padilla, Jorge Volpi y Eloy Urroz, cada libro que leo de ellos me hace afirmar con fe ciega que me declaro un seguido del Crack, el más fiel. Cada texto de ellos me sorprende, me duele y me arranca una risa. Y en lo que mi mundo anda entre el blanco y el oscuro, no puedo dejar pasar de largo nuestra situación política.
Este fue viernes inédito como aseguran los expertos de la política mexicana. ¿Inédito? Eso es una exageración, más bien diría: si acaso un viernes de tipo reality show, Tuvo dos restos. El primer reto era físico: tuvo inicio el martes cuándo los diputados decidieron usar el Palacio Legislativo como escenario de luchas verbales y físicas, vi de todo: patadas karatekas, saltos desde lo alto de la tribuna, rape en la tribuna, apuntale a cualquier perredista, en fin. La otra parte del reto era de habilidad en la realización de estrategia, la gente del Estado Mayor debía inventar una forma sorpresiva para abordar la sede de los Diputados y los del PRD tenían que adivinar las posibles estrategias a usar por la gente del Estado Mayor para lograr que Calderón tomara protesta. El premio al ganador de este reality era: si los diputados del PAN ganaban más lugares en la tribuna del Palacio Legislativo tendrían el privilegio de lograr que su militante Calderón, tomará protesta tal como lo indica la Constitución Mexicana y si ganaban más lugres la gente del PRD, logarían que Calderón tomará protesta en un lugar alterno. Para colmo todas las noches desde el martes observe a los diputados pernoctar en las sillas del Palacio Legislativo. El esfuerzo de los perredistas no sirvió. Calderón les comió el mandado. Entro por la puerta de atrás del recinto de San Lázaro, sin duda tenía bien planeada su estrategia. Tomó protesta en el Congreso de la Unión como lo vino anunciando en días recientes. En fin, Calderón se vio abusado e inteligente y les ganó en táctica a la gente del PRD. Espero sea así de listo su sexenio y no deje a este país en la misma espera y promesa como lo hizo nuestro ex-refresquero y ahora ex-presidente Fox.
En tanto lo inédito abunda los encabezados de los principales periódicos mexicanos y hasta internacionales con páginas de Internet y mientras escribo esto, muchos estarán en Guadalajara salieron o quizá todavía escuchando al andaluz más importante: Joaquín Sabina, aunque también hay otros, como el poeta Luis García Montero y más atrás esta Picasso, por nombrar algunos. Buscando en la red otras notas interesantes de la FIL-G 06 leo con agrado que el país invitado para el año que viene será Colombia, tendré que ahorrar todos estos meses para asistir a conocer más del país del cual es originario Gabriel García Márquez, el más destacado de la Generación del Boom.
Son los últimos días del año y uno podría apostar porque serían tranquilos, pero ni el clima ni la situación política lo permiten. Lo cuál permitirá tanto los expertos en la política con en el clima pronosticar un año caótico, inesperado y sorpresivo.
Por lo pronto mi fin de año será distinto, término con dos proyectos en puerta de los cuales espero pronto hablar y una de mis extremidades en estos últimos dos años parte de vacaciones navideñas a su tierra, será extraño no poder hablar con ella el veinticuatro para poder felicitarla. Mi Puebla no será la misma estos últimos días sabiendo que ella andará con los suyos. Sólo queda esperar que los Reyes Magos me la traigan de regreso.

Sin la FIL, ya nada es igual.

Y cuando me di cuenta, aún seguía aquí y la FIL de Guadalajara ya había iniciado. Qué inféliz soy.
Pero, el siguiente año, ahí estaré.
Espero.
Hace un año estuve y no me lo podía creer.
Conocí de vista a Iwasaki, Antonio Parra y más, y, desde luego estuve donde Palou, Padilla, Volpi y Velasco.
Hoy estoy acá, para mi desgracia.

Introspección XIII.

Es jueves por la noche, el frió me cala los huesos. No me importa. El aire tiene un sabor a marihuana y a cigarro común. Inhalas. Tampoco importa. Sólo interesa el movimiento de mi cabeza de un lado al otro. De arriba hacia abajo. Siempre intentando llevar el ritmo de la música. Son años de la última tocada a la que fui. Ya ni recuerdo cuánto ha pasado entre la última tocada y esta. Las condiciones son distintas, desde el lugar hasta el acompañante. Hoy es Israel y el siguiente concierto, seguro será otro. Yo también soy otro. Mentira sigo siendo el de siempre, el de antes y el de nunca. El eterno oculto a la mirada de otrora.
Todavía no dan las nueve de la noche y la adrenalina ya corre por mis venas de forma intempestiva. Sólo quiero asistir a miles de tocadas y mi vida no vale nada sin el rock.
Se apagan las luces. La banda aplaude porque han visto bajar de una camioneta gris a su líder moral. Al guía del desmadre organizado para pinches locos marihuanos que no saben, sabemos, qué pedo, todos ellos, yo, son, somos pinches lacras de la sociedad.
Faltan como diez minutos para que aparezca el legendario Tri de Lora y la banda se salta la barda. Yo quiero. No me atrevo. Tengo que conservar la postura. ¿Cuál postura? Soy un hipócrita. Sólo me importa estar lo más cerca que sea de Lora.
Por fin sale. En un abrir y cerrar de ojos, también estoy cerca del escenario. Sale Lora con toda la banda del Tri. Los que ahí estamos gritamos. Es un encuentro generacional, hay abuelos, padres e hijos, quizá hasta nietos.
Los pies lo siento hechos hielo. No es para tanto. Aunque así lo fuera. Ahí está. Sólo queda brincar y gritar todo lo que no he podido en años. Eso que la amena trova no hace: desahogarme. Sí. Eso necesito.
Hoy sólo quiero tomar mi ADO e irme a la chingada de aquí. Necesito acordarme que sólo soy un perro negro y callejero, sin hogar, sin hembra y sin dinero. En otras palabras soy un culero.
Y aunque no lo quiera, también recuerdo que inmenso vació que se siente cuando ella no está. Lo peor de todo es que ni siquiera hay alguien. Sólo vagos sueños. Divagaciones de mi mente y deseos de este infructuoso corazón.
No importa, nada. Hoy sé, que la cosa está difícil y es como un juego de ajedrez, todos queremos ponerle jaque al rey, pero no cualquiera la hace. Además, de todos modos, siempre todo lo que hago me sale mal.
Mañana será otro día y siempre las piedras rodando se encuentran. Espero hallar pronto la mía o al menos el camino que me guíe.
Hoy con este frío sin luna ni estrellas sólo me interesa protestar contra todo y nada. Ya mañana volveré al Silvio para seguir soñando con ser poeta algún día, y soltar todo y largarme.

Interpretando a Sandra Becerril.

El texto que sigue es el que tuve honor de leer para la presentación del libro de Sandra Becerril: La Calle de las Brujas, el sábado pasado en la Capilla de los Mixtecos del Convento de Santo Domingo, dentro del 8avo Festival Internacional de Puebla.

Una crackera visión acerca de una calle.

“-Hijo, nunca te fíes de ellas. Todas las viejas son unas brujas, unas desgraciadas hechiceras, te envuelven y luego ni cómo salir de su encuentro. No hay forma. Ella –tomaba el marco de la foto con ternura y melancolía-, era la peor, la más maldita, la más canija de todas. Vieja desgraciada. Por eso la ame tanto. Y por eso sufrí cuando se fue. Extraño sus ternuras”.

I.- El palacio de las impresiones

Son los primeros párrafos de la novela La Calle de las Brujas de Sandra Becerril que en su blog personal se describe como: Escritora, soñadora, nerviosa y obsesiva…Si no escribo no soy. Esta que soy, no puede dormir antes de las 2 am ni despertar antes de las 7 am. Al leer esto me viene a la cabeza la reciente novela de Mario Bellatin: La jornada de la mona y el paciente, donde muestra un ejercicio interesante de autocrítica a su escritura y de búsqueda de las posibilidades reales de la misma.
En la novela de Sandra veo un juego discursivo de tiempos, entre presente y pasado. Crea en el lector una herramienta para adentrarse más en la novela, y a la par un manejo perfecto del ritmo. El personaje principal va contando la historia y la intercala con los recuerdos, el famoso flashback.
Otra cosa interesante en esta obra es la división de los cinco capítulos. Existe un juego de posible independencia entre cada uno.
La novela va mostrando distintos nombres de mujeres/brujas: Cristal, Amada, Celeste, Amarga, Marilú, Alondra, Remedios, Roció, Lira, Sol, Ángel y Ana; todas ellas habitantes de La Calle de las Brujas, metáforas quizás de las distintas definiciones que Sandra tiene de sí misma. Proyecciones que comparte con el lector.
En este viaje entre lo real y lo fantástico, se puede descifrar un retrato del sueño y el deseo, del puede ser, existe (aunque no lo crean todos).
Sandra, me aventuro a afirmar, hace una crítica y revaloración a la condición de la mujer al relacionarse con el otro, donde vemos la fórmula: trucos es igual a encantos y mientras que los poderes malévolos se contrarrestan o desaparecen con el amor que el hombre les da, siempre y cuando sea sincero.
Otro aspecto interesante es la mezcla de escenas de algunos cuentos o textos comúnmente conocidos como infantiles: Alicia en el país de las maravillas, Blanca Nieves, La leyenda artúrica, El Príncipe Encantado, Pulgarcita y, Hansel y Gretel, incluso obras tolkianas. Quizá busca hacer una narración fácil y digerible: no hay que olvidar que escribir sencillo es difícil, lo que hace que una obra sea compleja
Por último esta novela da muchas vueltas de tuerca al posible lector, entre tantas, una de ellas recae casi al final, donde se descubre el nombre del personaje que está narrando la historia.

II.- El cuarto de la interpretación

Es inevitable para mi, tal vez porque es un estigma que yo decidí cargar (puede que hasta resulte un martirio para todo aquel que convive conmigo), pero hay algunas partes del Manifiesto del Crack, en especial, la hecha por Pedro Ángel Palou, donde cabe perfectamente esta novela. Ahí, Palou, habla muy a la manera de esta Generación contestaria de la literatura contemporánea, de las Seis propuestas para el próximo milenio hechas por Italo Calvino, de las cuales, adaptadas por el Crack para este tiempo, se pueden encontrar en La Calle de las Brujas: rapidez sin dejar a lado un texto bien hecho, ahora ya no hay tiempo para las novelas grandes de más de 400 páginas; multiplicidad atrapa al lector, tiene una superposición de mundos y le pide al lector que se hallé en el texto; exactitud ya que pone la palabra precisa que quiere darle al lector.
El inicio de esta novela me recuerda a otro y perdonen el redundante nombre, a una novela de Pedro Ángel Palou: Quien dice sombra, la coincidencia recae en que el abuelo de la novela de Sandra y la de Pedro, dan la frase intempestiva que marcará la obra.
A mitad de la novela la aurora deja ver su influencia que tiene del existencialismo con la siguiente frase: Mentí al principio, mi padre no ha muerto. Murió para mí que es diferente. Y ahora lo extraño tanto…Esta frase, remite al inicio del El extranjero de Camus.
Otro autor que me rememora esta obra sería al inolvidable Hesse en su Demian, ya que habla de la confusión de dos mundos.
Hasta la autora se atreve, pienso, a rendirle un pequeño homenaje a José Alfredo Jiménez. Y por si fuera poco, su viaje, tiene tendencias de corte dantesco y C. S. Lewiscianas, pasando por Narnia y su triología cósmica.
Los citados, me aventuro a afirmar, son un ejemplo de la variedad de estilos que la autora maneja en su obra.

