Algo coherente.

No seré mujer, pero contra las injusticias en este País todos debemos estar unidos. Lo que sigue es una carta publicada en el blog de una de las mejores voces femeninas con las que cuenta la Literatura mexicana en la actualidad, su nombre: Cristina  Rivera Garza y su blog No hay tal lugar: http://www.cristinariveragarza.blogspot.com


LAS MIL MUJERES QUE FIRMAMOS ESTA CARTA

académicas, actrices, bailarinas, científicas, cineastas, diputada, diseñadoras, escritoras, estudiantes, feministas, fotógrafas, médicas, miembros de ONG, museógrafas, músicas, pintoras, periodistas, profesionistas, religiosas, restauradoras, etcétera,

EXPRESAMOS nuestra indignación y horror ante la violencia, los abusos sexuales y las violaciones ejercidos por las policías estatal y federal contra las mujeres detenidas en Atenco el 3 y 4 de mayo. Los testimonios directos recogidos por la CNDH y el centro de derechos humanos PRODH y publicados en la prensa dan fe de una realidad que no se puede aceptar.

Son públicos los testimonios de Valentina Palma, estudiante chilena ilegalmente expulsada, de Cristina Valls y de María Sastres, ciudadanas españolas expulsadas. Las tres declaran que las manosearon, abusaron, golpearon, insultaron y humillaron de todas las maneras. Es público el testimonio de dos estudiantes, todavía detenidas, que refieren lo mismo. Todas dicen que eso les pasó a todas las presas, que lo oyeron y las vieron llegar al penal llorando y con la ropa desgarrada, y contando lo que les pasó. Existe el testimonio de una mujer de 50 años que no está detenida a la que forzaron a hacer sexo oral a tres policías.

Las autoridades, del secretario de Gobernación Carlos Abascal para abajo, han empezado a decir que se trata de mentiras y propaganda, y que como no hay denuncias no se puede investigar. Pero:

1. Sí hay denuncias formales: hasta ahora, 23 casos denunciados de abusos o violaciones, más las tres expulsadas, que también están denunciando formalmente.
2. Aunque no hubiera esas denuncias, estamos frente a la violación tumultuaria por personal policiaco en servicio. Es un delito grave tanto según el código penal federal como en el del Estado de México. Se castiga con penas de 10 a 15 años de prisión (Edomex), o de 12 a 21 años (Federal). Y se persigue de oficio.
3. No se trata aquí que cada una de las mujeres vejadas denuncie. Se trata de que se castigue a todos los responsables.

Nosotras creemos el testimonio de las mujeres violadas. Sabemos lo difícil que es denunciar, que faltan las palabras para expresar lo vivido. Y sabemos que pueden recibir amenazas. Les ofrecemos solidaridad, respeto y apoyo.

Tienen todo el derecho de negarse a ser examinadas por médicos que no son de su confianza, examen que representa una violencia más, y eso no invalida en nada su denuncia. La justicia debería servir para defenderlas y protegerlas, no para exponerlas.

A la luz de varios casos anteriores y del muy reciente de Lydia Cacho, contra quien se planeaba una violación “con un palo” en la cárcel de Puebla, parece que violar o abusar sexualmente de mujeres detenidas se está volviendo sistema. Para “defender la ley”, ahora los gobiernos mandan violar mujeres.

Exigimos la liberación inmediata de todas las presas, porque lo que se ha hecho con ellas no es la detención legal de presuntas delincuentes para someterlas a proceso, sino secuestro y tortura. El trato que han recibido vuelve inoperante cualquier proceso en su contra: se trata de víctimas de la violencia impune de quienes dicen defender la ley.

Exigimos castigo a los responsables directos y a sus mandos. Lo exigimos no sólo porque es claramente de justicia, sino porque este creciente empleo del abuso sexual por la policía debe detenerse cuanto antes. No podemos admitir que se vuelva “habitual” y las mujeres en México tengamos que vivir con su amenaza, esa otra amenaza más.
México DF, 13 de mayo 2006

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Cruzando los dedos, mientras tomo mi nieve de limón recordando mi mal de amores y quereres.

Buena fecha para leer dos entradas de dos blogs intensos. Se acaba la primavera, adiós a los flechados por Cupido. Si el burro no halló mula se quedó sin festejar a gusto una etapa climática tan rica.

Por donde comienza el inicio.

Erika en su blog (http://mininadiamenetis.blogspot.com)ha hecho una entrada propia de su personalidad, como ya dijo Héctor Pons: sarcástica y divertida. Rescato citas textuales importantes:

Bien, si esto lo declara una mujer puede ser juzgarse como frígida (obvio yo no lo soy) . Y si lo dice un hombre en PRIMERA no le creen. Los hombres piensan en sexo cada 10 mn (no entiendo). Creo que esto es como todo. como cuando te compras unas papas por que se te antojo UNA cuando viste el comercial, a la mitad de la bolsa se los pasas al de a lado...
El sexo ocasional sin mas, si no se le sabe manejar con el adecuado entusiasmo esta condenado al fracaso total. De ahí que las putas cobran por hora. (juar juar...) es por eso que si se va tener sexo ocasional debe de ser así “ocasional” no pensado ni planeado por que una noche antes se te mojaron los calzones.... al día siguiente júralo que ya se secaron...

Continua:

Dentro del disco duro de los hombres tienen insertado “a las mujeres háblales bonito, les gusta” SNIFF.....hey les tengo una noticia. Nadie les cree, por que las mujeres en nuestro disco duro tenemos un: “Todos los hombres son unos pinches mentirosos” . a si es caballeros, esa táctica barata les resulta con las mujeres por que tendemos a ser repetitivas y pendejas. Y si, nos encanta escuchar cosas lindas.
Pero por Dios hay que ubicarse!!!! Te amo........... Jajajajajaja simón!!!

Aquí la parte fuerte, donde asevera a su entender que esto es lo que una mujer actual, desea en una relación:

Yo te ofrezco mi cuerpo, mi atención y el permiso de subirte a mi cintura. Tú ofréceme tu cuerpo, y la sensación de que te importo. A veces sólo requiero saber que importo, aunque sea a alguien como tú (no pretendo sonar despectiva amor, pero a ti no te voy a mentir, hoy no), porque importar de veras me causa conflicto, me quita el sueño.
Te pido aquello que puedes -pretender- darme. Tú pídeme aquello que sabes no te daré, pero pídemelo bonito, como decía mi abuelita, en el pedir está el dar.
Y entonces tómame, embísteme, agárrame por un brazo y estrella mi cuerpo contra la pared. Jala mi cabello, muérdeme un hombro y hazme llorar. Necesito saber que si bien ya no siento nada por ti, de hecho siento algo dentro de mí. Penétrame, pero no se te ocurra tratar de hacerme el amor.
(Muy en el fondo, vuelvo a buscarte porque siendo tan distintos somos increíblemente iguales. Me da tanto asco verte... casi tanto como la náusea que me provoca pensarte sin remedio como si fuera algo especial, algo mágico, como si me quisiera).
No, no voy a decirle, ¿para qué? Él solito algún día se dará cuenta de que a mujeres como yo puedes desearlas, acosarlas, despreciarlas, necesitarlas, puedes vivir obsesionado con poseerlas... pero a mujeres como yo no hay que amarlas, porque no les interesa. (por lo menos tu no me interesas)

Muy bien hasta las citas del texto de Erika que no pude dejar pasar por considerarlas importantes y sustanciales. Para aventurarnos a divagar en un tema tan cochino, ja.

Después el amigo Héctor Pons (http://hectorpons.blogspot.com) dijo lo siguiente:

…la feminidad: todas quieren un hombre de ensueño
Pero los hombres de ensueño no existen. Todos somos iguales. Ya lo dicen ustedes mismas. Aunque, claro, hay algunos que son peores. Los hombres también pensamos de ustedes que “todas son iguales”. Porque todas piden mucho, todas quieren paseos, tiempo, atención, cariño, bla bla bla. Todas quieren todo.

Luego pasa a citar un ejemplo de lugar común el cual no citare, pero la respuesta a esa cita y con el que concluye y acompleta la teoría de Erika: ¿Qué es lo quieren las mujeres en una relación y en el hombre? Es la siguiente:

Me parece que las mujeres, no importa el discurso manejado, quieren siempre compañía, protección, atención total las 24 horas. Y eso de que “mientras dure” es una falsedad. No nos hagamos. En muy pocos casos las mujeres de esta cultura mexicana no buscan la relación para siempre. Casarse, o vivir con alguien, sentir que “pertenecen”. Eso es lo que siempre quieren, en el fondo. No sé si pretenden engañarnos o si se engañan a ellas mismas, lo cual sería más patético aún.

El cristal con que miró.

Que bien podría ser como veo a la mujer después de haber pasado por cuatro novias distintas pero parecidas y haber sido mandado por un enorme cuadrangular fuera del Estadio donde se jugaba el juego de no estar sola por dos más, que hay que decirlo, eran y son amigas.

Bien Héctor decía y pedía y aseguraba qué sería interesante que un hombre hablará de lo que nosotros queremos en una mujer, es más fue severo: es tan obvio, simple y reducido, que resultaría ridículo. Y sí pero ahí voy, esto me respondió un hombre a la pregunta ¿Qué quieres de una mujer?: que sea honesta, inteligente, con criterio y si se puede con sentido del humor y divertida, además que sea interesante, que haga que la admire, que se gane mi confianza y q sea digna de respeto. El entrevistado podríamos decir que tiene más pegue que uno, que es más relajiento, social, en fin. Un prototipo normal.  

UPS! Problemas serios. Pero a ver. Está declaración da para mucho análisis.
Haber una mujer honesta ¿Dónde?
Inteligente y con criterio. Muy probable.
Divertida y con sentido del humor ¿O sea un hombre?
Interesante. Nos bastan unas bubis y un buen trasero.
Admirable. Bien puede ser Britany Murphy o mi tierna Martha Higareda.
Que se gana mi confianza y digna de respeto. Esta me alarma, suena machista, cierto. Pero es válida.

Un viejo proverbio dice que cuando señales mira como lo haces y es que comúnmente cuando uno señala dos dedos apuntan al otro y tres a uno mismo. La famosa idea del espejo. Del reflejo en el otro.

Otro viejo proverbio dice que más sabe el diablo por ruco que por endemoniado. Ahí va pues. DECÍA antes y talvez por inexperiencia o por tener más de lo mismo, que tengo suerte de toparme con mujeres afectas a la ninfomanía (de 4 mujeres con las k anduve 3 eran de este estilo) y por ende yo sería algo así como un ninfomaníaco. Pues todas en su pasado tenían más hombres recorridos que materias reprobadas. Lugo me puse a analizar la situación y pensé que lo hacían por miedo a estar solas, pues 3 de esas mujeres no gozaban de una figura paternal inmediata y pase a creer entonces que se refugiaban en cualquier hombre para sentir esa figura ausente, la del padre; acá se cumpliría esa idea de Héctor y Erika: las mujeres sólo quieren sentir que pertenecen a algo. La otra novia que tuve era todo lo contrario chica de familia y aplicable en la definición que me dio un hombre de lo que espera una mujer. Pero de lo bonito uno se aburre. En este caso la rutina como todo se apodera de uno y adiós.

