Recuento de libros leídos y por leer.

Libros que he leído de mi pequeña biblioteca:

Pedro Ángel Palou: Los placeres del dolor. (Cuento)
Pedro Ángel Palou: Música de Adiós. (Cuento)
Pedro Ángel Palou: Bolero. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Demasiadas vidas. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Casa de la Magnolia. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Con la Muerte en los Puños. (Novela)
Pedro Ángel Palou: En la Alcoba de un Mundo, Una vida de Xavier Villaurrutia. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Memoria de los Días. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Qliphoth. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Quien dice sombra. (Novela)
Pedro Ángel Palou: El diván del Diablo (Novela)
Ignacio Padilla: Una forma falsa de verdad. (Selección de textos)
Chávez Castañeda, Estivill, Herrasti, Padilla, Palou, Urroz y Volpi (y Tomás Regalado que no es del Crack): Crack. Instrucciones de Uso. (Variado)
Xavier Velasco: Luna llena en las rocas. (Crónicas)
Xavier Velasco: Diablo Guardián. (Novela)
Xavier Velasco: Materialismo Histérico. (Cuento)
Guillermo Samperio: Ellas habitan un cuento. (Cuento)
Roberto Martínez Garcilazo: Responso ante la Ceniza. (Poesía)
Roberto Martínez Garcilazo: Lumbre oscura. (Poesía)
Juan Carlos Canales: Teoría. (Poesía)
Juan Carlos Canales: Antología (In) necesaria. (Poesía)
Miguel A. Maldonado: Magia corriente. (Poesía)
Juan Gerardo Sampedro: Ojos de Entonces. (Novela)
Enrique de Jesús Pimentel: Criatura Tú. (Poesía)
Enrique de Jesús Pimentel: Catacumbas. (Poesía)
Julio Eutiquio Sarabia: Mudar de vida. (Poesía)
Antología de narradores en Puebla: Varios. (Narración)
Insólitos y ufanos, antología de cuento poblano: Varios. (Cuento)
El eco hecho carne: Varios. (Cuento y poesía)
Fronteras del deseo: Varios (Cuento)
Beatriz Rivas: La hora sin diosas. (Novela)
Eduardo Casar: Mar privado. (Poesía)
Final de novela en Patagonia: Mempo Giardinelli. (Diario)
Ibargüengoitia: Los relámpagos de agosto. (Novela)
B. Traven: Macario. (Novela)
Gabriel García Márquez: Extraños doce cuentos peregrinos. (Cuento)
Carlos Fuentes: Aura. (Novela)
Vila-Matas: Bartleby y compañía. (Novela)
Albert Camus: El Extranjero. (Novela)
Milan Kundera: La Insoportable Levedad del Ser. (Novela)
Antonio Tabucchi: La Cabeza Perdida de Damasceno Monteiro. (Novela)
Thruman Capote: Música para Camaleones. (Cuento)
Michael Ende: Momo. (Novela)
Franz Kafka: El Proceso. (Novela)
Franz Kafka: La Metamorfosis.  (Cuento o novela)
Lewis Carroll: Alicia en el País de las Maravillas/A Través del Espejo. (Cuento o novela)
Nabokov: Desesperación. (Novela)
Hesse: Demian. (Novela)
Hesse: Lobo estepario. (Novela)
Hesse: Bajo las ruedas. (Novela)
Conrad: El corazón de las tinieblas. (Novela)
Cioran: Adiós a la filosofía y otros textos. (Ensayo-aforismos)  
Faulkner, Hemingway, Capote, etc...: El Oficio del Escritor (Entrevistas)
Allighieri: La divina comedia. (Poesía-novela)
Monterroso: Movimiento perpetuo.

En proceso:

W. Faulkner: ¡Absalón! ¡Absalón! (Novela)
Juan Rulfo: Pedro Páramo/El llano en llamas (Novela y cuento)
Cirlot: Bronwyn. (Poesía)
Nabokov: Curso de Literatura Europea. (Memorias)

Me faltan:

Ignacio Padilla: Amphitryon (Novela)
Jorge Volpi: El juego del Apocalipsis (Novela)
Jorge Volpi: A pesar del oscuro silencio (Novela)
Pedro Ángel Palou García: Malheridos (Novela)
Pedro Ángel Palou García: Los placeres del dolor (Cuento)
Saramago: El evangelio según Jesucristo (Novela)
F. Nietzsche: Así habló Zaratustra (Filosofía)
F. Nietzsche: Consideraciones Intempestivas (Filosofía)
F. Nietzsche: El Anticristo (Filosofía)
F. Nietzsche: La Genealogía de la Moral (Filosofía)
F. Nietzsche: Más allá del bien y del mal (Filosofía)
Cervantes: El ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha I y II
Homero: La Iliada
Homero: La Odisea
V. Nabokov: Lolita (Novela)

Estoy atrapado en Fahrenheit 451, ¿5 libros que me gustaría llevar (en orden de importancia?:

Diablo Guardián de Xavier Velasco
Quien dice sombra de Palou García.
Bartebly y compañía de Vila-Matas
Browyn de Juan Eduardo Cirlot
Alicia en el país de las maravillas / a través del espejo de Lewis Carroll

¿Alguna vez me enamore de algún personaje de ficción?:

Pig y Violetta, Diablo Guardián de Xavier Velasco y Andrés, Qluiphot de Pedro A. Palou García.

Cuentos que te han gustado muchísimo:

Macario de B. Traven. Apocalipsis de gatos de Pedro Ángel Palou. Tango para una mujer desnuda de Verónica Estay Stange.


¿El último libro que compraste fue...?:

Ignacio Padilla: Amphitryon (Novela)
Jorge Volpi: El juego del Apocalipsis (Novela)
Jorge Volpi: A pesar del oscuro silencio (Novela)
Pedro Ángel Palou García: Malheridos (Novela)
Pedro Ángel Palou: Demasiadas vidas. (Novela)
Pedro Ángel Palou García: Los placeres del dolor (Cuento)
Pedro Ángel Palou: El diván del Diablo (Novela)
Xavier Velasco: Luna llena en las rocas. (Crónicas)

¿El último libro que leíste fue...?:

El diván del Diablo de Pedro Ángel Palou García

¿Qué libros estás leyendo?:
W. Faulkner: ¡Absalón! ¡Absalón!, Cirlot: Bronwyn y Nabokov: Curso de Literatura Europea
¿Qué libro abandonaste y después te encanto?:
Absalón, Absalón de Faulkner, es muy complicado de leer, es todo un reto.
¿Qué libro quisieras leer y no lo has conseguido?:
En busca del Tiempo perdido de Proust. Browyn de Juan Eduardo Cirlot.
Cinco libros especiales para ti:

Diablo Guardián – Xavier Velasco
Qluiphot – Pedro A. Palou García
La Insoportable Levedad del Ser – Milan Kundera
Quien dice sombra – Pedro A. Palou García.
Alicia en el País de las Maravillas/ A través del Espejo – Lewis Carroll.

¿Qué libro esperas con ansias?:

El que pienso escribir.

¿Qué libro regalarías?:

Cualquiera de Kundera, de Xavier Velasco y de Palou García.
¿A quién le pasas la cadena y porqué?:

• A Alba Lucía http://www.nosehabla.blogspot.com una gran voz femenina del norte.


• A Israel Aguilar http://lacomunadelaincoherencia.blogspot.com gran voz poética juvenil del Collhi.


• A Viridiana C. C. la mujer más barroca y tierna que he conocido y con una voz poética que promete.


• A Olga Cuellar ¿o Rosenberg? http://spaces.msn.com/members/olgahakunamatata ¿acaso hay otra Olga con apellido cambiante? por viejas historias y por se una escritora chef con tendencias literarias.


• A Abigail Martínez Torres para que te entretengas un rato y dejes de pensar en cosas que ya pasaron y jamás volverán.

     




    

Padre amigo que caminas en el infierno.

A la partida de Adrián Mellado Ulloa a tierras regias.

Hemos caminado por la sinuosa vida,
preferiríamos no haberlo hecho
y henos aquí mamando el sagrado elixir
de la rutina, sentados sin alimento
y esperando la llegada de la noche, siempre.

Una complicidad disfrazada de hambre,
camuflajeada por el vino tinto, fina
sangre de dioses embotellada para inexpertos
hijos de la mendicidad, herencia de una poesía
en proceso, que abraza la soledad
y nos abrasa las entrañas.

Andamos sobre las llamas del amor
nacidas en las Beatrices antiguas y
desembocantes en las contemporáneas
Violettas, violadoras de sueños,
ladronas de libertad, hacedoras del
lev motiv de cada verso.

Saludamos a las damas,
que amábamos en secreto, lejanas,
pero la imaginación nunca faltó.

Otra voces hablaron en nosotros,
jamás ahondamos en ello,
pero florecieron como primavera
en ese albergador invierno de mañana
a noche, eterno resguardo de las constantes
guerras individuales.

Pero nuestras cartas de la vida
cambiaron el sonido del aire
por un Crack que retumbó de
la mítica Edad Media, hasta llegar
al barroco de una ciudad de ángeles,
pero también de demonios.

Siempre una estela de humo guaraní
acompañó nuestros pasos,
confluyó nuestras incoherencias,
mientras permanecíamos como mausoleos
soportando la ausencia de la musa.

Libros sin escribir, muchos más por leer,
archipiélago de soledades, victorias perdidas,
derrotas triunfantes, manifiestos de una unión.

Fuimos mucho, Sabines lo sabía, por
Eso A estás horas, aquí,
dejo su solitario cuarto, para bajar
a bailar con borrachos, nosotros.

Pero debo aceptarlo esto
jamás será un poema,
como Sabines, supimos, supiste
que sin mujer, aburrido, pensando,
acostado en la cama, sólo pensando
uno se ve tonto, se es tonto.

También sabías o te dijo Sabines:
que no tenías hambre amor,
pero tampoco pensabas permanecer
mirando las estrellas con guitarra en mano.

Por eso ahora has entonado junto a Sabines:
¡Que bueno que se quedara mi cuarto (tu cuarto)
toda la noche (las siguientes) solo,
hecho un tonto, mirando!

Es momento de cambiar de poeta,
es hora de evocar y parodiar
a Joaquín Sabina: de momento nada de adiós muchachos
todavía no te duermes en los entierros de tu generación, nuestra.
Cada noche invéntate, invéntanos.
Emborráchate, emborráchanos.
Tú el más joven y el más viejo, like a Rolling Stone.

Reitero, esto no es un poema,
pobre de ti, si te vas con la finta.
Es un reclamo a tu partida,
porque no te vas por amor,
partes por haber leído a Sabines.