III.- El fin de la locura

Sandra como Mario Bellatin deja ver en su narración el ejercicio de escribir por escribir. No buscan otra cosa más que escribir. Bellatin dice en su libro: Cuando alguien se decide a escribir algo tendrá que escribir sólo y únicamente sobre lo que está escribiendo. Se le está negado el derecho al escribiente de ir construyendo una estructura abierta, interpretativa, para lo cual debe apelar a una serie de subterfugios tales como la asociación libre de ideas, el recuerdo o el uso de las imágenes del inconsciente. No sé puede escribir más de lo que se está escribiendo.
Sandra escribe quizá lo que algún día soñó y se adueño de ella.

A 18 de noviembre de 2006, Puebla de los ángeles, y demonios también.

Introspección XII.

Hace rato que Nietzsche se ha vuelto no sólo mi libro para cargar en el bolsillo de mi saco azul marino ya tan usual en mi como tiempo atrás lo fue mi gabardina o abrigo negro, también se ha vuelto mi martirio constante un enfrentamiento con los temores personales. Padilla cuando presentó el Zapata de Palou, dijo que lo interesante de Pedro es su forma rara de desmexicanizarse para volver a ser mexicano, y sí, su biografía principal para abordar la novela que creo sobre el mítico Zapata tiene muchos libros extranjeros. Así, yo, tomo a Nietzsche para poder acercarme nuevamente al camino quizá religioso o espiritual, hay que destrozar a la imagen sacrosanta e impuesta por varias religiones para retomar la verdadera imagen, la que importa, la propia. Leer a Nietzsche es cosa cuidadosa, debe leerse con cierto recelo. Sin prisa y con atención primordial y única. En cuanto acabe los libros que tengo de este alemán dueño de la filosofía del superhombre, espero tener el atrevimiento de comentar mi experiencia.
Esta semana ha sido interesante, fastidiosa y cambiante. Las cartas me decían una cosa días atrás y ahora me cambian los resultados. Aparentemente la realidad me pinta otra cosa, hablo del tema sentimental, pero a las mujeres está comprobado no se les puede entender ni descifrar sus intenciones y pretensiones.
En otro plano, y no está de más decirlo, Sampedro y yo hemos vuelto a tratarnos como antes y espero siga así y los malentendidos se puedan resolver sin dejar pasar tanto tiempo.
La semana que viene como ya podrán haber leído en anteriores entradas es el FIP en su versión Maruchan, según Sampedro. Pero, dentro de lo deprimente del asunto, lo rescatable desde mi perspectiva sentimental es el presentación de mis amigos el 14 de este onceavo mes del presente año que está por terminar, así como la presentación de libro de Padilla el 15 y la lectura de Blogers/writters el 18, donde por fin conoceré en vivo y a todo color a las bellas y tiernas Sandra Becerril y Alejandra Peart.
Hay muchas cosas que decir, pero aún no halló el modo y otras que quizá serían bueno callar o tal vez convertirlas en ficción. Mientras encuentro la forma y las palabras adecuadas, sigo en espera de los comentarios de Palou, Garcilazo y Sampe acerca de mi poemario.

Agradecimiento.

Este blog y este intento de poeta se encuentra tremebundamente agradecido con Sandra Becerril quien se atrevió a ofender la pupila de sus lectores publicando el poema Huyendo del verso y el tiempo de mi propia autoría en su página web (http://www.shamra.com.mx) dentro de la sección Inspiraciones.

Eventos importantes en Puebla para la siguiente semana.

Estos son algunos de los eventos de corte literario de miportancia que se realizarán dentro del 8avo Festival Internacional de Puebla.

Capilla de Mixtecos del Convento de Santo Domingo:

• Viernes 10 de noviembre 18:00 hrs.: Alí Calderón, Álvaro Solís, Antonio Escobar y Guillermo Carrera leerán su formidable poesía.
  
• Domingo 12 de noviembre 18:30 hrs.: Juan J. Ayala, Moisés Ramos, Víctor García y Gerardo Lino harán un Homenaje al poeta poblano Gilberto Castellanos.
  
• Martes 14 de noviembre 18:00 hrs.: Montserrat Morales, Leonardo Ávila, Verónica Xochipiltécatl e Israel Aguilar leerán sus poemas y cuentos, la nueva generación que se encuentra escribiendo de una forma interesante.
  
• Miércoles 15 de noviembre 19:15 hrs.: Ignacio Padilla presentará su reciente novela La Gruta del Toscano, publicada bajo el sello de Alfaguara, en compañía de Roberto Martínez Garcilazo y Ricardo Cartas.
  
• Sábado 18 de noviembre 19:15 hrs.: Sandra Becerril, Alejandra Peart provenientes del D. F., en compañía de Alejandra Vergara, Maryel Martínez, Viridiana Carreto leerán sus textos publicados en sus blog´s o páginas personales, esta nueva alternativa de hacer literatura desde cualquier parte del mundo y además se presentará el libro La calle de las brujas de Sandra Becerril.
  
• Domingo 19 de noviembre 18:00 hrs.:Guillermo Garay y Víctor H. Benítez presentan una de las revistas con mayor arraigo en la comunidad estudiantil del Colegio de Lingüísitca y Literatura Hispánica: El almuerzo desnudo y a las 19:15 hrs.: Se presenta el libro Tus zapatillas suenan a sexo de Ricardo Cartas Figueroa, lo acompañaran Oscar de la Borbolla, Guillermo Samperio y Roberto Martínez Garcilazo.

En paralelo al FIP la BUAP en conjunto con otras universidades y empresas llevarán acabo el Pabellón Universitario, donde podrán ver entre otras cosas el 16 de noviembre al legendario poblano Alex Lora y su Tri con ya 38 años de seguir tocando y los que le faltan todavía...la cita es a las 17:00 hrs., en el Estadio de fútbol de los LOBOS BUAP dentro de las instalaciones de C.U.

El 15 de noviembre a las 19:00 hrs., Ana Colchero estará en Puebla presentando su novela Entre dos fuegos publicada por la editorial Planeta bajo su colección de Autores Españoles e Iberoamericanos. El lugar es el Museo Universitario de Puebla. El mismo día, pero más temprano en el Auditorio Morelos de la Facultad de Derecho y Ciencias Sociales de la BUAP en punto de las 13:00 hrs., se presenta la revista Replicante N° 9, dedicado a los Dioses, santos y demonios. En dicho acto, participarán José Ramón López Rubí, Mario Alberto Mejía (poeta y columnista del Diario Cambio del cual también es director editorial) y Rogelio Villareal, quien dirige los destinos de dicha revista.

Las invitaciones están hechas.

MUERTO POR UN RATO.

AVISO MORTUORIO.

El que esto escribe se encuentra en un periodo de aburrimiento y no sabe nada de la vida. Motivo por el cual no he escrito nada y por lo tanto, este blog es abandonado al olvido, al menos que de repente tenga algo interesante que decir. Pero, al menos creo que los textos literarios han partido a otor lugar y no me avisaron a dónde.

Cambios nuevos al blog.

Bueno ando descubriendo nuevas herramientas y ya le he puesto música a mi blog, la rola ira (espero y si le entiendo a esta onda) variando cada semana, el objetivo sería ir mostrando un poco de mis gustos y alusiones personales, en este inicio estarán escuchando una canción de un trovador poblano cuyo nombres es Gerardo Pablo y la canción se llama Cruzando los dedos, perteneciente a su disco Trago de Ron/Delirio. También se escuchará la canción Neo-Patria del disco Cántaro del mismo cantautor.
Una bella canción que bien puede servir para recordas a los que se nos adelantarón en esta vida o para recordar a todos nuestros seres queridos aún vivos, pero que no frecuentamos mucho y Neo-Patria es una cacnión muy ad-hoc a nuestro México actual.
En fin, espero la disfruten.

Elegía a un pez beta (o canto desesperado a la soledad que me inunda en esta vida y declara mi condición de muerto viviente)

I

Yaces al fondo de un recipiente,
tu pequeño océano,
nadie supo como fue, yo tampoco.

II

¿Por qué todos al perecer
lo hacen con ojos abiertos?
¿Acaso será para poder ver
por donde andarán caminando
en el otro mundo,
desconocido por nosotros,
los que nos decimos vivos?

III

¿Muerte natural o suicidio?

IV

Quizá te mataron mis lamentos,
mis quejas de la vida,
mis llantos sin hombro,
mi gritos pasionales al aire
o mis interminables lecturas en voz alta
para que la escuchases tú y nadie más.

V

¿Existe un cielo de peces?
¿Existe un más allá para los peces?

VI

Fui un mal acompañante,
siempre me quejaba y
tal vez no tuve oído
para escuchar tus reclamos.
Te acostumbré a mi modo de ser,
comer a deshoras,
conciliar el sueño tarde y
despertar muy tarde.

VII

Quizá te mató mi forma de ser.
Quizá tuviste el valor de evolucionar
y entender que en este mundo,
sólo andamos por mero tramite burocrático.

Descanse en Paz.

Ayer por la noche, cerca de la una de la madrugada el que esto escribe se dio cuenta que su pez beta, el cual nunca tuvo nombre, dejo de existir en este mundo.
Ya me quede sin pez beta.

Mi cuarto una vez más luce sólo.

Introspección XI.