Bien a bien nunca llagaremos a definir lo que quieren ambos seres en una relación. Tan simple y sencillo, pero hasta la fecha hay una eterna discusión el hombre para sentir que engaña: necesita estar enamorado de una y enamorarse de la otra; en cambio la mujer con tan sólo saber que se acostó con otro, ya siente que engaño a su novio o marido. En la mayoría de los casos, a veces el asunto se invierte, pero casi siempre es el mismo móvil.

Pero ambos buscan pertenencia en el otro, sólo que como dice Héctor, el hombre busca más a su alrededor y apuesta a todo y no sólo a una cosa, sabe proporcionar. La mujer va por todo en una sola cosa.

Hay dos clichés amorosos, pero creo vigentes: La mujer hazla sufrir y ahí esta, quiérela y se va.  Lo he comprobado, la que quiero sólo anda del tingo al tango, huyendo de uno y suele pasar que cuando uno busca algo mejor, virar el  rumbo, pues puede que ese otro u otra se encuentre en la misma situación: andar detrás del algo sufrible, padecible. Y el hombre una vez que tiene lo que buscaba se aburre, siempre y cuando realmente lo tenga, mientras este inseguro de no tenerlo, ahí estamos. Nos gusta lo prohibido. Amamos lo prohibido. Nos gusta violar la norma.

Hay una canción llamada Cruzando los dedos del amigo Gerardo Pablo, trovador poblano, que bien puede ilustrar esto:

Sin importar como se fueron
-aunque nadie sabe porqué-
casi todos siguen caminando a ningún lado
con las caderas entre los pies.
Persiguiendo al grave amor,
crecido amor,
amplio amor,
mayor amor,
infarto amor,
ventajoso amor.

Hay viejos que lloran hasta su último día
recordando al viejo amor, viejo amor.
Y hay otros que pasan cruzando los dedos.
Tal vez por la mañana les encuentren.
Nadie sabe si tendrán tiempo,
si al verle seguirán igual.
Si sea lo mismo,
si en un beso nuevo
vuelve a ser su pelo
trampa para retener tus dedos


Y cuando nos oyen solamente dicen...
Ay, ay, ay , ay! Si escucharas la almohada,
sabrías que sigo aquí
como un farol, sin condición.
Que en silencio aunque no veas
te ilumina los secretos, más discretos.
Ay!, no me busques afuera, búscame en ti
por lo que fui, por lo que soy
por lo que solo hasta que dejes de buscarme
pueda ser.

Hay quien se cansó de buscarme
y mejor se casó
y otros tantos los evaden  viendo la televisión (televisión)

Y hay otros que pasan cruzando los dedos.
Tal vez por la mañana les encuentren
Nadie sabe si tendrán tiempo.
Si al verle seguirán igual.
Si sea lo mismo,
si en un beso nuevo vuelve a ver su pelo
trampa para retener sus dedos.

En fin, tal vez hasta la fecha lo que ambos están buscando es un poco de comprensión y resguardo en el otro. Tal vez sea cierto y estamos buscando donde somos mejores nosotros mismos al estar con el otro y creemos que la otra persona es la indicada sólo por que nos hace sentir bien.

Lo único certero es la constante búsqueda de estas respuestas y la única derrota es creer que no existe respuesta alguna.




    

Recapitulaciones del teclado.

Estoy sentado frente al monitor con tiempo de sobra y harto de estar harto. Afuera todo es igual. La facultad se vuelve cada vez en un monstruo de mil cabezas que busca sembrar en cada estudiante de la carrera de letras un aletargamiento insoportable. Espera que la rutina o la costumbre tragué a cada uno de nosotros es la solución.
Escribir en el blog se ha vuelto el único divertimento y a veces la mejor manera para coincidir con amigos de años atrás y con amigos actuales. Llego a creer que esta es la única forma de interactuar con los seres queridos.
He estado trabajando con más profundidad en el poemario o en parte de el, para poder presentarlo como proyecto y pedir una beca, jugar a la lotería literaria. Cirlot el poeta del recuerdo que creo todo un ciclo de poemas inspirados en una actriz de una película que vio y cuyo nombre en ella era Bronwyn, dicho libro lo he conocido gracias a la intervención de unos los escritores perteneciente al a generación del Crack. A lo largo de casi un mes, he intentando comprarlo por internet vía una librería española, pero no he podido, primero: fue que el libro no lo tenían ahí y estaban esperando el envió de la librería, y para colmos, ya cuando tenían el libro no aceptaron la tarjeta y ahora tengo que ver otra vías para poder comprarlo. Un libro que se resiste a ser comprado.
Leo en el blog de uno de los mejores cronistas y periodistas de Puebla, Mario Martell, una frase que citó de Antonio Porchia: el escritor es el ser más solitario de los hombres. Uno la lee y no puede más que sentir un frío inmenso en el pecho. Tanta verdad en tan pocas palabras. Por eso escribe lo que son y nos creemos escritores, para inventar mundos alternos donde no estemos solos, donde podamos amar o sentir que nos aman; es el autismo del humano, el escribir y el leer, ambos personajes de este mundo se encuentran buscando o huyendo de algo. Es el único divertimento del que gozan ambas partes.
En este lapso me encuentro leyendo Lolita de Nabokov, sin duda un gran novela, con una prosa excelente. Apenas llevo una cuarta parte y espero nunca acabarla. También me acompañan los poemas del indecente Bukowsky que sin duda me sigue sorprendiendo, espantando, asqueando y arrancado una risa. Pronto espero llegar a su prosa.
Pero no me queda más que seguir  sentado frente al monitor con tiempo de sobra y harto de estar harto. Porque afuera todo es igual. La facultad es cada un monstruo de mil cabezas que busca sembrar en cada estudiante un aletargamiento insoportable. Esperar que la rutina o la costumbre me tragué es la solución.

Y heme aquí.

Y heme aquí: esperanzado,
                       trastocado,
                      solitario,
                      recordando,  
                      esperando,
                      sopesando,
                      muriendo.

Blogeando.

Este cuestionario fue copiado del blog de Erika: http://mininadiamenetis.blogspot.com Que se entretengan.

1. Si fueras escritor, ¿qué libro te hubiera gustado escribir y por qué?
R= Se supone que estoy intentando escribir una historia donde la falta de amor en la vida de un escritor sea lo que explique el famoso temor a la hoja en blanco. Algo así.

2. ¿Qué canción te hubiera gustado escribir, por qué y escribe tu frase favorita de ella?
R=Carta a Francia de Fernando Delgadillo. Porque puede resumir la historia de muchos y de pocos. Porque es lo más cercano a mi historia.

Desde el sitio en donde
siempre estoy pensando en ti
con mi eterna obstinación
y anotando lo que siento
que nos pasa aquí
aunque no sea lo mejor.
    
Cómo te extraño
y como tengo miedo
de perder mis pasos,
de extraviar en algún lado
mis promesas y mis sueños

¿Cual será el mejor camino?
todos dicen: éste si te va a llevar.
Cada vez son muchos más
los que se acercan
la gente siempre aplaude
y temo tanto darme cuenta
que tan solo condesciendan
con mi modo de mirar,
sin saber a ciencia cierta
si comparten lo que digo
si en verdad están conmigo.
Si conceden la importancia
y el valor que les concedo yo también.

Hoy necesito toda la noche
para contar lo que escribo
acerca de los que comercian
con la música sencilla y reciclada
y que nunca dice nada,
será que no tiene nada que decir.

Como quisiera, ver que el artista
está buscando la manera
de hablar de todo lo que se ha
vuelto importante
y aún así nunca es bastante,
aun nos falta y vaya si nos hace falta
tanto a que cantar.

En el mundo sólo miro
dos extremos hoy
y tú tan lejos de aquí
la nostalgia se me irá
con el verano
cuando vayas a venir.

Cómo te extraño
y como tengo miedo
de perder los pasos
de extraviar en algún lado
las promesas y los sueños
cuál será el mejor camino?
estoy seguro que dirías
que tome aquel,
el que me lleve más lejos.

No he sabido decir
todo lo que pienso en ti
ni he sabido hablar de amor
tengo tanto que contarte
que he perdido
y que no encuentro
y entre alguna de estas cosas
la frescura con que idee mis planes la primera vez,
he perdido la sorpresa con que descubría en la luna
a mi cabeza si se fue pensando en ti,
y hasta el gusto de ser un irresponsable
cómo pesan las palabras cuando marcha uno detrás
y cuando soy yo quien tiene que decirlas.

Ojalá y que en esta noche
cuando menos me llegara
tu reproche a donde estoy
por si había más que decir
de lo que he dicho
y también por si lo dicho
se pudo decir mejor.

Pero no estás
y los que vienen no están para perdonarme
mis carencias personales
mas bien vienen al concierto de esta noche-e-e
esperando lo mejor.
Y yo tengo la cabeza en tantos lados
canto para tanta gente y ahora pienso tanto en ti
y aún así me alcanza el corazón para sentirlo todo
y hoy que me haces tanta falta
solamente, solamente me he querido repetir:
como te extraño y como tengo miedo de perder tus pasos
de extraviar en algún lado tus promesas y tus sueños
¿cual será el mejor camino?
y al hacerme esta pregunta pienso en tí
y en el camino que te traiga de regreso.

4. Siguiendo ese juego, ¿qué libro te gustaría llevar a la pantalla que aún no haya sido filmado?…
R=Diablo Guardián de Xavier Velasco por ser muy cinematográfica. Quien dice sombra de Pedro Ángel Palou porque es un gran testimonio de una generación y porque puede adaptarse muy bien al cine por usar el recurso del flash-back literario. Además de que me identifico con ambas.

5. Ahora, tu vida es una película, ¿a qué película te recuerda?
R=Ninguna y muchas. Pueden ser: El eterno resplandecer de una mente sin recuerdos, El otro lado de la cama, Forest Gump, La sociedad de los poetas muertos, Un amor inesperado, Los amantes del círculo polar, Amar te duele, Cilantro y Perejil, El ladrón de orquídeas, etc…Todas esas tienen fragmentos que me recuerdan a mi vida.

6. Y como sé que tu vida apesta, ¿qué película te gustaría vivir en la vida real?
R= El luchador, Atrápame si puedes, Amelie y las arriba ya mencionadas.

7. ¿Quién te interpretará en la historia de tu vida?
R=Alguien verdaderamente loco que acepte dejar su vida por adoptar la mía. Lo más saludable sería hacerme un muñeco virtual.

Aclaraciones y especificaciones.

¿Cuantas veces he soñado y nos hemos quedado con las ganas
de que a nuestros sentidos exaltemos,
de que con ojos y manos nos recorramos la carne
hasta que nos hierva la sangre?

Pero hoy haré una excepción.
Con esta mano derecha que ves,
sacaré tus entrañas, para recordar
que existen en ti y mostrarte como
dejaste a las mías, cuando con un beso
me juraste volver y con la cadera me decías: Adiós.

No es venganza, es una igualdad de circunstancias.

(0+0=0)

Tal vez nada se pierde.

¿Qué se puede perder cuándo no se tiene nada?,
sólo kilómetros, historias por concluir, momentos
que siempre quedarán pendientes y besos que
jamás se darán.

Eso se puede perder.



Y en este espacio silencioso se puede convertir.
Para que los recuerdos vaguen y remarquen
las cenizas de un fuego que tal vez jamás debió prenderse,
pero que inevitable era huir de todo hecho.

Tal vez ese era nuestro destino.

Silencios y nada más.

(------)

Porque tú eres la locura que movió al Quijote;
el tiempo que buscaba Proust y la travesía que
recorrió Joyce; la mujer que amo Cirlot y la
cruz en que la que Jesús murió.  