Ahora que lo sé, tus pasos
quiero imitar, aunque sea
con la mujer de nadie, pero
me iré, para no estar solo pensando
en esa cama incomoda, en ese cuarto neobarroco,
en esa vida de escritor que no escogí,
pero heme aquí, henos aquí caminando
por la turbia vida, preferiríamos no hacerlo,
pero a estas alturas y sin más vueltas de tuerca,
jamás dejaremos la rutina, aunque
la hueva nos gobierne,
por los siglos de los infernales sueños.
Amén.

Puebla de los ángeles y los demonios también a trece días del mes de diciembre del dos mil cinco.

Olvido inmenso.

Quisiera dejar de tener la necesidad de mirar hacia atrás.
Para poder cortar de tajo ese dulce recuerdo
que significa tu cuerpo jugando a amar con el mió.

Pero no, siempre hay un no se qué disfrazado
de vino tinto obligándome a tragar ese recuerdo
curvilíneo, cubierto de seda.

Me persigues de noche en los sueños,
de día en forma de sombra y
por la tarde al llegar ese atardecer
que miramos mientras la ciudad
encontraba una calma dentro de su densa costumbre.

Ayer intente perderme de tu olfato,
pero la monotonía me regreso a ti.

La luna de diciembre se esfuerza
en mandarme un rastro de ti
con cada rayo que penetra
como lo hace el vino en mi garganta,
lento y dolorosamente en una conciencia
aparente, en una vigilia llamada soledad.

Quisiera poder tener el valor de ponerle punto final,
pero no me atrevo y opto por los puntos suspensivos.

Ayer trate con morfina y no funcionó.
Hoy le tendré fe al cuchillo y dejaré
que tierno seduzca a mis venas indefensas,
pero dispuestas a ser victimas de violación.

Quisiera no tener la necesidad de olvidarte.

Antes muerto que melancólico

Es hora de guardar el equipaje, los recuerdos se van junto con mi ropa. Mi destino es incierto. A estás alturas la única certeza es el desvarió que me hace partir. Mi vieja consola toca por última aquella canción que evoca tu presencia, siempre fantasmagórica.

     Aún no entiendo nada de lo que está pasando, es como estar en una de esas pesadillas en las que un tal Freddy Cruger, te persigue hasta cansancio, hasta ver que tus entrañas lloren y pidan perdón. Tal vez por eso nunca te pude olvidar, nunca nos pedimos perdón, tampoco hubo un hola y menos un adiós, simplemente una media vuelta y partimos.

     -¿Me quieres? Preguntaste como si todos eso años a tu lado hubieran sido nada.
     -Sí- asentí como tuvieras toda la razón. Nos dimos un beso, luego la pasión nos lleno y en el cuarto se sentía un fuego rico, pero al mismo tiempo era el infierno en medio de un diciembre que quiero olvidar, pero imposible pasar de largo, ahora que hago estás maletas que llevan más libros que ropa y con ello un sin número de dedicatorias que marcan el tiempo de nuestra relación. Un recuerdo constante de cómo la relación se fue muriendo antes de que nos diéramos cuenta que ya había acabado. El humano siempre tarda en darse cuenta de los finales, recuerda siempre el inicio de todo, pero olvida por salud o por conveniencia cualquier final, por eso preferimos burlarnos de ello, así lo hacemos con la muerte, muchas veces lo hicimos con nuestro derrumbe que sabíamos algún día llegaría, aunque nunca lo sentimos cercano y henos aquí más muertos que el socialismo.

     Lo único que supe de ti fue en una exposición de pintura. Una de tus amigas, Marisol, la lesbiana, esa que nunca entendí las razones de esas preferencias, me contó que andabas en Nueva York montando tu primer exposición fotográfica sobre las caras de la pobreza que existen en las grandes urbes de México. Tuve las intenciones de ir darme una vuelta por tu exposición. Pero mi celosa profesión jamás lo permitió. Hace dos años de eso y jamás volví a saber de ti, hasta hace unas horas.

     Faltan dos días para el año nuevo. El aire es muy cálido para ser diciembre, pero la gente camina por la calle incierta, como si tuvieran un vació y salieran a buscarlo sin éxito alguno. Yo andaba en la calle comprando mi periódico de todos lo sábados para enterarme de las novedades literarias, recuerdas siempre compramos ese suplemento cultural para estar al tanto del arte y la literatura, pero por muy extraño que parezca, hoy no lo encontré. Me pareció extraño, como también lo fue ese sonido del teléfono a las tres de la mañana del domingo. Nadie acostumbra hablarme a esas horas más que tú, pero era imposible, nadie te pudo dar mis datos, al propósito los oculte, no quería que supieras de mí. Nunca fui bueno para las despedidas, siempre prefería desaparecer. Pero el teléfono sonó, un poco tardo pero con escalofrió fui a contestar y efectivamente, eras tú, pero no era tu voz, sino la de tu hermana que siempre se la ha armado para contactarme. No recuerdo las razones ni el como sucedió. Sólo recuerdo está frase: -Siéntate y quiero que tomes con calma lo que te voy a decir. Denisse, se suicidó. Dejo una carta para ti. Acá la tengo te espero en el sepelio.

     Y heme aquí frente a un ataúd que conserva tu cara de ángel. No veo el chiste de seguir parlando ante lo que en una hora serán cenizas, pero muchos dicen que los muertos escuchan. Por no dejar quiero que te lleves esto a tu otra vida: Nunca te olvide, siempre te lloré y hoy vine para refrendar que mi llanto será eterno.

     Contigo muerta no tiene caso seguir en está ciudad tan grande y llena de recuerdos. Donde corro el riesgo de encontrarnos a amigos mutuos que no tardarán en darme el pésame y al mismo tiempo enterrar cada vez más tu imagen en mi cabeza. No quiero ser el típico ser que vive pensando en aquella mujer que siempre amo y un día se le murió. Corro el riesgo de convertirme en un viejo cliché. Antes muerto que parecer pieza de algún museo en nombre del desamor o de la melancolía. Simplemente cumplamos con el rito de nuestro amor que parecía una religión: Media vuelta y adiós. Es hora de escribir una nueva novela y ponerle punto final a viejas historias.  

Es por tu bien.

Cuento publicado el lunes 28 de noviembre de 2005, en suplemento Universus 12 del Diario Intolerancia de Puebla.

Siempre fue igual, nunca pudiste decirme esas tres palabras que tanto quise oír. Te costaba trabajo, pero aún sigo sin entender por qué. No era necesario mucho esfuerzo, sólo articular la boca y dejar salir unas tres palabras.
Siempre que tocamos el tema, preferías hablarme de lo bien que te había ido en el trabajo o contarme de tu eficiente secretaria. Yo siempre me hice a la idea de que me has estado engañando con ella. Nunca lo he podido comprobar, pero al parecer cruzas más palabra con ella que conmigo. Pero a estas alturas reclamarte no tendría sentido, nade puedo solucionar y salgo perdiendo, como siempre lo he venido haciendo.
Cuando llegábamos a hacer el amor, al parecer era una sombra lo que me rozaba la piel y un eco del inframundo el que me susurraba al oído para decirme: Te amo, eres lo máximo. Al acabar cada encuentro, siempre me quitas mis brazos de tu cuerpo, me avientas como trapo usado, te paras a prender tu lap top con le pretexto de que tienes que hacer una enorme transacción y sino la haces, toda nuestra riqueza se perderá. Mientras estás sentado frente a tu asqueroso aparato, enciendes siempre un cigarro y por más que te intento hacer la platica, siempre me evitas y prefieres darle una bocanada a tu cigarro.
Te aguante tres años así, porque los primero dos, fueron preciosos, pero lo bueno siempre termina, lo hermoso es como la una bomba atómica, una vez que cae fulmina como nunca jamás se pudo haber imaginado y después, sólo se vuelve un recuerdo que arrastramos por el resto de nuestra existencia.
El día de nuestro aniversario, el quinto, decidí cortar con nuestra relación. Como era de esperarse, no hiciste nada para evitarlo, al contrario facilitaste el asunto. Primero te encaminaste al baño, necesitabas limpiarte  los ojos llorosos, pero claro tu inventaste que era una basurita en el ojo. Me diste el tiempo perfecto para pensar en el discurso que te iba a decir, para enviar lastimar tu corazón, siempre tan dulce y tan tierno. Al sentarte a la mesa nuevamente, vi. como agachaste la cabeza, no sabías que decir, me empecé a arrepentir, pero no podía dar un paso atrás, era la primera vez que me ponías atención. Me sentí tu secretaria.
Luego te invite un trago de agua para que la garganta sintiera algo distinto a los mocos que te estabas tragando por tanto llorar. Luego empezaste a hacerme caras, querías decirme algo, no entendía que, yo te seguí el juego, también te hice caras. Luego al final, una vez tirado en el piso de tanto llanto y gesticulación, pudiste decirme: Te Quiero Mucho. Fue la primera vez en tres años que me lo dijiste con amor y pasión. Yo no tuve otra opción que responderte: Descansa en paz.
Hoy todos te lloran en una funeraria, yo actuó y agradezco todos los pésames, pero nadie supo como fue tu muerte, ellos creen que te ahogaste.
Ahora si, mi amor, ¿quien fue el que se rió mejor?
Pero en verdad lo hice con amor, esto es para que en otras vidas, aprendas como tratar a una mujer.
De veras que lo hice por tu bien

En ti me pierdo

Me pierdo en tu mirada
Me encuentro en tu caminar
Me aferró al sueño
Bajo al infierno, luego
reposo en el abismo, regreso
a este mar de inconclusos sueños
sigues mirando la peripecia
de un loco, haces mutis.

Cocino mis entrañas
a fuego lento y como
tributo te las entrego.

Ahora sólo quedan restos
haz con ellos lo que tu deseo dicte.

Mis cenizas

Como fénix renaces
de mis cenizas
para devolverles la vida
que hace tanto tiempo
me había olvidado de
la existencia de mis entrañas.

Te recuerdo

Aún no olvido tu mirada tan
incendiaria, tan desnudante.

Sigo percibiendo tu caminar
por mis sueños
con la misma insistencia
en que Nietzsche era acosado
por su locura.

Sigo loco de día y por la noche
recobró la cordura y un verso
te escribo, plasmando esta inconmensurable
estancia.

Un estatua en tu nombre

Si mis sensaciones, tuyas,
pudieran hacerse corpóreas, dejar
su estado gaseoso, tan fugaz.
No habría duda, un monumento
construiría y sólo seres divinos
tendrían derecho a contemplar
la belleza de tu ser.

Alegoría patrimonial

De mi oscuridad nunca he salido
para recorrer tus contornos claros
como el agua y sólidos como la piedra.

En mis sueños caminas,
a veces gateas, cuando
puedes entierras meticulosamente
tu imagen.

Alegoría de letras
es la estela que contemplo
cuando pasas de largo.