Me siento a escribir una hora antes de que acabe el sábado, normal como todos, quizá, pero tuvo un detalle íntimo y añorativo. Familiar.
El viernes pasado, la aposición paternal que lleva mi nombre y quizá desafortunada porque un personaje bastante estúpido de la tele lleva ese nombre, ¡maldito seas chespirito, con todo respeto!; tuvo doble festejo: el cumple número… de mi madrina Licha, la única que sabe hacer el huevo revuelto de tal manera que se ve amarillo y blanco y no queda tan salado; y su hijo, mi primo, que se dice ya capaz para recetar drogas permitidas por el sistema de salud de nuestro decadente México. Ya es Lic. en Medicina, esa ciencia de los nombres raros con medicaciones que parecen ofensas en otro idioma. Lo que me autoriza a apodarle hijo de su socrática o guevárica suerte. Bien, ahora sólo necesita agarrar su motocicleta treparse en ella, enseñarme a conducirla y perlarnos juntos a conocer de Puebla para abajo hasta llegar a la república hermana de Borges y Maradona. Un festejo que se volvió un regresar en el tiempo, mientras platicaba con ese galileo de mi apreciación de la literatura actual y atrasada, del fenómeno Peje-FeCal que aún sigue afectando el conciente e inconciente colectivo de este país en ruinas; a la mente me venía las veces que en casa de Salud nos sentamos a escuchar al desafinado Lora y su trascendental Tri, o cuando nos sentamos en su casa antes de dormir a escucharlo hablarme de los Scouts y su fundador, o de las culturas mesoamericanas y él y nadie más que él tiene la culpa de que descubriera la trova, también de Paty, pero acá el protagonista es un matasanos; en fin. No se pueden objetar mis paseos por los Fuertes de Loreto y Guadalupe con él o por los Ferrocarriles, quizá sin quererlo el me amoló y acabe siendo un intento de literato, un poeta según afirman algunos, pero como Sabines, prefiero ser un peatón. Sin duda, los recuerdos aparecieron con la intensidad que el vino tinto -argentino y patrocinado por otro de los culpables de mi acercamiento a los libros: mi padrino Agustín- nadaba por mi boca y Luis Javier, mi sobrinito y la neta del planeta, la sabiduría que no alza la voz y opta por el juego, golpeaba intensamente mi estómago.
Entre tanto ir y venir de la mente y con una coca-cola con hielos aún lado, me asaltó Salud y sí, había que decir salud por el galileo ya oficial, por los exactos de la familia que recaen en Paty, Miguel y Magguie (¿cómo los Simpsons?), por los analistas de la mente representados en Gaby, por la proliferación de triunfos en lo exacto que recae en los cercanamente-lejanos primos como Israel, Areli o del atrevimiento de hacer cultural el noticiero deprimente de Valerio y que recae en Mryam. Y por qué no salud por Neto el que no habla nunca, pero aguas si habla de deportes, no hay quien lo calle, por Gemita, otra callada, pero dicen que si le dan un lápiz es capaz de hacer que la Arquitectura no sea tan dura. Salud por el más inteligente de todos Luis Javier y su grandilocuente niñez, no le importa otra cosa que no sea jugar, gritar, brincar, desobedecer y decir lo que piensa como se debe: directo y hasta de forma tierna.
Salud porque en sábado como este, olvide que AMLO perdió el camino, que FeCal es eso y no más, que el PRI no veo para cuando pueda sacar la iglesia y la empresa como las dueñas de los destinos de mi México, olvide lo tanto que odio la Lingüística y deje de añorar esas quesadillas de quesillo bien derretido con tortilla de maíz que podía comer cada miércoles o viernes antes de ir jugar fútbol. Salud por Salud y lo digo con una coca-cola con hielos porque así se le debe recordar a Salud y dar la bienvenida a los triunfos nuevos de esta familia en la que caí por accidente.
Otra de vino tinto, por favor, porque hoy me re-invente y el niño, el sabio, no soy yo si no mi sobrino. Y una coca-cola de tres litros por el historial y significado que carga mi aposición paternal desafortunada por la burla de chespirito, pero enorme por todos los seres que componen esa familia.
Y una de vino blanco, porque algún día mis jefes entenderán mi forma de ser y mi hermana aprenderá y aprehenderá mi extraña y a veces fría forma de ser.

Introspección X.

Es viernes casi ya con frontera del sábado y no encuentro otra cosa que hacer, sólo esta: escribir. Quizá porque no se hacer nada más que esto. Es final de semana y no tengo a donde ir, me la pase dando de vueltas en la cama, buscando un espacio donde no me diera el sol y el aire me refrescará. De repente veía la hora, no sé para qué si no iba a salir ni nada, quizá esperaba una llamada sorpresa que me dijera: voy a tu casa o ven te invito a comer, a dar la vuelta, a platicar o a ir por un café; tal vez me estaba buscando en cada segundo que no aparece marcado en el reloj de mi celular.
Qué deprimente es mi vida. Hoy me la pase viendo cuanta novela pude, es el colmo, casi lloro con una y suspiro con otra. Al apagar la televisión y sentarme frente al monitor de la computadora esperando ver si se conectaba x o y persona, entendí una cosa, una misiva es la que mi mente me dictó: que solo estás.
Ya ven, no tengo mucho que decir. Tanta palabrería para mostrar mi inmensa soledad. Hasta un poemario escribí y aún no sé la opinión de más de la mitad de los consultados.
En la espera leo la novela de un maestro del Collhi, Felipe Galván y se titula Autor anónimo, habla sobre el 68, voy a casi la mitad, espero acabarla en este fin para empezar con el análisis de la de Sandrita Becerril, pero por lo que he ojeado y hojeado, se ve bastante bien y suficiente para aseverar que será una voz narrativa muy fuerte en los próximos años.

Introspección IX

Son las diez horas con veintitrés minutos del sábado catorce de décimo mes del año seis del siglo veintiuno y hace ya un buen rato acabe el Zaratustra de Nietzsche, un libro tremendamente bueno y complicado. Toda una vida se puede llevar uno descifrando las verdaderas intenciones de Nietzsche, no me atrevo aún a opinar sobre la impresión, quizá cuando lea los otros tres libros que tengo de él, pueda sacar una idea general. Acaso podré decir que para ser un gran crítico de la Biblia y del origen de Dios y atreverse a anunciar su muerte se necesita ser mucho más conocedor que el propio Papa y más católico que cualquiera de los entes comunes que creen que yendo a misa cada domingo encontrarán “su salvación eterna”.
Hace poco termine un proyecto personal que está esperando ser criticado por los allegados, cuando tenga las opiniones requeridas comentaré el futuro de aquel proyecto.
Qué deprimente es estar en sábado en casa, frente a una computadora, escribiendo a no sé quién o a no sé cuántos. De qué me quejo no acostumbro salir, no tengo ni lugar ni acompañante. Soy el causante, amo y víctima de mi propia soledad.
Hace poco platicaba con una amiga por la vía del Chat, por dónde más, y me preguntó la razón a mi queja de la soledad, si yo soy una persona que siempre está acompañada si no de amigos, al meno sí de compañeros, le agregó que tengo un buen carácter. Y sí, tengo amigos muy íntimos y queridos, cada que pueden intentan comprender mi mente macabra, maquiavélica, sarcástica y negra como mi conciencia.
En fin, también sé que tengo los enemigos necesarios y precisos. En cierta forma son los que se encargan de darme vida, me mantienen en la boca de muchos conocidos, inclusive de desconocidos, dicen que mi presencia les agria la comida, pobres, lo siento, en verdad, ¿-?, mientras a mi ustedes se importan un comino si respiran o dejar de hacerlo.
Y la apuesta sigue, creo que llegará enero de 2007 y aún seguiré soltero, entonces serán dos años de estar sin mujer a que abrazar. ¿No es irónico esto sabiendo que los poemas escritos se desarrollan en el tema de la mujer? Creo, ahí está el resultado de mis poemas, me acostumbre a escribirle a la soledad, ahora no sé cómo se sale de ella. Empero, sé que con coca-cola se acompaña muy bien- ¡Salud!

Agradecimientos al estilo Miss Universo.

Este blog pasará a tener un lapsus brutus cercano al comportamiento que tienen los artistas cuando ganan un premio o reconocimiento.
Ahí voy, este espacio esta gratamente agradecido con:

Maribel por su extraña forma de ser y en parte ser una de las primeras en guiarme por el mundo del blog.
Pedro Ángel Palou por hablar de este fenómeno de los blogs en su taller de “Voluntad y Renuncia en la Literatura”, además de ser un lector fantasma, sé que pasa por aquí, pero no gusta en dejar huella y por todo lo que sigue, tú ya sabes. Y no puedo dejar pasar a Nacho Padilla y Jorge Volpi por aparecer casi siempre en mis textos y su amistad.
Xavier Velasco por Pig y Violetta.
Roberto Martínez Garcilazo por estar pendiente de mi avance literario y su poesía.
Juan Carlos Canales por su poesía y también la mezcla que sólo él sabe hacer del cine con la literatura.
Mario Alberto Mejía, Arturo Rueda y Zeus Munive por su apoyo en Cambio.
Ignacio Sánchez Prado por esa lazo bloggero y poético.
Gerardo Oviedo y Javier Palou por sus lecturas y su creencia en AMLO.
Jaime Mesa por su amistad y apoyo.
Vero Estay por acercarme a la Literatura.
Enrique de Jesús Pimentel por guiarme en la poesía.
Yussell Dardón por ser otro constante lector y guía.
Mario Calderón por sus lecturas de vida y sus conocimientos compartidos.
Alí Calderón por las coincidencias.
Jaime Torreblanca y Mario Martell por ser lectores también constantes.
Iván Hernández por los talleres compartidos.
Conrado Zepeda por su danza y poesía.
Gerardo Pablo por su trova muy poblana.
Alejandro Ramírez por su amistad y su constante difusión de la trova en Puebla.
Olga Cuellar por ser cómplice y culpable de esto.
Pamela la de las dos V por ser un transeúnte de la Internet y a veces osa en dejar recado alguno.
Abigail (Baba 1) por ser una lectora constantemente fregada por este personaje que exige su lectura y opinión pronta y expedita.
Israel Aguilar Torres, el lartidiozo, por dejarse influenciar en el arte del blog.
Viry Carreto por lo mismo que el lartidiozamente nombrado arriba.
Jenny Kim por ser Jenny.
Citlalin porque dice que lee el blog y le creo.
Alejandra Hernández, Magaly Santiago porque no sé si lean mi blog pero para que no se sientan y por un largo lazo en esta vida. Espero ver pronto un comentario suyo.
Ericka Rojas por su dulce comportamiento.
Andrea Garza por su divinidad.
Verónica Xochipiltécalt y Blanca por su maquiavelismo.
Adriana, por ser bonita, rebonita, un estuche de monerías.
Padua por su mutante forma de ser.
Ana GSOM por sus iniciales de televisión y nombre kilométrico.
A Héctor por su política forma de ser.
A Jarocha, Rosa y Marce Pineda por su particular y extraña forma de ser.
A Tocino, leáse: Adrián Mellado por sus lecturas espirituales y su desaparecida presencia.
A Montserrat por su tierna personalidad.
A Alejandro Lima por su vagabunda forma de vivir.
Natalia Escalante porque me prometió su opinión sobre mi blog.
Alba Lucía porque por este medio y el del Chat se ha mantenido una amistad kilométrica.
Graciela Rodríguez, Sandra Becerril, Alejandra Peart, Ana Corvera, Clarice Baricco, Rosa Silverio, Héctor Pons, Erika Pedroza, Don Cadáver, Mauricio Arias, Maryel Martínez, Alejandra Vergara por su amistad lejana, pero segura; por el pronto encuentro con algunas y los encuentros dados con otros y desde luego por sus lecturas, comentarios y vicios compartidos.
H3kamiah y Megara por sus lecturas.
Sara Reinoso por compartir un gusto literario: El Crack.
Oliver viejo amigo de guardia (Colegio Benavente) por un reencuentro del tipo blogger.
Y a todo aquel lector y curioso que ha dejado comentario y no he puesto su nombre por pasar y tomarse su tiempo en leer este intento.
A mis dos apellidos, léase a las familias Godínez y Pérez.
A las que ya no están: Salud y Juanita.
A todos los que algún día en la vida me dirigían la palabra.
A todos los que nunca lo harán y me creen su archirecontrarequete-enemigo.
A los que no saben ni siquiera que existo.
A los que desearían mi inexistencia.
A Juan Gerardo Sampedro porque aunque lo niegue se acuerda de mi, ya en serio por los tiempos en que nos dirigíamos la palabra.
A Gerardo Lino, Julio Eutiquio Sarabia, Beatriz Meyer y cia., por sus muestras de amor.
Al grupo de los Ulises del Collhi, leáse: Parra, César y cia., porque dicen que hasta la comida les amargo.