(-----)

Del cuchillo del tiempo, la navaja de la costumbre,
la bala del olvido y el valium de la desesperación;
de eso dudo y eso me causa el temor de
poder declararme muerto, ante aquellos
que mi corazón en llamas han deseado y mi
intempestiva derrota sueñan.

(---)

No dudes de mí. Eres lo que necesito.
Dame un beso y a ti regreso.
Siempre he sido tuya y de nadie más.

Un blog rosamente barroco.

Bueno pues la amenaza se cumplió. La más loca de todas las rosas y la más rosa de todas las locas, ha abierto con insistencia y asesoría privada su propio blog.
Una mujer en todas la palabra con mucho que decir y espero lo diga.
Admiradora de Sor Juana, si el Quijote viviera seguro su amante sería y seguidora indiscutible de The Cure y Coldplay.
Les invito pues a leer dicho blog.
Virypikyu (una vida en rosa) http://virypikyu.blogspot.com

Bukowskyando por un rato.

Ella dijo, “¿te puedo hacer una pregunta?”
Yo contesté,  sí, las que quieras.

“¿Cómo son tu piernas?”, preguntó ella.
Como todas, con huesos cubiertos por músculos
y a su vez por piel, y en ella habitan un montón de bellos.

“No, no es cierto, la otra vez que te vi
el pantalón marco la silueta y se me antojo morderlas,
luego recordé que habías sido futbolista,
entonces se me antojaron tenerlas para mi solita.
Las tienes sabrosas”, dijo ella.
Le pregunté si era caníbal.

“Más bien, soy adicta sexual”, respondió.
¿Y?, cuestioné.
Me guiño el ojo, dio media vuelta
y prometió pasar por mi a las siete en punto a mi casa,
para ir a cenar.

¡Que perro asunto es seguir pensándote!

Las palabras se me acaban,
y las ideas están ausentes.

Todo es espera.

Nada existe en estos momentos.

El silencio es la catedral de mis días.

Hay tanto que no se ha dicho,
pero pocas formas de plasmarlo.
Casi todas lugares comunes son ya.

Flaubert alguna vez dijo:
Que perro asunto es la prosa.
Y hay tantos perros
como ansias de contar, de vivir
y soñar, pero casi siempre
el tiempo falta y los buitres literarios abundan.

Las musas están en huelga,
por falta de versos.

La vida se me esfuma como agua en las manos
y hay tantas cosas que no he hecho.

Empieza a apestar a muerto.

Cenizas son mi futuro cercano.

Nada cambia, todo permanece como siempre
y como nunca.

La poesía me abandona
y sólo vagas palabras salen en mi defensa.

¡Que perro asunto es seguir pensándote!
Hay tanto en que pensar y mucho a que escribir,
sin embargo estos versos siguen siendo tuyos.

Un presente para Erika

En este andar por la lectura del poemario Poemas del viejo indecente, claro de Bukowsky, de quien más. Me encontré con un poema que me recordó a mi amiga Erika, la hacedora de numerosas y sabrosas entrada en su blog: Instrucciones para llorar (linkeado en mi interminable lista).

Aquí el poema:

Pequeña conversación matutina con John Fante.

Él dijo, “trabajaba en Hollywood cuando estaba
Faulkner, y era el peor: siempre estaba
muy borracho, como para levantarse al final de la tarde
y yo le tenía que ayudar a subir al taxi,
día tras día, tras día…

…pero cuando dejo Hollywood, yo me quedé,
y mientras yo no bebía, como tal vez bebí,
debí tener el valor para seguirlo
y salirme de ahí”

Yo le dije, “tú escribes tan bien
Como Faulkner.”
“¿en verdad? Preguntó en la cama
de hospital, sonriendo.


Ojala y te haya gustado el pequeño regalo.

Seria cuestión.

Me gustaría que fueras educada como Madame Bovary, tiernamente excitante como Lolita y elegante como Anna Karénina.

Pero prefiero seas lo más cercana a la ratera-drogadicta de Violetta y a las innumerables putas que inspiraron a Bukowsky.

Aunque, mejor quédate como estás. Es más excitante saber que tengo a la mujer más ausentemente-presente, pero muy mía. Sería ser algo parecido a la Bronwyn de Cirlot.

¿Esto es un poema o una lista interminable de peticiones y realidades?

Re-inventando mis lecturas.

Recuento de libros.

Libros que he leído de mi pequeña biblioteca:
Pedro Ángel Palou: Los placeres del dolor. (Cuento)
Pedro Ángel Palou: Música de Adiós. (Cuento)
Pedro Ángel Palou: Bolero. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Demasiadas vidas. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Casa de la Magnolia. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Con la Muerte en los Puños. (Novela)
Pedro Ángel Palou: En la Alcoba de un Mundo, Una vida de Xavier Villaurrutia. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Memoria de los Días. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Qliphoth. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Quien dice sombra. (Novela)
Pedro Ángel Palou: El diván del diablo (Novela)
Ignacio Padilla: Amphitryon (Novela)
Ignacio Padilla: Una forma falsa de verdad. (Selección de textos)
Jorge Volpi: A pesar del oscuro silencio (Novela)
Jorge Volpi: El juego del Apocalipsis (Novela)
Chávez Castañeda, Estivill, Herrasti, Padilla, Palou, Urroz y Volpi (y Tomás Regalado que no es del Crack): Crack. Instrucciones de Uso. (Variado)
Xavier Velasco: Luna llena en las rocas. (Crónicas)
Xavier Velasco: Diablo Guardián. (Novela)
Xavier Velasco: Materialismo Histérico. (Cuento)
Guillermo Samperio: Ellas habitan un cuento. (Cuento)
Roberto Martínez Garcilazo: Responso ante la Ceniza. (Poesía)
Roberto Martínez Garcilazo: Lumbre oscura. (Poesía)
Juan Carlos Canales: Teoría. (Poesía)
Juan Carlos Canales: Antología (In) necesaria. (Poesía)
Miguel A. Maldonado: Magia corriente. (Poesía)
Juan Gerardo Sampedro: Ojos de Entonces. (Novela)
Enrique de Jesús Pimentel: Criatura Tú. (Poesía)
Enrique de Jesús Pimentel: Catacumbas. (Poesía)
Julio Eutiquio Sarabia: Mudar de vida. (Poesía)
Antología de narradores en Puebla: Varios. (Narración)
Insólitos y ufanos, antología de cuento poblano: Varios. (Cuento)
El eco hecho carne: Varios. (Cuento y poesía)
Fronteras del deseo: Varios (Cuento)
Beatriz Rivas: La hora sin diosas. (Novela)
Eduardo Casar: Mar privado. (Poesía)
Final de novela en Patagonia: Mempo Giardinelli. (Diario)
Ibargüengoitia: Los relámpagos de agosto. (Novela)
B. Traven: Macario. (Novela)
Gabriel García Márquez: Extraños doce cuentos peregrinos. (Cuento)
Carlos Fuentes: Aura. (Novela)
Vila-Matas: Bartleby y compañía. (Novela)
Albert Camus: El Extranjero. (Novela)
Milan Kundera: La Insoportable Levedad del Ser. (Novela)
Antonio Tabucchi: La Cabeza Perdida de Damasceno Monteiro. (Novela)
Thruman Capote: Música para Camaleones. (Cuento)
Michael Ende: Momo. (Novela)
Franz Kafka: El Proceso. (Novela)
Franz Kafka: La Metamorfosis.  (Cuento o novela)
Lewis Carroll: Alicia en el País de las Maravillas/A Través del Espejo. (Cuento o novela)
Nabokov: Desesperación. (Novela)
Hesse: Demian. (Novela)
Hesse: Lobo estepario. (Novela)
Hesse: Bajo las ruedas. (Novela)
Hesse: El último verano de Klingsor (Novela)
Conrad: El corazón de las tinieblas. (Novela)
Cioran: Adiós a la filosofía y otros textos. (Ensayo-aforismos)  
Faulkner, Hemingway, Capote, etc...: El Oficio del Escritor (Entrevistas)
W. Faulkner: ¡Absalón! ¡Absalón! (Novela)
Monterroso: Movimiento perpetuo.
Gustave Flaubert: Madame Bovary (Novela)
Fedor Dostoievsky: Crimen y Castigo (Novela)
Allighieri: La divina comedia. (Poesía-novela)

En proceso:
Juan Rulfo: Pedro Páramo/El llano en llamas (Novela y cuento)
Cirlot: Bronwyn. (Poesía)
Nabokov: Curso de Literatura Europea. (Memorias)
V. Nabokov: Lolita (Novela)
Lev Tolstói: Anna Karénina. (Novela).
Sergio Pitol: El arte de la fuga (Diario-Ensayo)
Ignacio Padilla: Las Antípodas y el Siglo (Cuento)
Jorge Volpi: Sangrar tu piel amarga (Novela)
Charles Bukowsky: Poemas de viejo indecente (Poesía)

Me faltan:
Fedor Dostoievsky: EL jugador (Novela)
Fedor Dostoievsky: Los Hermanos Karamazov (Novela)
Dashield Hammett: El gran golpe (Novela)
Heinrich Böll: Opiniones de un payaso (Novela)
Heinrich Böll: El honor perdido de Katharina Blum (Novela)
Robert L. Stevenson: Dr. Jekyll y Mr. Hyde (Novela)
Julio Cortazar: Rayuela (Novela)
Julio Cortazar: El perseguidor y otros relatos (Cuento)
Jorge Luis Borges: El libro de los Seres Imaginarios
Mario Bellatin: Flores (Novela)
Gabriel Zaid: Los demasiados libros (Ensayo)
Sergio Pitol: Adicción a los ingleses (Ensayo)
Sergio Pitol: De realidad a la literatura (Cátedra)
Carlos Montemayor: Minas del retorno (Novela)
F. Nietzsche: Así habló Zaratustra (Filosofía)
F. Nietzsche: Consideraciones Intempestivas (Filosofía)
F. Nietzsche: El Anticristo (Filosofía)
F. Nietzsche: La Genealogía de la Moral (Filosofía)
F. Nietzsche: Más allá del bien y del mal (Filosofía)
Cervantes: El ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha I y II
Homero: La Iliada
Homero: La Odisea

Estoy atrapado en Fahrenheit 451, ¿qué libro me gustaría llevar?:
Diablo Guardián de Xavier Velasco o Quien dice sombra de Palou García.

¿Alguna vez me enamore de algún personaje de ficción?:
Pig y Violetta, Diablo Guardián de Xavier Velasco; Andrés, Qluiphot de Pedro A. Palou García y Ortega, Quien dice sombra también de Palou.

¿El último libro que compraste fue...?:
Lev Tolstói: Anna Karénina. (Novela), Gabriel Zaid: Los demasiados libros (Ensayo),
Ignacio Padilla: Las Antípodas y el Siglo (Cuento), Jorge Volpi: Sangrar tu piel amarga (Novela) y Charles Bukowsky: Poemas de viejo indecente (Poesía)

¿El último libro que leíste fue...?:
W. Faulkner: ¡Absalón! ¡Absalón! (Novela) y Fedor Dostoievsky: Crimen y Castigo (Novela).