Últimamente me ha dado
por ser un edificio colonial
para que así te contemple
mientras analizas mi deteriorada
pero milenaria imagen.

Cuando me miras
reconstruyes los pedazos
que perdí y resanas
aquello que aún suelo llamar cuerpo.

Una caricia tuya, un museo.
Un beso, el acta con la que
me volvería Patrimonio tuyo.

Ironía crecíente

Entre el plomizo de la ciudad
encontré el contorno de tu ser,
ahora soy un adicto a tu figura.

En el sueño te apareces
recordándome que soy tuyo.
Me das un beso y te marchas.

Al despertar, te encuentro
en el averno de siempre,
llamado ciudad, y sólo
me miras y te vas.

La realidad nunca es dulce,
sus inicios y finales son como el agua,
una vez en tus manos en cualquier momento
se escurre y sólo unas cuantas gotas
serán el rastro, pero se evaporarán
al igual que tus pasos.

Prefiero soñar,
al menos siempre se puede volver.

No soy diurno.
Odio la realidad.
Nunca me enseñaron a vivir el presente.
Es hora poner en la perilla
de la puerta de mis sueños:
¡no me despierten, quiero seguir soñando!

Revuelta, revista latinoamericana de pensamiento.

La Revuelta ha iniciado

Revuelta es una revista latinoamericana de pensamiento que busca difundir mediante la colaboración de pensadores y creadores de talla mundial: el conocimiento y el debate de diferentes temas. También busca difundir la creación. Todo acompañado de una gran pluralidad temática abordada desde diversas disciplinas. En ella no existen exclusiones, agenda política ni programática porque no compite con nadie, más bien acompañara al debate crítico en México y en Latinoamérica.
Revuelta cuenta con el diseño de Germán Montalvo, quien diseñara en antaño la revista Vuelta dirigida en esos ayeres por Octavio Paz.
Las secciones con las que cuenta la revista son las siguientes:
Presentación: Constancia de los hechos por Pedro Ángel Palou.
Babel: Locura y creación por Miguel Maldonado; Antonin Artaud: una tremenda enfermedad del espíritu por Evelyne Grossman; Las emociones y las sociedades humanas por Martha Nassbaum; Palabras de la sombra. Sombra de las palabras por Phillipe Ollé-Laprune y Sabiduría de la noche por Michel Maffesoli.
Poesía: Los amorosos son locos, sólo locos por Miguel Maldonado; La costumbre por Eloy Urroz; Teoría, 1973 por Leopoldo María Panero y Enough already (Suficiente ya) por Roald Hoffmann.
Presente perfecto: Paz y Beckett, una antología curiosa por Pedro Ángel Palou; México 2006: cojeando para atrás por Denise Dresser; Democracia cultural por Sabina Berman; Los poetas del reino por Alejandro Estivill; La química musical de Jordi Savall por Gerardo Kleinburg y Carlos Monsiváis y el cuento de la verdad por Javier Aranda Luna.
Los días del tiempo: Quijote dictador por Jorge Volpi; El otoño de Alonso Quijano por Ignacio Padilla; El virus Quijote (algunas esporas) por Rodrigo Fresán; Apuntes sobre un cuadro clásico de paranoia ibérica por Rubén Gallo; Don Quijote en ambos mundos por Santiago Gamboa; Los lectores contemporáneos del Quijote por Edmundo Paz Soldán; La polla de Cervantes por Fernando Iwasaki; Cervantes no amó a Dulcinea (vida íntima del fénix de los ingenios) por Ángela Vallvey Arévalo y La voz de Orson Welles y el silencio de Don Quijote por Jorge Volpi.
Cine, Gastronomía, Efemérides: Lencería y civilización por Maricela Gascón Muro; Una nueva fisiología del gusto por Miguel Ángel Méndez Rojas; La hacienda de Santa Catarina Mártir (imágenes); La primera escala: Enrique Norten en Nueva York por Maité Iracheta y La locura en taquilla por Déborah Holtz.
Viaje sentimental: Reseña crítica: Santiago y Cartago: santidad y locura por Jorge Alberto Lozoya; Cómo crear su propio universo por Diana Montes de Oca Tello; En algún lugar de la mancha…virtual por Juan Ramón Cárdenas; Qué tiene que ver el fútbol y la literatura en Perú por Ximena Briceño; Los bárbaros revisitados por Adrián Curiel Rivera y Una novela que abrigue y suavemente mienta por Ana Pellicer Vázquez.
Además de que cuenta con una fotografía de la Galería Azteca de Alessandro Di Giugno.
Hoy se presentará en la Feria Internacional del Libro de Guadalajara a las 17:00 hrs. por Jorge Volpi, Alberto Lozoya y Rodrigo Fresán.

Revuelta en palabras de Palou García.

Tradición del intelecto libre y de la universidad como la casa que lo acoge, Revuelta quiere ser a un tiempo espacio de confluencia y de lucha. Las revueltas universitarias y juveniles así lo recuerdan. Lugar de crítica y de reflexión de las nuevas humanidades y las ciencias sin condición donde se cuestiona el mismo concepto de democracia o de crítica. Revuelta es, también, una invitación abierta. Lejos de toda exclusión, esta revista latinoamericana de pensamiento hoy aparece en el horizonte como una tradición de la reflexión y la crítica que buscamos continuar en este espacio colectivo, lúdico, propicio en el que anhelamos, la inteligencia no sea una soledad en llamas.

Un poema para Revuelta

Revuelta, N� 1 Don quijote dictador

La hoja visitada por una pluma,
retorna a la locura del abismo
donde siempre habitarán
tu larga lengua,
tus ojos de firmamento,
y tu periódica lluvia negra.

Aquí todo y nada, se vuelve
lucha constante entre lo efímero
y lo eterno.

Mis poemas, la armadura
ante la irremediable razón
que juega tu maldita amorosa
revolución, donde preferiría
no ser tu valiente caballero,
pero miento si no dijera que
tampoco quiero ser un
espectador cualquiera
de la pasión de tu batalla.

Niebla caricia

Los recuerdos de ti nadan en mi mente,
mientras tu cuerpo se deshace
en la frontera del deseo.

Ayer creció una caricia, pero
se perdió entre la niebla, huella
de la espera inconmensurable.

Mi cruz

Estás tan ausente a mi sombra
que se me ha olvidado el olor
de tu caricia.

Es contradictorio,
pero no estoy solo,
me acompañan:
los besos que nunca diste,
los paseos pendientes
y las camas sin visitar.

La luz del sol, también
me recuerda a ti:
deslumbrante y lejana.

Jesús cargó una cruz,
yo te llevo a ti.

Leyéndome

En mi jardín las rosas dejaron de crecer
ante el insoportable color de la lejanía.

Mi mano sufrió el abandono de la pluma.
Prefirió ir detrás de tu sombra.

Mi alma también mudo de cuerpo,
opto por el calor que le brindan tus senos.

Estoy solo como un árbol en otoño.

El cielo se encarga de escribirme
tanta realidad, pero prefiero
seguir soñando con tu presencia
en cada banca en la que me siento a leer.

Re-escribiéndonos

Hoy te busque en el firmamento,
no te pude encontrar, sigues
inalcanzable como la novela que
llevo años escribiendo.

Mi mano está cansada
de estar transcribiendo párrafos
enteros que no son más que
recuerdos de lo que nunca existió.

Nunca me viste desnudo,
no fuiste tú quien me enseño
el verbo amar, sin embargo
manejabas a la perfección
la espera en cada encuentro.

La luna fue nuestro principal
comunicante, como lo fue
para los amantes más utópicos
de las historias que nunca se escribieron.

Nunca existimos, pero posibilidades
inundan nuestro futuro, tal vez
esa sea la razón por la cual, nunca
escribiré mi novela, sería volver
a nadar en el mar de las probabilidades.

Revuelta en la UDLA-P

Este viernes 25 de noviembre en punto de las 19:00 hrs. en la sala de juntas de rectoría de la UDLA-P, será presentada la revista Revuelta, que es un homenaje a la publicación que dirigió Octavio Paz, pero al mismo tiempo una discusión sobre cuál es la influencia del Premio Nobel en nuestras letras. La idea de la publicación, será editada trimestralmente por la UDLA-P y estará dirigida por Pedro Ángel Palou, es la reflexión, pero no solamente literaria. Así mismo será presentada el 1 de diciembre a las 17:00 hrs. en la Feria Internacional del Libro en Guadalajara, por Jorge Volpi, Alberto Lozoya y Rodrigo Fresán.

Literatura por internet 3.

Este blog continúa con el recuento de blogs (páginas personales) de jóvenes creadores, pero ahora de Puebla.
A continuación pondré las direcciones donde algunos escritores o periodistas poblanos que han optado por deleitarnos o torturarnos con sus pensamientos:

Di-verso: http://www.di-verso.blogspot.com; se pueden ver los poemas de jóvenes voces que nacieron en los talleres de la Sogem-Puebla, teniendo como guía a Enrique de Jesús Pimentel, me refiero a los poetas: Verónica Estay, Gabriela Puente, Miguel Maldonado, Miguel Ángel Andrade y Gerardo Arturo Zepeda Ordorica.
Yusell Dardón: http://ganchoalhigado.blogspot.com; un alumno constante de Guillermo Samperio, fundador de la revista El almuerzo desnudo, que se hizo y esperemos siga haciéndose, es además el redactor la columna Bajo del puente del Intolerancia Diario, que sale cada viernes. Una voz brusca, irónica y rica en contenido, siempre experimentando y teniendo un gran sentido de la crítica.
Guillermo Garay: http://www.cerdosdereserva.blogspot.com; otra voz perteneciente a los creadores de la revista El almuerzo desnudo, donde podemos ver un estilo desenfadado y experimental.
Donaji Tejeda: http://www.prefeririaserhorizontal.blogspot.com; una voz sincera y juvenil, que es todo menos horizontal.
Café a cucharadas: http://cafeacucharadas.blogspot.com; el espacio para las mini-ficciones poblanas, creado por Donaji amiga de los integrantes de la revista El almuerzo desnudo. Que en un dos por tres se leen, pero tardan en digerirse. Crudeza inmediata.
Zeus Munive: http://www.outsider7408.blogspot.com; articulista y reportero del Diario Cambio, ha optado por subir algunos de sus mejores artículos y reportajes que se publicaron en dicho diario.
Mario Martell: http://www.biowriting.blogspot.com; una voz muy rica, que fue por un tiempo reportero del Intolerancia Diario y ahora anda perdida creando un blog demasiado móvil como su persona.
Alejandro Badillo: http://bukowskianos.blogspot.com; un colaborador constante de suplementos literarios como: Cámara de Diario Cambio y Fronda de Intolerancia Diario, se hospedan textos tanto de su creación como de sus autores preferidos, se declaro un Hijo de Bukowsky.
Judith Castañeda: http://sinidea.blogspot.com; ganadora del premio Salvador Gallardo Dávalos de cuento 2005, por su conjunto de cinco cuentos: La distancia hasta el espejo, ha subido sus relatos enriquecedores, quien paso por las manos del hoy desaparecido Alejandro Meneses.
Edmundo Velásquez: http://cuentahasta10.blogspot.com; espacio del joven editor del Diario Cambio, que a veces la hace de reportero, ha subido sus textos periodísticos y de opinión.
Élmer (monero de Cambio): http://www.monosdemas.blogspot.com; sus imágenes enriquecidas con texto.