Re-inventando el blog.

Como podrán darse cuenta le he dado un cambio de imagen al blog, espero les agrade.
El motivo, sencillo, este espacio llega en unos días a un año de estar molestando a sus inocentes ojos. Y lo que les falta, todavía...
Sólo falta resolver que aparezca la foto del perfil, no encuentro el modo, espero hacerlo pronto.
Un abrazo a todas y todos y gracias por re-inventarse conmigo durante un año.

No creas que este poema es para tí.

I
Una mañana con olor a lluvia
y tú tan matutina y andariega
reclamando al nocturno
la falta de contemplación
de aquel ciego por la mañana
y lobo por las noches.

II
Noche de luna llena
cubierta por traviesas nubes,
celosas de la luz sagrada que ésta
otorga a trasnochadores como yo,
centro de energía,
fuente de poesía;
las nubes lo saben, por eso la esconden,
tienen miedo a ser olvidadas.

Así mi pasado nubla mi visión,
temeroso de que camine por el presente
y en bandeja de plata te entregue
mis entrañas.

III
Corre dijo la tortuga,
atrévete dijo el cobarde,
Sabina lo dijo, y yo
escribo un poema que te evoca
mientras sentando acaricio
las curvas de una coca-cola, las tuyas.

IV
Es más fácil encontrar rosas en el mar
que tú puedas darme un beso
y yo tomarte una mano.

V
Y esto no es un poema,
pero sí una constancia de soledad
y desesperación.

VI
Pero no vaya a ser que me digas que sí,
que tú estás igual,
que también necesitas de mí;
y me das un beso,
aunque nunca andes conmigo,
puedo morir feliz.

Así ¿o más desesperado?
Mejor no me hagas caso.

No se olvida.

Una rola del Delgadillo para recordar este suceso que aún duele.



Tlatelolco 1968

No sé si es por ser después
del mes de la independencia
que patriotas declarados
lo ven con indiferencia
se excluyó del calendario,
de las fechas oficiales,
pero nunca le han faltado
al dos de octubre honores
tales.

Clausurados los festejos
con que se viste septiembre
luego viene a distanciar
al pueblo de sus dirigentes
Y entonces si que
empezamos a tomar las referencias
Y se activa la memoria,
vuelven las historias viejas

Y hay quien habla del
respeto a un poder que
provocaron que si hubo
estudiantes muertos
fue porque se lo ganaron
y ante éstas me he
cuestionado si alguien se
puede ganar
que otro le niegue el
derecho de volver a respirar.

De que lo priven de todo,
su futuro y sus recuerdos
por la ofensa imperdonable
de quien no vive de acuerdo
dos de octubre en Tlatelolco
continua estando presente
ronda en plazas y mítines
pavoroso y contundente
porque es el día nacional
que no se perdonó la vida
por ésto y por los que faltan
dos de octubre no se olvida

Lo que para unos sirvió
como un recorte de maleza
entre la gran mayoría
sólo es motivo de vergüenza
pero hay quien alzó su puño
al cielo ante algo
inaceptable porque el
golpe fue de muy alto y
se volvió incontestable

Hoy al fin no es mi intención
reavivar viejas cenizas
aunque siempre se lamenta
que no se hiciera justicia
y que las manos manchadas
continúen bien escondidas
entre los que van y vienen
y ante todo cierran filas
y a octubre lo ensucia un
día de matanza en la Gran
Plaza de la que tantos
muchachos nunca volvieron
a casa

Dos de octubre en Tlatelolco
continua estando presente
ronda en plazas y mítines
pavoroso y contundente
porque es el día nacional
que no se perdonó la vida
por ésto y por los que faltan
dos de octubre no se olvida.

Yo pregunto al evocar las
heridas que nunca cierran
cuando dejarán de rondar
dos de Octubres en la Tierra

Un rato de ocio.

Como no tengo mucho que decir. Voy a divertirme. Hace unas semanas tuve la el grato placer de poder comprarme El Último Campeonato Mundial de Pedro Ángel Palou, una broma literaria bien hecha, donde mezcla a escritores, jugadores de fútbol, empresarios de fútbol, comentaristas deportivos, personajes literarios y etc…, y los pone a relatarnos una largo chiste donde se intenta jugar el fútbol en un mundo imaginario donde las mujeres ya no existen por motivos extraños y el mundo está como por encima de los árboles.
Bueno, ahora yo haré algo lúdico. Si uno tuviera que elegir una selección de los autores que hemos leído como representantes particulares en un mundial, dicho de otra forma, si existiera un torneo de fútbol donde uno pudiera tener como equipo con sus escritores ¿a quién escogerían? No importa la nacionalidad y las posiciones: portero, defensas, medios y delanteros, varían de acuerdo a las cualidades literarias que les considere cada uno. Deben ser 22 escritores como mínimo y máximo 30: 11 serán los titulares y los restantes serán la banca. Cabe aclarar que los jugadores deberán estar vivos, el equipo puede ser mixto y sólo se pueden usar a 5 escritores muertos como íconos del equipo. El nombre del equipo debe ser original y con base a las características de los integrantes de este. Y cada equipo debe contar con su respectivo director técnico. Si gustan pueden agregar sus fuerzas básicas y no hay límite en este en cuanto a sus integrantes.

D. T.: Sergio Pitol
Portero: Xavier Velasco
Defensas: Ignacio Padilla (Lateral derecho),
Jorge Volpi, (Centro derecho),
Cristina Rivera-Garza (Central),
Roberto Martínez Garcilazo (Centro izquierdo) y
Pedro Ángel Palou (Lateral izquierdo).
Medios: Mario Bellatin (Medio volante izquierdo) y
Antonio Tabucchi (Medio volante derecho).
Delanteros: Milán Kundera (Delantero izquierdo),
Enrique Vila-matas (Centro delantero) y
Rodrigo Fresán (Delantero derecho).

Banca:

Juan Carlos Canales (Defensa centro izquierdo)
Ignacio M. Sánchez Prado (Defensa centro derecho)
Alí Calderón (Defensa lateral derecho)
Carlos Monsivais(Medio volante izquierdo)
Tryno Maldonado (Medio volante derecho)
Pablo Boullosa (Defensa lateral izquierdo)
Juan Manuel Servín (Centro delantero)
Santiago Roncagliolo (Delantero izquierdo)
Guillermo Fadanelli (Delantero derecho)
Gabriel Zaid (Delantero derecho)
José Saramago (Delantero derecho)
Carlos Fuentes (Portero)
José Emilio Pacheco (Delantero izquierdo)
Gabriel García Márquez (Portero)
Guillermo Samperio (Medio volante derecho)
Mario Calderón (Medio volante derecho)

Fuerzas básicas:

Miguel Maldonado
Jaime Mesa
Eduardo Montagner
Sandra Becerril
Alejandra Peart
Rosa Silverio
Yussell Dardón
Josué Barrera
Verónica Estay
Alejandra Vergara
Maryel Martínez
Leonardo Ávila
Graciela Rodríguez
Israel Aguilar

Íconos del equipo a lo largo de la historia:

Juan Eduardo Cirlot
Franz Kafka
Roberto Bolaño
Juan Rulfo
William Faulkner

Nombre del equipo: Real Klingsor.

Introspección VIII (O un coca-coletón por mí).

Esto de la educación es una cosa sumamente estúpida. Sobre todo ese parte a la que le llamamos examen, ¿a quién chingada madre le interesa aprenderse de memoria lo que ya está escrito?, ¿no por eso ya está escrito para que lo consultemos cada que sea necesario? En fin, tengo que prepararme para un examen de la materia de Corrientes de la Lingüística en su versión 1, con lo que me gusta eso de la Lingüística.
A estas alturas ya no sé que cosa sea más horrible: saber que el martes tengo que hacer un examen de algo que ni muerto de hambre me tragaría un libro de esa área o darme cuenta que en mi casa la coca-cola ya está desapareciendo, no por consumo, sino por no comprarla. Mi boca parece desierto. Ahora comer en casa también se vuelve un martirio, la comida sin coca-cola es como la política sin corrupción, México sin sus pobres, el mundo sin los atentados. Sabemos que hacen daño, que es preferible no tenerlo, pero le quitan un sabor a la vida. Quizá la tornan aburrida.
Ni siquiera para un agua de Jamaica natural hay, algo está pasando en mi casa, las cosas se esfuman. No sé que pasa.
Algo tendrá que ver con las tarjetas de crédito. Ya no puedo comprar a la Gandhi por Internet y por ende no he podido comprar el libro de Cirlot, ya hasta tome prestado para comprar un libro de Maffesoli.
Pero todo lo demás se arregla, le pides a alguien te la compre las cosas y le pagas uno, pero el no tener coca-cola es quitarle sentido a mi vida. Es acabar con todo, ahuyentar a la inspiración.
Por eso ahora recibo y lo agradezco de buena manera su participación en este coca-coletón en pro de la inspiración de este futuro escritor. O en su defecto si alguien conoce a algún empresario de dicha refresquera proveedora de mi felicidad, favor de pedirle beque mi vida creadora y literaria, asegurándole una buena inversión.

El certero Nietzsche.

Es cierto tiene razón Nietzsche,
los poetas no tienen pudor
con respecto a su vida, la explotan.
La exhiben.

Gozan de mostrar sus heridas
a un lector potencial.