¿Qué libros estás leyendo? :
Juan Rulfo: Pedro Páramo/El llano en llamas (Novela y cuento), Cirlot: Bronwyn. (Poesía), Nabokov: Curso de Literatura Europea. (Memorias), V. Nabokov: Lolita (Novela), Lev Tolstói: Anna Karénina. (Novela), Sergio Pitol: El arte de la fuga (Diario-Ensayo), Ignacio Padilla: Las Antípodas y el Siglo (Cuento), Jorge Volpi: Sangrar tu piel amarga (Novela) y Charles Bukowsky: Poemas de viejo indecente (Poesía)

Cinco libros especiales para ti:
Diablo Guardián – Xavier Velasco
Qluiphot – Pedro A. Palou García
La Insoportable Levedad del Ser – Milan Kundera
Quien dice sombra – Pedro A. Palou García.
Alicia en el País de las Maravillas/ A través del Espejo – Lewis Carroll.

¿Qué libro esperas con ansias?:
El que pienso escribir.

¿Qué libro regalarías?:
Cualquiera de Kundera, de Xavier Velasco y de Palou García.

Indecente entrada.

Recién hace poco, un libro pude comprar. Poemas del viejo indecente de Charles Bukowsky ¿algún otro viejo indecente conocen ustedes?
Todo él me fascina, pero también me aborrece. Un gran poeta y un borracho cualquiera que se sacó la lotería. Un poeta.

Comparto con todos ustedes un poema con el que Chinasky o debo decir Bukowsky define a la poesía.

Poesía

Toma
mucha


desesperación
insatisfacción
y
desilusión


escribir


unos
       pocos
       buenos
       poemas

No es
         para
         todo mundo


        tampoco
el escribirlos
        o incluso
        leerlos

Salud pues y que disfruten este poema indecente.

Semana Santa.

Y bien, ya son vacaciones de Semana Santa y las calles de Puebla se llenarán de católicos al por mayor, o ¿debo decir de fanáticos? El caso es que la Puebla, revolucionaria, esa de la que tanto Marín ha hablado por un momento dejará de repudiar a su Gober precioso para adorar a su creador.
Dos semanas y media de descanso que bien podría aprovechar en darle forma a mi poemario y continuar con mi proyecto de novela, pero el destino me ha forzado a convivir con dos mujeres: Anna Karénina y Lolita, dos mujeres bastante extremas. Espero salir ileso en mi enfrentamiento con tan portentosas mujeres.
Otra lectura que me acobija estos días de alejamiento a la rutina de siempre es el libro de cuentos Las Antípodas y el Siglo de siempre amigo Ignacio Padilla, estoy seguro que será una rica lectura.
A inicios de la segunda semana de las vacaciones se viene un gran evento, el sociólogo Michel Maffesoli estará inaugurando su propia Cátedra en la UDLA-P. Sin duda alguna, una gran oportunidad para aprender cosas muy ricas.
Dos semanas aparentemente tranquilas pero muy ricas, llenas de conocimiento.
En fin, espero que a uds., también les vengan unos días sabrosos.

Insaciable búsqueda.

No puedo llamar: podría,
al siglo que llevo escribiéndote,
esperando tu regreso.

Mientras tú disfrutas en tu lecho
de la compañía de cualquier hombre
que prometa olvidarte
al siguiente día.

No podemos llamar: ojala
al beso que nos dimos,
antes de que huyeras.

En lo que yo sigo buscando
el amor sin pasión
en los brazos de cualquier mujer
que jure quererme
como nunca nadie lo ha hecho.

No podemos exigir
la respuesta a nuestra pregunta
cuando hemos hecho
lo necesario para seguir dudando
de haber realizado el cuestionamiento.

Eterna llama.

Bajo las ardientes llamas de tu lejanía
se calcinan mis deseos
que nunca conociste
por mantenerte distante a mi cuerpo
y cercana a mi eterno retorno.

Certezas.

A Pedro Ángel, con mi admiración.

Cuando te conoció, Lizbeth,
cuando él te besó.

No le cupo ninguna duda,
andaba en busca de certezas,
pensó que en tus labios las había hallado.

Hoy que estás lejana como nunca
y cercana como siempre.
Encontró la razón de sus desvelos:
sólo cuidó las cenizas que le regalaste
al quemar sus entrañas.

Podría decir, simplemente,
que escribo este poema
pensando en ti Horacio,
pero sería estúpido.
Sólo me adueñe de un par
de palabras tuyas,
para escribir con las zozobras
de mi corazón el sentimiento
que me causó haber
conocido a Bronwyn.

  

Por una mirada.

Una mirada me dirigiste,
de casualidad la atrape
y mis muslos quedaron petrificados,
mis sentidos se enmudecieron,
el mundo se olvido de su traslación,
y abandono a la rotación,
la luna eclipso al sol.

Adán y Eva siguieron pulcros,
Caín jamás mató a Abel,
Jesús jamás perdonó a los pecadores
y las víboras aprendieron a volar
y el Diablo jamás se reveló ante Dios.

Pero sólo fue una sensación infundada.

La mirada iba dirigida
al que estaba atrás de mi.

Insolentes divagaciones.

Cada mañana
las ganas de tomar
tus caderas, invaden
como enormes duendes
a la tranquilidad de
mis pacientes manos.

Cada tarde
las ansias de robarte
el aliento y adentrarme
en tu cuerpo, se vuelven
tan constantes y castrantes
que alucino con volverme
el aire que respiras.

Cada día
me vuelvo preso
de los instintos que
me provoca tu portentosa figura
y tu mirada recalcinante,
pero sólo son divagaciones
de un insolente poeta.

La Revuelta ya tiene página

La Revuelta, revista de pensamiento latinoamerica-UDLA-P, ya tiene su página de internet. Aquí el link: http://www.udlap.mx/revuelta
Pasen e inscribanse gratuitamente para que tengan información constante acerca de la Revuelta.

Revuelta 2do Número

Revuelta N� 2, Revista Latinoamericana de Pensamiento-UDLA-P

El segundo numero de la Revista Revuelta, cuyo contenido va dedicado a Sergio Pitol, a la risa y el humor en escritura, la identidad, la literatura de Colombia y algunos otros temas más.
Estos son algunos de los artículos que podrá encontrar en el segundo número:
Presente Perfecto: Goncharov por Sergio Pitol; Pitol, Cervantes: Melancolía del viaje por Pedro ángel Palou; Literatura Colombiana, una fraude a la nación por Héctor Hoyos.
Babel: Los bufones están en todos lados: la naturaleza universal del juglar cortesano por Beatrice K. Otto; El humor y las matemáticas por John Allen Paulos.
Los días del tiempo: La lucha por el reconocimiento en un Estado democrático constitucional por Jügen Habermas; “Raza” estudio crítico por Antonia Darder y Rodolfo D. Torres; Sobre bibliodiversidad por Gastón Bellemare.
Arquitectura, Cine, Efemérides, Gastronomía: Rogelio Saltona: arquitectura es poesía por Harold Alvarado Tenorio; La vuelta al mundo en ocho autores por Ignacio M. Sánchez Prado; Del Mester de la bufonería al mester de la guasonería por Déborah Holtz.
Así como poemas de Anne Carson, Jorge Fernández Granados, Luis Foncerrada, David Huerta y Francisco Hernández. Y desde luego la sección de Viaje sentimental-Reseña crítica.No dejen de leer una revista que apuesta a ser de las más importantes en Latinoamérica, tan así que Letras Libres ha cambiado su diseño.

Interminable toqueteo.

Ayer tuve ganas de retornar
al espectáculo que dan
tus soberanos y desnudos senos
cuando se saben amenazados
por unas curiosas manos.

Hoy mi lengua insistió
en recorrer tus aventureros oídos,
para convertirse en la sinfonía
de tu vida.

Pero como siempre,
sólo son ganas e insistencias
de tenerte a mi lado,
para así dejar de escribir
en versos interminables
las dos mil formas en las que
pienso tocarte.

2 poemas míos en El perrito rió.

http://mininadiamenetis.blogspot.com
EL anterior link (que se encuentra en mi lista enorme de links) pertenece a una amiga del D.F. quien tuvo a bien citar unos dos poemas, creación del redactor de este blog. Pasen por ese blog tan rico y que me fascina leer. Fresco y jovial. Pero no por ello menos profundo.
En fin, agradezco el detalle a mi queridísima Erika.

Sueño 1.

García Lorca recomendaba y tenía acostumbrado redactar sus sueños. Ejercicio o costumbre que formo parte de ese movimiento llamado surrealismo. Siguiendo ese viejo consejo. Paso a torturarlos con mi sueño.
Resulta que me encontraba ubicado en la casa de mi abuelita materna (QEPD) en una de las tantas reuniones familiares que teníamos acostumbrados hacer cada domingo. Ahí estaban todos los que tenían que estar las tías y los tíos, los primos y las primas. Eran los años del mundial U. S. A 1994. Estábamos reunidos para ver el juego de Brasil versus Italia, donde sabemos Brasil ganó el mundial y se convirtieron en tetracampeones.
El asunto es que acabado el partido y ahí viene lo loco del sueño. Estaba ella, la amiga más loca que tengo en estos recientes días. Sola, viendo por una de las ventanas que daban a una iglesia de esa colonia multifamiliar: Sn José Mayorazgo. Y decía: te imaginas que en estos momentos presenciáramos la cruzcificción de cristo. Ven, vamos a caminar.
En seguida salimos por la ventana, la cual se abrió como si fuera una puerta cualquiera, sin dirección ni destino a caminar por esa colonia. Atravesamos de multifamiliar en multifamiliar, hasta que nos topamos con uno muy particular, en la parte en que se deben estacionar los coches había en uno de esos enrejados, un tigre anaranjado enjaulado, nos acercamos más y ella al querer tocarlo prácticamente, de repente se fue un nivel abajo (recordemos que no he hablado que las cocheras estén a desnivel), casi a punto de caer en el espacio del tigre que se veía manso pero al ver a ella tan cerca se lanzo para atacarla, pero falló y en eso de mi bolsa sacó unas nueces que le empiezo a aventar al tigre para distraerlo hacia mía, cosa que logró y se va contra mí, pero igual me agachó y se ve hacia un precipicio que de repente apareció a mis espaldas. Después de esto, me meto a la jaula para sacarla y seguir nuestro camino.
De repente nos tropezamos y al levantarnos, ya estábamos nuevamente en la casa de mi abuelita. Viendo por la misma ventana. Y alguien nos dijo: Ya está servida la comida, pasen a sentarse.
Fin del sueño.

Vino lunar.

Un poema, cuatro voces y un motivo es lo que a continuación pongo. En pos del recuerdo de una noche de tertulia. Rindiendo homenaje a una complicidad y un deseo de hacer algo más que una simple reunión de despedida momentánea a un amigo. Una constancia de hechos.

Sangra su silencio derramando gritos,
degollando diluidas divagaciones.

Luna de seda, nación perpetua de fantasmas.

Se acerca el fin, la muerte es inexistente,
nos podemos perder en la nada,
no importa, si nada hay,
siempre existirá, por lo menos nada.

Trece los sueños divididos en tres,
placeres vertidos en vino,
sensaciones por definir,
sombra de mis sueños,
luz de luna.

Se llora ausencia ingrata
desquiciando luna agorera.

En soñar se van los días,
las noches en vivir,
cuenta pensamientos,
evoca desgracias…
¡llueve muerte!

Una risa, se presenta,
el sol ausente está,
el calor presente se hace,
no imaginé estar aquí
y así, la madrugada comienza,
un día más bien terminado quedó,
la compañía es agradable,
en esa madrugada eso es lo mejor.

¿Cuántas noches perdidas sin vino y sin musas,
hemos tirado al vacío?