Ahora va una seria de blogs, pertenecientes a las voces del Collhi

Israel Aguilar: http://lacomunadelaincoherencia.blogspot.com; una voz muy joven influenciada por lecturas nórdicas, por Tolkien, demostrando que todavía se puede escribir complicadamente rico.
Maribel Vera: http://www.fulguris.org/27minutos; juvenil y femenino, experimento desenfadado, es un dialogo intimo con el lector.
Margarette: http://alastia.blogspot.com; voz interior que se encuentra con aquella que busca habitar en la tierra.

Otra voz poblana que propone:

Mauricio Arias: http://configuraciondelmundo.blogspot.com; poemas experimentales, que pueden albergarse en el surrealismo, las letras jugando con la imagen y viceversa.

Relanzan Luna llena en las rocas

Por fin, para los lectores de Xavier Velasco, ha salido su tercer libro bajo el sello de Alfaguara, me refiero a Luna llena en las rocas, crónicas de antronautas y licántropos.
Para los que llevamos rato siguiendo a dicho personaje que ha logrado que lo grotesco y lo nocturno se haga un arte sabemos que Luna llena en las rocas, no es del todo una nueva edición, pues anteriormente había salido bajo el sello Cal y Arena, pero a muchos lectores que no conocían a Velasco del todo como escritor jamás se enteraron de la existencia de aquella edición por lo cual, el autor de Materialismo Histérico, decidió relanzar dichas crónicas, para el deleite de sus lectores con tres nuevos relatos. Cuando vuelva a releerlo con sus nuevas crónicas, les podré dar una opinión personal, pero de entrada se que será una lectura muy nocturna, por lo pronto les comento que será presentado el 2 de diciembre a las 20:00 hrs. en la Feria Internacional del Libro de Guadalajara, de la cual prometo traer detalles.

Por el momento los dejo, con lo que reza la contraportada del libro:
Sin credencial de prensa ni amigos en la puerta, en el más delicioso anonimato, el narrador de estas crónicas visita bares, cabaretes, tugurios, antros de mala muerte, table dances, burlesques, clubes sociales, puticlubes, calles de pirujas, zonas rojas, zonas de prostitutos travestidos… pero también zonas de juegos infantiles, fiestas de bodas, bares con pianista melancólico y enamorados de manita sudada. Así pues, se da a llenar la noche de preguntas y a buscar los excesos capaces de sorprenderlo, disgustarlo, amenazarlo, pero no de dejarlo inerme. No quiere ser testigo, sino cómplice. Y es un romántico. Como los poetas malditos muy a tiempo lo supieron, el romanticismo radica en la capacidad de hallar mística, misterio y hermosura justo donde los ordinarios (quienes temen contaminarse, y por eso se hacen a un lado) sólo supieron ver lascivia, cash y riesgo. El romántico es romántico porque se enamora de quien no debe, donde no debe y, si es posible, cuando no puede.

Cuando vuelva a releerlo con sus nuevas crónicas, les podré dar una opinión personal, pero de entrada se que será una lectura muy nocturna.

Cualquiera lo sabe: lo fuereño y lo blando se te quita chupando.
Cualquiera sabe: lo pendejo y lo idiota se te quita leyendo.

Mis sobras

Una naranja a medio morder, son mis recuerdos.
Esta rosa marchita, es mi alma.

Los sembradíos, son mis demonios
que salen del suelo para disputarse mi alma,
comerse mis entrañas, saborear mi sangre
y usar mi cabeza como trofeo.

Al llegar el alba mis huesos,
los lamerán los perros.

Carreteras llevo de muerto,
mis oídos pagaron la caseta
que existe del mundo al infierno,
pero mis ojos aún son testigos
del banquete que fui
para las alimañas de tu partida.

Oscura claridad

Para Teresita, la más clara por las noches.

La oscuridad de la metrópoli
tiene una rúbrica tan extravagante,
como el trazo de sus perfectas calles.

En esos callejones de pasos fuertes
un lindo trazo resalta como la huella
de una mano sincera y dulce.

Firme voz plasmada con manos.
De trazos claros hechos de día,
para en la noche ser contemplados.

Es la definición perfecta,
para recrear tu andar
por una ciudad milenaria
y por mi recuerdo.

Pretzels de Mario Bojórquez

Mario Bojórquez nació en Los Mochis, Sinaloa, en 1968. Ha publicado poemas y ensayos en diversas revistas y periódicos locales y de circulación nacional. Ha sido becario del INBA, de DIFOCUR y actualmente del FONCA. Ha recibido el Premio Estatal de Literatura de Baja California y los de poesía Clemencia Isaura y Enriqueta Ochoa. Está incluido en las antologías Baja California, Piedra de serpientes, Un camino de hallazgos: Antología de la poesía sinaloense contemporánea y Poetas de Tierra Adentro II. Ha publicado el libro Pájaros sueltos, y las plaquettes Penélope revisitada, Los domésticos y Bitácora de viaje de Fortúm Ximénez. Este poeta estará hoy jueves 17 de noviembre a las 18:00 hrs. en Profética (3 sur # 701 Centro Histórico), para presentar su libro de poesía: Pretzels. Habrá vino de honor, bellas edecanes y desde luego pretzels

Sensible transgresora

A Ale, la patita de perro más femenina que conozco.

Mi tierra transgresora,
en tus sensibles entrañas
se corrompe mi timidez
ansiosa por dejar la honestidad
tan cariñosa como la luz
de la luna llena
que alumbra mi andar
e ilumina mi poesía.

un faro por ti

Más allá de los sueños, hemos vivido.

Un instante es lo que fuimos.

Ahora un quemante recuerdo
me escribe en mi realidad
lo que siempre hemos sido:
tu un barco a la deriva
y yo un faro sin ocupar.

Cenizas de pasión

Ayer escribí sobre la forma en que te recuerdo,
cuando estás conmigo:



Hoy recordé sobre la forma en que te escribo,
cuando no estás conmigo:

Me he quemado en la lumbre,
la razón en el instante se consumió.

Te pedí auxilio
y entre las llamas de tu amor
sólo buscaste mi boca, la besaste
y me convertí
                      en las cenizas que cubren
tu soledad.  





                                                
                                      

Literatura por internet 2

Este blog en entradas pasadas se ha dedicado a publicar algunos ejemplos de blogs (páginas personales) de algunos jóvenes creadores de diversas partes del país que buscan dar una nueva voz a la literatura. El internet se volvió moda pero también necesidad al mismo tiempo que un trampolín de discusión y un espacio para interactuar con el lector o en su defecto para que el escritor muestre otras facetas y experimente tanto con la literatura como con la imagen. La nuevas generaciones de escritores han optado llegar al lector por dos vías: la antigua y tradicional: el libro, artículos en revistas y periódicos, y la moderna: la creación de blogs literarios o artísticos.
A continuación pondré las direcciones donde algunos escritores de nueva generación albergan sus pensamientos:

Pedro Ángel Palou García: http://www.pedropalou.blogspot.com; en este veremos como el autor de Quien dice sombra (Joaquín Mortiz, 2005) ha optado por crear un diario tal cual donde adentra al lector en las conclusiones y divagaciones que dicho autor llega al acabar de leer algún libro o al empezar escribir una novela.
Guillermo Fadanelli: http://fadanelli.blogspot.com; ha optado por seguir haciendo relatos o cuentos breves.  
Cristina Rivera Garza: http://www.cristinariveragarza.blogspot.com; se aventura a seguir creando poesía, pero también hace invitaciones a presentaciones de libros o comprar libros, sube de repente ensayos muy cortos con demasiada poesía.
Alberto Chimal: http://albertochimal.blogsome.com; hace con su blog lo que se le antoja.
Pablo Boullosa: http://pabloboullosa.blogspot.com; subió algunos artículos que ha publicado para diversas revistas y una que otra reflexión alrededor de la caja idiota.
Tryno Maldonado: http://www.atari2600.blogspot.com; firme a la idea del titulo de alguno de sus libros, este blog tiene temas variados.
Luis Humberto Crosthwaite: http://quimerista.blogspot.com; dedicado a subir fotos de la frontera, lo que en sus libros hace con letras en el blog lo ilustra con imágenes.
J. M. Servín: http://hiperrealismodefondo.blogspot.com, un espacio más para sus textos periodísticos y sus diversos ensayos.
José Luis Zarate: http://zarate.blogspot.com; otro diario personal de experiencias literarias, cibernéticas en su tinta.
Heriberto Yépez: http://hyepez.blogspot.com; un crucero de ideas, la avenida de las citas y las reseñas.  
Luis Vicente de Aguinaga: http://www.aguinaga.blogspot.com; el sitio de sus poemas y ensayos, no se digas más.
Eve Gil: http://www.evegil.blogspot.com; el lugar indicado para saber de está escritora y su círculo vicioso de amigos escritores.
Antonio Marts: http://www.antoniomarts2.blogspot.com; poesía y más poesía.
Luigi Amara: http://amarasmo.blogspot.com; los aforismos a través de un limbo.

Diversos estilos y variadas voces que coexisten en un mar inmenso, demostrando que no sólo libros crea el escritor también existen los blogs.

En mi siguiente entrega hablaré de las voces jóvenes pertenecientes a mi biblioteca personal de blogs.

Un cuento a dos manos

La caricia de un café.

Alfredo Godínez y Olga Rosenberg.

¿Bailamos? Esa fue la última pregunta que me hiciste antes de marcharte. Era una mañana tan fría como la de hoy, la única diferencia es que es invierno y aquella ocasión hace, dos años atrás para ser precisos, era primavera. Mi día inicio con esa pregunta tuya en mi cabeza. Aún no entiendo por qué, ¿será acaso que cada mañana es lo mismo? Amanezco recordando cada pregunta que me hacías antes de partir.