Yo que no soy más que un intento
de poeta, si acaso un poetastro,
por falta de fuerza y voz
en lo que digo y de la forma
en que lo hago.

Debería pararme junto a un aparador
de cualquier centro comercial,
de los que tú frecuentas
o en alguna banqueta del centro de mi ciudad
por las que tú no caminas
y ponerme en el pecho, un letrero que diga:
vendo vivencias XXX al que quiera
darse cuenta que su vida no es tan mala
como creía. Vean que siempre
hay alguien peor que ustedes: Yo.

Y ahí verían al intento de poeta
leer sus poemas
en un escritorio viejo
adornado por una botella de vino tinto a medio vaciar
y una copa vacía, pero con rastros de tinto
y de fondo las fotos de mis influencias literarias,
alrededor un librero atestado de muchos libros
y del piso emerger más torres de lo mismo,
todo en un cuarto con luz tenue.

Nada más patético
que ver a un intento de escritor
en su centro creador,
con una mirada que refleja soledad
y una pose que pide el amor
que tú nunca supiste darme.

Qué patético es darle la razón a Nietzsche.

Poética terquedad

Una vez me dijiste:
nunca muestres ni leas en público
lo que has escrito
antes de haberlo publicado primero
en un libro o de jodido en un periódico.
Te pueden robar la idea,
asegurabas con firmeza.

Debí haberte escuchado.

Al leer el periódico en la mañana,
la sección de sociales,
vi que un magnate de mi ciudad
se había unido en matrimonio
contigo, el motivo de tantos poemas
y mi novela sin publicar.

Hoy veo que no tiene sentido
publicar nada de lo que escribí.

Debí haberte escuchado
y aún serías mía y de nadie más.

Premonición poética.

Y se te hizo realidad,
los poetas murieron y
los novelistas se cansaron
de inventar mundos alternos
por donde tu puedas andar.

Ayer por la noche se anunció
que el agua es el lev motiv
de nuestra nueva guerra mundial
y que Dios encarno en cada pobre
para el cual los sistemas económicos
y educativos no tuvieron solución,
hoy han muerto todos de hambre
y fueron enterrados en una fosa común
del tamaño de África.

Y yo que muero cada día
de las formas más incoherentes
y soy un poetastro de las calles
no formo parte de ninguna estadística
de mortandad, sí de orfandad amorosa.

Sigo peleando mi Vietnam particular:
conseguir que algún día me ames
o borrar el recuerdo de tu persona
que he ido guardando por siglos.

Re-inventando mis lecturas.

Recuento de libros.

Libros que he leído de mi pequeña biblioteca:
Pedro Ángel Palou: Pequeño Museo de la Melancolía (Relato)
Pedro Ángel Palou: Los placeres del dolor. (Cuento)
Pedro Ángel Palou: Música de Adiós. (Cuento)
Pedro Ángel Palou: Resistencia de Materiales (Ensayo)
Pedro Ángel Palou: El Último Campeonato Mundial (Novela)
Pedro Ángel Palou: Bolero. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Demasiadas vidas. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Casa de la Magnolia. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Con la Muerte en los Puños. (Novela)
Pedro Ángel Palou: En la Alcoba de un Mundo, Una vida de Xavier Villaurrutia. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Memoria de los Días. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Qliphoth. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Quien dice sombra. (Novela)
Pedro Ángel Palou: El diván del diablo (Novela)
Pedro Ángel Palou: Zapata (Novela).
Ignacio Padilla: Amphitryon (Novela)
Ignacio Padilla: Una forma falsa de verdad. (Selección de textos)
Ignacio Padilla: Las Antípodas y el Siglo (Cuento)
Ignacio Padilla: La Gruta del Toscano (Novela)
Jorge Volpi: A pesar del oscuro silencio (Novela)
Jorge Volpi: El juego del Apocalipsis (Novela)
Jorge Volpi: Sangrar tu piel amarga (Novela)
Chávez Castañeda, Estivill, Herrasti, Padilla, Palou, Urroz y Volpi (y Tomás Regalado que no es del Crack): Crack. Instrucciones de Uso. (Variado)
Mario Bellatin: Flores (Novela)
Luis Humberto Crosthwaite: Instrucciones para cruzar la frontera (Relatos)
Xavier Velasco: Luna llena en las rocas. (Crónicas)
Xavier Velasco: Diablo Guardián. (Novela)
Xavier Velasco: Materialismo Histérico. (Cuento)
Guillermo Samperio: Ellas habitan un cuento. (Cuento)
Roberto Martínez Garcilazo: Responso ante la Ceniza. (Poesía)
Roberto Martínez Garcilazo: Lumbre oscura. (Poesía)
Ignacio Sánchez Prado: Poesía para nada (Poesía)
Alí Calderon: Imago Prima (Poesía)
Ricardo Cartas Figueroa: La Noche de Karmatrón (Cuento)
Mario Calderón: Vibraciones de la Creación (Poesía)
Mario Calderón: Destino y otras ficciones (Cuento)
Mario Calderón: Donde el Águila paró (Cuento)
Luigi Amara: Envés (Poesía)
Juan Carlos Canales: Teoría. (Poesía)
Juan Carlos Canales: Antología (In) necesaria. (Poesía)
Miguel A. Maldonado: Magia corriente. (Poesía)
Juan Gerardo Sampedro: Ojos de Entonces. (Novela)
Enrique de Jesús Pimentel: Criatura Tú. (Poesía)
Enrique de Jesús Pimentel: Catacumbas. (Poesía)
Julio Eutiquio Sarabia: Mudar de vida. (Poesía)
Antología de narradores en Puebla: Varios. (Narración)
Insólitos y ufanos, antología de cuento poblano: Varios. (Cuento)
El eco hecho carne: Varios. (Cuento y poesía)
Fronteras del deseo: Varios (Cuento)
Beatriz Rivas: La hora sin diosas. (Novela)
Eduardo Casar: Mar privado. (Poesía)
Final de novela en Patagonia: Mempo Giardinelli. (Diario)
Ibargüengoitia: Los relámpagos de agosto. (Novela)
Juan Rulfo: Pedro Páramo/El llano en llamas (Novela y cuento)
Sergio Pitol: El arte de la fuga (Diario-Ensayo)
José Emilio Pacheco: Los principios del placer (Cuento y Noveleta)
B. Traven: Macario. (Novela)
Gabriel García Márquez: Extraños doce cuentos peregrinos. (Cuento)
Carlos Fuentes: Aura. (Novela)
Vila-Matas: Bartleby y compañía. (Novela)
Albert Camus: El Extranjero. (Novela)
Milan Kundera: La Insoportable Levedad del Ser. (Novela)
Antonio Tabucchi: La Cabeza Perdida de Damasceno Monteiro. (Novela)
Charles Bukowsky: Poemas de viejo indecente (Poesía)
Thruman Capote: Música para Camaleones. (Cuento)
Michael Ende: Momo. (Novela)
Franz Kafka: El Proceso. (Novela)
Franz Kafka: La Metamorfosis. (Cuento o novela)
Lewis Carroll: Alicia en el País de las Maravillas/A Través del Espejo. (Cuento o novela)
V. Nabokov: Lolita (Novela)
V. Nabokov: Desesperación. (Novela)
Hesse: Demian. (Novela)
Hesse: Lobo estepario. (Novela)
Hesse: Bajo las ruedas. (Novela)
Hesse: El último verano de Klingsor (Novela)
Heinrich Böll: El honor perdido de Katharina Blum (Novela)
Robert L. Stevenson: Dr. Jekyll y Mr. Hyde (Novela)
Conrad: El corazón de las tinieblas. (Novela)
Cioran: Adiós a la filosofía y otros textos. (Ensayo-aforismos)
Faulkner, Hemingway, Capote, etc...: El Oficio del Escritor (Entrevistas)
W. Faulkner: ¡Absalón! ¡Absalón! (Novela)
Augusto Monterroso: Movimiento perpetuo.
Gustave Flaubert: Madame Bovary (Novela)
Fedor Dostoievsky: Crimen y Castigo (Novela)
Dante Allighieri: La divina comedia. (Poesía)

En proceso:
Cirlot: Bronwyn. (Poesía)
Gabriel Zaid: Los demasiados libros (Ensayo)
Julio Cortazar: El perseguidor y otros relatos (Cuento)
F. Nietzsche: Así habló Zaratustra (Filosofía)
F. Nietzsche: Más allá del bien y del mal (Filosofía)
Nabokov: Curso de Literatura Europea. (Memorias)
Lev Tolstói: Anna Karénina. (Novela).

Me faltan:
Fedor Dostoievsky: EL jugador (Novela)
Fedor Dostoievsky: Los Hermanos Karamazov (Novela)
Dashield Hammett: El gran golpe (Novela)
Heinrich Böll: Opiniones de un payaso (Novela)
Julio Cortazar: Rayuela (Novela)
Jorge Luis Borges: El libro de los Seres Imaginarios
Sergio Pitol: Adicción a los ingleses (Ensayo)
Sergio Pitol: De realidad a la literatura (Cátedra)
Carlos Montemayor: Minas del retorno (Novela)
F. Nietzsche: Consideraciones Intempestivas (Filosofía)
F. Nietzsche: El Anticristo (Filosofía)
F. Nietzsche: La Genealogía de la Moral (Filosofía)
Cervantes: El ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha I y II
Homero: La Iliada
Homero: La Odisea

Estoy atrapado en Fahrenheit 451, ¿qué libro me gustaría llevar?:
Diablo Guardián de Xavier Velasco, Quien dice sombra de Palou García, El arte de la Fuga de Pitol y La Gruta del Toscano de Padilla.

¿Alguna vez me enamore de algún personaje de ficción?:
Pig y Violetta, Diablo Guardián de Xavier Velasco; Andrés, Qluiphoth de Pedro A. Palou García y Ortega, Quien dice sombra también de Palou.

¿El último libro que compraste fue...?:
Zapata de Palou y La Gruta del Toscano de Padilla

¿El último libro que leíste fue...?:
Zapata de Palou y La Gruta del Toscano de Padilla

¿Qué libros estás leyendo? :
Voy a leer Los símbolos Transparentes de Gonzalo Martré.

Cinco libros especiales para ti:
Diablo Guardián – Xavier Velasco
Qluiphot – Pedro A. Palou García
La Insoportable Levedad del Ser – Milan Kundera
Quien dice sombra – Pedro A. Palou García.
Alicia en el País de las Maravillas/ A través del Espejo – Lewis Carroll.
y de pilón: Bronwyn de Cirlot, La Gruta del Toscano de Padilla y Poesía para nada de Sánchez Prado

¿Qué libro esperas con ansias?:
El que pienso escribir.

¿Qué libro regalarías?:
Cualquiera de Kundera, de Xavier Velasco, de los de los del Crack y de Pitol.