Diciembre de 2005. Viridiana Carreto, Israel Aguilar, Adrián Mellado y Alfredo G.

Di-versos amorosos.

Pediste que te amará
como nunca lo haya hecho.

Por eso me vine a París,
quería que me extrañaras
como yo lo hice
cuando estabas en Argentina.

-----
Nunca dejes de amarme.

No lo he dejado de hacer,
sólo te amo menos
que hace un año.

Jamás especificaste.

-----
Nunca me llegaste a decir: te amo.

Nunca pretendí hacerlo
Dijimos nada de compromisos.

-----
¿Qué necesito para convencerte de que vivas a mi lado?

Ser dueño de Malboro, una casa estilo colonial,
tres sirvientas, regálame un corvette, para comenzar.

Ahora vives con un empresario
y yo sigo trabajando como negro,
para poder amarte como blanco.

----
¿Me extrañaras cuando me muera?

Muérete y te respondo.

---
Júrame por Dios que jamás
me dejarás de amar .

Te lo juro.

Por cierto, soy ateo.

Soy Spud, no puede ser...

Al igual que Tryno Maldonado, los médicos especializados en definir la personalidad de uno, han acordado que me parezco a Spud....!!!!!!Fuckin..!!!!


Which Trainspotting Character Are You?

($--$)

Escríbeme un poemario,
para que no me de pena permanecer a tu lado,
me decías.

Hazme el amor,
y te escribo los que quieras,
te respondí.

Y me conforme con un beso.

(- + - )

Te perdoné setenta veces,
siete ocasiones te besé.

Heme aquí:
en el desierto cuarenta días con sus noches,
desnudo y solo.
Siguiendo lo que tu pasión predica.

¿...?

¿Cómo puedo habitar en tu cuerpo sin que huyas?
le pregunté a tu sombra.

Lógico no obtuve más que silencio
disfrazado por un beso.

Para no hablar de tí.

Resulta que sigo sentado frente a la computadora, ahora con coca-cola en mi vaso. Ya era hora.
Un sábado pesado o más bien normal, me paré para hacer el aseo y luego resolver un cuestionario sobre la novela Crimen y Castigo de Fiodor Dostoevsky, para una clase de mi carrera y la cual suele llamarse Realismo 1. Una obra muy buena, pero el asunto de afrontarla teniendo como intermediario a un infame e ínfimo cuestionario hace de esta experiencia la peor de las ignominias, pues al leer la pregunta a resolver ya me voy enterado de la trama y no obtengo el factor sorpresa, parece más bien una lectura para corroborar que la pregunta está bien realizada. Mil veces preferiría leerla sin susodicho intermediario y ya en clase tener un orgasmo de ideas entre alumnos y maestro, haciendo así una gran discusión alrededor de tan hermosa obra, pero no. El “docto maestro” ha preferido que confrontemos la novela de la forma más idónea para un alumno de preparatoria. Pero dejemos lejos el tema porque es un Crimen continuar hablando de tan penoso asunto y un Castigo para aquel que lea este texto.
Como prometí cambiar de tema, ahí voy.
En mi cabeza sigue girando el personaje de mi novela, definitivamente va a tener que ser una mujer, no hay vuelta ataras es la voluntad de la voz, Aguilar Camín en alguna entrevista que le llegaron a hacer y que ayer pasó por el canal Aprende TV, comentó que una vez obtenida la voz de la novela se obtiene prácticamente todo. Siempre tuve la voz, pero se ha negado a desarrollarse en las tramas que anteriormente buscaba. Ya se decidió por una vivencia y la cual no diré sino hasta no haber redactado el primer capitulo, al menos.
Esto es todo, nada más tengo decir. Silencio debo guardar antes de que me crucifiquen por empezar a hablar de ella, de ti, mujer de fino cuerpo, ojos claros y ausencia presente.

Chaqueta sentimental.

Es curioso estar sentado frente a la computadora acompañado por agua con saborizante de naranja, unas tortas de camarón y unos sándwiches que sólo contiene jamón y queso. Todo lo anterior para leer el blog variopinto de un amigo escritor al que le he sido fiel defensor desde que lo conozco. Sus observaciones sobre la soledad o la ceguera de Borges me hacen pensar en el diagnóstico que recibí meses atrás: joven bájele a la coca-cola y su comida favorita porque le han provocado algo de grasa en la sangre y usted es candidato directo a insuficiencia renal, paros cardíaco, etc.. Pinches médicos desde ese momento vivir se me hace pesado rutinario: ya sé de que me voy a morir. Yo que vivía con la esperanza de resolver el enigma de saber la razón de mi muerte.
Hoy ha sido un día pesado en todos los aspectos me paré con dolor de cabeza, me paré para darme cuenta que los pingajos han hecho de mi un despreciable espantajo, porque hay espantajos que puede ser un poco atractivos. Para colmos de hartazgos mi cabeza es traicionera, sigue pensando en ella y me desgasta. Me siento con las manos amarradas, pero sigo ahí como el barco que se aferra a una isla paradisíaca sin habitantes.
Transcurren los días y a veces pienso que no vale la pena escribir ¿para qué?, si todo ya está dicho y lo que falte alguien lo dirá mejor, pero hoy me encuentro con una visita de Carlos Pacheco, perteneciente a un movimiento tal vez probable generación de la nueva literatura: El club chufa, quien me dijo tus textos son sencillos pero crudos. Palabras que le dan a uno aliento y la creencia de pensar que uno va por el camino correcto. Nunca he buscado la profundidad, ella llegará sola, cuando lo tenga que hacer. Alguna vez Verónica Estay una de las mejores escritoras jóvenes con las que cuenta mi ciudad la Puebla de los Ángeles,  y de los escándalos políticos que saben ricos acompañados de coñac, me llego a decir que mi estilo iba por hacer de lo sencillo algo rico de leer. Al menos si me baso en la opinión de Pacheco, sigo manteniendo el estilo. La crudeza simplemente ha de ser el toque que hace de lo sencillo algo interesante, la crudeza es la realidad descarada sin tapujos ni complejidades.
Mientras escribo esto me viene a la memoria uno de los primeros libros, que para mi es un cuento de larga duración: Macario de B Traven, recuerdo ese pavo que tanto deseaba comer, el personaje, para él solito sin necesidad de convidarle a sus hijos y cuando por fin paso eso, en su cumpleaños, la muerte le arrebato la vida. El tomar agua con saborizante naranja es como haber matado una parte esencial de mi Soy como un medio vivo o medio muerto. La poca vida que me resta se encuentra en mis esporádicos poemas y mi intento de novela, cosas que espero un día acabar. La novela tiene ya su voz pero sigo sin encontrarla una trama extra y mi poemario ese va más maduro, pero aún no encuentro las cenizas restantes para completar ese inventario de penas y dolores.
Mientras tanto termino este recuento de nada, este viaje sentimental al abismo de mis cadenas, antes de que se vuelva una chaqueta del alma.



    

Fragmetos de novela (parte2).

La antesala de estos versos proviene del jueves 19 de enero de 2006.

III

Sigo tendido en el escritorio, la luna arde en mis manos y la pluma tiene ganas de gritar todo aquello que nunca pudo proferir mi boca.
Sabina en alguna canción mencionaba tristemente que perdió muchos besos por no saber decir: te necesito. Yo siempre supe decir te necesito, nunca pude pronunciar: a mi lado. Porque la mayoría creemos que con basta con hablar, unos afirman: las palabras son todo. Pocos saben: las palabras no importan, los ojos son lo que todo lo valen.
Ya lo dije mi tumba han sido mis acciones, entre ellas se encuentra el no saber lazar la voz.
Un día te fuiste y nunca volviste. Y fui a pedir chamba de faro, para poder alumbrar el camino que debías tomar, sin embargo preferiste lo tenebroso. Pero bien sabes de esa luz y retornas cuando puedes y te acuerdas al refugio que te otorga mi paz. Siempre he estado conciente de mi estadía. No soy más que tu resguardo, a pesar de todo sigo ahí como el fiel patriota da su vida en una guerra no es suya, pero el amor un algo sin explicación le permite actuar con la absoluta demencia que le otorga la bandera y un himno.
Aquella vez, la última que nos vimos era de noche, no comprendí tu mirada, pero si la forma desesperada o pasional en que te movías en la cama, parecía la primera vez, pero tu lengua al pasar por mi pecho se atrevía a informarme que era un adiós. Al amanecer estaba solo como todos los días. Aquí nada paso me decía el sol al entrar por mi cuarto. Simplemente me tomaste por última vez y como es tu costumbre partiste sin dar razón de tu paradero.
Hoy tengo veinte cartas donde me hablas de ti, pero no tiene remitente. Nunca me hablas de los lugares que visitas, sólo me comentas lo que tu parte interior experimenta con el pasar de los años.
Son a cinco años de esa última noche.

IV

Versos que llueven sin rima ni estilo. Pensamientos que fluyen por razones impropias, inadecuadas. Recuerdos que buscan ser novela y a veces aspiran a poemas. Todo eso lo sabe Friedrich, lo entiende. Pero no se resigna, insiste en pelear contra la hoja en blanco. Busca su lanza quijotesca, esa que todos conocemos por pluma, él la llama así para darle ese toque romántico al acto de escribir. Escritor al fin y al cabo, con manías que ni él entiende.
Se repite constantemente a Nietzsche: lo que no me mata, me hace más fuerte. Si Lucía no me mató una hoja no me puede hacer blandir, se dice a sus adentros.
Los riñones empiezan a sucumbir ante las siete horas que lleva sentado frente a una hoja blanca con escasos cinco renglones que no dicen nada, pero si mucho del estado de aletargamiento en el que se encuentra.  

V

Noche sin luna, pero sin con agua que del cielo cae a cántaros. Es imposible que permanezca sin avanzar en está hoja blanca. Mañana salgo rumbo a Pachuca y no tengo ni la remota idea del motivo de mi viaje. Una amiga de esas que nunca te sueltan y aseguran entenderte, jura por su santa madre que el lev motiv de mi partida, consiste en borrarte de mi mente. A veces lo creo imposible.
La maleta desde ayer que la tengo preparada, no llevo más que dos cambios de ropa y demasiados artículos, revistas y un que otro libro. Quiero encerrarme en un hotel a leer o sentarme en una banca del centro de esa ciudad a intentar escribir las líneas que le den vida a mi novela, o debo decir: a mi vida.
Afortunadamente en el viaje me acompaña mi vieja camarada de la secundaria, quien evitará un posible desvió a aquella ciudad donde tantas historias compartimos tú y yo.
Ya te dije que tengo veinte cartas donde no encuentra la clave que me ayude a descifrar tu paradero. He pensado en abandonar esa hoja con cinco párrafos para salir en tu búsqueda.
Pienso que es inútil. Vendrías por unos días y luego partirías. Nuestra historia es un círculo vicioso proveniente del infierno llamado: tus caderas.

VI

Un escritor alguna vez se atrevió a decir que regresar a un lugar en busca de una persona sería mentirse demasiado a uno mismo. Pero Friedrich lo sabe, su vida amorosa es una mentira. Nunca le han gustado las certezas. Siempre optó por lo imposible, lo siempre improbable.
De su vida lo único que le queda son los recuerdos. Está más solo que un oasis en el desierto del Sahara.
Y sus versos nuevos rinden probos a la ignominia y los viejos la eterna esperanza de sentirse vivo.