Me fui por el café, a ti te gustaba tomarlo en la cama, ahora lo tomo en la cocina. Salí y el frió se ponía mas tieso, mas penetrante y me lamente no  tenerte a mi lado, para cubrirte de ese frió con mis brazos y comprarte tu cafe caliente. Antes de tu última partida, te fuiste preguntando, ¿Quieres tu cafe con leche? y ya no volviste

De todas las partidas que rodearon nuestra vida, recuerdo la única que cometí sin dar aviso de mi paradero, había ido por café con leche como te gustan ¿te seguirán gustando? Te juro que no me tarde, pero al intentar regresar vi. Un corvette del año con placas del D.F., al subir vi la puerta entre abierta y ahí estabas con él, inventándole una historia para justificar la aparición de esa lap-top que no pertenece al ambiente de tu departamento, alcancé a escuchar: no te enojes mi vida...es de mi amiga esa que quiere ser escritora, vino ayer a verme para que le contará esas historias que tanto se contar pero que jamás he podido hacer a mano. Luego lo besaste, de la misma forma en que me besas.  Preferí dar media vuelta y perderme entre las calles de Pachuca, por un momento me sentí el personajes de esa película que tanto veíamos juntos: Forest Gump, ese tipo que corría y corría, nunca entendí porque, siempre tuve en la cabeza dos ideas: correr para olvidarla o para buscarla, en mi caso, yo caminaba por caminar, sabía que eso podía pasar, pero nunca me prepare para eso. Ahora escribo estos ridículos versos en una hoja para rememorar esa escapatoria.

No recuerdo bien como fue que regrese a tu casa, pero ahí estaba, creyéndote la mentira, creyéndote que me querías, es mas, aún lo creo, y aun creo que en cualquier momento entrarás por esa puerta. Y te amaba mientras tomabas el café y yo te describía con letras en mi computadora, todas las mañanas. No hay escapatoria, la huida era inútil, al final, siempre terminábamos lado a lado, jugando a las escondidas, persiguiéndonos bailando,...

No entiendo por que escribo mis pensamientos sobre ti en hojas que jamás leerás. No soy tu amiga que busca ser escritora y te entrevista para alterar la verdad. Escribo las cosas tal cual son. No hay más ficción que nuestra realidad. ¿Realidad?  Sí, así le llamamos a esto de estar juntos cada que podemos. Setenta veces te hice el amor por internet, cuarenta más por teléfono y un sin fin por medio de los textos que escribí pensando en ti, mi primer novela se vendió como el primer orgasmo que tuve a tu lado, por así decirlo, lento pero seguro. Mis poemas intentan ser vagas caricias lejanas. Ahí se quedaron. Como todo, se quedo en planeaciones y sueños. He llegado a pensar que somos una pareja perfectamente política, hacemos campaña para seguir el rumbo y acabamos desviándolo. Hoy sigo sentado en una banca del centro de Pachuca, escribiendo líneas sobre nosotros. A mi derecha tengo un café con leche, desde esa ocasión, tomo el café así. Para sentir que te tengo cerca. El café con el que te iba a decir: te amo. El café de mi partida.

Imaginando tocarte

Casi dos de la madrugadala gente duerme y yo escribo, por no dejar.
Por la tarde recorrí las librerías del centro con un amigo, encontré un libro de Crosthwaite, el muy listo me da Intrucciones para cruzar la frontera.
Ya casi acabo, espero estar al menos listo para cruzar la frontera que divide el sueño de la realidad.
Prefiero cruzar la frontera patriarcal que me separa de ella, para tocarla, rozarla, morderla, sentirla.
Ya me harte de estar esperando.
Escribir es adictivo y la única forma de tocarla.
Ya no quiero tocarla.
Quiero sentirla.
Mientras tanto dormiré para imaginar que la toco.

Desde el infierno

Cuando los demonios suban,
las llamas traguen mi casa,
calcinen mis libros,
desaparezcan mis poemas,
la iglesia me queme por ser hereje.

Grabare en cada piedra
los versos que te escribí
para que nunca me olvides.

Y si con eso no basta,
cada vez que llueva inundaré
una iglesia para que sepas
que aún muerto, escribo
poemas para ti.

Cuento

Cuento publicado el lunes 7 de noviembre de 2005, en suplemento Universus 9 del Diario Intolerancia de Puebla.

Una Rossana cualquiera

Se encuentra como todas las noches frente al espejo, contemplando la belleza papable de su cuerpo. No se detiene en mirar de frente el reflejo de su cara, siempre de paso, mientras pone el rimel o las sombras.
Faltan tres horas para continuar con la rutina. Las cuales serán aprovechadas ¿o desperdiciadas? por miles de químicos encargados de sacar a flote lo banal y ocultar el rostro del alma. Rossana no esta interesada en el mundo. Ayer cayó una bomba en Irak, mientras no caiga en mi coche, no importa, piensa ella, mientras la televisión parla como estúpida. La tele sólo habla para evitar su soledad.
A desayunar, grita la madre. No tengo tiempo ma, que no te das cuenta que a mi edad, eso no se acostumbra. La comida no va a los antros, si acaso déjame afuera una barra y un yogurt dietético. No más. Al acabar la oración, sigue frente al espejo, intentando combinar todas sus compras hechas el día de ayer en la más lujosa tienda departamental. Hará frío, comenta la madre al ver el cielo. Rossana, finge demencia y sigue viendo que blusa deja relucir el arete en su ombligo.
Han transcurrido tantos minutos como blusas y pantalones, ninguno combina con el color del cielo. Gris como la estabilidad de un país que a ella no le afecta, mientras USA, no desaparezca a ella le vale sorbete si matan a mujeres en Ciudad Juárez, tampoco es feminista, no tiene tiempo para pensar en las demás de su clase, pobres gatas.
La tele sigue prendida, sin ningún fin específico, ya dijimos sólo evita que Rossana se de cuenta que está sola, pero también debemos agregarle la acción mental: escucha a la tele, olvídate de tu madre.
Por fin, decide ponerse un conjunto de ropa, el cual por cierto, va acorde a la moda televisiva. Al fin, se da un respiro, deja de mirar el espejo, se mira por completo, satisfaciendo así a su ego. De repente, se acuerda que hay un aparato llamado reloj y sirve para marcar la hora. En la santísima canción de mi adorada Britney, ya es hora de irme. Necesito llegar temprano, es inicio de clases y tengo que darles oportunidad a los pelafustanes de nuevo ingreso, admirar el cuerpo que jamás tocarán ni en sueños, a ver cuantos perdedores se las para su aparato a medio pasillo, se dice para sus adentros.
Apaga la tele, toma la mochila que lleva más cosméticos que libros, pues tampoco van a desayunar al restaurante de moda. Busca las llaves del carro, las toma y en el camino al coche, pasa por la cocina para tomar el desayuno, -ya dijimos una barra dietética y un yogurt de la misma característica-, Rossana debe conservar la línea.
Es lunes primer día de clases y Rossana Valdivieso, presente.

Cosas absurdas.

No tengo tiempo de pensar en los mundos idóneos que debo crear para mis textos literarios. Apenas si me siento a leer, más bien me recuesto a leer antes de dormir, una hora a veces dos, lo que el cuerpo me permita robarle a la noche. Antes, pensar en ella, me dejaba dormir en paz. Ahora pienso en ella y el sueño se va corriendo, en busca de un humano que desee soñar. Las palabras han dejado de serme fieles, no escriben lo que yo deseo, se apropian de mi mano, toman un pluma, buscan el papel y escriben como desesperadas, siempre expresándose y olvidándose de que existo. Mi mente también me traiciona, uniéndose a mi mano, las dos cómplices, se dedican a desterrar parte de mi persona, donde nadie la pueda ver, ni siquiera Dios, si es que este existiera. El realismo natural, se adueña de mi vida. La belleza está siendo rebasada por la realidad. Los sentimientos, se vuelven columnas públicas. Al parecer morir es el sinónimo de vivir. Aparentemente tengo mucha gente a mi lado, apoyándome, pero sólo es un vacío inmenso disfrazado de sobrepoblación. Los patriarcas no dan opciones de liberar a su pueblo, siguen creyendo en que fueron ungidos por el que tiene todos los nombres y ninguno, Dios. Poemas varios, son voces de los sentimientos de antaño, los actuales se escaparon en busca de elogios a la grandilocuencia que se posta en políticos. Hoy cerré los ojos, no late mi corazón. Mi testamento será le huella de mi último respiro, la existencia de absurdas ideas.

Literatura por internet.

A continuación presento una seria de textos que he publicado en mi columna Inventario Juvenil del Diario Cambio de Puebla, que sale cada semana. Me he dedicado ha rastrear blogs que creo son buenas propuestas o al menos que pertenecen a mi cyber-biblioteca de blogs.

Literatura por Internet.

Temerosos los tradicionalistas acerca del efecto del Internet, tendrán que retroceder. La palabra no ha sido superada por la imagen. La juventud sigue escribiendo y leyendo. Todo gracias al efecto provocado por los blog´s (páginas personales), donde uno como usuario puede expresarse libremente y publicar inmediatamente su pensamiento.
Lógicamente, la apertura de este tipo de espacios crea dos efectos: la expansión de la palabra y la baja calidad de ésta. Existe un blog que se proclama como crítico de la calidad, Blogueratura (http://www.blogueratura.com), La idea es: Blogueratura es nada. Es tan solo un enorme sitio vacío, un aglomerado de referencias sobre la literatura (o intentos de literatura) que se hace y difunde desde los espacios llamados blogs (bitácoras). Utilizando imágenes de la Biblioteca de Babel, Blogueratura es un catálogo de catálogos, un gran libro circular de lomo continuo, un lugar donde se archiva y pretende dar cuenta de los distintos blogs literarios que hay circulando en la red. Estamos conscientes de que en la llamada "blogósfera" pululan quienes algunos suelen llamar "gorilas alfabetizados" o que oficialmente se conocen como "analfabetas funcionales", pero nos preocupa poco su presencia e incluso nos importa un bledo contribuir a su difusión. Lo único que Blogueratura busca es aglutinar las bitácoras/blogs literarios en un solo espacio, desde el cual el lector potencial pueda acceder a ellos y conocer diversos autores, variados textos, para averiguar qué se está escribiendo en los blogs, y apreciarlo, rechazarlo o difundirlo. Al menos eso intenta ser Blogueratura: un referente de todo aquello que quizá se mal pensó podría llegar a ser el futuro de la literatura, pero que al menos tiene una considerable importancia como herramienta de lectura por un lado, para el acercamiento del público a la creación literaria contemporánea (no necesariamente la del main stream, ni tampoco por definición la de vanguardia), y por otro lado como instrumento de publicación -urgida por la vanidad del autor o por su mero desprecio ante lo escrito existente- de textos que quizá jamás podrían ver la luz de no existir este novedoso y directo medio. De cualquier forma, nadie espera descubrir nada.