Eterno abismo

Nuevamente silencio y más nada
y la razón no la sé.

Tal vez tu indiferencia,
tu indescifrable mirada,
tu dialogo inconcluso
o quizá soy yo
y mi grandilocuente timidez.

Tampoco perdí mi unicornio azul
ni me volví periodista,
mucho menos estrella de cine,
si acaso un fanático de la nocturna soledad
y un adorador de mis sombras.

Puede que sólo sea un dolor de cabeza
y una coca-cola su solución.

La Revuelta estuvo en el Collhi-BUAP

Revuelta N� 4

La Revuelta ahora fue en el Colegio de Lingüística y literatura Hispánica de la Facultad de Filosofía y Letras de la BUAP. En el acto tomaron parte, Germán Montalvo, diseñador gráfico editorial de la Revuelta; Miguel Maldonado, jefe de redacción de la Revuelta; así como Alejandra Hernández Márquez y Verónica Xochipiltécatl Hernández, estudiantes de la licenciatura de Lingüística y Literatura Hispánica de la BUAP; la moderación del evento corrió a cargo de Natalia Escalante Conde, estudiante de la licenciatura de Antropología de la BUAP. Este número tiene como temas el 11-S donde se ven textos de Carmen Boullosa, Pablo Raphael y una entrevista a Žižek; mientras que Volpi, Urroz, Estivill, Regalado, Paredes, Albarrán, Pereira y Sigg hacen una reflexión y a la vez un homenaje a la Generación de Casa del Lago. Además de contar con columnas relacionadas con temas como Gastronomía, Cine, Moda, Artes Visuales y Literatura. Sin olvidarnos de su espacio para poemas y las reseñas.

Benditos sean los niños.

Un fragmento hermoso, cortesía de Ignacio Padilla en su glorificante novela La Gruta del Toscano:

Algunos viejos, Milena, recuerdan su juventud con más claridad que lo que hicieron el día anterior. Pasang Nuru era casi un niño cuando ayudó al capitán a descubrir la Gruta del Toscano, y un niño sabe lo que en verdad importa. Un niño lo registra todo, lo ve todo, lo guarda todo en un rincón de la memoria donde los años no conseguirán tocar lo esencial.

Introspección VII

Bueno la incertidumbre se acabo. Lejos quedaron los puntos suspensivos. Calderón será presidente de México, lastima. Ojalá y no sean otros seis años de gobierno ficticio como en el sexenio que está por terminar.
También mi particular espera se ha terminado. El dictamen se dio y mi nombre no aparece entre los seleccionados para pertenecer a la generación 2006-2007 de la Fundación de las Letras Mexicanas. Seguramente no compré el cachito correcto con el cual podría obtener el premio. Hay unos que están hechos para ganar premios, otros no.
Yo sólo se leer y supongo escribir, eso intento.
Las letras por si solas deben defenderse, probablemente mis textos no fueron suficientes para obtener una beca peleada por muchos o quizá no supe explicar mi proyecto, cualquiera que sea el caso, indica dos cosas: me falta para destacar o no sé expresar en escrito por qué escribo y/o para qué quiero escribir, todo lo anterior, señala una laguna, un vacío. Habrá que mejorar.
Será para la otra, si es que lo vuelvo a intentar. Por lo pronto hay una carrera que debo terminar y dedicarle el debido y correcto tiempo.
Y sí, el Silvio sigue cantando en mis oídos ese maldito pinche trozo de canción: soltar todo y largarse, (…). Con amores fugaces e inolvidables, con parasiempres grávidos como espuma. (…). …y soñando que un día serás poeta.
Siempre soñando. Siempre atesorando. Siempre llenando mi cuarto, mi vida, las fotos y demás de un invariable e interminable número de quizás. Anhelos de lo que pudo ser. Deseos por cumplir hartos de ser seguidos por una orgía inacabable de la palabra pero.
Y sin embargo, aquí estoy muriéndome día con día. Ya rato tiene que un doctor me dijo: bájale tu consumo de coca-cola. No lo he hecho, ni lo haré. Probablemente sea lo único coherente y/o poético que tengo en vida. Mi forma de ser, tal vez ésta sea la verdadera poesía, la gran novela. Y lo que acostumbro escribir sin estructura, violando las reglas de la redacción, sólo sean palabras y más palabras aventadas al ahí se va por unas manos desesperantes, flacas, tristes, jodidas, más hueso que carne que sólo intentan expresar aquello que mi boca no sabe, no quiere o no puede decir. Las entrañas no son literatura para leerse o ser publicada, son simples sentimientos emanados de un idiota que necesita un psicólogo quizá un psiquiatra o por qué no: un doctor corazón.
Y sí, no tengo nada que ocultar. El resultado de la beca me afecto ¿a quién no le afectaría? Empero, me hizo enfrentarme. Se necesita cabeza fría y es hora de tomar algunas decisiones. La primera es sacar cuanto antes la carrera, ya estoy harto del maldito Collhi retrograda de mierda. Me purga de sobremanera la Lingüística, me molesta, no la tolero y cada día me ahogo en ese colegio, por ende debo concentrarme en el estudio y seguramente acabando septiembre deje de realizar mi columna para el Diario Cambio, quizá aguante a cumplir mi segundo año y así cerrar el ciclo. Estoy seguro que no pasará nada si la dejo de escribir, a nadie le afecta más que a mí. Pocos la extrañaran, esos pocos son amigos y familiares. No faltará quien venga a reclamarme, reprocharme o acusarme de no hacer nada con seriedad o disciplina, o de que esto es pinche capricho de mierda. Que recen y digan misa. ¡Me vale!
Seguramente sólo la extrañaran mis amigos, mentores y admirados escritores del Crack y otros más también escritores y/o poetas, verdaderos escritores. No aprendices como yo.
Apuesto que festejarán toda esa comitiva de “grandes escritores de Puebla” porque ya dejará de escribir el más ignorante de los seres quien nunca debió atreverse a publicar una columna. Habrá algunas voces que me dirán: “te lo dije y te lo advertí tenías que haber movido palancas”. Simplemente no creo eso como el camino más viable para lograr aquello que para mí simplemente es sagrado. Respecto el arte de leer y de escribir. Estoy convencido de que las palancas, si se usan, son para otras cosas más cotidianas, rutinarias y aburridas.
En fin, este blog seguirá siendo el espacio para quejarme del mundo y mostrar mis entrañas, hasta que exista un valiente que las fría o la coca-cola firme mi acta de defunción.

Introspección VI.

Los grandes libros nos rechazan hasta que nos sientes dignos de ellos o hasta que, resignados, comprenden que jamás estaremos a su altura
Rodrigo Fresán. El virus del Quijote. (Algunas esporas).
1er número revista Revuelta.

Las novelas acostumbran a doler, siempre y cuando estén bien escritas o dan en el punto clave. Una buena novela logrará identificarnos a como de lugar. Hay escritores atrevidos que salen a buscar al lector, lo enfrenta, lo llevan y lo traen por donde quieren, pero existen aquellas obras esperanzadas en ser encontradas por el lector ideal.
Empero, hay obras que sólo buscan desmitificar, ser constancia de los hechos, tal vez testigo de lo ya sucedido u ofrecer otra versión de lo ya dicho y sin querer acaban lastimando y penetrando más de lo esperado. Haciendo el doble efecto: provocar el sentimiento y la reflexión.
Eso me paso con Zapata de Palou, la más reciente novela del escritor afortunadamente poblano y perteneciente a la generación del Crack. Inevitable me fue no identificarme con un ser al que se le dio una responsabilidad que nunca eligió: hacerse cargo de unas escrituras, casi sagradas. Y así, solo, es como empezó su camino en una revolución que prometía mucho para México y acabó siendo lo mismo. Hasta la fecha siguen vigentes los reclamos de Zapata; la dignidad del indígena mexicano, el mismo que siembra las escasas tierras. Antes optaban por ir a la ciudad en busca de un mejor modo de vida, ahora tienen que librar un largo camino para cruzar la frontera y llegar a los Estados Unidos, el objetivo, el mismo: una mejor calidad de vida.
Zapata murió solo. No había gente capaz de entenderlo. Tantito por su cerrazón y timidez, pero también por la falta de visión del otrora.
Esta lectura nueva que nos Palou sobre Zapata me viene a recordar al “Che” Guevara, ambos hasta la fecha son unos íconos vigentes, sus peleas de cierta forma eran parecidas por no decir iguales: dignidad del indígena mexicano en el caso del primero y dignidad del latino en el caso del otro, pero también buscaban cambiar las instituciones, darle voz a los que siempre han permanecido en el olvido y una igualdad de la sociedad donde la diferencia entre educación y nivel económico no fuera tan abismal en el peor de los casos o inexistente. Ambos en cierta forma odiaban ocupar algún cargo en el gobierno, no les gustaba la política burocrática, preferían el campo de batallas: a veces eran con armas y otras a través del discurso ya escrito, ya hablado. Y por último siempre eran perseguidos por las fuerzas nacionales del gobierno en turno, nadie pudo atraparlos, si no hasta que ellos sintieron que ya era hora. Sabían que tarde o temprano iban a morir ya por la vía natural, ya por la vía de la pelea por los ideales, escogieron la segunda, no para ser héroes, más bien en pro de una coherencia con sus sentimientos, pensamientos, por amor propio.
Y esta novela me dolió por mi admiración al “Che” Guevara, pero también por una revaloración de un personaje no tan apreciado –ello no demerita sus estudios y demás parafernalia alrededor-, pero precisamente es eso la diferencia entre lo ya dicho y lo ahora escrito por Pedro, nadie lo había abordado de tal forma. Es mas, nadie se preocupo por el humano que fue, es y era Zapata.
Me calo probablemente por la soledad que siente ahora y me identifique con Zapata. También por los tiempos políticos en los que se encuentra México. Las peleas por encima se dirían son las mismas, pero en el fondo el arrastre histórico de los problemas no resueltos o abordados a medias siguen pesando aun, a casi ya 100 años de distancia.
Ambos se dejaron morir físicamente. Mentalmente ya habían muerto cuando perdieron a sus allegados en la pelea, a familiares y demás. Cuando se dieron cuenta que todo ello era una batalla interminable, se trataba de matar al monstruo de las mil cabezas y que en el camino probablemente se convirtieron también en asesinos, matando a todo aquello que oliera a enemigo. Pero héroes, mártires, asesinos o simples guerrilleros, habrá que estarles agradecidos por hacer suya una lucha y responsabilidad que no les pertenecían y poner el dedo en la yaga. Abrirla. Mostrarla. Evidenciarla.
¿Ahora quién será el valiente que se atreverá a curarlas para buscar su pronta cicatrización?

Introspección V.