***

Y tu maldito recuerdo es mi perro fiel que me acompaña de sol a luna, sin darme espacio para intentar no pensarte.
¿Sabes que no pienso devolverte lo que nunca me diste? Especialmente ese beso tan rico que nos dimos mientras pensabas en todos tus delitos.
El desamor que provocaste en mi es igual de grande que los cinco puñaladas que le diste a aquel viejo indecente que tomaba su vodka tonic tranquilamente en el bar donde te fui a conocer.
¿No lo recuerdas?
Yo sí, estabas igual de perdido que el ahora difunto, el muerto parecías tú. Sin chiste. Sigo sin entender porque te hable, yo no me junto con perdidos y jodidos como tú. No tenías ni para pagar la cerveza que te tomaste, la acabe pagando. ¡Pinche mantenido! ¡Estorbo! Pero ahí me tienes de pendeja llevándote hasta mi casa, para bajarte la cruda.
Supongo que me atrajo tu reciente imagen de asesino. Siempre me ha gustado el peligro.
Pero contigo caí bajo. Ni siquiera habías tenido suficientes motivos para matar a aquel viejito. El cantinero explicó a los periódicos policíacos que discutían ridiculices, no recuerdo bien la nota, pero al ver ridiculeces me imagino temas como: ¿qué fue primero el huevo o la gallina?  Viles borrachitos que les sale lo intelectuales después de unas cuantas cervezas, supongo que ha de ser un trauma de gentuza como tú. Mientras están sobrios se la pasan escupiendo estupideces. A gente como tú deberían de hacerle lo que Hitler a los judíos, al menos en esta ocasión la humanidad lo agradecería.
Pero mi religión no me permite desear esas cosas a las personas por muy merecido que lo tengan. Debo aceptarlo me causaste ternurita al verte ahí tendido en mi cama entre borracho y dormido, profiriendo cuanta sarta de babosadas se te antojaba. Entre tanta palabrería pronunciabas el nombre de una chica Alicia o Anastasia, no recuerdo bien.
Ay mi queridísimo Honorario, de eso al parecer sólo te quedaba el nombre, pues la dignidad que tenías te la robo esa Alicia o Anastasia y la poco que te sobro en un plomazo la esfumaste.

Continuara….

Sucede a veces.

Otra vez es ella jugando a no sé que. Y vuelven a ser las letras las víctimas de mis pensamientos. Y estás páginas son las que se metamorfosean en la amiga confidente.
Mientras mi cabeza da vuelcos con su presencia, mi alrededor se torna denso, oscuro, pusilánime. Debería alzar la voz y protestar por todo eso que llamamos: mierda. Pero no, al contrario me vuelvo el abogado de las causas oscuras. A veces el humano es capaz de traicionar los principios por temas que beneficien a muchos.
Soy habitante de un país en completas ruinas y soy una de ellas.
Pero ni la alta traición que mis principios van a sufrir, son capaces de borrarme su imagen de la mente. Es tan fuerte, tan viva como la ausencia real. Invade mis sueños, taladra mis pensamientos y viola mi tranquila soledad. Y sin embargo es sólo una imagen. Lo único cierto es que aquí nada paso y el mundo siguen siendo tan cerdo como yo. Sin querer todos llegamos a vendernos a prostituirnos.

Un Cuarto Propio.

Virginia Wolf escribe esta reflexión estructurada a manera de ensayo y con elementos autobiográficos sobre la representación femenina existente en el ámbito literario sajón, después de haber sido invitada por una Universidad británica a dictar una conferencia sobre la mujer y la novela. En este texto nos muestra una necesidad de "un cuarto" propio, para poder "aislarnos" en nuestro "mundo interior", para alimentar nuestro espíritu. Pero ella siempre tuvo que compartir su espacio físico con maridos, hijos, familiares, visitas... sin poder disponer de tiempo y tranquilidad para poder leer o escribir.
Desde luego cuando uno tiene un cuarto propio en el pondríamos las fotos con amigos, familiares y algún lugar visitado, también un espacio para poner nuestros libros que son ex libris, algo así como nuestros libros de cabecera, aquellos que nunca prestaríamos a no ser que esa persona sea muy querida por nosotros. En fin uno podría en ese cuarto hacer y deshacer, tenerlo ordenado o en un orden caótico (ese en el que sólo la persona que lo habita sabe donde se localizan las cosas). Querido lector (a) vivimos en una sociedad en que nada nos pertenece ni la vida misma. Por ende sigue siendo difícil tener un cuarto propio de forma verídica, pues cuando uno vive en casa con sus padres, tenemos que cuidar el cuarto según el antojo y la forma de ver de nuestros familiares, cuando tienes tu departamento pues el gusto de tener un espacio para ti solito dura lo que tarde uno en casarse y después todos lo que componga la casa se va gastos bipartitos, por lo tanto le pertenece a dos personas y desgraciadamente la mayoría tiende a repetir el mismo viacrusis con sus hijos. A veces todos tenemos un cuarto propio, pero lo solimos convertir en una jaula de oro, pues le invertimos demasiado a ese cuarto que si le damos un rayón creemos que el mundo se nos va a acabar y que de nada sirvió invertir en un espacio ya maltratado. Pero todo por servir se acaba y lo material es tan efímero.
Por lo pronto no puedo quejarme tengo un cuarto no propio, pero mis libros tienen su espacio merecido y los demás componentes que aparentemente son basura, pero sin duda son los recuerdos que permanecerán como una constancia de vida y tampoco me puedo quejar tengo una vida semi-propia  pero demasiado divertida pues el hecho de poder estar en la raya de hacer lo correctamente permitido, pero tener la opción de caminar por lo prohibido le da a la vida el sabor necesario para creer que vale la pena vivir.  

Lo que te pertenece.

Deambulo entre sistemas de
posibles improbabilidades.

Mis rumbos son los rumores
que del inframundo salen y se instalan
en tus oídos.

Mis pasiones son los sinsabores de
tu profana vida.

Mis pertenencias son todo aquello
que al vacío tiraste.

Mi tolerancia es la impertinencia de
tu democrática constitución de
gobernar mi modo de respirar.

Y mis cenizas son el tiempo
que nunca tuve a tu lado.

Hoy me pides que te devuelva,
tus pertenencias, ahí lo tienes:

tiempo perdido y un corazón derribado.

Un particular inventario.

Procedo a contestar el cyber-chismografo que saque de Erika una blogera del DF:
10 años atrás yo: jugaba fútbol los miércoles y viernes en las fuerzas básicas de la UPAEP, siempre era defensa lateral derecho y a veces medio derecho. Iba cada quince días al Estadio Cuauhtémoc a ver los juegos del Puebla. Me consideraba en cierta forma fresa. Aún era persignado y profesaba la religión católica. Mi hermana tenía meses de haber nacido. Entonces perdí mi trono del niño consentido de la familia y pase a cargar con la responsabilidad de ser el ejemplo de mi hermana. También iba muy seguido a las luchas a ver a Atlantis, El Santo, Octagón, Mascara Sagrada, entre otros más.
5 años atrás yo: Estaba metido dentro un grupo llama Interact perteneciente al Club Rotario (Rotary International), donde fui Secretario, Vicepresidente y Presidente de mi club Interact Puebla de los Ángeles. Fui Representante Distrital de Interact en el Distrito 4180 (Puebla, Morelos, Tlaxcala y Guerrero). Y conocí a la que fuera mi primer relación amorosa y hasta la fecha es mi Musa y una gran intima y cómplice amiga.
2 años atrás yo: Conocí a Pedro Ángel Palou quien me impartió un taller de Voluntad y Renuncia en la Literatura en la Casa del Escritor y con el tiempo me volví su ladilla ponzoñosa que siempre lo molesta con gran insistencia.

CANCIONES QUE SE ME TODA LA LETRA:
1.- Carta a Francia- Fernando Delgadillo
2.- Hoy ten miedo de mí- Fernando Delgadillo
3.- Pequeña serenata diurna-Silvio Rodríguez
4.-Azúcar amargo- Fey
5.- La dosis perfecta- Panteón Rococo

5 LUGARES IDEALES PARA IRME:
1.- al hospital
2.- al olvido
3.- al fracaso
4.- a la chingada
5.- cualquier lugar que no sea mi casa

MIS 5 MAYORES ALEGRÍAS DE MI VIDA:
1.-Mis amigos: Olga, Jenny, Pamela, Israel, Ingo, Adrián, Alma Flores, Michel, Abi, Ali, Tere, los crackianos: Pedro, Jorge y Nacho, Xavier Velasco y todos aquellos que he conocido gracias al acto de blogear: Alba, Graciela, Mauricio Arias, Erika, Héctor Pons.
2.-Mis logros en ámbitos culturales, literarios y políticos.
3.- Mi dos blogs y las amistades que he logrado tener.
4.-Mi columna Inventario Juvenil que mantengo en el Diario Cambio de Puebla.
5.-En sí toda mi vida.

5 COSAS QUE ME GUSTA COMER:
1.-Lasaña.
2.-Canelones de carne molida.
3.-Tallarín.
4.-Todo tipo de mariscos.
5.-Quesadillas de por el carolino.

LAS 5 COSAS QUE MÁS ODIO:
1-El América.
2.-A los fanáticos de cualquier religión.
3.-Los que creen que Nicho Hinojosa es trova y que RBD es un gran modelo a seguir.
4.-Los celos
5.-Los doctores que me han recomendado disminuir mi consumo de Coca-cola (y puedo seguir, ehh!!!)    

Pertenencias.

Un libro, una pluma, esta hoja.
Mi mano derecha y la izquierda que
sostiene, esa blanca y vacía hoja.

Esto que escribo tan volátil
como todo lo que siento.

No hay nada eterno,
ni la misma realidad tan
traicionera, tan
ladrona de sueños
y certera de aquello
que nunca pregunté.

Sigo sentado sin escribir nada
que no sean simples pensamientos.

Y el tiempo despiadado
corre por mis venas: rápido
y sin ser visto,
con una certeza tan obvia
y aún así no puedo detenerlo,
me resigno a observar.

Estoy solo, siempre es y fue así.
Hábito entre torres de papeles,
polvo, recuerdos, sueños incumplidos,
quimeras que pululan como cucarachas
y novelas inconclusas, como mi vida.

Precisando

Palou en su blog (http://www.pedropalou.blogspot.com) dice lo siguiente sobre la escritura: Escribir para recapitular, para revivir, aún a sabiendas de que en realidad todo acto memorístico es una ficción. Escribir para reinventar, si acaso vivir es inventarse. Toda la clave, entonces, está en encontrar un registro, un tono desde el que iniciar la aventura.
Pero pienso, también escribir para vivir aquello que nunca seremos y nunca fuimos. Inventar para vivir, porque en la invención encontramos lo que por miedo a la sociedad no nos atrevemos a cometer por salud moral talvez inmoral para uno mismo. El flaco Sabina algún día de entre todo lo que no pudo ser, poéticamente eligió la imagen del Pirata cojo con cara de malo, pata palo y parche en el ojo.
Por el momento me quedo con mi propia metáfora: la imagen de la delgada figura triste y errante de la esta ciudad neobarroca. Retomo el lugar de un sobrenombre que naciera en las oficinas de una Secretaría de Cultura que a gritos pide la inteligencia de aquel visionario cultural. Sigo siendo el poeta neo-dark, más por el trasfondo de tristeza y soledad que por lo poeta.

No soy yo, eres tú.