Aquí uno ejemplo: (http://cuervostristes.blogspot.com):
No necesito barbaridades barrocas/ ni escasas y minimalistas letras./ Solo verter de mi corazón la sangre/ sobre hojas tan blancas/ como maniquíes mancas./ De mis dedosdespegarán iluminados los sueños/ de lógica ilógica extravagante e inusitada./ Daré de comer a las bestias de mi subconsciente,/ aunque me aterren./ Sobreviviré a todas tus muertes,/ y amaré la poesía por siempre.

El arte de bloggear o postear, es infinitamente sorprendente. A continuación tres páginas que visito frecuentemente para leer críticas bastante atractivas, la razón: son hechas por lectores comprometidos y sin otro afán, que no sea el propio. Por cierto, nunca se han bautizado como hacedores de críticas literarias:

1) http: //sendalibros.blogspot.com,
2)  http://vicenteluismora.bitacoras.com
3) http://www.lacoctelera.com/lectorileso

Aquí un ejemplo de uno de estos blogs: http://sendalibros.blogspot.com:
Lo que queda por leer. A veces pienso que aquello que nos conforma como lectores, más que el cúmulo de libros que ya llevamos digeridos, es todo aquello que aún nos queda por leer. O sea: aquellas obras que ya hemos decidido leer algún día (aunque después quizá no lo hagamos nunca, eso es lo de menos) y que, o bien están en la librería de casa esperando turno, o bien en nuestra cabeza como asignatura pendiente. Entre esos libros que conforman mi imaginario futuro los hay de toda índole, ya los voy a listar. Me gusta pensar en ese lector potencial que va saboreando una novela tiempo antes de leerla, a veces durante años. Supongo que la edad es un factor determinante: todavía puedo permitirme el lujo de pensar que todo aquello que compro lo voy a poder leer (¡y releer!) algún día. También merecería una cierta atención la discriminación entre los libros que van directamente a la mesilla de noche y los que engrosan la pila de futuribles: hay obras que se compran para ser devoradas esa misma noche y otras que ya sabemos que deberán reposar, madurar, envejecer, como los buenos vinos…

Los siguientes blogs son de  mujeres jóvenes que nos presentan propuestas interesantes:

Desde Saltillo, Coahuila me salta un blog (http://www.sovka03.blogspot.com) titulado Efectos Secundarios, escrito por Graciela Rodríguez Sena, nació en 1982 es licenciada en Comunicación por la Universidad Autónoma de Coahuila. Le gusta atrapar instantes con su cámara fotográfica; inventar historias...tejer palabras. Les dejo una muestra:
Frío
Llega el frío a mi tierra árida,/ un ejercito de pájaros negros lo acompañan./ Salgo con mi sombra a pasear por los rincones,/ a recorrer largas distancias/ y descubrir recovecos./ Tengo el rostro cristalino,/ los labios secos/ y las manos quebradas./ La noche sin estrellas me agita;/ entre la niebla mis ojos se ponen hambrientos.

Negarse, es el nombre de un blog rico y juvenil, sin ataduras que crea Alba Lucía de 20 años de edad originaria de Hermosillo, Sonora. Aquí una probadita:
Es.tan.do Hoy…Dejémoslo así: Estoy loca. Estoy deprimida. Estoy irremediablemente feliz y sufro de problemas mentales. Me creo una abducida por seres extraterrestres, confío plenamente en que viviré hasta experimentar la desesperación de los seres que me rodean en el fin del mundo, también soy admiradora de Vicente Fernández pero lo prefiero junto a una cerveza para gritar (como él) que también de dolor se canta.
Creo que no hay cura para la locura, aunque la verdad nunca he pedido ser curada. Soy una esfera cambiante envuelta de papel tornasol (la luz determina mi color). Me gusta aventar besitos al aire, me gusta recibir besitos aéreos.
Quiero ser grande y transformarme en ‘Pancho Villa’, en honor (y por joder) a un amigo buenaonda.
Estoy. (Por alguna extraña razón) Felizmente blockeada (y es cuando más escribo). Estoy deseando ser un microbito para estar muy calientita y alimentarme de ti.
Advertirte, junto a una canción de José Fors, que a veces se besa a un príncipe para que se convierta en rana.
Estoy. (Lejos de la conciencia) Mutando, quitándome la epidermis para donársela al hombre araña…Para leer más: http://www.nosehabla.blogspot.com
Los siguientes blogs son de joven ya con una carrera más amplia:

Antonio Marts

Guadalajara, 1976. Es director de la editorial Paraíso Perdido y editor de la revista de literatura La Voz de la Esfinge. Tiene publicados los libros de poemas Antes de Estar (Tierra Adentro, 1998) y La memoria el eco (Ecrits des Forges, 2004). También se dedica a bloggear. http://www.antoniomarts2.blogspot.com
De las cosas que se escapan de tus manos...
Hay sucesos que se escapan de tus manos/ y personas que se empeñan en salir corriendo/ en lugar de enfrentar las tempestades/ A veces la tempestad es apenas/ mansa lluvia primaveral:/ pero al girar por instantes nuestra piel/ se ha convertido en una vorágine de pensamientos y de gritos/ A veces las alas que con tanto dolor se ganan/ se manchan con el lodo que uno mismo expele/ y en lugar de limpiarlas con la delicadeza requerida/ las colgamos del perchero/ esperando que un ajeno -encandilado con su blancura falsa-/ venga a limpiar lo que nosotros mismos/ mancillamos.

Di-verso http://www.di-verso.blogspot.com

En el mundo de lo blogs poblanos hay uno que nos dejo una gran muestra de una reunión de jóvenes poetas, quienes pasaron por la Escuela de Escritores-SOGEM de Puebla y fueron alumnos constantes alumnos de poeta Enrique de Jesús Pimentel a quién debemos estarle agradecidos por haber pulido a tan grandes poetas. Aquí podremos encontrar poemas de Miguel Maldonado, Verónica Estay, Gabriela Puente, Miguel Ángel Andrade y Gerardo Arturo Zepeda Ordorica.
Aquí una probadita:
Origen Aquí comienza el murmullo:/ de la tierra me ha subido a la garganta./ Aún vacila mi voz ante su emergencia,/ leve a veces e impetuosa luego./ Será por eso mi canto áspero,
desnudo quizá como un guijarro,/ opaco como una palabra/ que, recién despierta,/ se sacude el silencio.
Aquí comienza mi mundo, aquí comienzo;/ sólo mi pecho sabe/ qué tan oscuros seremos./ Palmo a palmo iré recorriendo/ la verde extensión de sus valles y montañas,/ la clara soledad de sus estrellas,/ el oleaje manso de sus nostalgias./ Éste es el instante en que se pasma/ el pecho un poco antes del suspiro/ y arrastrando en su caudal la vida entera/ se volcará en el mar que abre sus brazos./ Todo se concentra en la eclosión del silencio./ Emerge desde el centro el fulgor de una palabra,/ aquí viene el sol encendiendo horizontes,/ Ésta es mi voz,/ éste es mi origen,/ aquí comienzo. Verónica Estay.


    

Una diurna para tí.

Tú,
    lejana diurna
yo,
     eterno y cercano cobarde.

Mis ojos artificiales,
son los telescopios con que te contemplo
cuando estás mirando a cualquier planeta.

De día imposible tocarte,
por la noche te recorro con mi fugaz mano,
y miro con detenimiento,
los astros de tu cara.
    

(-A+O)

Llevo horas manejando
este carro de tentaciones,
en el camino, cambie
el oficio de vivir por el de amarte
por las noches.    

A-----O

Soledad es la nota de esta distancia
y una carretera de sueños rotos,
nuestra cuota amorosa.    

^^n^^

Quede solo y confundido, luego
nade en un mar de hojas
y me ahogue con la tinta de una pluma
al intentar escribirte.    

Aullido.

En las estrellas se apoyan mis ojos
para vigilar cada paso que des.

La luna se esconde entre las nubes,
para que no te enteres que mis ojos
te cuidan cada noche.

Mi instinto licántropo
cada luna llena, te llama
desde la montaña más alta
para que debes en cuando
te enteres, que aún
tengo hambre de ti

Las ruinas.

Cada noche al salir revisa tu puerta,
cada centímetro de ella,
porque en cada línea divisoria,
deambulan las ruinas de las rosas,
que por sentirse opacadas ante celestial presencia,
prefirieron ser tabique y sentir
el paso de tus pies desnudos.

Somos espera.

Siguiendo con los poemas a dos manos, misma cómplice.  

Siempre te miré con la misma intensidad.
Tú siempre hacías caso omiso de mí mirar,
siempre preferiste tu absurda                         soledad
                                              como el caminar que busca hacer
más larga la               distancia        que nunca existió.

Yo siempre te aguarde en aquella misma entrada,
No me importo e s p e r a r        
                                           siglos enteros          
a tu  regreso.

¿Es acaso tu lamento el que se oye al caminar?

¿O es mi alma encendida, reclamándome tus besos?

…somos los dos que nos reclamamos de noche,
lo que no pudimos hacer de día.

¡Oh, eterna espera ya quítate del camino!

A dos manos.

A veces hemos experimentado escribir un texto ya sea narrativo o poético con alguno de nuestros amigos (as). En mi caso, este poema fue concebido a dos teclados uno proviniendo de Cuernavaca, Morelos y el otro (mi teclado) desde Puebla, Pue. Los culpables: el poeta y su musa.
Es un intento y no más.

Mentira Navegante

En tus olas, me sentí tibio,
      tu niebla, me creí atroz,
      tu rastro me arrastró
                                 y en la mañana
                             descansó.

De  la mala costumbre que es recodarte
                   suerte que es vivir sin mí
Porque en las olas están tus manos
                                                        en tu rastro mi amor

Malvada enemiga mía, ¿son tus olas de agua dulce?
¿es tu niebla de vapor?
¿o eres sólo una violeta que va emitiendo un suave olor?

pregunto hincado,
                           desnudo  
                                         postrado antes tus eternas playas.

¡No contestes vida mía!
¡déjame soñar con un canto de sirena
                                            un erizo de mar...!

déjame ser delfín y saltar entre tus olas
            ser tiburón y sumergirme en tus cavernas
            ser alga y postrarme en tus arrecifes
            ser arena y con cada roce sentir que nos amamos
                                                           que esto no es ficticio.

¡Ficticio como todo lo demás!
                                 tus algas y todas tus perlas,
no es ficticio tu sabor a sal.


Tampoco tu lejana cercanía
               ni tu presente ausencia
Ficticio es mi vida sin ti, y tu sin mi
            son los poemas que te escribo.

Ficticio es aún creer en este amor,
pero ficticio sería el olvido,
tu viento me redime
                                    tu energía me asecha,  
contradicción sólo hecha para nosotros.

Asechante alma,
                         ven
                              ráptame
                                           llévame donde el viento sea caricia
                                                                       el olvido se olvide,
y hacerte el amor no sea más una ficción.