¡Qué ganas de no tener ganas!, piensa Emiliano, de estarse en casa con Josefa sin hacer nada. Ganas de volver, de amar, de no ausentarse. Ganas de morir, combatiendo por dos aguas encontradas que jamás han de istmarse.
Emiliano no posee besos para amortajar la vida, sólo agonía ardiente, suicida, ¡qué ganas de no tener ganas!
Fragmentos con que inicia el capítulo V de la novela Zapata de Palou. Palabras que duelen. Estoy seguro que en el momento en teclear esta frase Pedro deseaba dejar la novela. Qué necesidad de ser Zapata cuando se es uno mismo. Cuántos admiradores del Atila del Sur después de leer esta obra seguirán sintiendo lo mismo y qué otros se agregarán y enarbolarán la lucha aún vigente de Emiliano.
El silencio gobierna mi vida en estos momentos, tal vez lo esté repitiendo. No sé. No me importa. La vida es una constante repetición. Ha llovido de manera fuerte, canicas han caído del cielo así como escupitajos certeramente divinos. Así los recuerdos y los pensamientos del porvenir nadan por mi mente. Ya dije, tengo silencio en mi vida, no hay espacio para hablar, ni escuchar. Sólo para pensar y re-pensar.
Ojalá y fuera miércoles ya, para saber que dirá el TRIFE, qué dictaminará la Fundación para las Letras Mexicanas y para ver a Pedro –mi mentor y amigo- embestido nuevamente como escritor en su natal ciudad.
Entre este silencio por una vertiente se escapa un ruido agradable, en la hermana República de Chile, se encuentra una estudiante ya de Maestría, Xibalba se hace llamar y Sara Reinoso el original, que trabaja sobre los escritores de la Generación del Crack, tan valorados en el extranjero y no tanto en su México. Vaya, un ruido agradable dentro de toda esta estridencia que resuena como la llamada a misa de las seis de la mañana en uno de esos días donde no existen fuerzas para abrir los ojos.
A veces mejor es guardar silencio, esperando a que pase lo ansiado tantas veces en el mejor de los casos, o lo inesperado comúnmente, o simplemente permanecer en resguardo de nada.

Introspección IV.

Sigo avanzando con la novela Zapata, lento pero seguro, ya se ha casado con Josefa. Nuestro caudillo también necesitaba amor, ese que la revolución, las tierras y el luchar por el pueblo no le pueden dar. Era un tipo solitario. Temeroso de todo. Inclusive de que el amor se le acabe. A todos nos pasa o nos ha pasado. A veces unos seguimos en la búsqueda. Gerardo Pablo dice que algunos andamos encadenados sin rumbo, por ahí persiguiendo el Grave, Crecido, Amplio, Mayor, Infarto y Ventajoso amor. Ese amor que calcina y duele en lo más hondo de las entrañas y nos hace viajar por lo más indescifrable del abismo, sin saber por qué, pero siempre encontramos algo: más preguntas alrededor de la primera duda que nos hizo sumergirnos en dicha búsqueda.
Y quien no quisiera de repente soltar todo y largarse, (…). Con amores fugaces e inolvidables, con parasiempres grávidos como espuma. (…). …y soñando que un día serás poeta.
Son días de oír constante el oído esa canción de espera o ese poema de resignación. Momentos de reflexión. Tal vez así como los personajes de Rulfo mi destino sea vivir o amar como un vil fantasma. Un alma en pena.
Duermo, despierto y salgo a caminar solo. Desayuno y como acompañado de un inmenso silencio. Me baño con el triste reflejo que proyecto en un espejo. Un muerto está más vivo que yo.
Silvio lo dijo bien en su canción Quien tiene viejo el corazón:

Dejando su lugar
entre las cosas que se dan amor,
quien tiene viejo el corazón
se va.

Huye a su habitación
llevándose lo que jamás llegó,
lo que ya nunca llegará:
su amor.

Hasta las altas sombras de la noche
la luz de su ventana brilla en vela.
La madrugada, que bien lo conoce,
dice que todo el tiempo sólo espera.

Van la luna y su corte a su guarida.
Canta de horror un pájaro en la güira.
Mira el gato con ojo incandescente.
Se siembra más el corazón de muerte.

La luna saca allí todos sus dientes
con una claridad indiferente.
La luna, la culpable, la viajera,
la luna de una muerta primavera.

Hasta las altas sombras de la noche
la luz de su ventana brilla en vela.
La madrugada, que bien lo conoce,
dice que todo el tiempo sólo espera.

A veces sólo somos canciones, poemas o novelas ya escritas y así actuamos, tal vez esté en nuestro inconciente plasmado, quizá uno se apropie de las historias tanto que con tal de hacerlas cercanas a nosotros buscamos actuar tal cual nos dicta la historia.
Mientras mi bienestar sentimental sufre una batalla Dantesca, mi país vive otra batalla de tipo político. No sabemos que va a pasar. Todo en esta ocasión es inédito: la elección, el movimiento ya social, ya político o mediático, el acto de impedir por primera vez que se diera el tan desgastado informe, por cierto dentro de las normas, aunque algunos escandalizados digan que todo esto es violento. Simplemente es un proceso para lograr la verdadera maduración política que nos pondrá al nivel de otros países. El cambio no consistía en que ganará Fox, va más allá. Todos, incluyendo Calderón y AMLO, sin dejar aun lado a los miles de mexicanos que están en plantón en las calles del DF, están poniendo un granito de arena para la evolución de nuestro México. En fin, dentro todo lo inesperado, cabe recordar la historia como lo hizo hoy en el estrado del congreso Alberto Escobar designado por el partido Verde Ecologista para dar su posición antes del informe no dado de Fox: siempre ha sido así criollos v. s. peninsulares y/o españoles, conservadores v. s. liberales, cristeros v. s. oficialistas, universitarios v. s. gobierno y ahora foxistas v. s. lópez obradoristas, En fin, así las cosas en nuestro México bronco.

Introspección III.

Estar sentado en una noche de nervios esperando a no se quién y por qué. Los fantasmas inclusive se han cansado de velar todas las noches y han preferido ir a dormir, me siento solo. Me siento por primera vez.
Mi estomago se revuelve como si por dentro se desarrollara una revolución o una marcha política exigiendo el voto x voto, casilla x casilla. Pero aquí no hay un microbio, virus, célula o lo que sea capaz de reprimir esa revolución, vaya ni siquiera de dialogar, por ello avanzan como manada arrasando todo a su paso. Es como si estuviera enamorado, sólo que en lugar de mariposas lo que siento son urracas que desesperadas gritan, nadie las escucha. A nadie le importan.
Ayer por la madrugada empecé a leer Zapata la nueva novela de Palou – siempre me he preguntado a qué hora escribe o a qué hora se dedica a vivir mi querido mentor y amigo como cualquier humano -. Lo que llevo es impresionante. Un Zapata no sólo humano sino verdaderamente inesperado. Sufro cuando lo leo y me enamoro más de la imagen que tiene Zapata en este México que aún pelea por aquello por lo que murió el caudillo de Morelos. Un Zapata solo y siempre lo será así. Los héroes como los escritores e intentos de ambos, siempre están rodeados pero solos. Me viene a la memoria fragmentos de Carta a Francia de Delgadillo quien escribe y canta para tanta gente y se pregunta si en verdad están con él, si comparten lo que dice. Todos tenemos esas dudas. Siempre lo pienso y así me siento cada que voy a dormir en un cuarto no pequeño, pero si inmenso para mi, lleno de tantos recuerdos unos sin compartir y otros ya parecen canción trillada. Un cuarto propio es un mundo donde se puede vivir a gusto, pero solo. Nadie alcanzará a descifrar lo que queremos decir y unos cuantos no le darán el significado que esperamos. El recuerdo dicen es una forma de vivir. Mentira. Es una forma de no vivir, los recuerdos duelen y no permiten avanzar. A veces llego a pensar que los enfermos de Alzhaimer son dichosos, luego recapacito y sé que he exagerado en ese pensamiento, porque desgraciadamente sin los recuerdos no somos nada. Por eso las fotos, las amistades, el escribir, queremos dejar huella, queremos que nos recuerden. Sólo nos puede permitir permanecer vivos aunque nuestro cuerpo ese siendo consumido por gusanos.
El escritor sólo sabe escribir. Es solitario y también nómada. Se acostumbra al ruido porque se sabe no parte de ese escándalo. A nadie le importa la vida del escritor, pero curiosamente es buscado y a veces tratado como todo un rockstar. El escritor sabe que a nadie le interesa saber lo que piensa, siente, ama, odia, desprecia o ignora, empero escribe y tiene la osadía de publicar. El leer y el escribir es la cosa más patética del mundo es un oficio para gente sola y sin vida, sin amigos, tal vez sin nadie a quien amar y busca en cada página eso inexistente en vida.
El mundo es raro, los lectores y escritores pertenecen, pertenecemos, a un mundo bien visto y para algunos es inclusive inalcanzable. Es curioso los que leen y escriben, tienen el don de sentir más al mundo, de parecer gente que vive y piensa. En cambio, los que viven su vida, parecen zombies.
Que importa lo que escriba, diga o piensa. Tal vez no lo hago yo, sino un señor que se divierte conmigo, soy su muñeco de acción. Ya lo dijo Sabines y lo recuerda de otra forma el amigo y también mentor Nacho Padilla: Vivimos desde hace siglos en el laboratorio de Dios.
Somos simples marionetas con sentimientos.
A todo esto sigo como Sabina esperando a ver si amanece por fin. Esperando a la chica de mis sueños. No importa que en la espera quede con la frente marchita. La poesía es mi única amante y compañera eterna. Mi condena perpetúa

En el lugar de siempre.