Mensajera del más allá
ante el dolor,  tu preguntas
buscando la respuesta del por qué
tanta podredumbre disfrazada de palabras.

Y es que las flores no siempre son bellas
así como las promesas: te reviven
o acaban por enterrar nuestra triste figura.

Después de la muerte uno revive
como puede o como nos dejan,
pero nunca pasamos ningún abismo
sin pagar cuota, tampoco nos acompaño
ningún poeta en el recorrido.

Hace poco me renaciste
sólo sé que no soy yo
eres tú y nadie más
y  es otro el que escribe
este intento de declaración
y es otro el que respira
cuando me encuentro lejos del humo de tu presencia
y es otro el que en este momento te habla
porque hace días que volví a morir
en un mar barroco de color rosa
que lentamente rápido, me ahogo
y al mismo tiempo una sirena
musitaba la cura de las cenizas de mi alma.

A la tierra me regresó
y no olvido su mirada tan
incendiaria, tan desnudante.
Sigo percibiendo tu aleteo
por mis sueños
con la misma insistencia
en que Nietzsche era acosado
por su locura.

Malherido en el oscuro silencio.

Malheridos de Palou y A pesar del oscuro silencio de  Volpi. La primera retrata una historia de amor y desamor de pareja, pero también de exilio, al igual que una historia de amor entre padre e hijo, entre experimento y científico y también es la historia dentro de la historia: los últimos días de Ovidio, la novela-biográfica que escribe Phillipe, pero nadie en ninguna de las historias gana, tampoco pierden sólo sencillamente el tiempo pone las cosas en su lugar correcto. Pero también es la demostración de una fidelidad y la valentía para cumplir una promesa a pesar de los pesares. Es el amor como tumba, faro, fracaso y modo de vivir. La belleza como posible escapatoria de una realidad que nos persigue. Con una narrativa perfecta, una estructura bien cuidada, una influencia notoria de Faulkner. La segunda la primer obra del autor de En busca de Klingsor, nos deja ver una gran habilidad para mezclar dos biografías, dos vidas: la de Cuesta y la de Volpi, los dos Jorges de la historia, que no existiría ninguno de los dos sin el otro, acá cumple narrativamente talvez uno de los cánones del Crack: las amistades se potencian, jamás se anulan. Los amigos se destrozan, se hieren, se quieren, así es como Palou en el libro del Crack. Instrucciones de uso (Mondadori, 2004); definió a la amistad;  Volpi habla de Cuesta como si fuese su amigo de años y al mismo tiempo que cuenta la vida lo hace con la suya, pero en el camino se da cuenta que le destroza saber cosas de Cuesta que a la mayoría no le interesaron, le duele la muerte y quiere comprenderlo.
Ambas novelas se antojan para ser leídas más de una vez, porque siempre dirán algo nuevo. No son libros de entrada por salida.
Recomiendo ampliamente leer estas dos obras.      

Constancia de fascinación.

Un homenaje cirlotiano para una mujer barroca.

Cada presencia rosa que veo
es tu reflejo que me persigue.

Cada pato que escucho
es el graznido que en mi mente te rememora.

Cada rayo de luna que alumbra mi cuarto
es tu silueta que el sueño me rapta.

Cada cuadra que caminamos
es un tango con tendencias barrocas.

Cada hola con que saludo
es una forma de homenajearte.

Cada verso escrito, risa, mirada
es mi manera de tocarte.

Cada oscuro silencio
es lo más cercano a un no.

Y estás son mis cenizas
que el tiempo dejó, son tuyas.

Fragmentos de novela.

Un intento de novela, atorada, fragmentos que sirven en una probabilidad cercana, espero para definir los vacíos que en ella sobreviven.

I

Escribo porque no tengo más expresión que esta pluma fácil de seducir ante una hoja en blanco y rápida de domar por mis manos con aspecto a desierto mexicano: tristes y secas.
Ayer intente empatarme con la luna, sólo conseguí prolongar el sueño y multiplicar por cien los bostezos. La ignominia particular inundó a la pública.
Mis deseos son inconstantes, parecen hermanos de la constitución: se sabe que existe, pero está tan alterada, luego nadie la respeta ni la conoce. Así, mis deseos, realmente el humano o mejor dicho mi triste figura actúa contra si. La rutina y el deseo global toman decisiones por mí. A veces uno llega a ser todo aquello de lo que siempre huíamos.
Hay caminos, metas, puertas, subidas y bajadas, pero nunca sabemos abordarlas con propiedad, el libre albedrío gobierna la mente.
Un día quise flores y me conforme con plastilina, Ayer quise soñar y no tuve mas que anhelos. Nunca tenemos lo que queremos y siempre ambicionamos más. He ahí la razón de tanta guerra y tristeza. El hambre por el poder y la tenencia.

II

Sentado frente a su escritorio sobre-poblado de papeles con torres de libros y plumas a la deriva, así es el escenario que Friedrich tiene todas las madrugadas cuando se sienta a escribir miles de notas inconexas, inconclusas, al eterna novela que años lleva en el tintero. Algún célebre fragmento ha dado a luz en  su columna que ha mantenido por diez años en un periódicos local, fragmentos como ya dijimos de una novela que ha pasado desapercibida, pero él los sigue publicando, nunca entendió ni entenderá por qué, no ha intentado responder dicho cuestionamiento. No le interesa. La vida para él perdió sentido. Tal vez nunca lo tuvo, tampoco repara en ellos. La vida es corta como para detenerse en semejantes tonterías.
Está sólo, así lo quiso. Siempre pensó que para ser un escritor se necesita permanecer en soledad. Ahora se arrepiente. No ha podido dejar de hacer textos melancólicos, ¡va!, hay que decirlo: ni siquiera la melancolía aparece en sus textos. Tampoco sabe el significado del verbo extrañar. Las personas son como cosas: van y vienen. Tal vez nunca estuvieron, por lo tanto nunca se fueron.
El escritor no sólo necesita tener algo que decir, también debe tener hambre de sentir y haberla saciado en algún momento. Él lo sabe, pero jamás intentó nada por remediar su soledad. Por eso el negro en su casa, en su ropa piensa, talvez viste como vive, se responde.

Blog´s nuevos.

Quienes se han unido a la comunidad del blog son:

http://blogs.prisacom.com/volpi Blog de Jorge Volpi, escritor de la generación del Crack.
http://rodrigofresan.blogspot.com Blog de Rodrigo Fresán,

http://www.area.com.mx/jordi Jordi Soler, aquí podemos ver una reunión de sus artículos que ha publicado en diversas revistas y periódicos.

Visítenlos sin duda no se arrepentirán.

Un día después de hoy, antes de mañana.

Así como Joaquín Sabina, me pido primero para morir por leer.
Me pido primero para que la Coca-cola gobierne mi sangre, mi soledad no se llame Amén.
Y firmo mi acta de renuncia a todo aquello que me obligue a verme obligado.
A veces quisiera no sentir, me evitaría muchos problemas, ahorraría dinero y no me vendería a mi mismo falsas quimeras. Pero me reniego a dejar de sentir. Tengo derecho al dolor por gusto.
Ya no me preocuparé por cuanto, como y donde me duela, mejor ahorro eso para cuando ya no sienta tantas apuñaladas, porque entonces seguro en el infierno y no en el de Dante caminaré eternamente.
      

17 de Enero

Inmerso en un mar de ideas inconclusas escribo esta nota que amenaza con ser parte de un diario. La mañana en mí, tiene el efecto que la noche no hace: me provoca sueño, tal vez por eso mi amor al noctambulismo y mi pasión por ser un licántropo.
La cabeza me da vueltas, a veces las ideas son tantas que no recuerdo ninguna y de me asaltan el sueño violando así mi intento por descansar,  a veces escribo más cuando intento dormir que cuando me siento en la computadora a redactar por mera disciplina. En el curso que alguna vez me dio Pedro Ángel Palou, llego a decir que para ser escritor se necesita de dos cosas: tener algo que decir y saber decirlo. Pero a veces he llegado a creer que siempre se tiene algo que decir y en el camino encontraré el como, por que la única manera de llegar es experimentando.
Mis escritos están llenos de intentos casi siempre malogrados, no por ello menos servibles.
No tiene mucho que me encuentro atorado en mis dos campos: poesía y narración. El lenguaje periodístico que intento plasmar en mi columna semanal, la cual aparece casi siempre todos los jueves en el Diario Cambio de Puebla, suele apropiarse de mi cuando intento hacer literatura, talvez por eso mi inundan mucho los silencios literarios.
Cirlot un poeta español y que conocí por recomendación de Palou, no deja de pasmarme he releído tres cuartas partes de ese gran poemario hecho por amor o adoración a una actriz, y cada lectura me dice algo nuevo. Poeta surrealista que ha venido a darme una nueva manera de escribir y de la cual por cierto he hecho intentos varios que en este blog he dejado aparecer continuamente, sólo que suenan algo cursis. Odio la cursilería, pero talvez ese odio me permite mantener un alejamiento a mi escritura y así le doy su independencia necesaria a cada texto que hago.
En fin, ahora en estos silencios leo a Pitol, Palou, sigo con Cirlot y pronto Padilla será mi siguiente víctima.

Absurdo y abstracto el año nuevo.

Antes de que acabe el año, regreso a estas páginas porque me dijeron que aquí deje olvidado un poema, una novela y el amor secreto. Pero no encontré mucho. Sólo unas cuantos versos que quieren ser poemas y unos cuantos párrafos que desesperados buscan ser cuentos y algunas ideas esperanzadas en convertirse en una gran novela. Son algo, casi nada, da lo mismo, es igual.
Un año sigue, acaba otro ¿cuál es la diferencia? Yo no halló ninguna. Los días transcurren a veces lento, otras tantas más rápido, pero se van. El que acaba se me fue como el agua, sólo unos leves instantes permanecen: la egoteca personal. Es lo único que queda al final del camino: los recuerdos, eso que nos forman y nos rememoran lo felices que fuimos algún día.
Las noches son mi mejor guarida. Últimamente una voz se ha vuelto la grata compañía nocturna de un licántropo que de día es cualquier personaje inanimado que camina por las barrocas calles de una ciudad que a veces me desconoce y otras tantas me acobija como la madre que nunca se atrevió a hacerlo. A veces la madre luna sigue vigilando mis pasos, sin hostigar. La sabiduría nunca hostiga.
A dos horas de que un seis se pinte en este nuevo siglo de la ignorancia, estoy sentado escribiendo como un homenaje al anhelo que busca el joven que con ansias espera repetir ese rito de la iniciación que tanto narró Pitol en su celebre Arte de la Fuga.
Sigo sin entender la razón de mi estadía, siempre en los libros buscó esa llave maestra que me permita entrar al jardín por donde Alicia buscó la sabiduría, pero sólo encuentro vestigios de mí. Talvez sea un defecto en la búsqueda o simplemente partes de la llave que tanto busco. No sé. Seguiré ese camino que vislumbro cada que me atrevo a dar un paso con riesgo a caer en el abismo, prefiero el abismo que esta vida tan inerte e hipócrita. Tan llena vacíos disfrazados de humanos que pululan gritando: lo hago por tu bien, lo hago porque te conozco y sé lo que necesitas. ¿Cuántos dicen eso hoy en día? Los veo en la tele, en los periódicos, en la radio sus voces también se dejan notar y en las revistas intentan articular diversas razones para que me trague tanta puta frase de mierda. Sin duda, este es un país de católicos que también se sientes tocados por su creador.
Yo por eso vengo de ningún lado y voy para donde yo trace mi futuro. Hace años que deje de creer en le humano como dictador de mi destino, ese sólo tiene un nombre: maquina dictadora.
El año que viene será lo mismo. Sólo cambiara cuando el humano entienda el significado de la esto: se y dejar ser. Mientras eso no pase ¿Qué chiste tiene celebrar un nuevo año? No tiene caso, porque nada está cambiando. Sólo es el mismo atole con distinta taza.