Abril 2005- Olga Cuellar y Alfredo Godínez

Recuento de libros.

Libros que he leído de mi pequeña biblioteca:
Pedro Ángel Palou: Los placeres del dolor. (Cuento)
Pedro Ángel Palou: Música de Adiós. (Cuento)
Pedro Ángel Palou: Bolero. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Demasiadas vidas. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Casa de la Magnolia. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Con la Muerte en los Puños. (Novela)
Pedro Ángel Palou: En la Alcoba de un Mundo, Una vida de Xavier Villaurrutia. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Memoria de los Días. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Qliphoth. (Novela)
Pedro Ángel Palou: Quien dice sombra. (Novela)
Ignacio Padilla: Una forma falsa de verdad. (Selección de textos)
Chávez Castañeda, Estivill, Herrasti, Padilla, Palou, Urroz y Volpi (y Tomás Regalado que no es del Crack): Crack. Instrucciones de Uso. (Variado)
Xavier Velasco: Luna llena en las rocas. (Crónicas)
Xavier Velasco: Diablo Guardián. (Novela)
Xavier Velasco: Materialismo Histérico. (Cuento)
Guillermo Samperio: Ellas habitan un cuento. (Cuento)
Roberto Martínez Garcilazo: Responso ante la Ceniza. (Poesía)
Roberto Martínez Garcilazo: Lumbre oscura. (Poesía)
Juan Carlos Canales: Teoría. (Poesía)
Juan Carlos Canales: Antología (In) necesaria. (Poesía)
Miguel A. Maldonado: Magia corriente. (Poesía)
Juan Gerardo Sampedro: Ojos de Entonces. (Novela)
Enrique de Jesús Pimentel: Criatura Tú. (Poesía)
Enrique de Jesús Pimentel: Catacumbas. (Poesía)
Julio Eutiquio Sarabia: Mudar de vida. (Poesía)
Antología de narradores en Puebla: Varios. (Narración)
Insólitos y ufanos, antología de cuento poblano: Varios. (Cuento)
El eco hecho carne: Varios. (Cuento y poesía)
Fronteras del deseo: Varios (Cuento)
Beatriz Rivas: La hora sin diosas. (Novela)
Eduardo Casar: Mar privado. (Poesía)
Final de novela en Patagonia: Mempo Giardinelli. (Diario)
Ibargüengoitia: Los relámpagos de agosto. (Novela)
B. Traven: Macario. (Novela)
Gabriel García Márquez: Extraños doce cuentos peregrinos. (Cuento)
Carlos Fuentes: Aura. (Novela)
Vila-Matas: Bartleby y compañía. (Novela)
Albert Camus: El Extranjero. (Novela)
Milan Kundera: La Insoportable Levedad del Ser. (Novela)
Antonio Tabucchi: La Cabeza Perdida de Damasceno Monteiro. (Novela)
Thruman Capote: Música para Camaleones. (Cuento)
Michael Ende: Momo. (Novela)
Franz Kafka: El Proceso. (Novela)
Franz Kafka: La Metamorfosis.  (Cuento o novela)
Lewis Carroll: Alicia en el País de las Maravillas/A Través del Espejo. (Cuento o novela)
Nabokov: Desesperación. (Novela)
Hesse: Demian. (Novela)
Hesse: Lobo estepario. (Novela)
Hesse: Bajo las ruedas. (Novela)
Conrad: El corazón de las tinieblas. (Novela)
Cioran: Adiós a la filosofía y otros textos. (Ensayo-aforismos)  
Faulkner, Hemingway, Capote, etc...: El Oficio del Escritor (Entrevistas)
Allighieri: La divina comedia. (Poesía-novela)

En proceso:
W. Faulkner: ¡Absalón! ¡Absalón! (Novela)
Juan Rulfo: Pedro Páramo/El llano en llamas (Novela y cuento)
Cirlot: Bronwyn. (Poesía)
Nabokov: Curso de Literatura Europea. (Memorias)
Monterroso: Movimiento perpetuo.

Me faltan:
F. Nietzsche: Así habló Zaratustra (Filosofía)
F. Nietzsche: Consideraciones Intempestivas (Filosofía)
F. Nietzsche: El Anticristo (Filosofía)
F. Nietzsche: La Genealogía de la Moral (Filosofía)
F. Nietzsche: Más allá del bien y del mal (Filosofía)
Cervantes: El ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha I y II
Homero: La Iliada
Homero: La Odisea
V. Nabokov: Lolita (Novela)

Estoy atrapado en Fahrenheit 451, ¿qué libro me gustaría llevar?:
Diablo Guardián de Xavier Velasco o Quien dice sombra de Palou García.

¿Alguna vez me enamore de algún personaje de ficción?:
Pig y Violetta, Diablo Guardián de Xavier Velasco y Andrés, Qluiphot de Pedro A. Palou García.

¿El último libro que compraste fue...?:
Bolero de Palou García, Bartleby y compañía de Vila-Matas y Pedro Páramo/ El llano en llamas de Juan Rulfo:

¿El último libro que leíste fue...?:
Bartleby y compañía de Vila-Matas.

¿Qué libros estás leyendo?:
W. Faulkner: ¡Absalón! ¡Absalón!, Cirlot: Bronwyn y Nabokov: Curso de Literatura Europea

Cinco libros especiales para ti:
Diablo Guardián – Xavier Velasco
Qluiphot – Pedro A. Palou García
La Insoportable Levedad del Ser – Milan Kundera
Quien dice sombra – Pedro A. Palou García.
Alicia en el País de las Maravillas/ A través del Espejo – Lewis Carroll.

¿Qué libro esperas con ansias?:
El que pienso escribir.

¿Qué libro regalarías?:
Cualquiera de Kundera, de Xavier Velasco y de Palou García.

Piel de musa.

Está sentado en la misma conferencia, justo frente a ella, que habita como parte del público. Él se entretiene viéndola como deja caer lentamente su cabello sobre el respaldo del asiento, al lado derecho de Claudia se encuentra, Roberto el mejor amigo de Juan y a su izquierda, está Alejandra la eterna amiga de Claudia.
         Juan está nervioso, su poemario es el mejor de estos años, ha dictado la crítica, se tiene piedad y no cree nada de lo que dicen estos sabios de la literatura, sólo son vanaglorias, además sólo le interesa la opinión de ella, con quien nunca ha cruzado una palabra, de vez en cuando él la observa todos los días a las tres de la tarde desde la ventana del dormitorio de la universidad, cuando pasa camino al dormitorio de mujeres.  
         Uno de sus amigos escritores, el connotado premio internacional: Rigoberto Hernández, ha venido a presentarlo, en estos momentos está leyendo la reseña, Juan no pone atención a esas palabras, prefiere ver la pose de atención con la que mira Claudia a su amigo, siente celos, pero también miedo -¿Qué tal si me mira así cuando me toque leer? Me voy a poner nervioso- se pregunta y asevera para sus adentros. Es el turno de su guía intelectual, Héctor García, quien siempre le exigió mas carne en los poemas, ahora después de cuatro años incansables de intentos tras intentos, lo ha logrado, se siente satisfecho, pudo convencer a su crítico más severo, pero Juan sigue sin poner atención, ahora piensa en como sería tocarla, se imagina esa piel blanca y suave, piel de musa; el sudor se adueña del cuerpo, su corazón acelera el ritmo del latido. Sigue pensando en ella, ahora la imagina desnuda. En eso, el sonido anuncia: sedemos la palabra al joven poeta, que nos ha reunido aquí, para presentar su poemario de reciente aparición.  
         No está preparado, el sudor ha inundado su cuerpo, la playera empieza a dejar huella de tal situación. Por eso prefiere ponerse el saco, pretextando que es para ponerse la máscara del poeta y dejar a un lado la humana. Empieza a dar sus impresiones, busca un punto fijo, piensa en Claudia, pero mejor desvía la mirada a otra parte del público, para no ponerse nervioso, quiere acabar, necesita pararse de la mesa para ir a decirle a Claudia: cada poema que escribí, lo hacía después de mirar como pasabas por mi ventana. En ti me inspire, es para ti. Pero es cobarde, jamás lo va decir, se conforma con leer un poema, precisamente uno que se llama: piel de musa.
         Ha acabado el poema, prefiere no leer más, tiene ganas de caminar, de encerrarse a crear otro poema o de ir por una chela con sus íntimos amigos. Sí, sigue viéndola,  jamás recuperara el ritmo de sus latidos. La gente aplaude, pasan a las preguntas, el sólo comenta: que el poemario hable por mí, además la crítica ya hizo bastante; no me gusta develar el como o el porque de mis poemas. Se paran él y sus amigos, destino siguiente sin lugar a duda, será un bar de esos que existen en el centro de la ciudad, donde tantas veces se fue a tomar para olvidar los sentimentalismos que provocan las mujeres que siempre fueron corpóreas en los poemas, pero inexistentes en su realidad, siempre lejanas de las manos y cercanas de su vista.

Santo pecado

A lo lejos hay un desierto en la jungla,
aquí habita el árbol del fruto divino.

Escuchaste al corazón,
la manzana probamos,
henos aquí dioses murieron,
y renacieron en guerras,
profetas crucificaron
y se volvieron políticos.

Pero nosotros sólo cambiamos
de cuerpos, sigues oliendo
a mis recuerdos del paraíso:
fresas cubiertas de chocolate.

  

Tú

No hagas caso,
aquí nada sucede,
es una simple indigestión
por beberme el atlántico.

Quería ver como es Francia,
tú,
a través del mar.


  

(t) (t) (t)

Busco una mujer que habita
en la espesura de las nubes,
cuando habla los dioses callan,
y las vírgenes le rinden tributo.

Una eternidad tarde encontrarte,
nací y morí setenta veces siete
y sigues blanca, cálida.

Mírame, herido
de manos y costillas,
cúrame con tus caricias
o mátame con un beso.

Pero no me dejes
reencarnar en tú búsqueda,
que siempre habrá un romano
para crucificarme.

Terminemos con esto Magdalena.

(+) (+) (+)

Tú tan adictiva como la coca-cola
cercana a quitarme un riñón,
que más da, si ya
te llevaste mi corazón.

No es necesario ver
y respirar
para saberse vivo.

A veces basta con saber
de tus sentimientos.

De paso

Noviembre lleva dos horas,
sigo esperando la presencia espiritual
de espíritus vigilantes.

Hoy los muertos vuelven,
se alimentan,
luego nada paso.

Una hora más de noviembre,
empiezo a ser digerido
por un túnel luminoso sin final.
Dos presencias, matriarcas
toman mi mano, después no respiro.

No es tu hora.
Sólo queríamos saludar.

(o) (o) (o)

Me vienes a la memoria
caminando por los recuerdos
de los momentos inventados.