Hete ahí en el lugar de siempre en la misma ciudad y con la misma gente para que ella al volver no encuentre nada extraño y sea como ayer y nunca más lejano. Esperando a que vuelva, eres todo un faro del romanticismo, de repente alguien te acompaña a hacer guardia mientras te cuenta historias de amor con finales felices, cliché en su máxima expresión. Nadie se atreve a decirte la realidad, es tanto el amor o la lastima que les generas, no quieren cargar con remordimiento de conciencia. Pesa más haber lastimado a alguien profundamente en el corazón que el hecho de asesinar a un inocente o encarcelarlo. Al muerto se le puede llevar flores y al encarcelado al acabar su condena se le puede decir: lo siento. Pero a un herido de corazón es imposible redimirlo no hay novela ni poema que cure dicha pena, menos canción que haga menos dolorosa la pena y desde luego plegaria que sirva. Dicha empresa suele ser tan difícil que la religión católica ha sido incapaz de inventar un Santo de los dolidos y el único candidato posible aún está vivo. Eres tú. La desgracia te persigue tanto que ni siquiera podrían elegirte para tal puesto has cometido tantos pecados como tantas mujeres te han abandonado.
Sabes que ella no regresará. No quieres afrontarlo. Te refugias en la literatura para crear esa historia de amor que jamás existió ni existirá con la mujer de tus sueños.
Acéptalo. Ella jamás te quiso ni te querrá, eres demasiado pobre y demasiado listo para ella. No me vengas ahora con el cuento de que no sabías cómo era ella cuando le hablaste, tú que tanto observas a la gente antes de hablarles, tú que tanto te cuidas de los humanos, son de temer según tu ideología. Tu defecto, creo, es no haber sido un daddy boy y algo pendejo. A ella le gusta mangonear a los hombres. A gente como tú sólo les saca unos poemitas para después cogérselos y abandonarlos. Si fueras digamos el clon humano de Pinky, ella ya hubiera repasado contigo el Kamasutra entero.
Tu abuela decía que a los fantasmas no hay que temerles, no hacen daño, sólo espantan, y que si los escuchas hasta pueden ser buenos amigos. En cambio, los vivos matan, roban, extorsionan, violan y aunque sean tus amigos te pueden traicionar. Eso podría explicar el por qué de todas tus ex-novias, ex-amantes o ex-frees la que más te duele y provocó la estadía que tienes, ha sido para ti como un fantasma, sabemos que existe por lo que nos cuentas pero jamás hemos visto una foto donde salgan juntos y menos los hemos visto caminar por alguna calle de esta ciudad.
Ya déjala ir. Jamás te perteneció ni tú a ella. Es más jamás existieron.
La vida cobra caro nuestros errores. Dejaste ir a dos personas que te amaron, nunca les hiciste caso. No tuviste ojos para ellas y ahora andan penando por los abismos, llorando su amor incumplido, así como tú, hete ahí sentado en el lugar de siempre en la misma ciudad y con la misma gente que presencia como pagas caro tu error, todos los días te escuchan hablar de ella, porque no te pueden ver, pero te sienten como el frió decembrino que cala por las mañanas y mata por las noches. Están hartos de oírte contar la misma historia.
Nadie se atreve a decir lo que sienten y piensan de ti.
Aunque me duela más a mí que a ti, vine a decírtelo para que dejes de causar lastima y pena ajena. Ya acepta que ella sigue viva y nunca te quiso. Déjala ir para que tu alma descanse en paz y puedas ir a donde te corresponde, al mundo de los muertos, deja el de los vivos. Ya no perteneces aquí. Ya pagaste con creces el llorar y narrar tu amor ficticio. Vete y déjanos en paz.
¿Me escuchaste Ignacio? Soy Xavier, ¿aún me recuerdas? Haz un ruido aunque sea para saber que no estuve hablando todo este tiempo solo. Adiós y nos vemos espero no muy pronto.

Llorando a un fantasma.

Permaneces inmóvil ante el silencio que nos gobierna.
No sabemos hacer otra cosa.
Sólo un hola y un adiós cuando llegamos a toparnos, lo demás son conversaciones imaginarias. Mi soledad apesta a carne podrida, pero tu distancia huela a cadáver recién exhumado de su tumba, pero con unos cuantos años ya de pudrición.
Nunca supiste estar sola, tampoco acompañada. Como yo nunca he aprendido a vivir con tu presencia, pero me acostumbre a convivir con tu fantasma, vaya, me enamore de ella, de su olor a viejo y encontré la forma de abrazar la estela que deja al caminar. Cuando te veo ya no busco cambios en tu figura, ni me interesa saber que llevas puesto, si acaso visitaste la nueva tienda de moda para vestirte acorde a los tiempos que vivimos y según los lugares donde acostumbras pasar tu tiempo libre, tampoco me importa como traes el cabello, ya deje de fijarme en el cambio de tus pupilentes. De un tiempo para acá me vale un comino que pasa en tu mente, en tu cuerpo, en tu vida y en tus sentimientos. ¿Acaso no te has dado cuenta como miro con detenimiento hacia donde va tu sombra? Seguramente no. Has de pensar: este idiota otra vez mirándome el trasero, como si nunca lo hubiera visto y tocado.
Ayer me hablaste para reclamarme el hecho de no haberte llamado hoy por la noche, ni ayer, ni anteayer como desde un mes dejé de llamarte, no le encuentro sentido. Nunca me escuchas, siempre hablas y hablas y no parar de hacerlo, jamás has entendido la diferencia entre hablar y conversar. Entre tus quejidos te deje en claro la palabra adiós, explicándote que me iba a otro lugar por no hallarme vivo en este; agregué como argumento que mis amigos han emigrado y dejaron de escribirme, y tú, bueno para que me gasto en explicaciones si no vas a entender. Si la memoria no me falla te comenté: todos tenemos un ciclo en la vida con un principio y un fin, que el mió ya había terminado.
Y ahora estás parada, inmóvil, sin nada que decir, como siempre y como nunca. Sólo tus ojos buscan decir lo que a tu boca se le olvido pronunciar. Te gobiernan muchas preguntas, lo veo en tu cara, me duele no poder resolvértelas. Me quema tener que presenciar como todos aquellos que en vida se olvidaron de mi hoy viene a preguntarse ¿por qué velan a un muerto? Y sin embargo, no se acuerdan de cuando fue la última vez que me vieron.

Introspección II.

Casi las diez de la noche y sigo escribiendo por escribir, no se hacer otra cosa. Se hace el inicio de clases y no tengo ganas de regresar a convertirme preso absoluto de la rutina, del hartazgo y la empatía que gobierna el colegio donde estudio.
Sólo una cosa, mejor dicho, una persona, me mantiene firme para no desistir y abandonar el barco llamado Lingüística y Literatura hispánica, el poder verla y platicar con ella averiguar que pasa en ese su mundo agitado. Todos tenemos un punto débil, un lado por el cual podemos perder. El mío es el presente que quiere salir avante, que busca dejar atrás sus fantasmas, pero el pasado siempre se apodera y convierte a mi vida en una narración imperfecta hecha por Rulfo, imperfecta por tratarse de mi. Escribo y cada tecleo es un clavo terco que se sumerge más y más. Tomo coca-cola para mitigar el dolor, es tanta ya la costumbre orgánica que mi cuerpo tiene sobre la coca-cola que pasa por mi garganta como si fuera un simple vaso de agua o un saludable licuado de chocolate matutino.
Ella se apodera de mi presente, eso intenta, pero otrora, la del pasado, la de siempre, la de antes y la de nunca se aferra a cada parte de mi piel. Entierra sus uñas en mis pulmones. Me baña con sus lágrimas. Sus reclamos de abandono pueblan ambos oídos y se adueñan de mis manos para verter versos inexactos que intentan hablar de amor. Reclamos que reclaman ser víctimas del abandono ejercido por el amante, ese que jamás se atrevió a reclamar a la musa cuando ella decidía emprender rumbo con destino incierto siempre fue una deriva que quiso ser pairo y se extravía continuamente en un mítico triángulo de las bermudas, existente por poético imaginario e inventivo por buscar ser certeza o constancia de los hechos, todos ellos inexistentes.
Ha pasado ya media hora desde que empecé a escribir y ella se ha adueñado de la mitad de mi texto, lo puebla como una enfermedad mortífera y sin cura, a la cual la medicina no ha podido encontrar explicación. Quisiera hablar sobre la otra, la del presente, aquí y ahora, pero la incertidumbre podría ser su nombre. Tal vez por eso su ausencia en este texto.
Bolaño escribió en Los detectives salvajes que los poetas van por ahí muriéndose de hambre, apartándose del mundo sin pedir ayuda, solos por gusto.
Tal vez los que intentan ser poetas estén, estemos destinado a ser fieles a una sola dama: la poesía y ser víctimas de engaños amorosos fraguados por musas, nínfulas, ninfómanas y otro clase de mujeres por enumerar.
Tal vez nuestra única compañía se la soledad.

Unas preguntitas blogueras.

Listo mi querida Erika, antes de lo prometido. Un análisis interesante y divertido.

1) ¿Con qué tres blogueros/as pasarías una noche de locura sexual?
R= Pues en mi caso desde luego serían blogueras y por el momento no tengo ninguna. Sólo una que no bloguea seguido, pero de repente lo llega a hacer: Olga Cuellar.

2) ¿Cuánto tiempo llevas blogueando?
R= Octubre 2005 a Agosto 2006, casi un año, se podría decir.

3) ¿Cómo te enteraste de la existencia de los blogs y te animaste a participar?
R= Pues en una de las tantas platicas con mi mentor literario Pedro Ángel Palou y se me ocurrió que yo también tenía derecho a torturar a la gente.

4) ¿Eres lector anónimo de algún blog?
R=No, no comparto el esconderse en el anonimato.

5) ¿Te has enamorado alguna vez de un bloguero/a? ¿Quienes?
R= Noup.

6) ¿Con qué cinco blogueros te irías de borrachera?
R= Alba Lucía (Negarse), Graciela (Efectos Secundarios), Erika (Instrucciones para llorar), Héctor Pons (El perseguidor) y Don Cadáver muerto (El cadáver muerto); pero también, y a modo de pilón, me gustaría con Alejandra Peart (Opphelia)

7) ¿Has conocido a alguno más allá del teclado?
R= Pues sólo a Alba Lucía en la Feria Internacional del Libro de Guadalajara del año pasado (2005) y claro al poeta amigo Ignacio Sánchez Prado. Sin contar a los amigos poblanos como Isra, Viry, Maribel y etc.…

8) ¿Estas satisfecho con tu blog?
R= Claro es como mi hijo y mi contacto más cercano con gente que aprecio y que también bloguea.

9) ¿Qué blogs consideras de mayor calidad?
R= Si hablamos sólo de chavos y chavas blogers serían: Negarse de Alba Lucía, La tumba del cadáver de Don cadáver muerto, Opphelia de Alejandra Peart, Efectos Secundarios de Graciela, Instrucciones para llorar de Erika, El perseguidor de Pons y Vagabunda perdida de Megara.
Ahora bien si hablamos de los grandes escritores con blogs, tendrían que ser: Pedro Ángel Palou, Jorge Volpi, Cristina Rivera-Garza, Tryno Maldonado, Ignacio Sánchez Prado, Alberto Chimal, los de Federico Campbell y Pablo Boullosa.
Pero realmente todo lo que tengo linkeado es porque siempre lo visitó y se me hace de gran calidad.

10) ¿Algunos autores que te despierten especial simpatía?
R= Pedro Ángel Palou, Jorge Volpi, Ignacio Sánchez Prado, Alba Lucía, Graciela, Erika, Pons, Don Cadáver, Alejandra Peart, Viry, Isra, Maribel, Mauricio Arias y Sandra Becerril.

Elije a entre tres y cinco blogueros para que contesten a estas preguntas en sus blogs.
Alba Lucía
Graciela
Don Cadáver
Alejandra Peart
Viry