Por no dejar

Hace dos navidades un escritor me sorprendía con su gran novela. Un diablo que tenía dentro pero sin salir se vio reflejado un Guardián se descaro y en la obra camino. Hace dos navidades mi mundo estaba rodeado de Violetta´s y un cómplice que sólo por fotos y entrevistas llegue a conocer más que a mi propia sombra. Hace un par de meses en este 2005 el cómplice lejano compartía conmigo una Coca-cola en la Casa del Escritor. Vino a recoger una Cédula Real de Puebla y de paso a dar una platica con alumnos de Collhi-Buap. El culpable de que tan demonio pisará tierras angelicales: él que esto escribe.
Ahora mi vida se lleno del contacto con un cómplice, pero las Violetta´s desaparecieron como el agua.
Lo años cambian a uno. La vida me depara cosas inciertas. Es navidad de un año del cual nunca dejaré de recordar. Esperanzado estoy en que este 2006 venga lleno de más satisfacciones.
Un abrazo a todos.
¡Feliz navidad y año nuevo!

Sin Coca-cola

El teléfono no suena, el celular menos. El e-mail sin mensaje, mi buzón sin carta alguna y mi soledad que aumenta. Síntomas de esta estancia en la noche, la ingrata noche y la maldita luna. No hacen otra cosa que no sea evocar tu recuerdo.
Hace tantos alaridos que no te escucho y tantos silencios me inundan en la cama. Tengo que aceptarlo: dependo de ti. Eres mi droga y aunque cualquier lugar te encuentro en cualquier calle, a la vuelta de la esquina  de mi casa en la tiendita de costumbre. No puedo tenerte entre mis manos, saborearte y saciarme del elixir de tu cuerpo.
Así son los días que no tengo una Coca-cola en mi cuarto por falta de dinero.

Muriendo.

La vida transcurre igual,
tu inalcanzable, yo muriendo.

Permanezco inmóvil, soy
momia de la calle,
fantasma de tu mente,
penumbra de la nada,
pero de día sigo siendo la sombra
que estorba tu paso.

Soy la marchita flor
que tus manos deshojan
y lentamente al caer por
la comisura de tu cuerpo,
me convierto en la huella de un recuerdo.

Soy la tierra que pisas,
la lágrima que derramas,
el maullido de un gato,
la soledad del transeúnte,
el sol de media tarde
y la luna llena que alumbra tu cuarto,
sólo una imagen que pronto olvidarás.

Pero hoy, prefiero convertirme
en la cucaracha que camina
                                 debajo de tu cama,
para que me des la muerte
y me lleve algo tuyo.
  

Nos vemos en el infierno.

Cada día que pasa me dan ganas de escapar de este mundo, que mi alma vuele sola, sin rumbo, ni camino. Simplemente que mi cuerpo deje este mundo agobiante, lleno de presiones. Mi madre es una de ellas. Regresar a casa nunca ha sido la mejor decisión de mi vida. Ha sido la mejor forma para demostrar mi inmensurable derrota. A veces estar en casa es lo más parecido al infierno que retrata la iglesia en sus escritos.
Quisiera ser sombra y así estar ausente de ella, de todos, para evitar los cuestionarios de rutina ¿Adonde vas? ¿Con quién? ¿Regresas a qué hora? Bien podía responder ¿Te callas? ¿Cuándo asisto a tu entierro? ¿Prefieres que de café y galletas u optamos por atole y tamales para los asistentes al sepelio? Sería un juego justo, pero claro, sería pedirle demasiado a un Dios que se ha encargado a lo largo de mi vida en quitarme todo lo que realmente me importaba. Sin Susana la vida es un simple paseo por un aburrido abismo.
Mis días con Susana, sólo eran comparables con la sensación que sentí por vez primera al leer a Nietzsche: una sensación de miedo, pero a la vez de protección, de odio, pero de una pasión que escupía fuego por debajo de los suelos. Los años fueron siglos. Alonso Quijano al haber conocido a mi Susana hubiera abandonado a su inalcanzable Dulcinea. Mientras él luchaba contra molinos para poder sentirse digno de un amor inexistente, nosotros convertíamos la cama en guerras mundiales. Tocar su cuerpo era ser Dios por un rato, luego sería un recuerdo del paraíso. Siempre fue así cada noche.
Pero las cosas buenas nunca duran. Las mujeres tampoco son eternas y el deseo se sale del mismo modo en que entró, siempre sin avisar. Para eternidades los recuerdos y con ello las noches en vela. Tal vez por eso escribo estás líneas, para recordarla, pero también para escapar del mundo. Los psicólogos nunca han recomendado vivir en el pasado, por que afecta la estabilidad del individuo, ¿qué será más enfermo vivir en el pasado o dedicarse a analizar la vida de otros seres desconocidos a quienes les cobran por interpretarles sus sufrimientos y darles salidas rápidas pero jamás la solución idónea? No me imagino recostado, teniendo al lado a un tipo con facha de intelectual pero con lecturas de libros de superación personal, preguntándole como hacerle para olvidar a una mujer. Nunca he creído en esos charlatanes vendedores de falsas quimeras.
Es viernes y llueve a cántaros, las calles se han convertido en ríos, la basura pasea por ellas como si fueran unos ricos peces, listos para ser asados. No tengo a donde salir, mi vida nocturna se esfumó junto con ella. Todo me recuerda a ella. Necesito mudar de ciudad o jamás podré salir de este cuarto, me siento tonto al verme solo pensando en ella y escribiendo sobre ella.
Sabina en una de sus canciones decía: cuántos besos no perdí por no saber decir te necesito. No es mi caso, no aplica en mí, nunca dejé de darle muestras de mi amor, en casa nunca faltaron flores, chocolates, cenas románticas en lujosos restaurantes, en fin todos esos lugares comunes en los que caen las parejas cuando estás enamoradas, vaya hasta aprendí a cocinar para cuando ella estuviera cansada, yo poder devolverle una de sus tantas atenciones.
Siempre me he preguntado cómo paso, pero no recuerdo del todo. Hoy por la mañana me puse a recapitular la escena con ayuda de las notas del periódico, uno de ellos en el que escribía en mis tiempos de juventud, decía: viernes tres de diciembre Susana Domínguez, esposa de Roberto Flores apareció muerta el viernes en la mañana a causa de siete puñaladas por la espalda, se presume murió en la tarde del jueves, no hay indicios del asesino. No se ven rastros de robo, pero tampoco ha dejado huellas el posible asesino, según el forense.
Otro periódico más manejaba la misma información agregándole que se presume crimen pasional como móvil. Pero ninguno ha descifrado nada nuevo.
Al revisar tantas notas, de paso me encontré con muchas esquelas dándome el pésame por la perdida reciente que sufrí. Hasta mis enemigos se acordaron de mí. Pero muy pocos de esos que gastaron dinero en esquelas enormes, asistieron al sepelio de Susana. Farsantes, la mayoría deseaba mi derrota en algún ámbito y ahí la tienen.
Fue un jueves de hace dos meses cuando murió Susana. Le cancelé una cita que teníamos para celebrar el primer día en que nos conocimos, era la primera vez que el trabajo me impedía poder estar con ella. Me sentí terrible, las horas extras en el trabajo se me hicieron siglos en le infierno. Ella molesta por mi cancelación colgó la bocina. En el transcurso intenté llamar, pero nadie contestaba. Seguro se fue a casa de Mónica, su mejor amiga a quejarse, le hablé, pero ella afirmó por cielo, mar y tierra que Susana para nada se había comunicado con ella.
Mi madre ha regresado de su jornada y me regaña por seguir viendo los recortes de las notas periodísticas: Mientras más sigas viendo eso, jamás vas a poder olvidarla. Deja ya de recordar o te vas a morir lentamente.
Ella tiene razón, pero soy terco y no hago caso, me gusta el dolor, soy afecto a el. Desde que ella no está es la única manera que tengo para poder sentirla cerca.
Ese día en que murió yo regrese a casa a las tres de la mañana. La casa se veía sola, inhabitada. Pero había algo raro en ella. Fuera se encontraba un coche extraño, todas las luces se encontraban apagadas excepto la de nuestro cuarto. Entre sigilosamente, ningún ruido, pero sí un vino tinto a medio vaciar, dos copas con las huellas de haber sido utilizadas. Al llegar a la puerta de mi cuarto veo a un hombre que no soy yo debajo de ella, que desnuda se mueve encima de él como toda una estrella porno en acción, grita como nunca gritó conmigo. Lo disfruta. No han captado mi presencia. Doy media vuelta, vuelvo a salir de casa, esperando que todo vuelva a su normalidad. A que Susana se desocupe. A mi regreso, ella descansa en la cama, agotada, como si hubiera regresado de escalar el Everest. Yo me acuesto a su lado y pienso la razón del engaño que acabo de sufrir: mi tierna Susana, en mi ausencia el día de nuestro aniversario, se acostó con otro hombre. ¿Desde cuando lo vendrá haciendo? Se movían con tanta naturalidad, como si llevarán meses de conocerse juntos en la cama.
Otro día de trabajo me espera. Salgo de casa como si nada. Antes Susana me había hecho el desayuno que disfrute y le di su regalo de aniversario. Sonrió, tiene una risa que mata. Su cara tenía una sonrisa, al menos eso vi cuando la encontré muerta en mi cama, nuestra cama. Las siete puñaladas eran el significado de una traición, los traidores mueren apuñalados por la espalda. No son dignos de mirar a su enemigo, su asesino, su ajusticiador. Recuerdo que ese jueves por la noche, regresé a casa en taxi porque había dejado las llaves dentro del carro y el repuesto estaba en uno de los buros de la recamara. No había nadie cerca de la casa. Eran horas de trabajo para los esposos y de gimnasio o café para las esposas. Ella estaba durmiendo así que no hice ruido para despertarla. Entre a la cocina, busqué un cuchillo de esos nuevos que compró ella para partir el pavo en navidad, subí lentamente las escaleras, abrí la puerta sin el menor ruido. Y entonces, me trepe sobre su espalda, le dije al oído te amo y por eso tengo que hacerlo, no puedo permitir te comportes como una puta. Ella forcejeo al sentir la primera puñalada, pero fue inútil. Y el cuchillo entre sietes veces y salió otras ocho de su cuerpo. La colcha estaba llena de sangre. Yo también, pero era necesario salir antes de que llegará alguien. La ropa y el cuchillo las guarde en una bolsa que incineré. Cuando regresé al trabajo, nadie se había enterado que salí a casa, pues sabían que tenía una comida con mi esposa, pero nunca llegó al restaurante donde la espere por media hora.
La policía nunca halló los culpables o él culpable. Declararon carpetazo al asunto. Nadie había visto nada extraño ese jueves en mi casa, el asesino no dejó huellas y en mi trabajo todos sabían que son mis horas acostumbradas de trabajo.
Hasta la fecha sigo sin entender cuando fue que Susana me dejó de amar. Tal vez en el infierno me lo pueda explicar, porque halla van las putas y los asesinos.