Antes solías entrar
luego partir,
hoy estancaste tu imagen
y cada que cierro los ojos
veo tu cuerpo desnudo
que nunca vi.

Últimamente decidí
pasar las noches en vela
aunque me ardan los ojos
de ya no verte.

%@&

Pero el sentirme Pig no me deja
ser tu guardián.

El ser Alfredo no me ha alejado
de la sombra de mi apellido.

Ni el escribir ha logrado que esté
a tu lado y tampoco
las frases se convirtieron en las palabras
mágicas para que me ames.

Aunque siga leyendo para perderme
y escribiendo para buscar mis restos
no lograré tenerte a mi lado.

La única manera de tocarte
son estas letras.

&&&&

A pesar de todo soy un lector.

Los personajes encarnan en mí,
buscan caminar en un mundo desconocido
inclusive por mí.

Son pocos libros los que llevo leídos
y ya no recuerdo cuál era mi nombre.

Por muy raro que parezca por las noches escribo.

¿Acaso me estaré buscando?

Bolero-Reseña

Sofífantástica.

Es invierno, lo que quiere decir que la vegetación es escasa, quizás algunas parcelas verdes, uno que otro árbol; casi no hay flores. Puebla es fría, con aire. Y ahora que son las cinco, el sol como un incendio baja casi hasta el horizonte y lo llena todo de un color intenso.
Así inicia una de las novelas más importantes en la carrera literaria del escritor poblano Pedro Ángel Palou García, Premio Xavier Villaurrutia 2003 por su novela Con la muerte en los puños (Alfaguara, 2003) Publicada en Nueva imagen en 1997 con dos reimpresiones (1998 y 2000).
Una novela que se centra en las peripecias de Fidel, entre tantas el regreso a su ciudad natal: Puebla. El motivo de su amigo Carlos. En el camino descubrirá una seria de eventos que jamás esperaba. En está obra se escuchan claramente dos voces: la del narrador y la de los personajes. Son paisaje a través de la memoria de Fidel, pero también una introspección al interior del mismo Fidel.
Estructurada en forma de un Lp musical, de boleros. Lógicamente divido en dos lados: A y B. Bolero aborda nos deja ver también las influencias de uno de los miembros de la generación del Crack: Camus, Nabokov. Y al mismo tiempo ejerce una serie crítica de porque en México no se puede hacer novela policíaca como se hace en Estados Unidos o Europa.
Una novela rica en estructura y relato que se desarrolla en la Puebla tramposa, la Puebla hipócrita. Con un ritmo envidiable, cuya duración en lectura la señala en cada capitulo.

____________________________

Bolero, Pedro Ángel Palou García. Ed. Nueva imagen; México, 1997, 165 pp.

( ) ( ) ( )

Es tu mirada penetrante, lejana
el reflejo de la luna.

Ilumina mi camino, hagamos
el  amor en esta oscura noche.

Tú eres luna, yo mar.

No tarda en amanecer.

>>>>

La vida camina en el umbral.
Perdido es mi apellido.

La eternidad, tu nombre, camina buscando,
y penetra en los laberintos que no
hemos escrito.

@@@

Los patriarcas son la distancia.
Tu desnudo cuerpo esperando por las caricias aún vírgenes.
Y nos restan pendientes por enumerar.

++++

Somos lecturas,
leo de renuncia literaria
y ya olvide porque escribo.

****

Esta pluma seria que no escribe
es la pistola que habla por mí.

La hoja blanca es el mundo que callado escucha.

El placer de la aspirina.

No sé el motivo de mi estadía en la antigua Ciudad de México. Ya van más de quince años desde que decidí abandonarla. Cambie la modernidad y compañía ausente pero abundante, por la soledad completa adornada de la naturaleza de la Sierra Poblana. El trato de la gente es cálido, pero el clima y las montañas suelen ser ingratas.
Eduardo regreso después de tanto tiempo. Todo cambio, más bien él cambio. Las cosas siguen en su lugar acostumbrado, se siente como los españoles en tiempos de la antigua Tenochtitlán, lo que antes le parecía común, ahora resulta ser un descubrimiento inmenso, los carros parecen monstruos, con un aliento tan profundo que ha cubierto el cielo, parece que camina en los terrenos de su grande boca.
La fachada de mi casa tiene las huellas del abandono. Pero por dentro sigue siendo la misma casa de la Colonia Roma, sigue siendo barroca, pero moderna. En el buzón quedaron olvidadas las cartas que nunca tuvieron respuesta departe mí, todas son de Laura, el remitente marca Amsterdang, Holanda: la cosmopolita y culta ciudad, donde ella se fue aprender cocina.
La última carta, suena a reclamo: ¿Por qué no respondes? ¿Ya no me quieres? No le aviso, no por falta de querencia, más bien demasiada querencia, no podía permanecer quince años en el lugar donde hicieron el amor por primera y última vez. Cada parte de la casa le recordaba, le sigue recordando a ella. Partió por miedo a la soledad en el único lugar donde se sintió acompañado.
¿Dónde estará? Tengo ganas de verla y explicarle la razón de mi abandono epistolario hacia con ella. Necesito ver su cuerpo, saber si su olor permanece como lo recuerdo y si sigue sabiendo a esa fresa con chocolate que probé.
La lap-top, le acompaño en su estadía por la Sierra, pero jamás la prendió. Opto por volver a escribir a mano en sus antiguas libretas de colores. ¿Para qué escribir modernamente en un lugar donde se sigue hablando la lengua madre, la Náhuatl? Pero ha regresado al mundo actual, le responderá sus cartas aunque sea por correo electrónico, cuando le cuente que el viejo poemario ha sido publicado, entenderá el motivo de su ausencia.
Son las tres de la tarde del trece de diciembre del dos mil tres, justo la fecha en que la conocí hace veinticinco años. Como pasa rápido el tiempo. Ella se quedó en Holanda, su vida mejoro, la he visto en las portadas de las revistas nuevas que se quedaron almacenadas debajo de la puerta. Aún tengo oportunidad, no se ha casado. Pero seguramente no le faltará con quien tener sexo. Nunca le ha faltado, realmente yo he sido un adorno cultural para su vida. Aún así la quiero. Mientras ella cocina para grandes restaurantes y para eventos del presidente de Holanda, yo me sigo conformando con escribir para el mismo periódico desde que tengo veinte años, he publicado dos libros, aceptados por la crítica y el lector, pero jamás estuve convencido de ellos, pero a Laura la fascinaron, ella insistió. Nunca he podido negarle nada, como tampoco he salido de mi tradicional país. No tengo nada que ma ate a el, mi familia se ha muerto, sobreviven los primos, pero jamás tuve relación sana con ellos, mis amigos todos viajando, su casa es un hotel y cambian cada semana de uno. Nunca los he vuelto a ver, más que por fotos que recibo en el correo electrónico, y ella hace tiempo que cambio el tequila por un queso. Pero de la misma forma no existe ningún motivo que me anime a salir de aquí. El único lugar posible: Holanda, pero no es buena idea. No va tener tiempo para mí y yo no tengo dinero para turistear.
Tanto tiempo sin saber de mí, dirás que soy un ingrato y un mal amante. Pero en todo este tiempo no deje de pensar en ti, pero quise irme lejos de los recuerdos, para poder seguir viviendo y algún día poder volvernos a encontrar, Eduardo escribe el primer párrafo de la carta que irá dirigida a Amsterdang, buscando ser leía por la chef de cabello negro, ojos azules y piel morena. Cada frase de esa carta es un flecha insertada en su corazón, le duele, revive los recuerdos que en vano intentó olvidar en las ruinas de Cuetzalan. Sigue escribiendo y no deja de sudar, llorar. Enter, te amo, suprimir, te extraño, sigo vivo, me quiero morir. El vino tinto que toma mientras escribe quema la garganta de la misma forma que Laura mata la tranquilidad de Eduardo. Lleva dos horas sentado frente a su lap-top, el teléfono ha sonado más de diez veces, el no ha atendido. Su prioridad es acabar la carta que ira de mandar por correo electrónico a Laura.
No puedo ponerle que nunca la he dejado de amar, sería ridículo, no lo entenderá, sólo dirá: que tierno es Eduardo, nunca ha cambiado. No puedo dejarla enterase que no he cambiado, sería una derrota ante ella. No le interesan las cosas permanentes ni las estáticas. Me duele el hígado, no he ido al doctor desde que estoy en la Sierra, sólo te dan malas noticias. No necesito saber más cosas malas, basta con saber que la mitad de mi vida es una mierda, como para que me alguien me diga: su cuerpo está hecho una mierda.
El dolor es intenso, ahora son los dos riñones, Eduardo alza la bocina, le habla a su amigo de mayor confianza que es especialista en estos asuntos. Quedan en verse en quince minutos. Eduardo, arregla rápidamente su casa, al menos intenta dejarla en un estado menos deplorable. El timbre suena. Es Juan, justo a la hora en que acordaron, siempre puntual. Hace el ritual de costumbre, después de haber tenido una larga plática de remembranzas que a nadie le interesa más que a ellos.
     -Eduardo, tienes cáncer en los riñones. Desgraciadamente está muy avanzado. Te doy a lo mucho tres años, pero la mitad de estos necesitas pasarlos en cama.
     -Gracias Juan. Te hablo al rato para que me des más detalles, no puedo, más bien no quiero escuchar más acerca de esto. Al menos en este momento.
Se ha retirado Juan con quien años atrás solían sentarse en las bancas del zócalo a ver las chicas que se les antojaba tener desnudas, pero que jamás las iban a tener. Eduardo se olvida de los riñones y regresa a lo de antes, a acabar la carta para Laura. Sigue sangrando su alma, pero los riñones de Eduardo calma clemencia, le vale un pepino, Laura es lo que importa y nada más. Termina la carta, el dolor no disminuye aumenta. Se lo advirtió Juan, no puedes permanecer más de dos horas sentado, necesitas moverte, sino los dolores serán fuertes, casi cercanos a recibir dos patas en los testículos. Eduardo no hizo caso, nunca lo hace, además los médicos tienden a exagerar. Pero el dolor no exagera. Decide probar con un tequila bien cargado, eso hace olvidar todo, si por breves instantes ha hecho que deje de recordar por una noche a Laura, seguramente lo hará con el dolor. Tampoco lo logra. Desesperado prueba con aspirinas, una tras otras hasta acabarse dos cajetillas enteras.    
Al siguiente día. Los periódicos más importantes y culturales, empiezan su primera plana con la siguiente noticia: Encuentran muerto en la casa de la colonia Roma al escritor Eduardo Sotomayor, el forense índico que fue por un exceso de aspirinas, al parecer quería calmar un dolor de riñones. Noticia que también llega a Holanda.